Anh ta hoảng loạn định tắt, tôi nói chậm rãi: “Nghe đi.”
Giọng tôi lạnh lẽo, pha chút giễu cợt. “Cho mẹ anh cùng nghe xem, cái ‘cuộc sống chia đôi’ này có đẹp như anh nói không.”
Anh ta run run bấm nghe, định giảm âm lượng, nhưng tôi nói: “Bật loa ngoài.”
Anh ta cứng đờ, ánh mắt cầu xin, tôi nhìn lại — lạnh như băng.
Anh đành run tay bật loa.
Ngay sau đó, giọng bà Trương Thúy Phân vang lên, chan chát như cưa sét: “Con à! Xong việc chưa? Con nhỏ Lâm Vị nó chịu chia đôi chưa?”
Giọng hách dịch, hả hê.
Giang Xuyên run rẩy, không nói nổi.
Bà ta vẫn thao thao: “Chịu là tốt! Tháng này lương con khỏi đưa vợ, giữ lại mà tiêu. Mẹ với em con – Giang Nguyệt – bàn rồi, tháng sau để nó dọn qua ở phòng nhỏ nhà con. Nhà to thế để trống phí lắm! Tiền thuê thì… trừ vào phần sinh hoạt phí của con nhỏ Lâm Vị! Nó kiếm nhiều tiền thế, góp cho nhà chồng là phải!”
Không khí đông cứng.
Tôi thấy rõ m.á.u trên mặt Giang Xuyên như bị rút sạch.
Thì ra — đây mới là mục đích thật của “chia đôi tiền”.
Không phải công bằng.
Mà là dọn chỗ cho em gái vào ở, bắt tôi gánh hết chi phí của gia đình họ.
Biến tài sản của tôi thành của “nhà họ Giang”.
Tôi nhìn anh ta, cảm giác cuối cùng gọi là “ấm áp” trong tim tôi cũng tan thành tro.
Thật buồn cười — tôi từng nghĩ giữa chúng tôi còn có tình yêu.
Bà ta vẫn nói: “Con hiền quá! Cái con đàn bà đó không có nóc, còn chẳng đẻ được! Con phải cứng lên, tiền trong nhà phải do con giữ!”
Những lời độc địa như kim nhọn đ.â.m vào tôi.
Tôi không chịu nổi nữa.
Tôi lấy điện thoại khỏi tay anh ta, đưa lên miệng: “Mẹ, con là Lâm Vị.”
Giọng tôi rất bình tĩnh, nhưng từng chữ lạnh như băng.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Tôi nói tiếp: “Về chuyện chia đôi, Giang Xuyên làm rất tốt. Anh ấy đã dọn hết những gì không thuộc về mình rồi. Còn chuyện căn phòng cho Giang Nguyệt, tôi khuyên mẹ nên để con trai mẹ tự cố gắng, hoặc cha mẹ giúp đỡ. Dù sao… tôi chỉ là người ngoài.”
Im lặng năm giây.
Rồi tiếng gào điên dại nổ ra: “Lâm Vị! Đồ vô ơn! Cô muốn đuổi con trai tôi ra khỏi nhà à?! Đồ gà mái không biết đẻ! Con trai tôi chịu cưới cô là phúc của cô! Cô đừng mơ ly hôn! Cô phải nuôi nó cả đời!”
Những lời bẩn thỉu rít lên trong tai.
Có thể bạn thích
Tôi không nói thêm, ấn nút tắt máy, ném điện thoại xuống sàn — “choang” một tiếng vang giòn.
Thế giới, cuối cùng, yên tĩnh.
Tôi nhìn Giang Xuyên – gương mặt thất thần.
“Nghe rõ chưa?” Tôi khẽ hỏi, như với anh, như với chính mình.
“Đây là ‘chia đôi tiền’ của anh. Là ‘người mẹ hiền’ của anh. Là âm mưu hoàn hảo của hai mẹ con anh dành cho tôi.”
