“Anh nói đi.”
Trần Kiến Quân rút từ trong túi ra một tờ giấy.
“Đây là do anh tự viết.”
Tôi cầm lấy.
Là một tờ cam kết.
Trên đó viết sau này sẽ không động chân động tay nữa, không tùy tiện cho người nhà vay tiền, có chuyện gì sẽ bàn bạc với tôi.
Chữ viết xiêu xiêu vẹo vẹo. Cuối cùng là chữ ký của anh ta.
Đọc xong, trong lòng tôi không phải là không xao động.
Mười sáu năm rồi.
Tôi quá hiểu Trần Kiến Quân.
Anh ta không thích viết lách, bình thường bắt anh ta ký nhận một kiện hàng cũng thấy phiền.
Có thể viết ra một tờ giấy thế này, chứng tỏ ít nhất anh ta cũng biết tôi đang để tâm chuyện gì.
Tôi hỏi: “Anh tự viết à?”
“Ừ.”
“Không ai chỉ cho anh sao?”
Sắc mặt anh ta hơi mất tự nhiên: “Lệ Lệ giúp anh tìm một bản mẫu trên mạng.”
Tôi gấp tờ giấy lại: “Sao bây giờ anh lại muốn viết cái này?”
Anh ta thở dài: “Hiểu Vân, anh thực sự biết sai rồi. Ở nhà không có em, bừa bộn không ra thể thống gì.”
Tôi nhìn anh ta: “Anh đang nhớ tôi, hay đang nhớ người dọn dẹp nhà cửa cho anh?”
Anh ta sững người.
“Có gì khác nhau sao?”
Tôi trả lại tờ giấy cam kết cho anh ta: “Có.”
Anh ta không nhận lấy.
“Em lại bắt đầu rồi đấy!
Anh đã nhún nhường đến mức này rồi, em vẫn không hài lòng sao?”
Tôi nói: “Anh thấy chưa, anh vẫn nghĩ rằng tôi nên thấy hài lòng.”
Mưa mỗi lúc một to.
Nước từ mái hiên nhỏ thành một đường chỉ dài.
Trần Kiến Quân nhét lại tờ giấy vào túi.
“Anh chỉ hỏi em một câu, rốt cuộc em có về hay không?”
Tôi lắc đầu: “Bây giờ không về.”
Anh ta chằm chằm nhìn tôi nửa ngày. Đột nhiên nói: “Có phải em có người khác bên ngoài rồi không?”
Tôi sững sờ: “Anh nói gì cơ?”
“Trước kia em lo toan cho gia đình như thế, bây giờ nói đi là đi.
Nếu không phải bên ngoài có người khác, thì lấy đâu ra can đảm lớn thế?”
Tôi tức quá bật cười.
Có thể bạn thích
“Trần Kiến Quân, anh nghĩ một người phụ nữ không chịu quay về để bị ăn tát, thì chắc chắn là do có người đàn ông khác?”
Anh ta không nói gì.
Tôi quay lưng đi về phía ga tàu điện ngầm.
Anh ta hét lên phía sau: “Vương Hiểu Vân, em đừng có mà hối hận!”
Tôi không ngoảnh đầu lại.
Tối hôm đó, tôi kể chuyện anh ta viết giấy cam kết cho Chu Mẫn nghe.
Chu Mẫn hỏi tôi: “Bây giờ cậu còn muốn hàn gắn mối quan hệ này không?”
Tôi suy nghĩ rất lâu: “Tớ không biết.”
Cô ấy bảo: “Không biết cũng là bình thường. Nhưng cậu phải xem hành động của anh ta có thay đổi liên tục hay không, chứ không phải chỉ xem anh ta viết được dăm ba chữ.”
Tôi hỏi: “Nhưng nếu anh ấy thực sự sửa đổi thì sao?”
“Thì đó cũng là do tự cậu quyết định có tiếp tục hay không, chứ không ai quyết định thay cậu được.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
Tờ giấy cam kết đó, tôi không nhận.
