Chương 17
“Nhưng anh vẫn muốn nói.”
Tôi im lặng.
Anh tiếp tục:
“Anh không biết bố mình đã làm những chuyện ấy.”
“Anh cũng không biết em đã phải chịu đựng bao nhiêu.”
Tôi nhìn anh.
“Tạ Hoài Trạch, anh không cần chịu trách nhiệm thay bố mình.”
Anh ngẩng đầu.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng những gì anh đã làm với tôi trong ba năm qua, đó là lựa chọn của anh.”
Anh cúi đầu.
“Tôi biết.”
Tôi mỉm cười.
“Vậy là đủ.”
Anh nhìn tôi.
“Em có thể tha thứ cho anh không?”
Tôi im lặng rất lâu.
Rồi khẽ đáp:
“Tôi không còn hận anh.”
Ánh mắt anh sáng lên.
Nhưng tôi tiếp tục:
“Cũng không còn yêu anh.”
Anh đứng chết lặng.
Tôi nhìn anh.
“Đó là điều tốt nhất tôi có thể cho anh.”
Anh cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống.
Tôi không bước đến.
Chỉ quay người rời đi.
Ngoài trời, cơn mưa đã ngừng.
Ánh nắng xuyên qua những đám mây.
Tôi ngẩng đầu.
Lần đầu tiên sau mười năm, bầu trời trong mắt tôi không còn u ám.
23
Sáu tháng sau, tôi s/i/nh một b/é g/á/i.
Con bé nặng ba cân hai.
Da trắng hồng.
Đôi mắt rất giống mẹ tôi.
Khi y tá đặt con vào lòng, tôi đã khóc.
Không phải vì đau.
Mà vì hạnh phúc.
Tôi cúi xuống hôn lên trán con.
“Chào con.”
Con bé khẽ cựa mình.
Bàn tay nhỏ xíu nắm lấy ngón tay tôi.
Tôi bật cười qua nước mắt.
“Sau này, mẹ sẽ bảo vệ con.”
Tôi đặt tên con là Lâm An Nhiên.
An trong bình an.
Nhiên trong tự nhiên, tự tại.
Tôi không mong con trở thành người xuất sắc nhất.
Không mong con phải gánh vác tập đoàn.
Cũng không mong con phải sống theo kỳ vọng của bất kỳ ai.
Tôi chỉ mong con bình an.
Trưởng thành.
Được yêu thương.
Được tự do lựa chọn cuộc đời mình.
Tạ Hoài Trạch đến b/ệ/n/h v/i/ệ/n vào chiều hôm ấy.
Anh mang theo một bó hoa trắng.
Khi bước vào phòng, anh dừng lại ở cửa.
Ánh mắt rơi xuống đ/ứ/a b/é trong lòng tôi.
Trong khoảnh khắc ấy, người đàn ông từng lạnh lùng đến mức không ai có thể đến gần bỗng đỏ hoe mắt.
Anh khẽ hỏi:
“Anh có thể nhìn con không?”
Tôi gật đầu.
Anh bước đến.
Động tác rất chậm.
Như sợ chỉ cần mạnh tay một chút sẽ làm tổn thương con.
Khi nhìn thấy gương mặt nhỏ xíu, anh bật khóc.
“Con bé…”
Anh nghẹn giọng.
“Giống em quá.”
Tôi mỉm cười.
“Giống mẹ tôi.”
Anh gật đầu.
Rồi khẽ hỏi:
“Con tên gì?”
“Lâm An Nhiên.”
Anh im lặng.
Một lúc lâu sau, anh mỉm cười.
“Tên đẹp lắm.”
Tôi nhìn anh.
“Anh có thể đến thăm con theo lịch chúng ta đã thống nhất.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
Tôi tiếp tục:
“Nhưng tôi có một yêu cầu.”
Anh lập tức nhìn tôi.
“Em nói đi.”
“Đừng để con bé lớn lên trong cảm giác mình phải lựa chọn giữa bố và mẹ.”
Anh im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Chuyện giữa chúng ta là chuyện của người lớn.”
“Con không có lỗi.”
Anh gật đầu.
Nước mắt rơi xuống.
