Ánh mắt bà tràn đầy mong đợi, niềm vui gần như lộ ra.
Tôi run rẩy lấy từ ngăn kéo ra tờ xét nghiệm đưa cho bà, vừa đưa vừa ho khan:
“Mẹ, bác sĩ vừa cho con kết quả: ung thư phổi giai đoạn cuối, bác sĩ nói con chỉ sống được vài ngày nữa.”
Mẹ tôi theo phản xạ lùi một bước, nhận ra không ổn lại ép mình tiến lên.
Bà véo đùi đến bầm để vắt ra mấy giọt nước mắt:
“Trời ơi, sao có thể thế này? Con còn trẻ thế, mẹ còn chưa thấy con lập gia đình đã phải tiễn con… nghĩ thôi mẹ đã đau lòng…”
Bà ôm mặt gào khóc, nhưng chỉ có tiếng chứ không có nước mắt.
Ngày xưa nhìn cảnh này tôi chắc cảm động lắm, giờ chỉ thấy ghê tởm.
Nghe phát bực, tôi tung “đòn sát thủ”:
“Mẹ, bác sĩ nói con bị viêm phổi kéo dài thành ung thư, giờ còn lây nhiễm. Mẹ đừng khóc, lỡ hít phải thì không hay.”
Nói xong tôi ho mạnh vài tiếng.
Tiếng gào lập tức tắt ngúm.
Bà nín thở, mặt chuyển dần sang màu gan lợn, muốn nói gì đó nhưng sợ hít phải “khí độc”.
Tôi lạnh lùng cười, giam bà vài phút rồi mới cho bà đường lui.
Bà gần như chạy trốn khỏi phòng, đến mức quên cả đi hỏi bác sĩ xác minh.
Mẹ tôi gần như chạy thẳng sang bệnh viện của Chí Hào.
Chưa kịp thở đã kéo tay ba tôi, mặt đầy phấn khích:
“Được rồi, được rồi!”
Ba tôi cau mày gạt tay:
“Bà vừa đi thăm con nhỏ xui xẻo đó à? Đừng chạm vào tôi, tôi không muốn nhiễm xui.”
Mẹ tôi gật đầu lia lịa:
“Đúng đúng, suýt quên phải khử trùng. Con nhỏ đó ung thư phổi, tôi phải tẩy rửa toàn diện, kẻo lây.”
Nghe vậy, ba tôi tránh xa ba mét, đeo ngay khẩu trang:
“Cút, hôm nay bà không rửa mười lần thì đừng tới gần chúng tôi, đặc biệt là phòng con trai!”
Mẹ tôi như cây bị dập, cúi gằm mặt rời đi.
Tận chiều tối, bà mới trở lại bệnh viện, người nhăn nheo vì rửa quá nhiều nhưng mặt hớn hở:
“Anh, em đã rửa hai chục lần rồi, đảm bảo sạch. Anh bỏ khẩu trang đi, ngộp lắm!”
Ba tôi hừ một tiếng, mới hỏi chuyện ban chiều.
Mẹ tôi đưa điện thoại cho ba:
“Đây là kết quả xét nghiệm chụp lén của Từ Chí Đệ, bác sĩ nói nó sắp c.h.ế.t rồi. Anh xem, em bảo nó không dám làm liều mà, anh còn không tin.”
“Hừ, nó dám à!” – ba tôi cười lạnh.
“Được rồi, giờ chắc chắn con nhỏ sẽ chết, mau đem tiền trả cho dì nó. Trả gấp đôi, ném tiền vào mặt con mụ keo kiệt đó cho hả giận!”
Có thể bạn thích
“Nhưng… liệu có mạo hiểm không, con còn cần tiền mà…” – mẹ tôi do dự.
“Sợ cái gì! Bà đúng là đàn bà yếu đuối. Chuyện đã đóng đinh rồi còn đổi gì. Bao năm bị khinh, bà không muốn ngẩng đầu một lần sao?”
Mẹ tôi d.a.o động. Trong họ hàng, nhà tôi nghèo nhất, từ khi tôi đi làm bà bắt tôi nộp 6.000/tháng để “đuổi kịp”, nhưng vô ích. Giờ bà và ba tôi quyết định chơi lớn.
Tối hôm đó, họ mang mấy chục vạn đi “làm nhục” dì, lại tiêu mấy vạn tân trang bản thân, rồi đến khoe khoang trước họ hàng.
