“Ông nội.”
Ông Tạ đang uống trà.
Nghe tiếng anh, ông chỉ nhàn nhạt hỏi:
“Đến rồi à?”
“Thanh Du đã đến đây?”
“Ừ.”
“Cô ấy nói gì?”
Ông đặt chén trà xuống.
“Cháu muốn nghe điều gì?”
Tạ Hoài Châu im lặng.
Ông nhìn anh.
“Muốn nghe nó còn yêu cháu?”
“Hay muốn nghe nó sẽ quay về?”
Anh cau mày.
“Ông nội…”
Ông đột nhiên đập mạnh tay xuống bàn.
“Hoài Châu!”
“Cháu còn định tự lừa mình đến bao giờ?”
Tạ Hoài Châu sững người.
Ông chỉ vào chiếc ghế đối diện.
“Ngồi xuống.”
Anh chậm rãi ngồi.
Ông lấy một tập tài liệu ra.
Đặt trước mặt anh.
“Xem đi.”
Tạ Hoài Châu mở ra.
Trang đầu tiên là hồ sơ tài trợ dự án Đông Hải.
Anh đã xem bản sao.
Nhưng đây là bản gốc.
Bên trong có thêm những phụ lục chưa từng được công bố.
Đặc biệt là một lá thư viết tay.
Nét chữ quen thuộc.
Lục Thanh Du.
Cháu đồng ý đầu tư vì tin tưởng năng lực phát triển dài hạn của Tạ thị.
Cháu không yêu cầu anh ấy biết danh tính nhà đầu tư.
Cháu không muốn cuộc hôn nhân của mình bị xem là một cuộc trao đổi.
Tạ Hoài Châu đọc đến đây thì dừng lại.
Ông nội nhìn anh.
“Ba năm trước, cháu nói với ông rằng cháu cưới Thanh Du chỉ để hoàn thành tâm nguyện của ông.”
“Nhưng cháu có biết không?”
“Con bé cũng có thể không cưới cháu.”
“Khoản đầu tư đã được quyết định trước khi hai đứa đăng ký kết hôn.”
“Ngay cả khi cháu từ chối cuộc hôn nhân ấy, nó cũng không định rút vốn.”
Tạ Hoài Châu ngẩng phắt đầu.
“Cái gì?”
Ông gật đầu.
“Đúng.”
“Con bé chưa từng dùng tiền ép cháu cưới.”
“Càng chưa từng dùng tài sản để trói buộc cháu.”
“Người duy nhất luôn cho rằng nó không thể rời khỏi mình…”
“Là cháu.”
Tạ Hoài Châu cúi đầu.
Rất lâu không nói gì.
Ông nội tiếp tục:
“Cháu có biết năm mười chín tuổi Thanh Du đã được mời tham gia triển lãm quốc tế không?”
Anh im lặng.
“Có biết nó từng được nhận vào một chương trình đào tạo nghệ thuật danh tiếng không?”
Anh vẫn không trả lời.
“Có biết mẹ nó mất vào ngày nào không?”
Tạ Hoài Châu ngẩng đầu.
Đôi mắt trống rỗng.
Ông nội bật cười buồn bã.
“Không biết.”
“Cháu chẳng biết gì cả.”
“Ba năm sống chung.”
“Cháu thậm chí không hiểu người nằm bên cạnh mình thích gì, sợ gì, mong muốn điều gì.”
Ông nhìn thẳng vào anh.
“Hoài Châu.”
“Cháu thật sự từng xem nó là vợ mình sao?”
Có thể bạn thích
Câu hỏi ấy như một nhát búa nặng nề.
Tạ Hoài Châu không trả lời được.
Bởi vì anh chợt nhận ra…
Trong ba năm qua, anh chưa từng nghiêm túc tìm hiểu Lục Thanh Du.
Anh chỉ biết cô thích mình.
Biết cô sẽ chờ.
Biết cô sẽ tha thứ.
Biết bất kể anh lạnh nhạt thế nào, cô cũng sẽ mỉm cười.
Anh đã quen với sự tồn tại của cô đến mức chưa từng nghĩ sẽ có ngày cô rời đi.