“Anh hứa.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên, tôi không còn nhìn thấy người đàn ông mình từng yêu.
Chỉ nhìn thấy bố của con gái tôi.
Một người đã phạm sai lầm.
Nhưng vẫn có cơ hội học cách trở thành người bố tốt.
Tôi cúi xuống nhìn An Nhiên.
Con bé ngủ rất ngoan.
Bên ngoài cửa sổ, nắng chiều dịu dàng.
Tôi chợt nghĩ.
Có lẽ hạnh phúc không nhất thiết phải là một gia đình hoàn chỉnh theo cách người khác định nghĩa.
Đôi khi, hạnh phúc chỉ đơn giản là không còn phải sống trong những lời nói dối.
24
Một năm sau, Tạ thị hoàn tất quá trình tái cấu trúc.
Các khoản vay có vấn đề được xử lý theo kết quả kiểm toán.
Những người quản lý có sai phạm bị thay thế.
Hội đồng quản trị được tổ chức lại.
Tôi vẫn giữ ba mươi phần trăm cổ phần.
Nhưng không trực tiếp điều hành mọi hoạt động.
Thay vào đó, tôi thành lập một quỹ đầu tư riêng mang tên bố mẹ.
Quỹ tập trung hỗ trợ các doanh nghiệp trẻ và những gia đình gặp khó khăn sau biến cố.
Tôi muốn dùng tài sản bố để lại làm những điều có ý nghĩa.
Không phải để chứng minh mình mạnh hơn Tạ Hoài Trạch.
Mà để chứng minh rằng những gì bố mẹ tôi từng xây dựng sẽ không biến mất.
Một ngày đầu thu, tôi đưa An Nhiên đến nghĩa trang.
Con bé đã biết đi những bước chập chững.
Tôi đặt một bó hoa trắng trước bia mộ.
“Bố, mẹ.”
Tôi mỉm cười.
“Con đưa cháu ngoại đến thăm hai người.”
An Nhiên ngồi trong xe đẩy.
Đôi mắt tròn xoe nhìn bức ảnh trên bia.
Tôi cúi xuống.
Có thể bạn thích
“Đây là ông bà ngoại.”
Con bé bập bẹ:
“Bà…”
Tôi bật cười.
Nước mắt rơi xuống.
Tôi lấy từ túi xách ra chiếc đồng hồ cũ.
Chiếc đồng hồ Tạ Hoài Trạch từng tặng.
Mặt sau vẫn còn bốn chữ.
Bình an trưởng thành.
Tôi nhìn nó rất lâu.
Rồi đặt vào chiếc hộp nhỏ.
Không phải vì còn lưu luyến.
Mà vì tôi muốn cất đi một phần quá khứ.
Quá khứ ấy từng có những ngày đẹp.
Cũng từng có những ngày đau đớn.
Nhưng tất cả đã kết thúc.
Tôi không cần phủ nhận những năm tháng mình từng yêu.
Chỉ cần không để chúng tiếp tục quyết định tương lai.
Khi rời nghĩa trang, tôi nhận được tin nhắn từ Tạ Hoài Trạch.
【Hôm nay An Nhiên có khỏe không?】
Tôi trả lời:
【Con khỏe. Vừa đến thăm ông bà ngoại.】
Một lúc sau, anh nhắn lại:
【Cảm ơn em đã chăm sóc con tốt như vậy.】
Tôi nhìn màn hình.
Rồi nhẹ nhàng đáp:
【Đó là điều tôi nên làm.】
Anh không nhắn thêm.
Tôi cất điện thoại.
Bế An Nhiên lên.
Con bé ôm cổ tôi, cười khanh khách.
Tôi hôn lên má con.
“Chúng ta về nhà thôi.”
25
Hai năm sau, Tạ Hoài Trạch vẫn chưa tái hôn.
Tôi nghe nói anh đã từ chức chủ tịch tập đoàn một thời gian để giải quyết những vấn đề còn tồn đọng.
Sau đó, anh quay lại làm việc với vai trò quản lý một công ty nhỏ hơn.
Không còn chuyên cơ riêng.
Không còn những bữa tiệc xa hoa.
