Không nói gì.
Luật sư đặt tài liệu lên bàn.
“Cô Giang.”
“Chúng tôi cần xác nhận một số nội dung.”
Giang Thanh Nghi nhìn những bản in tin nhắn.
Sắc mặt trắng bệch.
Đó là các cuộc trò chuyện giữa cô và một phóng viên.
Trong đó có những lời ám chỉ Lâm Vãn Ý ngoại tình.
Có bức ảnh ở sân bay.
Có cả thông tin về việc tôi mang thai.
Giang Thanh Nghi run giọng.
“Tôi chỉ…”
“Tôi chỉ muốn mọi người biết sự thật.”
Tạ Cảnh Thâm ngẩng đầu.
“Sự thật nào?”
Cô nhìn anh.
“Cô ta ở cùng Hứa Dịch Chu!”
“Sau khi ly hôn.”
“Nhưng…”
“Thanh Nghi.”
Anh nhìn cô.
“Em có biết Vãn Ý suýt gặp nguy hiểm vì những bài viết ấy không?”
Giang Thanh Nghi khựng lại.
“Em…”
“Cô ấy phải nhập viện.”
Giọng Tạ Cảnh Thâm rất thấp.
“Và đứa bé cũng bị ảnh hưởng bởi tình trạng sức khỏe của mẹ.”
Giang Thanh Nghi lập tức lắc đầu.
“Em không biết!”
“Em thật sự không biết!”
Tạ Cảnh Thâm nhìn cô.
“Anh tin em không mong chuyện đó xảy ra.”
Ánh mắt cô sáng lên.
Nhưng câu tiếp theo khiến cô hoàn toàn chết lặng.
“Nhưng em biết những thông tin mình cung cấp có thể làm tổn thương cô ấy.”
“Và em vẫn làm.”
Giang Thanh Nghi bật khóc.
“Cảnh Thâm!”
“Em chỉ sợ mất anh!”
Tạ Cảnh Thâm im lặng.
Cô đứng bật dậy.
“Anh có biết tám năm qua em sống thế nào không?”
“Em thất bại!”
“Sự nghiệp của em không như mong muốn!”
“Người đàn ông em từng lựa chọn cũng bỏ rơi em!”
“Em quay về chỉ vì nghĩ ít nhất vẫn còn anh!”
Tạ Cảnh Thâm nhìn cô.
Rất lâu sau mới đáp:
“Thanh Nghi.”
“Anh không phải phần thưởng dành cho em sau khi em thất bại.”
Cô đứng sững.
Anh tiếp tục:
“Cũng như Vãn Ý không phải người có nghĩa vụ nhường chỗ cho em.”
Giang Thanh Nghi bật khóc dữ dội.
“Vậy những năm trước…”
“Anh thật sự chưa từng yêu em sao?”
Tạ Cảnh Thâm nhắm mắt.
“Đã từng.”
“Nhưng yêu một người trong quá khứ không có nghĩa cả đời phải thuộc về người đó.”
Anh đứng dậy.
“Những việc em làm, em cần tự chịu trách nhiệm.”
“Còn chuyện giữa chúng ta…”
Anh dừng lại.
“Đã kết thúc từ lâu rồi.”
Giang Thanh Nghi nhìn bóng lưng anh rời đi.
Lần đầu tiên, cô không đuổi theo.
Bởi cô hiểu.
Người đàn ông ấy thật sự không còn quay đầu nữa.
16. Một lời cầu xin muộn màng
Khi tôi mang thai được năm tháng, bụng đã bắt đầu nhô rõ.
Hứa Dịch Chu thường trêu:
“Nhìn cậu giống như đang giấu một quả dưa nhỏ.”
Tôi lập tức ném chiếc gối vào anh.
“Cậu mới là quả dưa!”
Anh cười lớn.
Cuộc sống dần trở nên ổn định.
Tôi đã quen với những buổi khám thai.
Quen với việc chọn quần áo rộng.
Quen với cảm giác có một sinh mệnh nhỏ đang lớn lên từng ngày.
Lần đầu tiên cảm nhận được thai máy, tôi đang ngồi trên ghế sofa đọc sách.
Có thể bạn thích
Bụng khẽ động.
Rất nhẹ.
Tôi lập tức khựng lại.
Đặt tay lên.
Một lúc sau.
Lại một cái động nhỏ.
Tôi mở to mắt.
“Con?”
Không có tiếng trả lời.
Nhưng cảm giác ấy vẫn còn.
Tôi bật cười.
Rồi không hiểu sao lại khóc.
Tôi lấy điện thoại.