Tháng Năm, Đóa Đóa tham gia cuộc thi hùng biện tiếng Anh của trường.
Con bé đã chuẩn bị ròng rã cả tháng trời. Tối nào cũng đứng trước gương luyện tập, phát âm không chuẩn thì nghe đi nghe lại băng ghi âm.
Ngày thi, tôi xin nghỉ nửa buổi đến trường.
Trần Kiến Quân cũng tới. Anh ta ngồi ở hàng ghế sau trong hội trường. Tôi ngồi phía trước.
Lúc Đóa Đóa lên bục, con bé mặc chiếc áo sơ mi trắng và váy xếp ly màu xanh đen.
Thấy tôi, con bé mỉm cười. Rồi lại liếc nhìn về phía hàng ghế sau.
Tôi biết con bé đang tìm bố.
Cuộc thi kết thúc, con bé được giải Nhì.
Tôi vui mừng khôn xiết, kéo con bé chụp ảnh.
Trần Kiến Quân đi tới, trên tay cầm một bó hoa.
“Đóa Đóa, giỏi lắm.”
Đóa Đóa nhận lấy hoa: “Con cảm ơn bố.”
Anh ta nhìn sang tôi: “Tối nay cùng đi ăn bữa cơm nhé, chúc mừng con gái.”
Tôi hơi do dự.
Đóa Đóa nhìn tôi, rồi lại nhìn anh ta: “Được không mẹ?”
Tôi gật đầu: “Được.”
Hôm đó chúng tôi đến một quán cơm gia đình.
Trần Kiến Quân gọi toàn những món Đóa Đóa thích: sườn xào chua ngọt, ngô xào hạt thông và cá hấp.
Trong bữa ăn anh ta liên tục gắp thức ăn cho con gái. Đóa Đóa kể chuyện lúc thi bị quên từ, anh ta lắng nghe rất chăm chú.
Trong giây lát, tôi thậm chí có cảm giác chúng tôi lại giống như trước kia. Gia đình ba người, ngồi trước bàn ăn. Không cãi vã, không nói lời khó nghe.
Ăn xong, Trần Kiến Quân đi thanh toán. Đóa Đóa đi vệ sinh.
Tôi ngồi bên bàn, nhìn bó hoa.
Giữa bó hoa có cắm một tấm thiệp nhỏ.
Trên đó viết: “Chúc Đóa Đóa ngày càng xuất sắc.”
Tôi chợt nhớ lại, năm Đóa Đóa lần đầu tiên được giấy khen hồi tiểu học, Trần Kiến Quân vì mải đánh bài với bạn nên không đi dự.
Hôm đó con bé ôm tờ giấy khen đợi đến mười giờ đêm. Bố về chỉ nói đúng một câu: “Tốt lắm, tiếp tục cố gắng”, khiến con bé thất vọng một thời gian rất dài.
Bây giờ anh ta chịu đến trường, chịu mua hoa cho con, dĩ nhiên là tôi vui.
Nhưng vui thì vui, điều đó cũng không thể xóa sổ những chuyện trong quá khứ được.
Thanh toán xong, Trần Kiến Quân ngồi xuống cạnh tôi.
“Hiểu Vân, hôm nay thật vui.”
Tôi gật đầu: “Vâng.”
Anh ta hạ thấp giọng: “Sau này nhà ba người chúng ta nên tụ tập thế này nhiều hơn.”
“Được.”
Mắt anh ta sáng rực lên: “Thế bao giờ em dọn về?”
Tôi nhìn anh ta: “Kiến Quân, em đồng ý cùng đi ăn cơm với Đóa Đóa, không có nghĩa là em đồng ý quay lại.”
Nụ cười trên mặt anh ta vụt tắt.
“Em nhất định phải phân rõ ràng đến thế à?”
“Phải rạch ròi chứ.”
