Ba năm qua, hơn 40 miệng ăn nhà họ Lục, ngoại trừ Lục Cảnh Niên, chưa một ai từng hỏi tôi câu này. Họ chỉ hùa theo, châm dầu vào lửa mỗi khi mẹ chồng đặt điều về tôi, chưa bao giờ ai nghĩ đến việc nghe câu chuyện từ phía tôi.

Tôi hít một hơi thật sâu, tóm tắt lại những gì đã diễn ra suốt ba năm. Thẻ lương bị tịch thu, mỗi tháng 3.000 tệ tiền tiêu vặt, một mình lủi thủi rửa bát trong bếp nghe phòng khách cười đùa, đêm 30 không được về nhà, bố tôi nằm viện mẹ chồng không cho Lục Cảnh Niên đi chăm vì “đấy là chuyện của nhà đẻ”…

Tôi nói rất bình tĩnh, như đang tường thuật lại một bản báo cáo công việc.

Lục Thanh Mẫn nghe xong, im lặng một lúc lâu.

“Thím chị là người thế nào, chị biết từ lâu rồi.” Chị thở dài, giọng trầm xuống. “Nhưng chị không ngờ thím ấy lại quá đáng đến mức này. Còn Cảnh Niên đâu? Nó có biết mấy chuyện này không?”

“Anh ấy biết.”

“Biết mà vẫn để mặc mẹ nó làm thế à?”

Tôi không đáp, nhưng sự im lặng của tôi chính là câu trả lời.

Lục Thanh Mẫn đập tay xuống bàn, giọng điệu trở nên gay gắt: “Cái thằng Cảnh Niên này, đầu óc nó bị úng nước rồi chắc! Vợ mình bị chèn ép đến mức đấy mà không đứng ra nói đỡ được một lời, thế còn đáng mặt đàn ông không?”

Trong lòng tôi cười khổ. Lục Thanh Mẫn nói đúng, nhưng chị không biết rằng vấn đề của Lục Cảnh Niên còn sâu xa hơn thế. Anh ta không phải người xấu, anh ta chỉ là một đứa trẻ chưa chịu lớn, bị mắc kẹt giữa hai vai diễn “con trai” và “chồng”, không biết phải chọn thế nào, nên đành chọn cách trốn tránh, giả câm giả điếc.

Nhưng điều đáng sợ nhất trong hôn nhân không phải là cãi vã, không phải là mâu thuẫn, mà là một người cứ mãi giả vờ ngủ.

“Hạ Ánh,” Lục Thanh Mẫn nắm lấy tay tôi, “Hôm nay chị đến đây chỉ muốn nói với em một điều: Cho dù em quyết định thế nào, chị cũng đứng về phía em. Nếu ra giêng em muốn ly hôn, chị sẽ giới thiệu luật sư cho. Nếu em muốn tiếp tục sống với nó, chị sẽ nói chuyện với thằng Cảnh Niên giúp em. Tóm lại em phải nhớ, không phải em không xứng với nhà họ Lục, mà là nhà họ Lục không xứng với em.”

Nước mắt tôi cuối cùng cũng rơi.

Không phải vì tủi thân, mà vì cảm động. Vào thời khắc tăm tối nhất của cuộc hôn nhân này, lại có một người nhà họ Lục chịu đứng về phía tôi, chịu nghe tôi nói hết, và chịu tin tưởng tôi.

“Cảm ơn chị.” Tôi nghẹn ngào.

Lục Thanh Mẫn ôm lấy tôi, nói một câu khiến tôi khắc cốt ghi tâm: “Cảm ơn cái gì? Chị cũng là con dâu nhà người ta, những nỗi khổ em nói chị đều hiểu cả.”

Sau khi chị về, tôi ngồi rất lâu trong phòng.

Điện thoại lại rung. Lục Cảnh Niên cuối cùng cũng nhắn tin.

