Kiếp trước, mỗi lần Tống Hoài Cẩn được khen thưởng, tôi đều đứng dưới sân khấu vỗ tay.
Tôi tự hào về anh.
Nhưng chưa từng nghĩ có ngày mình cũng có thể đứng trên sân khấu ấy.
Bây giờ, tôi đã làm được.
Và người đàn ông bên cạnh không hề cảm thấy bị lu mờ.
Anh chỉ vui vì tôi vui.
Năm 1992, chúng tôi nhận nuôi một bé gái có hoàn cảnh khó khăn trong gia đình người quen sau khi hoàn tất các thủ tục cần thiết.
Con bé tên là Trình Tiểu Noãn.
Năm ấy, Tiểu Noãn vừa tròn sáu tuổi.
Lần đầu tiên bước vào nhà, con bé rụt rè đứng ở cửa.
Không dám nói chuyện.
Tôi ngồi xuống trước mặt con.
“Tiểu Noãn, con có muốn xem phòng của mình không?”
Con bé gật đầu.
Tôi dẫn con vào căn phòng nhỏ.
Bên trong có một chiếc giường.
Một bàn học.
Một giá sách.
Và một con gấu bông.
Tiểu Noãn nhìn rất lâu.
Sau đó hỏi:
“Đây thật sự là phòng của con sao?”
Tôi gật đầu.
“Đúng.”
Con bé ngẩng đầu.
“Sau này con có phải trả lại không?”
Tim tôi thắt lại.
Tôi ngồi xuống, ôm con vào lòng.
“Không.”
“Đây là nhà của con.”
Tiểu Noãn bật khóc.
Tôi cũng khóc.
Tối hôm ấy, Trình Nghiễn Thâm ngồi bên giường kể chuyện cho con.
Anh vốn không giỏi kể chuyện.
Đọc sách kỹ thuật thì lưu loát.
Nhưng kể truyện cổ tích lại vô cùng cứng nhắc.
Tiểu Noãn nghe được một lúc, bỗng bật cười.
“Bố ơi, bố kể buồn cười quá!”
Trình Nghiễn Thâm khựng lại.
Sau đó nghiêm túc hỏi:
“Vậy bố kể lại nhé?”
Con bé gật đầu.
Tôi đứng ngoài cửa nhìn hai bố con.
Trong lòng bỗng tràn đầy ấm áp.
Kiếp trước, tôi từng có hai đứa con.
Tôi yêu chúng.
Vẫn luôn nhớ chúng.
Nhưng tôi hiểu rằng ở kiếp này, chúng có thể sẽ không được sinh ra theo cách cũ.
Đó là nỗi tiếc nuối tôi không thể xóa bỏ.
Tôi sẽ không bao giờ giả vờ rằng mình đã quên.
Nhưng tôi cũng không thể vì một cuộc đời đã qua mà từ chối yêu thương đứa trẻ đang ở trước mặt.
Tôi bước vào.
Ngồi xuống cạnh Trình Nghiễn Thâm.
Tiểu Noãn lập tức chui vào giữa chúng tôi.
“Bố mẹ cùng kể chuyện đi!”
Trình Nghiễn Thâm nhìn tôi.
Tôi bật cười.
“Được.”
Đêm ấy, lần đầu tiên tôi cảm thấy gia đình không phải là nơi một người phải hy sinh tất cả.
Mà là nơi mỗi người đều có thể được yêu thương.
21. Cuộc hội ngộ sau hai mươi năm
Năm 2001.
Tôi năm mươi ba tuổi.
Trình Nghiễn Thâm năm mươi hai tuổi theo hồ sơ tuổi tác đã được xác minh lại sau một lần chỉnh sửa thông tin lưu trữ của đơn vị.
Anh vẫn làm nghiên cứu.
Tôi cũng vậy.
Tiểu Noãn đã vào đại học.
Một ngày mùa thu, tôi nhận được lời mời tham dự buổi gặp mặt đồng nghiệp cũ.
Tại đó, tôi gặp lại Tống Hoài Cẩn.
Anh đã ngoài năm mươi.
Tóc bạc nhiều.
Có thể bạn thích
Gương mặt xuất hiện những nếp nhăn sâu.
Khi nhìn thấy tôi, anh đứng yên rất lâu.
“Uyển Thanh.”
Tôi mỉm cười.
“Lâu rồi không gặp.”
Anh gật đầu.
“Đúng vậy.”