“Không… không phải… Vị Vị, nghe anh giải thích…”
Anh ta sụp đổ, nắm chặt cổ tay tôi, khóc như đứa trẻ.
“Là mẹ anh bắt! Bà nói nếu không làm thế là bất hiếu! Anh chỉ hồ đồ thôi! Anh yêu em mà, sao có thể hại em được!”
Nếu là hôm qua, có lẽ tôi sẽ mềm lòng.
Giờ chỉ thấy buồn nôn.
Tôi hất mạnh tay anh ra, lùi lại ghê tởm.
“Một lúc hồ đồ?” Tôi bật cười lạnh. “Giang Xuyên, anh quên tôi làm nghề gì à?”
Tôi là kiến trúc sư.
Tôi quen với logic, chi tiết và bằng chứng.
Tôi lấy từ túi ra một máy ghi âm nhỏ màu đen.
Trước mặt anh, tôi bấm “Play”.
“ Mẹ, con nói rồi, cô ta đồng ý chia đôi rồi! Đúng, cứ theo kế hoạch, con nói ‘công bằng’, cô ta sẽ không từ chối… Khi quen rồi, con nói để Giang Nguyệt dọn qua, cô ta cũng không phản đối… Sau này tiền trong nhà phải do con giữ, cô ta kiếm nhiều tiền thế, chẳng phải để nuôi nhà chồng sao…”
Tiếng anh ta và mẹ vang rõ trong căn nhà trống, chính là cuộc điện thoại tối qua, sau khi anh ta nói “chia đôi tiền”.
Tôi ngồi ngay sau cửa phòng, nghe từng chữ.
Tôi nhìn khuôn mặt anh từ trắng sang tro, ánh sáng trong mắt tắt hẳn, chỉ còn nỗi sợ và tuyệt vọng.
Tôi bước tới, ghé sát tai anh, nói nhỏ, từng chữ như bản án: “Giang Xuyên, giữa chúng ta — giờ không còn là chuyện chia đôi tiền nữa đâu.”
“Là lừa đảo.”
Hai chữ ấy như sét đ.á.n.h thẳng xuống đầu Giang Xuyên.
Cả người anh ta như bị rút hết xương sống, mềm nhũn ngã vật xuống sàn.
Anh ta nhìn tôi, ánh mắt đầy sợ hãi, môi mấp máy nhưng không phát ra nổi một âm thanh.
Một lúc lâu sau, anh ta mới như tìm lại được giọng nói, bắt đầu than vãn bằng giọng run rẩy, t.h.ả.m thiết như khóc.
“Vị Vị… chúng ta… chúng ta quen nhau từ đại học rồi mà…”
Anh ta bắt đầu nhắc lại quá khứ, giọng vỡ vụn run run.
“Em quên rồi sao, hồi đó chúng ta cùng chiếm chỗ trong thư viện, cùng ăn hết sạch các quán vỉa hè sau trường?”
“Em quên rồi sao, anh để mua quà sinh nhật cho em, đã đi khuân gạch ở công trường suốt một tháng, về mệt đến không nói nổi, em ôm anh khóc cả đêm sao?”
“Em quên rồi sao, hồi mới tốt nghiệp, hai đứa thuê căn phòng hơn mười mét vuông, em từng nói, sau này nhất định phải có một ngôi nhà của riêng chúng ta ở thành phố này?”
Mỗi câu anh ta nói, như một con d.a.o cùn, chậm rãi cắt lên trái tim đã đầy vết rách của tôi.
Những ký ức từng ấm áp cả tuổi thanh xuân, giờ lại biến thành trò cười chua chát nhất.
Phải, chúng ta từng có quá khứ đẹp.
Nhưng thì sao chứ?
Cây mía có ngọt đến mấy, cũng không chịu nổi chiếc máy ép của hiện thực nghiền nát từng chút, cuối cùng chỉ còn lại bã khô không còn vị ngọt.
Tôi nhìn màn kịch nước mắt của anh ta, lòng chẳng chút gợn sóng, thậm chí còn thấy buồn cười.
