Chương 2
Chiếc vòng ấy, tôi nhận ra.
Bởi chính tay tôi đã đặt làm nó cho Tiểu Nặc khi con bé vừa chào đời.
Mặt trong vòng khắc ba chữ.
Bình an cả đời.
Tôi bước đến.
“Tháo xuống.”
Tạ Hoài Châu cau mày.
“Em nói gì?”
Tôi chỉ vào chiếc vòng.
“Đó là đồ của con gái tôi. Tháo xuống.”
Tống Thanh D/a/o lập tức đỏ mắt.
“Chị, em biết chị đau lòng vì Tiểu Nặc, nhưng chiếc vòng này là do Hoài Châu tặng cho con em. Nếu chị muốn, em có thể mua cho chị chiếc khác…”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô không xứng chạm vào đồ của con tôi.”
Sắc mặt Tạ Hoài Châu lập tức tối sầm.
“Cố Minh Nguyệt!”
Anh bước tới chắn trước mặt Tống Thanh D/a/o.
“Em vừa ra viện đã không biết điều như vậy sao? Chỉ là một chiếc vòng bạc, đáng để em làm loạn giữa tiệc đầy tháng của con trai tôi?”
Tôi nhìn anh.
“Con trai anh?”
Anh lạnh lùng đáp:
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Vậy con gái tôi thì sao?”
Không khí xung quanh đột nhiên yên tĩnh.
Tôi hỏi tiếp:
“Khi con bé bị b/ệ/nh, anh có ở bên không?”
Tạ Hoài Châu không đáp.
“Khi con bé đau đớn, anh có ôm nó không?”
Anh siết chặt tay.
“Khi con bé gọi bố, anh có đến không?”
“Đủ rồi!”
Anh quát lớn.
“Người đã m/ấ/t thì không thể sống lại! Em còn muốn thế nào nữa?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Tám năm chung sống.
Mười hai năm quen biết.
Tôi từng tưởng anh là người hiểu tôi nhất trên đời.
Hóa ra đến cuối cùng, anh lại là người xa lạ nhất.
Tôi chậm rãi đưa tay vào túi xách, lấy ra một tờ giấy đã nhàu.
Đó là giấy xuất viện của tôi.
Phía dưới có một dòng chữ do chính bác sĩ điều trị viết.
B/ệ/nh nhân không có tiền sử rối loạn t/â/m th/ầ/n trước thời điểm nhập viện. Đề nghị điều tra lại căn cứ của việc c/ư/ỡ/ng ch/ế điều trị.
Tôi đặt tờ giấy lên bàn.
“Tạ Hoài Châu, tôi sẽ ly h/ô/n.”
Anh sững người.
Tống Thanh D/a/o cũng ngẩng phắt đầu lên.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng trước khi đi, tôi muốn biết con gái mình được ch/ô/n ở đâu.”
Tạ Hoài Châu nhìn tôi hồi lâu, cuối cùng lạnh nhạt nói:
“Nghĩa trang phía Tây. Khu C, hàng thứ bảy.”
Tôi gật đầu, quay người rời đi.
Ngay lúc ấy, Tống Thanh D/a/o đột nhiên gọi lại.
“Chị Minh Nguyệt.”
Tôi dừng bước.
Cô ta ôm con trai, nở một nụ cười dịu dàng.
“Ngày mai là sinh nhật của Tiểu Nặc, đúng không?”
Tôi quay đầu.
Cô ta khẽ thở dài.
“Em đã chuẩn bị một bó hoa để viếng con bé. Dù sao… con bé cũng từng gọi em là dì.”
Có thể bạn thích
Tôi nhìn cô ta.
“Cô nhớ sinh nhật con tôi?”
“Đương nhiên.”
“Vậy cô có nhớ con bé dị ứng với thứ gì không?”
Nụ cười trên mặt Tống Thanh D/a/o cứng lại.
Tôi hỏi tiếp:
“Cô có nhớ con bé mang nhóm m/á/u gì không?”
Cô ta im lặng.
“Cô có nhớ con bé thuận tay trái, sợ bóng tối, mỗi khi sốt cao đều phải có người nắm tay mới chịu ngủ không?”
Tôi bước đến trước mặt cô ta.
“Cô không nhớ gì cả.”
“Nhưng cô lại nhớ rất rõ ngày sinh nhật của con bé.”
“Bởi đó cũng là ngày cô cướp đi thứ cuối cùng thuộc về nó.”
