Chồng đuổi bố mẹ tôi khỏi căn nhà, anh ta lạnh lùng nói: “Đây là nhà của tôi, hai người có tư cách gì mà ở đây?” Tôi đứng chết lặng nhìn cha mẹ kéo vali ra cửa, nhưng anh không biết căn nhà ấy chưa từng đứng tên anh…

“Thu dọn đồ đạc rồi rời khỏi đây ngay hôm nay.”

Giọng Phạm Minh Khôi vang lên lạnh lẽo giữa phòng khách rộng lớn của căn hộ cao cấp nằm trên một con phố đắt đỏ ở khu trung tâm Bắc Kinh.

Căn phòng vốn yên tĩnh bỗng trở nên nặng nề đến nghẹt thở.

Mẹ tôi, bà Nguyễn Thị Hạnh, năm nay đã gần sáu mươi tuổi, đang cúi xuống nhặt chiếc khăn len vừa rơi khỏi tay. Bố tôi, ông Nguyễn Văn Thành, đứng cạnh hai chiếc vali cũ, bàn tay vốn chai sần vì nhiều năm làm việc ngoài công trường vẫn nắm chặt cần kéo.

Tôi đứng chết lặng.

Tôi không tin nổi những lời vừa nghe.

“Minh Khôi, anh đang nói gì vậy?”

Chồng tôi chẳng buồn nhìn tôi. Anh chỉ đưa tay về phía cửa.

“Anh nói chưa đủ rõ sao? Anh muốn bố mẹ em rời khỏi căn hộ này.”

Sau đó, anh quay sang bố mẹ tôi.

“Đây là nhà của tôi. Hai người dựa vào đâu mà ở đây lâu như vậy?”

Mẹ tôi ngẩng đầu, khuôn mặt thoáng đỏ lên vì xấu hổ.

Ba ngày trước, bà vừa từ một thành phố nhỏ lên Bắc Kinh để tái khám. Tôi thương bố mẹ ở quê đi lại vất vả nên chủ động bảo hai người ở lại nhà vợ chồng tôi vài tuần.

Căn hộ có ba phòng ngủ, hoàn toàn đủ chỗ.

Tôi chưa từng nghĩ việc bố mẹ ở đây lại trở thành cái gai trong mắt chồng mình.

Bố tôi im lặng vài giây rồi mới nhẹ nhàng nói:

“Khôi, nếu chúng tôi khiến con không thoải mái thì bố mẹ có thể tìm khách sạn. Nhưng chuyện này… con đã nói với Ngọc Anh chưa?”

Tôi tên Nguyễn Ngọc Anh.