Chương 19
Nhà thấp lại biến thành cây cối.
Cây càng lúc càng nhiều.
Cuối cùng, xe dừng dưới chân một ngọn núi.
Tôi mua một bó cúc trắng, men theo con đường lát đá đi lên sườn núi.
Mộ mẹ nằm ở lưng chừng núi.
Trong tấm ảnh trên bia mộ, bà vẫn đang cười.
Giống hệt tấm ảnh chụp trên ban công căn nhà cũ.
Khóe môi cong cong.
Hai mắt híp lại.
Tôi đặt hoa xuống trước bia mộ.
Ngồi xổm xuống.
Đưa tay lau lớp bụi trên tấm ảnh.
“Mẹ.”
“Con đọc được tin nhắn rồi.”
“Muộn gần một năm…”
“Nhưng con đọc được rồi.”
Gió từ sườn núi thổi xuống.
Lá thông xào xạc.
Tôi ngồi xổm ở đó, đầu gối chạm vào nền đá.
Hơi lạnh len qua từng kẽ xương.
Tôi không khóc.
Từ lúc phát hiện chuyện của Chu Minh Viễn cho đến hôm nay, tôi chưa từng rơi một giọt nước mắt.
Nhưng khi ngồi trước bia mộ của mẹ…
Tôi bỗng nhớ bà đến khủng khiếp.
Nỗi nhớ ấy giống như có một bàn tay thò thẳng vào lồng ngực, siết lấy phổi tôi.
Khiến tôi gần như không thở nổi.
“Chuyện căn nhà mẹ không cần lo nữa.”
Tôi nói.
“Con sẽ lấy lại.”
“Mẹ cứ chờ xem.”
Tôi ngồi ở nghĩa trang suốt một tiếng.
Lúc rời đi, chân trời đã bắt đầu nhuộm vàng.
Bóng cây trên sườn núi bị kéo dài, xiên xiên phủ kín con đường lát đá.
Tôi men theo con đường lúc đến đi xuống.
Gần tới cổng, điện thoại rung lên.
Là Triệu Quế Phân.
Bà gửi một đoạn ghi âm.
Tôi nhấn mở.
Giọng bà khàn đặc, giống như vừa cãi nhau với ai đó rất lâu.
“Dao Dao, mẹ hỏi rõ rồi.”
“Bản di chúc đúng là do mẹ con viết.”
“Nhưng lúc Minh Viễn nói với mẹ, nó vẫn luôn bảo rằng mẹ con chỉ viết một bản để lại cho một mình con.”
“Sau đó nó lục được bản di chúc, phát hiện bên trong viết tên cả hai đứa.”
“Nhưng nó không nói với con.”
“Nó giấu con gần một năm.”
“Chuyện này…”
“Mẹ không thể tha thứ cho nó.”
Ngay sau đoạn ghi âm là một tin nhắn:
“Con muốn làm thế nào thì cứ làm thế ấy. Mẹ không ngăn con nữa.”
Tôi đứng trước cổng nghĩa trang, nhìn tin nhắn rất lâu.
Có thể bạn thích
Ngày tôi và Thẩm Hoài Cảnh đến Cục Dân chính hoàn tất thủ tục ly hôn
Tôi tặng con gái một căn nhà làm của hồi môn
Ngày tôi bị tu//yên án, chồng tôi ngồi dưới hàng ghế dự thính
Sau khi trọng s/inh trở về, việc đầu tiên tôi làm là xóa tên Tạ Cảnh Hành khỏi nguyện vọng tương lai của mình
Ngay trước khi cây bút trong tay tôi chạm xuống dòng chữ “Người vợ”
Tôi phát hiện chồng mình sắp kết hôn lần thứ hai vào lúc hai giờ mười bảy phút sáng
Sau đó trả lời ba chữ:
“Cảm ơn mẹ.”
Gửi xong, tôi bỗng cảm thấy rất mệt.
