Chương 2
Tôi còn chưa kịp mở miệng, Chu Khải đã nói: “Cô ấy không nỡ bỏ công việc.”
Mấy người lớn đều bật cười.
Có người khuyên tôi: “Công việc làm sao quan trọng bằng con cái được.”
Lại có người nói: “Phụ nữ qua ba mươi tuổi rồi thì sinh con sẽ khó khăn lắm.”
Tôi ngồi giữa bàn ăn, nghe hết câu này đến câu khác, cuối cùng chỉ cười.
Khi ấy Chu Khải còn đưa tay bóc cho tôi một con tôm.
“Đừng nghe họ dọa.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy anh nghĩ thế nào?”
Anh thuận miệng đáp:
“Anh thấy con cái tùy duyên.”
“Em muốn làm việc thì cứ làm.”
Chính câu nói ấy khiến tôi cảm động rất lâu.
Tôi từng nghĩ ít nhất chồng mình khác họ.
Bây giờ mới biết, anh không khác.
Chẳng qua khi chưa thật sự cần tôi hy sinh, anh sẵn lòng đóng vai một người chồng thấu hiểu.
Đến lúc lợi ích của anh và gia đình anh cần có người trả giá, người ấy đương nhiên phải là tôi.
Tôi thu hồi ánh mắt.
“Ngày mai đi làm thủ tục.”
Chu Khải đang lau điện thoại, nghe vậy liền ngẩng đầu.
“Em nói gì?”
“Ly hôn.”
“Ngày mai nếu anh rảnh thì chúng ta đi.”
Anh bật cười.
Lần này tiếng cười mang theo chút tức giận.
“Được.”
“Trần Ninh, đây là em nói đấy nhé.”
“Sau này đừng hối hận.”
Tôi gật đầu.
“Ừ.”
“Là em nói.”
Đêm hôm ấy, Chu Khải ngủ trong phòng ngủ chính.
Tôi ngủ ở phòng làm việc.
Có lẽ anh vẫn cho rằng tôi đang giận dỗi.
Bởi trước khi đóng cửa phòng, anh còn đứng ngoài nói:
“Anh cho em một đêm suy nghĩ.”
“Sáng mai nếu em xin lỗi, chuyện hôm nay anh có thể coi như chưa xảy ra.”
Tôi đang mở vali.
Nghe vậy, tôi chỉ đáp:
“Không cần.”
Anh đứng im vài giây.
Sau đó đóng cửa thật mạnh.
Tôi tiếp tục gấp quần áo.
Tôi mang theo không nhiều thứ.
Quần áo mùa này, máy tính, giấy tờ tùy thân, mấy quyển sách thường dùng, một ít đồ trang điểm.
Còn rất nhiều đồ trong căn nhà này do tôi mua.
Máy hút bụi.
Lò nướng.
Có thể bạn thích
Máy lọc không khí.
Bộ nồi trong bếp.
Bộ chăn ga trong phòng ngủ.
Ngay cả chiếc ghế công thái học Chu Khải đang dùng trong phòng làm việc cũng là món quà sinh nhật tôi tặng anh năm ngoái.
Nhưng lúc ấy tôi chẳng muốn mang thứ gì.
Tôi chỉ muốn rời khỏi đây thật nhanh.
Cho đến khi mở ngăn kéo dưới cùng của tủ quần áo, tôi nhìn thấy một chiếc hộp màu xanh.
Bên trong là một xấp hóa đơn cũ.
Tôi vốn có thói quen giữ chứng từ của những khoản chi lớn.
Tôi ngồi xổm trước tủ, nhìn từng tờ một.
Tám mươi nghìn tệ mua xe.
Ba mươi sáu nghìn tệ sửa lại nhà bếp.
Hai mươi tám nghìn tệ thay hệ thống sưởi sàn.
Mười bảy nghìn tệ mua đồ gia dụng.
Còn có một khoản năm mươi nghìn tệ tôi chuyển cho Chu Khải vào năm ngoái.
Khi ấy bố anh cần tiền làm một ca phẫu thuật nhỏ.
Anh nói tiền gửi kỳ hạn của mình chưa đến ngày đáo hạn, bảo tôi ứng trước.
Sau đó không ai nhắc lại nữa.
Tôi từng cho rằng không cần nhắc.
Bởi vì chúng tôi là vợ chồng.
Nhưng bây giờ chính Chu Khải đã nhắc tôi rằng căn nhà là của anh.
Tiền là tiền.
Nhà là nhà.
Tình cảm là tình cảm.
Nếu anh đã muốn tính rõ ràng như vậy, tôi đương nhiên nên phối hợp.
Tôi lấy điện thoại ra, chụp lại toàn bộ hóa đơn.
Sau đó mở ứng dụng ngân hàng, tải sao kê của năm năm gần nhất.
Đêm đó tôi gần như không ngủ.
Sáng hôm sau, lúc tôi kéo vali ra khỏi phòng, Chu Khải đang ăn sáng.
Anh nhìn vali rồi khựng lại.
“Em làm thật à?”
“Tối qua em nói rất rõ rồi.”
Sắc mặt anh lập tức lạnh xuống.
“Được.”
“Đi thì đi.”
“Anh xem em cứng đầu được bao lâu.”
Tôi thay giày.
Trước khi đi, tôi đặt chìa khóa dự phòng lên tủ.
Chu Khải nhìn động tác ấy, cuối cùng có chút không ngồi yên được.
“Trần Ninh.”
Tôi quay đầu.
Anh mím môi.
Một lúc lâu mới nói:
“Bây giờ mẹ anh còn đang nằm viện.”
“Em nhất định phải gây chuyện vào đúng lúc này sao?”
Tôi nhìn anh.
“Người đưa ra hai lựa chọn là anh.”
“Em chỉ chọn một trong số đó.”
“Bây giờ anh lại nói em gây chuyện?”
Mặt anh cứng lại.
Tôi không muốn tranh luận nữa.
“Chiều em sẽ liên hệ luật sư.”
“Những khoản cần chia thì chia.”
“Những khoản cần tính thì tính.”
“Còn chuyện chăm sóc mẹ anh, từ hôm nay trở đi, anh tự sắp xếp.”
Tôi kéo vali đi.
Phía sau vang lên giọng Chu Khải.
“Trần Ninh, em bước ra khỏi cánh cửa này thì đừng quay lại!”
Tôi không quay đầu.
Cửa thang máy từ từ khép lại.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi nhìn thấy bóng mình phản chiếu trên lớp kim loại sáng bóng.
Ba mươi hai tuổi.
Kết hôn năm năm.
Tóc hơi rối.
Mắt có quầng thâm.
Một tay kéo vali, một tay ôm máy tính.
Nhìn chẳng giống người vừa thoát khỏi một cuộc hôn nhân.
Giống một nhân viên văn phòng đang vội đi công tác hơn.
Tôi bỗng bật cười.
Hóa ra rời khỏi một cuộc hôn nhân cũng không có tiếng sấm nào vang lên.