Cũng không còn người phụ nữ từng khiến anh sẵn sàng đánh đổi tất cả.
Tống Nhược Nghi đã biến mất khỏi giới giải trí sau khi những hành vi sai trái của cô ta bị phơi bày.
Các hợp đồng bị hủy bỏ.
Danh tiếng sụp đổ.
Những người từng tung hô cô ta cũng lần lượt quay lưng.
Tôi không quan tâm.
Bởi vì cuộc đời tôi đã bước sang một chương khác.
Một buổi chiều, khi đang đọc tài liệu trong văn phòng, tôi nhận được cuộc gọi từ trường mẫu giáo của An Nhiên.
Cô giáo nói con bé bị s/ố/t.
Tôi lập tức bỏ dở cuộc họp, chạy đến đón con.
Nhưng khi tới nơi, tôi nhìn thấy Tạ Hoài Trạch đã đứng trước cổng trường.
Anh đang bế An Nhiên.
Con bé ôm cổ anh, khuôn mặt đỏ hồng.
Tôi bước đến.
“Sao anh ở đây?”
Anh nhìn tôi.
“Cô giáo gọi cho anh trước vì không liên lạc được với em.”
Tôi lập tức lấy điện thoại.
Quả nhiên có ba cuộc gọi nhỡ.
Tôi khẽ gật đầu.
“Cảm ơn.”
Anh nhìn An Nhiên.
“Anh đã đưa con đi kh/á/m. B/á/c s/ĩ nói chỉ là s/ố/t nhẹ, cần theo dõi thêm.”
Tôi thở phào.
“Vậy tốt rồi.”
An Nhiên nhìn thấy tôi, lập tức vươn tay.
“Mẹ!”
Tôi bế con.
“Bảo bối, mẹ đây.”
Con bé dụi đầu vào vai tôi.
Tạ Hoài Trạch đứng bên cạnh.
Ánh mắt anh dịu dàng.
Một lúc lâu sau, anh hỏi:
“Tối nay anh có thể đến thăm con không?”
Tôi suy nghĩ.
“Được. Nhưng đừng ở quá muộn.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
Khi tôi chuẩn bị rời đi, anh bất ngờ gọi:
“Tịch Dao.”
Tôi quay đầu.
Anh nhìn tôi rất lâu.
Rồi mỉm cười.
“Em trông rất hạnh phúc.”
Tôi hơi ngạc nhiên.
Sau đó khẽ gật.
“Ừ.”
Anh cúi đầu.
“Vậy là tốt.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, giữa chúng tôi không còn oán hận.
Không còn tranh cãi.
Không còn những lời nói khiến nhau tổn thương.
Chỉ còn sự bình thản của hai người đã đi qua một đoạn đường rất dài.
Tôi mỉm cười.
“Anh cũng nên sống tốt.”
Anh nhìn tôi.
Đôi mắt hơi đỏ.
“Anh sẽ cố.”
Tôi gật đầu.
Rồi bế An Nhiên rời đi.
Phía sau, Tạ Hoài Trạch vẫn đứng đó.
Nhưng lần này, tôi biết anh sẽ không đuổi theo.
Và tôi cũng không cần anh đuổi theo nữa.
26
Mùa xuân năm An Nhiên tròn ba tuổi, tôi mua một căn nhà nhỏ ở ngoại ô.
Không phải biệt thự xa hoa.
Không có hàng chục người giúp việc.
Chỉ là một ngôi nhà hai tầng với khu vườn đầy hoa.
Tôi tự tay trồng một cây anh đào trước cửa.
An Nhiên rất thích.
Ngày nào con bé cũng chạy ra sân, ngẩng đầu nhìn những cành cây.
“Mẹ ơi, bao giờ hoa nở?”
Tôi mỉm cười.
“Khi mùa xuân đến.”
Con bé nghiêng đầu.
“Mùa xuân là gì ạ?”
Tôi bế con lên.
“Mùa xuân là khi những điều tốt đẹp bắt đầu.”
An Nhiên suy nghĩ rất lâu.
Rồi bất ngờ hỏi:
“Vậy mẹ có mùa xuân không?”
Tôi sững người.