*”Hạ Ánh, anh đã nói chuyện với mẹ rồi. Mẹ đồng ý trả lại thẻ lương cho em, nhưng có một điều kiện.”*

Tôi cười khẩy trong bụng. Quả nhiên, vẫn là kèm theo điều kiện.

*”Điều kiện gì?”*

*”Mỗi năm ăn Tết bắt buộc phải ở nhà chồng, mùng 2 mới được về nhà đẻ. Mẹ bảo, đây là giới hạn cuối cùng rồi.”*

Tôi nhìn chằm chằm tin nhắn đó hơn mười giây, rồi bật cười.

Đây chính là sự khác biệt bản chất nhất giữa tôi và Lục Cảnh Niên. Trong mắt anh ta, đó đã là sự nhượng bộ vô cùng to lớn của mẹ anh ta rồi — suy cho cùng thì trước đây mùng 2 cũng cấm không cho về nhà đẻ cơ mà, bây giờ cho về mùng 2 đã là may lắm rồi.

Nhưng thứ mà anh ta coi là “sự nhượng bộ”, trong mắt tôi lại chỉ là sự bố thí.

Có thể bạn thích

Mẹ Chồng Trị Tiểu Tam

Tôi cạo trọc đầu để trốn xem mắt, không ngờ lại phát hiện mình mắc bệnh thật.

BỊ CHỒNG TÁT VÌ MÓN CANH MẶN, TÔI KHIẾN CẢ NHÀ CHỒNG TRẢ GIÁ

Vừa Chốt Đơn 200 Triệu Tệ, Tôi Bị Bạn Trai Đuổi Việc

Ngày Đi Xem Mắt, Anh Kê Cho Tôi Giấy Nhập Viện

Mười Năm Sau Ngày Chị Gái C-ướp Chồng Tôi

Mà tôi thì dựa vào cái gì phải nhận sự bố thí của bọn họ?

Tôi vừa định trả lời thì tin nhắn của Lục Cảnh Niên lại tới: *”Hạ Ánh, em đồng ý đi. Đang Tết nhất, đừng làm ầm lên khiến cả nhà mất vui.”*

*Đừng làm ầm lên khiến cả nhà mất vui.*

Câu nói này như một nhát dao, đâm trúng vào nơi yếu mềm nhất của tôi. Ba năm rồi, mỗi lần tôi cố gắng đấu tranh cho quyền lợi của mình, mỗi lần tôi muốn về thăm bố mẹ, mỗi lần tôi muốn lấy lại thẻ lương, anh ta luôn dùng câu nói này để chặn họng tôi.

“Đừng làm ầm lên nữa.”

“Đang Tết nhất đừng cãi nhau nữa.”

“Em nhịn mẹ một tí đi.”

“Ai cũng có nỗi khổ riêng mà.”

Nhưng anh ta chưa bao giờ nghĩ rằng, cái người vẫn luôn nhẫn nhịn, luôn lùi bước, luôn chịu tủi nhục… chính là Hạ Ánh này.

Là một Hạ Ánh lương tháng 28.000 tệ nhưng mỗi tháng chỉ có 3.000 tệ dằn túi; là một Hạ Ánh tăng ca đến đêm khuya về nhà vẫn bị chê không biết làm việc nhà; là một Hạ Ánh đêm 30 lủi thủi rửa bát trong bếp; là một Hạ Ánh phải nhìn mẹ ruột mình ăn bữa cơm Giao thừa trong cô độc.

Cả nhà đều vui rồi, vậy Hạ Ánh thì sao?

Hạ Ánh có vui hay không, có ai quan tâm không?

