Chương 13
Người ta nói thái tử gia ngông cuồng nhất Kinh thành đã biến mất.
Tôi không biết người còn lại là ai.
Và cũng không còn trách nhiệm phải tìm hiểu.
Một tối cuối tuần, Ôn Cảnh hẹn tôi đi ăn. Sau bữa tối, chúng tôi đi bộ dọc bờ sông. Anh dừng lại dưới một cây cầu nhỏ, lấy từ túi áo một chiếc hộp.
Tôi lập tức căng thẳng.
“Không phải nhẫn.” Anh nói.
Bên trong là một chiếc móc khóa hình chiếc xe màu xanh.
“Quà kỷ niệm một năm cô tự lái xe trở lại.”
Tôi thở phào, rồi bật cười. “Anh cố tình dọa tôi?”
“Tôi muốn kiểm tra phản ứng.”
“Bác sĩ Ôn, anh lạm dụng chuyên môn.”
Anh cũng cười, sau đó nghiêm túc nhìn tôi.
“Triệu Nguyệt, tôi thích cô.”
Gió bên sông lướt qua, rất nhẹ.
“Tôi biết.”
“Tôi không yêu cầu cô trả lời ngay. Nhưng tôi muốn nói rõ, để việc ở bên cô không trở thành một kiểu chờ đợi khiến cô mắc nợ.”
Anh luôn như vậy—đưa cho tôi lựa chọn, rồi lùi lại đủ xa để tôi có thể tự quyết định.
“Nếu tôi không bao giờ sẵn sàng thì sao?”
“Tôi sẽ buồn.” Anh thành thật. “Nhưng đó là cảm xúc tôi phải tự xử lý, không phải trách nhiệm của cô.”
Tôi nhìn chiếc móc khóa trong tay.
“Ôn Cảnh, tôi chưa biết mình có thể yêu ai như trước đây không.”
“Tôi không cần cô yêu như trước đây.”
“Tôi có thể nghi ngờ, có thể hoảng loạn, có thể đang vui bỗng nhớ chuyện cũ.”
“Tôi là bác sĩ khoa thần kinh.”
“Anh không được chữa người yêu như chữa bệnh nhân.”
“Vậy tôi sẽ học.”
Tôi bật cười, nhưng mắt lại cay.
“Chúng ta thử đi.”
Anh đứng im.
“Thử… nghĩa là?”
“Nghĩa là anh có thể nắm tay tôi.”
Ôn Cảnh chậm rãi đưa tay ra, dừng giữa khoảng không để chờ. Tôi chủ động đặt tay mình vào tay anh.
Không có pháo hoa, không có lời thề sống chết.
Chỉ có lòng bàn tay ấm áp và một câu hỏi rất khẽ:
“Thế này có được không?”
Tôi gật đầu.
“Được.”
Ở phía xa, một chiếc xe đen đỗ bên đường rất lâu rồi lặng lẽ rời đi.
Tôi không nhìn thấy.
Yêu Ôn Cảnh là một trải nghiệm hoàn toàn khác.
Anh không xuất hiện bất ngờ giữa cuộc họp để kéo tôi đi ăn, không mua cả cửa hàng chỉ vì tôi nhìn một món đồ lâu hơn vài giây, cũng không tuyên bố trước mặt mọi người rằng tôi thuộc về anh.
Anh hỏi trước khi đến studio.
Anh nhớ tôi không thích người khác đứng sau lưng khi đang làm việc.
Mỗi lần muốn ôm, anh đều nhìn vào mắt tôi, chờ một cái gật đầu.
Ban đầu tôi thấy xa lạ. Sau đó mới hiểu tôn trọng không l*m t**h yêu kém mãnh liệt. Nó chỉ khiến người ta không phải sợ hãi trong chính mối quan hệ của mình.
Ba tháng sau khi hẹn hò, tôi gặp một cơn hoảng loạn nghiêm trọng.
Hôm đó, một mẫu vòng tay gặp lỗi kỹ thuật. Tiếng kim loại gãy vang lên giống hệt âm thanh cánh tay tôi bị bẻ năm xưa. Tôi đánh rơi dụng cụ, không thở được, cuộn mình dưới bàn.
Nhân viên gọi Ôn Cảnh.
Anh đến, nhưng không chạm vào tôi.
Anh ngồi xuống sàn cách một cánh tay, chậm rãi nói:
“Em đang ở studio của mình. Hôm nay là thứ Ba. Ngoài cửa có cây diên vĩ em quên tưới nước hai ngày.”
Có thể bạn thích
Tôi bám vào giọng anh.
“Nhìn anh. Không ai có thể làm em bị thương ở đây.”
“Phó Đình Kiêu…” Tôi bật ra cái tên trong vô thức.
Ánh mắt anh thoáng đau, nhưng giọng vẫn bình tĩnh. “Anh ấy không ở đây.”
“Tay em đau.”
“Anh biết. Em có muốn anh nắm tay không?”
Tôi gật đầu.
Anh nắm rất nhẹ, như thể đang giữ một vật quý nhưng không thuộc sở hữu của mình.
Cơn hoảng loạn qua đi. Tôi xấu hổ cúi đầu.
“Em vừa gọi tên chồng cũ trước mặt bạn trai.”
“Em gọi tên người làm em tổn thương khi nhớ lại tổn thương. Không phải gọi người mình yêu.”
Tôi nhìn anh. “Anh không ghen sao?”
“Có.”
“Vậy sao anh bình tĩnh thế?”
“Vì ghen là cảm xúc, không phải giấy phép để làm em đau.”
Câu nói ấy ở lại trong tôi rất lâu.
Tối đó, tôi chủ động ôm anh lần đầu tiên.
