Chương 13
Nhưng bây giờ thì không.
Tôi biết anh ta không thực sự hối lỗi. Anh ta chỉ đang hoảng sợ. Nhà sắp mất, mẹ anh ta định cầm tiền mua nhà cho em trai, lúc đó anh ta mới nhận ra mình đã trắng tay.
“Mẹ anh chịu nghe lời anh chắc?” Tôi cười lạnh, “Đến cuốn sổ đỏ nằm ở đâu anh còn không biết, lại còn mong bà ấy nhả miếng thịt đã ngậm vào miệng ra à?”
Anh ta ngẩng phắt lên: “Anh có thể làm ầm lên! Anh có thể dọn ra ngoài sống! Anh có thể…”
“Anh có thể cái gì?” Tôi ngắt lời, “Anh dám trở mặt với mẹ anh không? Anh dám tuyên bố ‘căn nhà này là của vợ con’ không? Anh dám không?”
Anh ta há hốc miệng, cứng họng.
Anh ta biết bản thân không dám.
Từ bé đến lớn, mọi quyết định của anh ta đều do mẹ sắp đặt. Kết hôn là mẹ gật đầu mới kết hôn, công việc là mẹ nhờ người xin cho, ngay cả lúc chúng tôi cãi nhau, cuối cùng người đi xin lỗi cũng là tôi.
Anh ta căn bản không thể sống thiếu cái nhà đó.
“Chí Viễn,” tôi đứng dậy, đi đến trước mặt anh ta, “Anh không phải là yêu em. Anh chỉ quen có em ở bên. Quen có người nấu cơm, giặt giũ, dọn dẹp đống rắc rối cho anh. Giờ không có ai hầu hạ anh nữa, anh mới hoảng.”
Môi anh ta run run, muốn biện minh nhưng không tìm được từ nào.
Mẹ tôi đứng bên cạnh, im lặng, nhưng ánh mắt bà đầy sự xót xa — không phải xót cho anh ta, mà là xót cho tôi.
“Anh về đi.” Tôi nói, “Đừng quỳ nữa. Em không ăn trò này đâu.”
Anh ta không chịu đi, cứ quỳ đó đến tận trưa.
Mẹ tôi nhìn không nổi nữa, kéo mạnh anh ta dậy, nhét cho anh ta cái khăn khô, rót thêm một cốc nước nóng.
Anh ta hai tay bưng cốc nước, vẫn còn run lẩy bẩy.
“Vãn Vãn…” Giọng anh ta nghẹn ngào, “Anh thật sự không muốn ly hôn. Chúng ta còn cơ hội nào không?”
Tôi nhìn anh ta, chợt nhớ tới ngày cưới.
Anh ta mặc bộ đồ vest, cười tít cả mắt, bảo: “Sau này anh sẽ bảo vệ em.”
Vậy mà bây giờ, đến cái tên của tôi anh ta còn chẳng dám gọi lớn tiếng.
“Có cơ hội.” Tôi nói.
Mắt anh ta sáng rực lên.
Có thể bạn thích
“Đổi lại tên trên sổ đỏ căn nhà, rồi chỉ đứng tên một mình em.” Tôi ghim chặt mắt vào anh ta, “Mẹ anh đồng ý, thì em sẽ suy nghĩ.”
Sắc mặt anh ta ngay lập tức xám xịt.
Anh ta biết điều đó là không thể.
Em trai anh ta đang chờ tiền cưới vợ, mẹ anh ta làm sao có thể nhả nhà ra?
Anh ta từ từ đặt cốc nước xuống, đứng dậy, trên áo vẫn rỉ nước.
“Anh… anh sẽ nghĩ cách.” Anh ta khẽ nói.
Tôi không phản ứng lại.
Anh ta quay lưng đi, lưng còng xuống, như thể già đi mất chục tuổi.
Cửa đóng lại, mẹ tôi hỏi: “Con thực sự định tái hôn à?”
“Không.” Tôi đáp, “Con chỉ muốn cho anh ta nhìn rõ thực tế.”
Mẹ tôi gật đầu, không hỏi gì thêm.
Buổi chiều, tôi nhận được một tin nhắn, là Trần Chí Viễn gửi: “Vãn Vãn, cho anh chút thời gian, anh sẽ giải quyết.”
Tôi không nhắn lại.
Buổi tối, tôi lại mở cái app môi giới đó ra xem.
Căn nhà vẫn đang treo biển, giá không đổi, nhưng số lượt xem nhà đã tăng thêm ba.
Mẹ anh ta ra tay rất nhanh, nhưng cậu con trai thì lại quá chậm chạp.
Khoảnh khắc anh ta quỳ xuống, tôi đã biết — trận chiến này, tôi đã thắng một nửa.
Anh ta tưởng rằng cứ quỳ xuống là có thể đổi lấy tất cả.
Nhưng có những thứ, quỳ rạp xuống cũng chẳng nhặt lại được nữa.
Chẳng hạn như niềm tin.
Chẳng hạn như lòng tự trọng.
Và cả cái bản thân từng tin tưởng anh ta sẽ che chở cho mình.
Tôi tắt điện thoại, mở máy tính, bắt đầu rải CV xin việc.
Thành phố này rộng lớn lắm, tôi không muốn bị mắc kẹt trên bàn cờ của anh ta và mẹ anh ta nữa.
Tôi muốn đi con đường của riêng mình.
Dù chỉ có một mình.
Sáng hôm sau, tôi ra khỏi nhà đi làm.
Khoảng sân dưới nhà trống không, không có Trần Chí Viễn.
Tôi tưởng anh ta đã bỏ cuộc.
Nhưng đến trưa, đồng nghiệp báo với tôi rằng anh ta đứng dưới sảnh công ty cả buổi sáng, dầm mưa, ai khuyên cũng không đi.
Tôi không xuống.