Con bé nhìn tôi bằng đôi mắt trong veo.
“Mẹ có vui không?”
Tôi ôm con thật chặt.
“Có.”
Tôi mỉm cười.
“Mẹ rất vui.”
Bởi vì lần đầu tiên trong đời, tôi thật sự có một ngôi nhà thuộc về mình.
Không phải ngôi nhà được người khác thương hại ban cho.
Không phải căn biệt thự gắn với một cuộc hôn nhân hợp đồng.
Mà là nơi tôi có thể tự do cười.
Tự do khóc.
Tự do yêu thương.
Và tự do sống.
Một buổi tối, sau khi An Nhiên ngủ, tôi ngồi bên cửa sổ đọc lại cuốn nhật ký cũ.
Trang đầu tiên được viết vào năm tôi mười lăm tuổi.
“Hôm nay anh Hoài Trạch cứu mình khỏi cơn mưa.”
“Mình nghĩ anh ấy là người tốt nhất trên đời.”
Trang tiếp theo.
“Năm nay mình thi đỗ đại học. Anh ấy tặng mình một chiếc đồng hồ.”
“Mình hy vọng sau này có thể mãi ở bên anh ấy.”
Rồi đến trang cuối cùng.
Được viết vào ngày kỷ niệm kết hôn năm thứ ba.
“Hôm nay mình phát hiện m/a/ng th/ai.”
“Mình muốn nói với anh ấy.”
“Nhưng anh ấy không về.”
Tôi nhìn những dòng chữ ấy.
Không biết từ lúc nào, nước mắt đã rơi xuống.
Tôi không còn đau lòng vì Tạ Hoài Trạch.
Tôi chỉ thương cô gái năm xưa.
Cô gái đã dùng tám năm thanh xuân để yêu một người.
Dùng ba năm hôn nhân để chờ đợi.
Và từng nghĩ rằng chỉ cần mình đủ tốt, người ấy nhất định sẽ quay đầu.
Tôi nhẹ nhàng khép nhật ký.
Rồi lấy một cuốn sổ mới.
Viết lên trang đầu tiên:
“Hôm nay, An Nhiên hỏi mình có mùa xuân không.”
“Mình đã trả lời có.”
“Bởi vì cuối cùng, mình cũng hiểu.”
“Tình yêu không phải là chờ một người quay đầu.”
“Mà là học cách bước tiếp, ngay cả khi người ấy không đi cùng.”
Tôi đặt bút xuống.
Ngoài cửa sổ, gió đêm thổi qua những cành anh đào.
Những nụ hoa đầu tiên đang chậm rãi hé nở.
Tôi nhìn chúng.
Bỗng nhớ đến câu hỏi mình từng dành cho Tạ Hoài Trạch.
“Nếu một ngày anh phát hiện mình đã bỏ lỡ thứ rất quan trọng, anh có hối hận không?”
Năm ấy, anh đã trả lời:
“Anh chưa từng hối hận về lựa chọn của mình.”
Sau này, anh thật sự hối hận.
Nhưng tôi đã không còn đứng ở nơi cũ.
Tôi từng nghĩ ngày anh hối hận sẽ là ngày tôi chiến thắng.
Bây giờ mới hiểu.
Chiến thắng thật sự không phải khiến người từng làm tổn thương mình phải đau khổ.
Mà là khi nhớ lại tất cả, bản thân không còn đau nữa.
Tôi đứng dậy.
Tắt đèn.
Bước vào phòng ngủ.
An Nhiên đang nằm giữa chiếc giường nhỏ, ôm con gấu bông, ngủ rất ngoan.
Tôi cúi xuống hôn lên trán con.
“Ngủ ngon, bảo bối.”
Con bé mơ màng gọi:
“Mẹ…”
Tôi khẽ đáp:
“Mẹ đây.”
Bàn tay nhỏ xíu nắm lấy ngón tay tôi.
Tôi mỉm cười.
Ngoài kia, mùa xuân đã đến.
Và lần này, tôi không còn chờ bất kỳ ai mang mùa xuân đến cho mình nữa.
Bởi vì tôi đã tự tay trồng nên cả một khu vườn.
HẾT