Gọi cho Hứa Dịch Chu.
Anh vừa nhận máy đã hỏi:
“Có chuyện gì?”
“Dịch Chu!”
“Con đạp rồi!”
Đầu bên kia im lặng.
Sau đó anh bật cười.
“Thật sao?”
“Thật!”
“Tớ cảm nhận được!”
“Được rồi, được rồi.”
Giọng anh dịu xuống.
“Chúc mừng cậu.”
Tôi ngồi trên sofa.
Một tay ôm bụng.
Một tay cầm điện thoại.
Cười đến mức nước mắt rơi xuống.
Đó là khoảnh khắc tôi chợt nhận ra.
Mình đã thật sự bước vào một cuộc đời khác.
Không còn là cô gái đứng sau cửa kính nhìn người mình yêu hôn người khác.
Không còn là người vợ phải tính toán từng ngày đến lúc hợp đồng hết hạn.
Tôi là Lâm Vãn Ý.
Một người phụ nữ đang làm việc.
Đang sống.
Và sắp trở thành mẹ.
Một tuần sau.
Tôi nhận được thư từ bà nội Tạ.
Bên trong không có lời khuyên quay về.
Không có lời nhắc phải tha thứ.
Chỉ có một bức thư viết tay.
【Vãn Ý.】
【Bà xin lỗi vì đã tự ý quyết định cuộc hôn nhân của cháu.】
【Bà từng nghĩ chỉ cần hai đứa ở bên nhau, sớm muộn Cảnh Thâm cũng hiểu được lòng cháu.】
【Nhưng bà quên rằng tình yêu không thể ép buộc.】
【Bà không mong cháu quay lại.】
【Chỉ mong cháu bình an.】
【Nếu có ngày cháu muốn về thăm, nhà họ Tạ vẫn luôn mở cửa.】
【Không phải vì cháu từng là cháu dâu.】
【Mà vì từ năm mười bảy tuổi, bà đã xem cháu là cháu gái của mình.】
Tôi đọc đến dòng cuối cùng.
Nước mắt rơi xuống giấy.
Tôi đã từng trách bà.
Trách bà đưa tôi vào cuộc hôn nhân ấy.
Trách bà cho tôi hy vọng.
Nhưng tôi cũng biết, nếu không có bà, năm mười bảy tuổi tôi đã không có nơi nào để đi.
Tôi cầm điện thoại.
Gọi cho bà.
Cuộc gọi vừa kết nối, giọng bà đã run lên.
“Vãn Ý?”
Tôi nghẹn ngào.
“Bà nội.”
Đầu bên kia im lặng.
Sau đó vang lên tiếng khóc.
“Con bé ngốc…”
“Sao lâu như vậy mới gọi cho bà?”
Tôi vừa khóc vừa cười.
“Cháu xin lỗi.”
“Không.”
Bà vội nói.
“Là bà phải xin lỗi.”
Tôi lắc đầu.
Dù biết bà không nhìn thấy.
“Bà nội.”
“Cháu sống rất tốt.”
“Thật đấy.”
Bà nghẹn ngào.
“Vậy thì tốt…”
Tôi đặt tay lên bụng.
Do dự vài giây.
Cuối cùng nói:
“Bà.”
“Cháu có chuyện muốn nói.”
“Chuyện gì?”
Tôi hít sâu.
“Bà sắp có chắt rồi.”
Đầu dây bên kia hoàn toàn im lặng.
Rất lâu sau.
Giọng bà run rẩy vang lên.
“Vãn Ý…”
“Cháu nói thật sao?”
“Vâng.”
“Được năm tháng rồi.”
Bà bật khóc.
Khóc đến mức không nói thành lời.
Tôi cũng khóc.
Nhưng lần này không phải vì đau lòng.
Mà vì cuối cùng, tôi có thể chia sẻ niềm vui ấy với một người thật sự thương mình.
Tạ Cảnh Thâm biết chuyện bà nội gọi điện cho tôi vào tối hôm ấy.
Anh đang ăn cơm ở nhà cũ.
Bà nhìn anh.
“Vãn Ý sống tốt lắm.”
Đũa trong tay anh dừng lại.
“Vâng.”
“Con bé đi làm rồi.”
“Vâng.”
“Thai cũng ổn.”
Anh ngẩng đầu.
Bà nhìn anh.
“Cháu muốn biết thêm không?”
Tạ Cảnh Thâm im lặng.
Rất lâu sau mới đáp:
“Muốn.”
Bà thở dài.
“Vậy tự hỏi con bé.”
Anh cúi đầu.
