“Chuyện sau này để sau này tính.”
Thế là chúng tôi bắt đầu.
Không vội.
Không dọn về sống chung.
Không nói chuyện cưới xin.
Chỉ đơn giản là hai người trưởng thành tìm hiểu nhau.
Ba tháng sau, Noãn Noãn phát hiện.
Con bé hỏi:
“Mẹ có bạn trai hả?”
Tôi suýt sặc nước.
“Ai nói?”
“Con thấy chú Chu đưa mẹ về.”
“Ừ.”
“Vậy chú ấy có thành bố mới không?”
Tôi ngồi xuống.
“Noãn Noãn có cần bố mới không?”
Con bé lắc đầu.
“Con có bố rồi.”
“Đúng.”
Tôi xoa đầu con.
“Không ai thay bố của con.”
“Chú Chu là người mẹ đang tìm hiểu.”
“Sau này có cưới hay không mẹ chưa biết.”
Con bé gật gù.
Sau đó hỏi:
“Bố biết chưa?”
Tôi cứng người.
“Chắc chưa.”
Noãn Noãn “ồ” một tiếng.
Ba ngày sau.
Giang Hoài Thâm biết.
Bởi con gái ruột của anh nói.
Tối ấy, anh gọi cho tôi.
“Em có bạn trai?”
Tôi đang đắp mặt nạ.
“Ừ.”
Đầu dây bên kia im lặng gần mười giây.
“Bao lâu rồi?”
“Ba tháng.”
“Là ai?”
“Chu Dịch.”
Lại im lặng.
Anh biết Chu Dịch.
Hai người từng gặp trong một buổi tiệc.
“Anh ta…”
“Giang Hoài Thâm.”
Tôi ngắt lời.
“Anh đang lấy tư cách gì hỏi?”
Một câu.
Anh lập tức im.
Rất lâu sau.
“Bố của Noãn Noãn.”
“Vậy anh chỉ cần biết người đó không gây nguy hiểm cho con.”
“Còn chuyện tình cảm của tôi là chuyện riêng.”
“…Anh biết.”
Giọng anh rất thấp.
“Anh chỉ chưa quen.”
Tôi tháo mặt nạ.
“Rồi sẽ quen.”
Anh cười khổ.
“Em tàn nhẫn thật.”
“Tôi làm gì?”
“Không làm gì.”
“Chính vì em không làm gì nên mới tàn nhẫn.”
Tôi không hiểu.
Anh nói:
“Anh từng nghĩ nếu em hận anh, ít nhất nghĩa là em còn để ý.”
“Bây giờ anh mới biết em thật sự bước ra rồi.”
Tôi nhìn mình trong gương.
Không trả lời.
Bởi anh nói đúng.
Có thể bạn thích
11. 2,6 TRIỆU KHÔNG MUA LẠI ĐƯỢC GÌ
Hai năm sau ly hôn, thu nhập của Giang Hoài Thâm vượt ba triệu.
Anh cuối cùng cũng có được vị trí từng muốn.
Ngày nhận quyết định, anh gửi ảnh cho Noãn Noãn.
Con bé vui vẻ khoe với tôi.
“Mẹ, bố được thăng chức!”
Tôi nói:
“Vậy con chúc mừng bố đi.”
Noãn Noãn gửi tin nhắn thoại.
“Bố giỏi quá!”
Tối đó, Giang Hoài Thâm gọi video.
Hai bố con nói rất lâu.
Trước khi tắt, anh hỏi:
“Mẹ đâu?”
Noãn Noãn xoay camera.
Tôi đang ngồi trước laptop.
“Mẹ làm việc.”
“Cho bố nói với mẹ một câu.”
Con bé đưa điện thoại.
Tôi nhận.
“Chúc mừng.”
Anh cười.
“Cảm ơn.”
Hai chúng tôi nhìn nhau qua màn hình.
Anh vẫn là người đàn ông thành đạt năm nào.
Thậm chí thành công hơn.
Nhưng ánh mắt không còn vẻ ưu thế mà tôi từng nhìn thấy trước Cục Dân chính.
Anh hỏi:
“Em có nhớ ngày trước anh từng nói nếu lên được vị trí này, anh sẽ đưa em đi châu Âu một tháng không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có sao?”
Anh cười.
“Em quên rồi.”
“Tôi thật sự không nhớ.”
“Không sao.”
Anh im lặng.
Sau đó nói:
“Nhược An.”
“Ừ?”
“Anh kiếm được nhiều tiền hơn rồi.”
“Chúc mừng.”
“Nhưng anh phát hiện có những thứ tiền không mua lại được.”
Tôi nhìn anh.
Anh cười.
Lần này rất bình thản.
“Anh từng nghĩ chỉ cần mình kiếm đủ tiền, tất cả hy sinh của em đều có thể được bù đắp.”
“Nhà.”
“Xe.”
“Tiền.”
“Anh cho em những thứ đó lúc ly hôn còn tưởng mình rất rộng lượng.”
“Tới bây giờ mới thấy buồn cười.”
Tôi không nói.
“Căn nhà đó vốn có một nửa công sức của em.”
“Chiếc xe cũng vậy.”
“Những năm anh tăng lương, thăng chức, có một nửa nền tảng là vì có người thay anh giữ cuộc sống phía sau.”
“Anh không phải cho em.”
“Anh chỉ trả lại thứ vốn thuộc về em.”
Tôi nhìn màn hình.
Một lúc sau nói:
“Anh hiểu được là tốt.”
Anh gật đầu.
“Ừ.”
Không xin quay lại.
Không nói yêu.
Không níu kéo.
Có lẽ cuối cùng anh cũng hiểu có những lời nói ra chỉ làm phiền người khác.
Trước khi cúp máy, anh nói:
“Chúc em hạnh phúc.”
Tôi cười.
“Cảm ơn.”
Lần đầu tiên sau ly hôn, tôi thật lòng cảm thấy giữa chúng tôi đã kết thúc đẹp.
Không phải cái kết “thể diện” mà anh từng tưởng.
Mà là kết thúc thật sự.
Anh nhận ra sai lầm của mình.
Tôi tìm lại chính mình.
Không ai cần quay lại.
12. TÔI KHÔNG CẦN THẮNG ANH
Năm ba mươi ba tuổi, tôi trở thành đối tác của công ty.
Trình Mạn đưa tôi tới buổi lễ ký kết.
Trên đường đi, cô ấy hỏi:
“Cảm giác thế nào?”
“Tốt.”
“Chỉ tốt?”
“Rất tốt.”
“Có muốn gọi Giang Hoài Thâm tới cho hắn xem không?”
Tôi bật cười.
“Trẻ con.”
“Không muốn vả mặt chồng cũ à?”
“Tớ bận.”
“Thế năm đó ai nói nhất định phải kiếm tiền?”
“Tớ.”
“Không muốn chứng minh?”
Tôi nhìn ra cửa kính.
Thành phố lùi dần phía sau.
Rất lâu sau, tôi nói:
“Ngày trước có.”
Tôi từng muốn chứng minh.
Muốn một ngày nào đó đứng trước Giang Hoài Thâm.
Cho anh thấy người phụ nữ anh cho rằng không còn tiếng nói chung đã đi xa đến đâu.
Muốn anh hối hận.
Muốn anh biết mình đã đánh mất gì.
Nhưng càng đi xa, mong muốn ấy càng nhạt.
Bởi tôi nhận ra nếu tất cả nỗ lực của tôi vẫn chỉ để nhận một ánh mắt hối hận từ anh, vậy tôi vẫn chưa thật sự thoát khỏi cuộc hôn nhân ấy.
