Tôi còng lưng cả đời vì nó, cuối cùng được trả công bằng một cú “bỏ giữa cao tốc”.
Ông Lâm vừa rửa chén xong bước ra, nhìn sắc mặt tôi, đoán ra chuyện, liền cầm điện thoại xem.
Chỉ vài giây, mặt ông sầm lại.
Không nói lời nào, ông chụp lại đoạn hội thoại giữa tôi và con gái, rồi đăng thẳng vào nhóm.
Kèm một dòng chữ ngắn gọn mà đau nhói:
“Đây gọi là ‘để mẹ tự bình tĩnh’.”
Cả nhóm im bặt.
Năm phút sau, một dấu hỏi xuất hiện.
Rồi chuông điện thoại tôi reo liên tục – Lâm Nguyệt gọi như điên.
Tôi nhìn cái tên sáng nhấp nháy, trong lòng không còn chút cảm xúc nào.
Tôi bấm “Từ chối”, rồi chặn luôn.
Chưa đến một phút, chuông lại vang lên – lần này là Trương Vĩ.
Tôi ngần ngừ, rồi bắt máy.
“Mẹ! Ba mẹ đang làm cái gì vậy? Hai người tính sao đây?”
Giọng nó the thé, mất hết vẻ tử tế.
Tôi bình thản đáp:
“Không tính sao cả. Chỉ đăng đúng sự thật thôi.”
“Sự thật? Sự thật cái gì? Hai người có biết làm vậy bọn con mất mặt cỡ nào không? Nguyệt Nguyệt khóc cả buổi rồi đó!”
Tôi cười nhạt:
“Nó còn mặt mũi để khóc sao, Trương Vĩ? Tôi hỏi anh – chuyện bỏ tôi giữa trạm dừng chân là anh gật đầu chứ gì?”
Đầu dây bên kia im re.
“Mẹ, mẹ đừng hiểu lầm. Lúc đó gấp lắm. Mẹ con… bà ấy đột nhiên thấy mệt, bắt tụi con đi đón. Tụi con cũng bất đắc dĩ.”
“À, bà ấy mệt là được phép bỏ mẹ vợ lại à?” – giọng ông Lâm vang lên, lạnh tanh.
Không biết từ lúc nào, ông đã đứng bên, giật lấy điện thoại:
“Trương Vĩ, trước giờ tôi còn nghĩ anh là đàn ông. Giờ thì thấy rồi – chỉ là thằng cặn bã.”
“Ba! Ba nói nặng lời quá rồi đó! Chúng ta là người một nhà, có cần làm quá lên không? Chỉ chuyện nhỏ thôi mà làm mất mặt cả họ hàng!”
“Người một nhà?” – ông Lâm cười khẩy – “Từ cái lúc hai người vứt mẹ mày giữa cao tốc, tụi tao hết họ hàng rồi. Còn mặt mũi? Làm chuyện như thế mà vẫn mở miệng nói ‘mặt mũi’ à?”
“Được lắm!” – Trương Vĩ hét – “Coi như hai người tuyệt tình! Tôi nói cho biết, hôm nay mà không xóa đoạn chat, không xin lỗi Nguyệt Nguyệt và nhà tôi, thì sau này đừng mơ chúng tôi bỏ xu nào dưỡng già cho hai người!”
Ông Lâm nhếch môi, đáp nhẹ như gió:
“Dưỡng già à? Không tới lượt các người lo. Còn chuyện con rể – tôi không có. Thu Lan cũng chẳng còn con gái nào tên Lâm Nguyệt.”
“Hay! Tự hai người nói đó! Đừng hối hận!” – Trương Vĩ gào lên rồi cúp máy cái rầm.
Tôi ngồi phịch xuống sofa, như người bị hút hết sinh khí.
Đó là đứa con gái tôi từng còng lưng nuôi lớn, là thằng rể tôi từng tin tưởng hết lòng.
Có thể bạn thích
Ông Lâm đặt tay lên vai tôi, giọng nhẹ mà chắc:
“Đừng nghĩ nhiều nữa, không đáng.”
Tôi khẽ gật, nhưng nước mắt vẫn ứa ra, mờ cả tầm nhìn.
Tối đó, tôi mơ.