Tôi hít sâu một hơi, ép nước mắt chảy ngược vào trong, rồi gõ một dòng chữ: *”Lục Cảnh Niên, mùng 2 về nhà đẻ là quyền lợi cơ bản mà luật pháp quy định, không phải thứ ân huệ mẹ anh ban phát cho tôi. Đến cái quyền lợi này mà anh cũng lấy ra làm điều kiện thương lượng, chứng tỏ anh chẳng hiểu vấn đề cốt lõi nằm ở đâu cả.”*

Tôi ngừng một chút, gửi tiếp tin thứ hai: *”Hai ngày nữa, tôi đợi câu trả lời của anh. Hoặc là anh trả lại thẻ lương cho tôi và hai người đến xin lỗi mẹ tôi; hoặc là chúng ta gặp nhau ở Cục Dân chính. Không có con đường thứ ba, cũng không có chỗ cho việc mặc cả.”*

Tin nhắn gửi đi, báo “Đã xem” nhưng không trả lời.

Lần này, tôi đến cả nỗi thất vọng cũng chẳng thèm có nữa.

Lúc ăn cơm tối, mẹ tôi hỏi: “Ánh Ánh, ngày mai Cảnh Niên có đến ăn Tết không con?”

“Đến hay không cũng thế thôi ạ.” Tôi gắp một miếng thịt kho bỏ vào bát mẹ, “Mẹ yên tâm, dù anh ta có đến hay không, sủi cảo đêm 30 con sẽ ăn cùng mẹ.”

Mẹ tôi muốn nói gì đó, nhưng bị ánh mắt bố tôi cản lại.

Bố rót cho tôi một cốc nước nóng, từ tốn nói: “Con gái, bố không quản con quyết định ra sao, bố chỉ muốn nói một câu thôi — Con luôn có một nơi để trở về.”

Chỉ một câu nói ấy thôi, nước mắt tôi nhịn cả ngày trời cuối cùng đã vỡ đê.

Tôi gục xuống bàn ăn khóc nấc lên không ra hơi, giống hệt như một bé gái chịu ấm ức tày trời ở bên ngoài cuối cùng cũng được chạy về nhà. Mẹ tôi hoảng hốt vội vàng lau nước mắt cho tôi, bố tôi đứng bên cạnh hốc mắt cũng đỏ hoe: “Khóc đi con, khóc đi, khóc ra được là nhẹ người.”

Trận khóc đó bằng cả hai mươi năm nước mắt cộng lại.

Khóc xong, tôi rửa mặt, nhìn thẳng vào người phụ nữ trong gương và tự nhủ: “Hạ Ánh, mày phải nhớ kỹ ngày hôm nay. Nhớ kỹ vì sao mày khóc, nhớ kỹ ai đã làm mày khóc. Từ nay về sau, tuyệt đối không được để bất cứ kẻ nào làm mày rơi nước mắt nữa.”

Người phụ nữ trong gương mắt sưng húp, mũi đỏ lựng, tóc tai bù xù, trông thảm hại vô cùng.

Nhưng trong đôi mắt ấy, có một ngọn lửa.

Ngọn lửa ấy đã từng tồn tại trong mắt Hạ Ánh vào ngày cưới 3 năm trước, sau đó bị những tủn mủn của cuộc sống hôn nhân dội tắt từng chút một. Và giờ đây, nó lại bùng cháy trở lại.

Không phải để trả thù ai, không phải để trừng phạt ai, chỉ để nói với bản thân mình rằng — Hạ Ánh xứng đáng có một cuộc sống tốt đẹp hơn.

Bên ngoài vọng vào tiếng pháo nổ lác đác. Đêm 29 Tết, cả thành phố đang chờ đợi khoảnh khắc đoàn viên của ngày mai.

Còn tôi, cũng đang chờ đợi câu trả lời thuộc về mình.

Đồng hồ đếm ngược, còn lại 2 ngày.

—

Ngày 30 Tết, 6 giờ sáng.

Tôi bị đánh thức bởi một hồi chuông điện thoại dồn dập.

Cầm điện thoại lên xem, màn hình hiển thị tên Lục Cảnh Niên, nhưng đầu dây bên kia lại truyền đến giọng nói the thé của mẹ chồng Trần Tú Linh.

“Hạ Ánh, cô mau vác mặt về đây cho tôi! Hôm nay 30 Tết, cô không về nấu cơm thì để cả nhà uống gió Tây Bắc mà sống à?”