Sự mệt mỏi ấy từ lòng bàn chân dâng lên.
Qua đầu gối.
Đến eo.
Rồi lên tận vai.
Giống như một người cả ngày không được uống nước, đi ba mươi cây số giữa sa mạc, cuối cùng cũng nhìn thấy ốc đảo.
Nhưng lại không dám thật sự bước tới.
Sợ đó chỉ là ảo ảnh.
Tôi tựa vào cột đá bên cổng, nhắm mắt một lúc.
Điện thoại lại vang lên.
Lần này là số của Chu Minh Viễn.
Nhưng người lên tiếng không phải anh.
Mà là luật sư anh thuê.
Họ Tôn.
Giọng đối phương rất khách sáo.
“Cô Thẩm, anh Chu muốn tôi thay mặt anh ấy trao đổi với cô lần cuối.”
“Anh ấy đồng ý công khai xin lỗi.”
“Đồng ý công chứng toàn bộ tài sản sang tên cô.”
“Cũng đồng ý hoàn toàn từ bỏ quyền sở hữu căn nhà đó.”
“Anh ấy chỉ có một yêu cầu.”
“Đừng ly hôn.”
“Anh ấy nói…”
“Anh ấy yêu cô.”
Tôi mở mắt.
Mây nơi chân trời đỏ cam.
Giống như vừa bị lửa thiêu qua.
“Luật sư Tôn.”
Tôi nói.
“Anh nói với anh ta.”
“Yêu một người không phải là để cô ấy ngồi trong nhà hàng Tây, tận mắt nhìn mình vén tóc cho một người phụ nữ khác.”
“Yêu một người cũng không phải là nhân lúc mẹ cô ấy nằm viện, lén chụp lại di chúc.”
“Càng không phải dùng căn cước của cô ấy để đem nhà đi thế chấp…”
“Rồi lấy tiền nuôi một người phụ nữ khác cùng đứa con trong bụng cô ta.”
Luật sư Tôn không nói gì.
“Anh chuyển giúp tôi thêm một câu.”
Tôi tiếp tục.
“Tôi ở bên anh ta bảy năm.”
“Anh ta không nợ tôi thứ gì khác.”
“Chỉ nợ tôi một câu nói thật.”
“Nếu hôm nay anh ta có thể đứng trước mặt tôi và nói…”
‘Thẩm Dao, anh xin lỗi. Anh đã không còn yêu em từ lâu rồi.’
“Có lẽ tôi vẫn có thể ngồi xuống nói chuyện với anh ta.”
“Nhưng tất cả những gì anh ta đang làm bây giờ…”
“Xin lỗi.”
“Công chứng tài sản.”
“Từ bỏ quyền sở hữu căn nhà.”
“Không có chuyện nào là vì anh ta vẫn còn yêu tôi.”
“Anh ta chỉ đang sợ.”
“Sợ tôi kiện.”
“Sợ mẹ anh ta trở mặt.”
“Sợ công ty xảy ra chuyện.”
“Sợ cuối cùng mình chẳng còn gì.”
Luật sư Tôn im lặng rất lâu.
“Cô Thẩm, tôi sẽ chuyển nguyên văn.”
“Không cần.”
Tôi nói.
“Bảo anh ta tự nói với tôi.”
Tôi cúp máy.
Trời đã tối.
Đèn đường sáng lên.
Con đường trước cổng nghĩa trang bị phủ một lớp ánh sáng vàng nhạt.
Tôi đứng dưới đèn.
Cái bóng dưới chân co lại thành một cụm nhỏ.
Màn hình điện thoại lại sáng.
Lần này là tin nhắn WeChat do chính Chu Minh Viễn gửi.
Anh không gọi điện.
Không gửi ghi âm.
Chỉ có một dòng chữ:
“Thẩm Dao, anh không còn yêu em nữa.”
“Từ một năm trước đã không còn yêu.”