Họ hàng hỏi:
“Nghe nói con trai chị bỏng nằm viện, con gái gãy chân cũng nằm viện, sao không lo chạy tiền mà còn tiêu xài?”
“Hừ, con trai tôi số tốt, đâu cần chúng tôi lo.”
Ba tôi như con gà trống kiêu ngạo:
“Còn các người, đừng có nhìn tôi bằng nửa con mắt. Đợi con trai tôi giàu, các người còn phải nịnh tôi!”
Mọi người khó chịu, nói vài câu cho qua rồi bỏ về hết.
Mẹ tôi nhìn bóng lưng họ, có chút lo:
“Chúng ta làm vậy có quá không, nhỡ sau này phải nhờ họ?”
“Xì! Chỉ cần con trai phát tài, ai thèm nhờ? Chỉ cần qua hai ngày nữa, tao là trời! Mau giục bệnh viện dùng t.h.u.ố.c tốt cho Chí Hào, không đến lúc con nhỏ đó c.h.ế.t mà Chí Hào chưa tỉnh, lấy gì phát tài?”
Mẹ tôi gật đầu, bất chấp lời khuyên “thiếu tiền thì đừng mạo hiểm”, vẫn c.ắ.n răng dùng t.h.u.ố.c đắt kích tỉnh Chí Hào.
Cuối cùng, sáng ngày thứ ba, Chí Hào tỉnh lại, tinh thần khá ổn, chỉ còn dây dẫn tiểu.
Cậu ta thắc mắc, ba mẹ chỉ ậm ừ “để hồi phục” chứ không dám nói chuyện mất khả năng sinh sản.
Không kịp quan tâm con, họ vội vàng đẩy Chí Hào ra cửa:
“Nhanh, xuống mua vé số! Chị mày hôm nay c.h.ế.t rồi, chúng ta phát tài thôi!”
Nghe vậy, Chí Hào cũng lao vào mua vé số.
Nhưng cào liền hơn chục tờ, chỉ trúng được một tờ 10 tệ, lời 30 tệ.
“Mẹ, mẹ nói phát tài là cái này à?” – Chí Hào cau mày.
Mẹ tôi cũng căng thẳng lau mồ hôi:
“Không thể nào! Ông chủ, vé số của ông giả à? Sao không trúng?”
“Đừng nói bậy! Vé tôi thật. Vài hôm trước còn có cô gái trúng lớn ở đây!” – ông chủ tức giận.
Mẹ tôi còn định nói, thì điện thoại reo.
Bà vừa nghe vừa nhìn, rồi hét lên ném điện thoại.
Ba tôi cau mày, mẹ tôi run rẩy chỉ vào điện thoại:
“Ma… ma! Con nhỏ đó thành ma về đòi mạng!”
Câu nói làm mặt ba tôi và Chí Hào đổi sắc.
Ông chủ không hiểu gì, nhưng tốt bụng nhặt điện thoại, bật loa ngoài.
Tiếng tôi vang rõ ràng:
“Mẹ? Mẹ có nghe không? Con có tin vui nè: bác sĩ chẩn đoán nhầm, con không bệnh! Con sẽ không c.h.ế.t nữa. Mẹ? Mẹ còn nghe không?”
…
Mọi người nhìn nhau. Mẹ tôi là người phản ứng trước, giật điện thoại chạy ra cửa nghe, ba đẩy Chí Hào trả tiền theo sau.
“Sao lại thế? Bệnh này còn chẩn nhầm được à? Con đi khám lại chưa? Có nhầm không?” – mẹ tôi vội vã.
“Sao mẹ nghe con không bệnh lại thất vọng thế?” – tôi hỏi.
“Không… không.” – mẹ tôi phản xạ chối, rồi nghẹn.
Tôi không thèm diễn nữa, lật bài:
“Con đã tẩy nốt ruồi.”
“Cái gì?!” – đầu dây bên kia đồng thanh.
Mẹ tôi gào lên:
“Từ Chí Đệ! Mày muốn hại c.h.ế.t chúng tao à? Mày biết đó là nốt ruồi may mắn mà!”
“Đó chỉ là may mắn cho các người thôi!” – tôi phản bác.
“Mẹ còn định lừa con đến bao giờ? Mẹ nói 25 tuổi sẽ có may mắn, thật ra 25 là hạn c.h.ế.t của con đúng không?”
“Cái gì? Con… con biết hết rồi…” – giọng mẹ tôi chùng xuống.
“Tại sao!” – tôi bật khóc – “Con cũng là con của mẹ, sao mẹ muốn con chết!”