Trong mơ, Lâm Nguyệt vẫn là cô bé cột tóc hai bên, chạy lon ton theo sau tôi, giọng ngọt lịm:
“Mẹ ơi”
Nó còn nói:
“Sau này con lớn sẽ kiếm thật nhiều tiền, mua nhà to, mua váy đẹp cho mẹ nha!”
Tỉnh lại, gối ướt sũng.
Trời đã hửng sáng. Tôi lau nước mắt, trong lòng chỉ còn một khoảng lặng trống rỗng.
Có lẽ, đến lúc phải buông tay thật rồi.
Sáng hôm sau, nhóm chat gia đình lại bùng nổ.
Lâm Nguyệt viết hẳn một bài dài thượt, giọng điệu đầy nước mắt và đạo đức giả.
Nó kể công kể khổ: từ nhỏ bị bố mẹ “keo kiệt”, lớn lên “thiếu thốn tình thương”, giờ cha mẹ có tiền đền bù thì quay lưng, thà để tiền mốc meo trong ngân hàng cũng không chịu “giúp con gái an cư lạc nghiệp”.
Nghe mà tôi chỉ muốn bật cười. Diễn còn giỏi hơn cả đào chính trên sân khấu cải lương.
Mấy người họ hàng chẳng biết đầu đuôi, lập tức nhao nhao:
“Thu Lan, có khi hiểu lầm gì chăng? Nguyệt Nguyệt đâu phải người như vậy?”
“Đúng đó, người một nhà, có gì nói rõ ràng. Con cái mua nhà, cha mẹ giúp chút có sao đâu.”
Tôi nhìn mấy dòng chữ lật trắng thành đen ấy mà thấy buồn cười đến chua chát.
Giải thích để làm gì?
Không thể đ.á.n.h thức kẻ giả vờ ngủ.
Tôi chỉ lẳng lặng bấm nút “Rời khỏi nhóm.”
Từ khoảnh khắc đó, tôi biết – người nhà của tôi, chỉ còn lại một người duy nhất: ông Lâm.
Việc đầu tiên tôi và ông Lâm làm sau khi rời nhóm chat là ra ngân hàng, rút gọn gàng một triệu tệ.
Rồi chúng tôi bắt đầu một kế hoạch “trả thù” tao nhã mà sảng khoái: tiêu tiền cho đã đời.
Ông Lâm nói đúng —
Cả đời sống dè sẻn, giờ phải biết xài cho đáng.
Chúng tôi bước vào trung tâm thương mại sang nhất thành phố.
Tôi chọn ngay chiếc áo khoác cashmere mà trước giờ chỉ dám đứng xa ngắm.
Giá niêm yết: năm con số.
Trước kia, tôi còn chẳng dám đặt chân qua cửa.
Giờ thì khác.
Cô bán hàng liếc chúng tôi từ đầu tới chân, cười gượng, thái độ kiểu “khách nghèo đi lạc”.
Đến khi tôi thản nhiên rút thẻ, buông một câu:
“Gói lại, tôi lấy.”
Nụ cười trên mặt cô ta lập tức sáng hơn đèn trung tâm thương mại.
Ông Lâm cũng thay cả cây mới, từ giày tới vest.
Mặc xong, ông xoay trước gương, chỉnh cà vạt, cười nhẹ:
“Ấy chà, nhìn cũng ra dáng đàn ông thành đạt phết.”
Tôi bật cười. Bao năm rồi mới thấy ông ấy vui như thế.
Chúng tôi đi ăn một bữa ra trò – nhà hàng mà trước kia chỉ cần liếc giá là tôi đã quay đầu.
Ngồi trong phòng riêng sang trọng, nhìn dòng xe tấp nập qua ô kính, tôi chợt thấy…
Bao năm nay, tôi thật sự đã đối xử tệ với bản thân quá.
Ăn xong, ông Lâm lái xe thẳng đến đại lý 4S.
“Đổi con Jetta cũ đi,” ông nói, “mỗi lần ra đường tôi cứ thấy như ngồi trên bom.”
Cuối cùng, chúng tôi chọn đúng mẫu SUV mà thằng rể Trương Vĩ từng khoe nở mày nở mặt, lại chọn hẳn bản cao cấp nhất.
“Mua xe này,” – ông Lâm nhếch môi – “để tụi nó biết, không phải vợ chồng mình không có tiền, mà là không thèm khoe.”
