Chương 12
Tôi lập tức gọi Tiểu Nhiên.
Nhưng điện thoại đã mất tín hiệu.
Màn hình chỉ còn một dòng chữ.
ĐỪNG MỞ CỬA.
Tôi nhìn chằm chằm.
Dòng chữ ấy không phải tin nhắn.
Nó xuất hiện ngay trên màn hình khóa.
Rồi từng chữ một biến mất.
Thay vào đó là một câu khác.
BÀ ĐANG ĐỢI CHÁU.
Tôi bật khóc.
“Bà ơi…”
Bé gái trong kính đột nhiên hét lên.
“Đừng gọi!”
Tôi giật mình.
Nó nhìn tôi, ánh mắt đầy sợ hãi.
“Chị không hiểu sao?”
“Thứ ngoài cửa không phải bà!”
“Bà đã bị nhốt trong gương suốt mười sáu năm!”
Tôi chết lặng.
“Em nói gì?”
Bé gái đưa tay đập mạnh vào mặt kính.
“Chị phải về Hắc Thủy!”
“Trước khi trời sáng!”
“Không thì bà sẽ biến mất thật sự!”
Tôi nhìn đồng hồ.
Mười một giờ bốn mươi bảy phút.
Từ thành phố về thôn Hắc Thủy phải mất ít nhất bốn tiếng.
Không thể kịp trước bình minh.
Tôi run rẩy hỏi:
“Làm sao chị về kịp?”
Bé gái mỉm cười.
“Có một con đường.”
Tôi nhìn nó.
“Đường nào?”
Nó đưa tay chỉ xuống dưới bàn làm việc.
Tôi cúi đầu.
Bên dưới chiếc bàn gỗ hiện đại, một khoảng tối sâu hun hút đang mở ra.
Tôi nhìn thấy con đường lát đá quen thuộc.
Hai bên treo những chiếc đèn lồng trắng.
Cuối đường là cánh cổng đỏ.
Tấm biển trên cổng đã thay đổi.
Không còn ba chữ Từ đường Lâm gia.
Mà là một dòng chữ mới.
NHÀ CỦA NGƯỜI GIỮ CỬA.
Tôi nhìn bé gái.
“Em muốn chị đi xuống đó?”
Nó gật đầu.
“Lần này, chị phải tự mình lựa chọn.”
Tôi im lặng.
Mười sáu năm trước, bà ngoại đã lựa chọn thay tôi.
Bà hy sinh để tôi được sống.
Nhưng nếu bà vẫn đang bị nhốt trong đó…
Tôi không thể bỏ mặc bà.
Tôi tháo chiếc chuông đồng trên cổ tay.
Có thể bạn thích
Nắm chặt trong lòng bàn tay.
Rồi qu//ỳ xuống.
Chui vào khoảng tối dưới bàn.
Ngay trước khi tôi biến mất, bé gái trong kính bỗng gọi:
“Chị ơi.”
Tôi dừng lại.
Nó nhìn tôi.
Lần đầu tiên, khuôn mặt nó không còn vẻ đáng sợ.
Chỉ có một nỗi buồn rất sâu.
“Lần này…”
“Đừng để ai quyết định chị là ai nữa.”
Tôi gật đầu.
Rồi bước vào bóng tối.
15
Con đường lát đá vẫn giống hệt mười sáu năm trước.
Nhưng lần này, hai bên đường không có đèn lồng.
Chỉ có những chiếc gương treo lơ lửng trong không trung.
Mỗi chiếc gương phản chiếu một đoạn ký ức.
Tôi nhìn thấy mình năm chín tuổi.
Đang chạy giữa cánh đồng ngô.
Tôi nhìn thấy dì Tư đứng trước căn phòng khóa trái.
Tôi nhìn thấy dượng Tư giương s//úng.
Tôi nhìn thấy bà ngoại ôm hai đứa trẻ.
Nhưng khi bước qua chiếc gương cuối cùng, tôi đột nhiên dừng lại.
Trong gương là một ký ức tôi chưa từng thấy.
Một đêm mưa.
Bà ngoại ngồi trước bàn thờ.
Trên tay bà cầm hai sợi chỉ đỏ.
Bên cạnh là một người đàn ông trung niên.
Ông ta mặc áo dài trắng.
Khuôn mặt hiền lành.
Tôi nhận ra ông qua bức ảnh cũ trong nhà.
Ông ngoại.
Tôi chưa từng gặp ông.
Mẹ nói ông mất trước khi tôi ra đời.
Nhưng trong gương, ông đang nói chuyện với bà.
“Liên.”
“Bà thật sự muốn làm vậy sao?”
Bà ngoại gật đầu.
“Không còn cách nào khác.”
Ông ngoại thở dài.
“Nếu bà tạo ra một đứa trẻ từ chiếc bóng, nó sẽ phải trả giá.”
Bà ngoại nhìn hai sợi chỉ.
“Ta biết.”
“Nhưng ít nhất nó sẽ được sống.”
Ông ngoại im lặng rất lâu.
Rồi hỏi:
“Vậy ai sẽ trả giá thay nó?”
Bà ngoại không đáp.
Tôi nhìn thấy nước mắt bà rơi xuống.
Ông ngoại chậm rãi nói:
“Liên.”
“Bà không thể cứu một đứa trẻ bằng cách hy sinh một đứa trẻ khác.”
Bà ngoại bật khóc.
“Ta không muốn hy sinh ai cả!”
“Ta chỉ muốn chúng được sống!”
Ông ngoại nhìn bà.
Cuối cùng, ông thở dài.
“Vậy hãy nhớ lời ta.”
“Chiếc gương không cần một người giữ cửa.”
“Nó cần một người dám mở cửa.”
Tôi sững sờ.
Câu nói ấy giống như một tia sáng xuyên qua màn sương.
Tôi chưa kịp suy nghĩ thì chiếc gương đột nhiên vỡ tan.
Một giọng nói vang lên phía sau.
“Cuối cùng cháu cũng hiểu rồi.”
Tôi quay đầu.
Bà ngoại đang đứng cách tôi vài bước.
Bà vẫn mặc chiếc áo bông xanh.
Mái tóc bạc trắng.
Nhưng lần này, dưới chân bà có bóng.
Tôi bật khóc.
“Bà!”
Tôi lao đến ôm bà.
Cơ thể bà ấm áp.
Không lạnh như những bóng người trong từ đường.
Bà ôm tôi.
“Cục vàng của bà.”
“Cháu lớn thật rồi.”