Ông nội thở dài.
“Về đi.”
“Đừng đến làm phiền con bé nữa.”
Tạ Hoài Châu đứng dậy.
Đi được vài bước, anh đột nhiên quay lại.
“Ông nội.”
“Vâng?”
Anh khàn giọng hỏi:
“Có phải…”
“Cháu đã mất cô ấy thật rồi không?”
Ông nội nhìn anh.
Rất lâu sau mới đáp:
“Cháu mất nó từ ngày cháu khiến nó không còn muốn chờ nữa.”
Chương 8: Người phụ nữ trong bức ảnh
Một tuần sau.
Tôi nhận được lời mời tham dự triển lãm nghệ thuật tại Thượng Hải.
Người gửi là giáo sư Tống.
Thầy từng hướng dẫn tôi trước khi kết hôn.
Ba năm không gặp.
Vừa nhìn thấy tôi, thầy đã đứng bật dậy.
“Thanh Du!”
Tôi mỉm cười.
“Thầy.”
Ông nhìn tôi từ đầu đến chân.
Sau đó bật cười.
“Cuối cùng cũng chịu quay lại?”
Tôi hơi ngượng.
“Em xin lỗi.”
Thầy xua tay.
“Không cần xin lỗi.”
“Chỉ cần em còn muốn vẽ là được.”
Tôi cúi đầu.
“Em muốn bắt đầu lại.”
Ông nhìn tôi.
Ánh mắt dịu xuống.
“Vậy bắt đầu thôi.”
Tôi thuê một căn hộ gần khu nghệ thuật.
Không quá lớn.
Nhưng có một phòng riêng với cửa sổ hướng nam.
Ánh nắng buổi chiều chiếu vào rất đẹp.
Tôi đặt giá vẽ bên cửa sổ.
Mua màu mới.
Cọ mới.
Canvas mới.
Ngày đầu tiên cầm cọ trở lại, tay tôi run đến mức không vẽ nổi một đường thẳng.
Tôi ngồi trước giá vẽ suốt hai tiếng.
Cuối cùng bật khóc.
Không phải vì buồn.
Mà vì tôi nhận ra mình đã nhớ cảm giác này đến nhường nào.
Tôi mở chiếc hộp đựng những mảnh tranh cũ.
Bức tranh về mẹ.
Phần lớn đã bị hủy hoại.
Nhưng vẫn còn vài mảnh giữ được màu sắc ban đầu.
Tôi trải chúng lên bàn.
Sau đó lấy một tấm canvas mới.
Bắt đầu vẽ lại.
Lần này, tôi không vẽ theo bức ảnh cũ.
Tôi vẽ theo ký ức.
Mẹ đứng giữa khu vườn.
Tóc dài.
Váy trắng.
Nụ cười dịu dàng.
Bên cạnh bà là một cô bé đang ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Nhưng lần này…
Tôi vẽ thêm một người.
Một cô gái trưởng thành.
Đứng phía sau đứa trẻ.
Đưa tay về phía mẹ.
Tôi đặt tên tác phẩm là:
Ngày con trở về.
Trong khi ấy, Tạ Hoài Châu bắt đầu mất ngủ.
Anh thường trở về nhà rất muộn.
Nhưng không còn ai hỏi anh có ăn cơm chưa.
Không còn đèn phòng ngủ sáng chờ.
Không còn tiếng bước chân nhẹ nhàng khi anh mở cửa.
Một buổi tối, anh đi ngang qua phòng ăn.
Dì Trương đang thu dọn.
Anh đột nhiên hỏi:
“Trước đây phu nhân thường ăn tối lúc mấy giờ?”
Dì Trương sững người.
“Phu nhân thường chờ cậu về.”
“Dù muộn thế nào cũng chờ?”
Bà im lặng.
Sau đó đáp:
“Có những hôm chờ đến hai, ba giờ sáng.”
Tạ Hoài Châu đứng bất động.
“Cô ấy không ăn trước sao?”
“Phu nhân nói…”
Dì Trương ngập ngừng.
“Nói gì?”
“Cô ấy nói, nếu cậu về mà thấy có người chờ, chắc sẽ vui hơn.”