Chúng tôi ngồi xuống một chiếc bàn nhỏ.
Tống Hoài Cẩn hỏi thăm công việc.
Tôi kể sơ qua.
Anh lắng nghe rất chăm chú.
Sau đó đột nhiên nói:
“Tôi đã đọc bài nghiên cứu của cô.”
Tôi ngạc nhiên.
“Bài nào?”
“Bài công bố năm ngoái.”
Anh nhìn tôi.
“Rất xuất sắc.”
Tôi mỉm cười.
“Cảm ơn.”
Tống Hoài Cẩn im lặng.
Một lúc lâu sau, anh hỏi:
“Uyển Thanh, nếu năm ấy chúng ta vẫn kết hôn, cô có thể đạt được những thành tựu này không?”
Tôi suy nghĩ.
Cuối cùng đáp:
“Tôi không biết.”
Anh nhìn tôi.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng tôi biết, nếu vẫn sống như kiếp trước, tôi sẽ không có cơ hội thử.”
Tống Hoài Cẩn cúi đầu.
Anh cười chua chát.
“Cô nói đúng.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sống thế nào?”
Anh im lặng.
Một lúc lâu sau mới nói:
“Tôi không kết hôn.”
Tôi hơi ngạc nhiên.
“Vậy sao?”
Anh gật đầu.
“Sau chuyện với Nhược Vân, tôi không còn muốn lập gia đình.”
Tôi không nói gì.
Anh nhìn tôi.
“Uyển Thanh, cô có từng nghĩ đến tôi không?”
Tôi khựng lại.
Tống Hoài Cẩn vội nói:
“Tôi không có ý gì khác.”
“Chỉ là… đôi khi tôi nhớ đến bốn mươi sáu năm trước.”
Tôi nhìn anh.
Một lúc lâu sau mới đáp:
“Có.”
Ánh mắt anh lập tức sáng lên.
Tôi nói tiếp:
“Thỉnh thoảng tôi vẫn nhớ.”
“Nhớ những ngày khó khăn.”
“Nhớ căn nhà cũ.”
“Nhớ những đứa trẻ.”
“Nhớ cả những lần chúng ta cùng đi mua bánh hoa quế.”
Tống Hoài Cẩn đỏ mắt.
Nhưng tôi mỉm cười.
“Chỉ là tôi không còn muốn quay lại.”
Nước mắt anh rơi xuống.
Anh cúi đầu.
“Uyển Thanh, tôi thật sự hối hận.”
Tôi nhìn anh.
“Anh hối hận vì điều gì?”
Anh im lặng rất lâu.
Cuối cùng nói:
“Vì đã không nhìn thấy con người thật của cô.”
Tôi khựng lại.
Anh tiếp tục:
“Kiếp trước, tôi luôn nghĩ cô thích chăm sóc gia đình.”
“Tôi nghĩ cô hài lòng với cuộc sống ấy.”
“Tôi chưa từng hỏi cô có ước mơ gì.”
“Cũng chưa từng nghĩ cô đã từ bỏ bao nhiêu thứ.”
Anh ngẩng đầu.
“Đến khi nhìn thấy những thành tựu của cô ở kiếp này, tôi mới hiểu mình đã bỏ lỡ điều gì.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên, tôi cảm thấy anh thật sự hiểu.
Không phải vì mất đi một người vợ tốt.
Mà vì cuối cùng anh đã nhìn thấy người phụ nữ từng đứng bên cạnh mình.
Tôi nhẹ giọng:
“Hoài Cẩn.”
Anh khựng lại.
Đây là lần đầu tiên sau nhiều năm tôi gọi tên anh như vậy.
Tôi nói:
“Chúng ta đều đã có cuộc đời mới.”
“Đừng để quá khứ tiếp tục trói buộc anh.”
Anh nhìn tôi.
Rất lâu sau mới gật đầu.
“Được.”
22. Lá thư không gửi
Năm 2008, Tống Hoài Cẩn qua đời vì bệnh nặng.
Tôi biết tin qua một người đồng nghiệp cũ.
Nghe nói trước khi mất, anh để lại một phong thư.
Người nhận là tôi.
Tôi do dự rất lâu.
Cuối cùng vẫn đến nhận.
Phong thư đã ngả vàng.
Bên ngoài viết ba chữ.
Giang Uyển Thanh.
Tôi mở ra.
Bên trong chỉ có một tờ giấy.