Quan hệ của chúng tôi không phải lúc nào cũng suôn sẻ. Ôn Cảnh quá lý trí, đôi khi biến một cuộc cãi nhau thành buổi phân tích bệnh án. Tôi lại có thói quen im lặng rút lui mỗi khi sợ bị bỏ rơi.
Lần đầu cãi nhau, tôi tắt điện thoại cả đêm.
Sáng hôm sau, anh đứng ngoài cửa nhưng không tự ý vào.
“Anh rất lo.” Anh nói. “Nhưng anh sẽ không dùng nỗi lo để kiểm soát em. Chúng ta cần thống nhất một cách báo an toàn khi muốn ở một mình.”
Tôi xin lỗi.
Anh cũng xin lỗi vì tối hôm trước đã dùng giọng của bác sĩ thay vì người yêu.
Chúng tôi viết ra một quy tắc: không biến mất, không xúc phạm, không đe dọa chia tay trong lúc tức giận, không dùng bí mật của nhau làm vũ khí.
Tờ giấy được dán trên tủ lạnh.
Tống Nhược nhìn thấy thì cười suốt mười phút, nhưng sau đó chụp lại, nói sau này sẽ dùng làm tiêu chuẩn chọn bạn trai.
Cuộc sống dần trở nên bình thường.
Cho đến sinh nhật ba mươi tuổi của Phó Đình Kiêu.
Tối ấy, tôi nhận được cuộc gọi từ số của quản gia Phó gia.
“Cô Triệu, thiếu gia gặp tai nạn.”
Tim tôi hụt một nhịp.
“Nghiêm trọng không?”
“Cậu ấy đâm xe vào dải phân cách. Bệnh viện cần người ký xác nhận phẫu thuật, nhưng Phó phu nhân đang ở tù, những người họ hàng khác không liên lạc được. Trong mục liên hệ khẩn cấp, cậu ấy vẫn để tên cô.”
Tôi nhắm mắt.
“Chúng tôi đã ly hôn. Tôi không có quyền ký.”
“Bác sĩ nói…”
“Hãy liên hệ luật sư và hội đồng quản trị.”
Tôi cúp máy, bàn tay lạnh ngắt.
Ôn Cảnh ngồi đối diện, đã nghe toàn bộ.
“Em muốn đến thì cứ đến.”
“Anh không khó chịu sao?”
“Có. Nhưng nếu em không đi chỉ vì sợ anh khó chịu, sau này em sẽ hối hận.”
Cuối cùng tôi vẫn đến bệnh viện.
Phó Đình Kiêu đã được đưa vào phòng mổ. Luật sư của anh kịp thời đến ký giấy. Quản gia nói anh uống rượu rồi tự lái xe, nhưng kết quả kiểm tra cho thấy nồng độ không cao. Camera giao thông ghi lại một chiếc xe tải đột ngột chuyển làn ép anh vào dải phân cách.
Không phải tai nạn đơn thuần.
Ba giờ sau, bác sĩ bước ra thông báo ca mổ thành công.
Tôi thở phào.
Quản gia đưa tôi một phong bì. “Thiếu gia dặn nếu cậu ấy xảy ra chuyện thì giao cho cô.”
Tôi định từ chối, nhưng trên phong bì có dòng chữ: “Liên quan đến vụ án của cô.”
Bên trong là báo cáo điều tra nội bộ. Sau khi Bạch Thanh Vân bị bắt, Phó Đình Kiêu phát hiện một cổ đông lớn tên Chu Khải Thành từng thông đồng với bà để rút tiền khỏi tập đoàn. Chính người này cung cấp thuốc, thuê tài xế gây tai nạn cho Trình Giai và gần đây đang tìm cách thủ tiêu hồ sơ tài chính.
Trang cuối ghi rằng Chu Khải Thành có thể nhắm đến tôi, vì tôi đang giữ bản sao thẻ nhớ chứa một giao dịch chưa được công bố.
Điện thoại tôi đột nhiên rung lên.
Tống Nhược gọi.
“Tiểu Nguyệt, studio bị đột nhập. Trình Giai không liên lạc được.”
Tôi và Ôn Cảnh lập tức rời bệnh viện.
Studio hỗn loạn như vừa trải qua một cơn bão. Tủ tài liệu bị cạy tung, máy tính biến mất, két sắt mở toang. Kỳ lạ là trang sức trị giá hàng triệu vẫn còn nguyên.
Kẻ đột nhập chỉ tìm dữ liệu.
Tống Nhược đứng giữa phòng, điện thoại áp sát tai. “Cảnh sát đã định vị được máy của Trình Giai. Tín hiệu cuối cùng xuất hiện ở bãi xe ngầm trung tâm thương mại Đông Thành.”
“Camera thì sao?”
“Mất điện đúng mười hai phút.”
Tôi nhìn chậu diên vĩ bị đập vỡ dưới sàn. Bên cạnh có một vệt máu nhỏ.
“Cậu ấy bị thương.”
Ôn Cảnh cúi xuống kiểm tra. “Máu còn mới.”
Cảnh sát đến phong tỏa hiện trường. Họ yêu cầu chúng tôi không tự ý hành động, nhưng gần nửa giờ sau vẫn chưa có tin tức.
Điện thoại bàn trong studio đột nhiên reo.
Tất cả mọi người im bặt.
Tôi bật loa ngoài.
“Alo?”
Một giọng đàn ông xa lạ vang lên. “Cô Triệu, cô đang giữ thứ không thuộc về mình.”
“Trình Giai đâu?”
“Cậu ta vẫn sống. Muốn cậu ta tiếp tục sống, mang thẻ nhớ gốc đến nhà máy kim hoàn cũ ở phía Tây. Một mình.”
“Tôi không còn bản gốc.”
“Có. Phó Đình Kiêu đưa cho cô sau phiên tòa.”