Tống Thanh D/a/o đột nhiên tái mặt.
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta.
“Chiếc vòng bạc kia, là ai tháo khỏi tay con gái tôi?”
Cô ta vô thức lùi lại.
“Chị… chị đang nói gì vậy?”
Tôi không đáp.
Bởi đúng lúc ấy, điện thoại của tôi rung lên.
Một số lạ gửi đến một đoạn video.
Thời gian ghi trên video là ba năm trước.
Địa điểm: B/ệ/nh viện tư nhân An Hòa.
Tôi nhấn mở.
Trong màn hình, một bé gái gầy gò nằm trên giường b/ệ/nh.
Hai tay con bé bị cố định để tránh làm tuột kim truyền.
Mái tóc từng được tôi chăm chút buộc thành hai bím nhỏ giờ đã rụng gần hết.
Nhưng tôi vẫn nhận ra ngay lập tức.
Là Tiểu Nặc.
Con gái tôi.
Con bé khóc đến khản giọng.
“Bố ơi…”
“Con đau lắm…”
“Con không muốn lấy m/á/u nữa…”
“Bố cho con gặp mẹ được không?”
Ống kính rung nhẹ.
Một giọng phụ nữ vang lên từ phía sau.
“Không được đâu, Nặc Nặc.”
“Em trai con đang chờ được cứu.”
“Con ngoan một chút, lấy m/á/u xong dì sẽ cho con gặp mẹ.”
Tôi nhận ra giọng nói ấy.
Tống Thanh D/a/o.
Tiếp đó, giọng một người đàn ông vang lên.
“Làm đi. Thanh D/a/o không thể chờ thêm nữa.”
Tạ Hoài Châu.
Chiếc điện thoại trượt khỏi tay tôi.
Trên màn hình, con gái tôi vẫn đang khóc.
Còn người đàn ông đứng trước mặt tôi lúc này, sắc mặt đã trắng bệch.
Bởi đoạn video vẫn chưa kết thúc.
Một bác sĩ bước vào, cầm trên tay tập hồ sơ.
“Anh Tạ, tôi phải nhắc lại lần cuối.”
“Thể trạng của bé Cố Tư Nặc hiện tại không đáp ứng điều kiện để tiếp tục lấy tế bào gốc. Nếu cố chấp thực hiện, chúng tôi không thể bảo đảm an toàn cho cháu.”
Tạ Hoài Châu trong video chỉ lạnh lùng hỏi:
“Có thể cứu Thanh D/a/o không?”
Bác sĩ im lặng.
Anh nói:
“Vậy thì tiến hành.”
Tôi từ từ ngẩng đầu.
Tống Thanh D/a/o đã không còn chút huyết sắc.
Tạ Hoài Châu bước tới, định giật lấy điện thoại.
Nhưng tôi nhanh hơn.
Tôi nhặt nó lên, giơ thẳng trước mặt hàng trăm vị khách.
“Tạ Hoài Châu.”
Giọng tôi khàn đặc.
“Anh nói con gái chúng ta ch/ế/t vì b/ệ/nh.”
“Vậy anh giải thích cho tôi biết…”
“TẠI SAO TRƯỚC KHI CH/Ế/T, CON BÉ LẠI PHẢI CỨU M/Ạ/NG NGƯỜI PHỤ NỮ CỦA ANH?”
Cả đại sảnh ch/ế/t lặng.
Và đúng khoảnh khắc ấy, một tin nhắn thứ hai được gửi đến.
Chỉ có một dòng chữ.
【Cố phu nhân, nếu cô muốn gặp con gái, đừng đến nghĩa trang. Cô bé vẫn còn sống.】
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.
Bên dưới là một bức ảnh mới chụp.
Trong ảnh, một bé gái chừng chín tuổi đang ngồi trên xe lăn, ôm con thỏ bông giống hệt món đồ tôi giữ suốt bốn năm.
Phía sau xe lăn là tấm biển của một cơ sở chăm sóc trẻ em nằm ở vùng núi xa xôi.
Nhưng điều khiến tôi gần như ngừng thở không phải chiếc xe lăn.
Mà là đôi mắt của con bé.
Đôi mắt ấy đang nhìn thẳng vào ống kính.
Và trên tờ giấy đặt trong lòng, con bé đã viết bằng nét chữ xiêu vẹo:
【Mẹ ơi, con vẫn đang đợi mẹ.】
Tôi ngẩng đầu nhìn Tạ Hoài Châu.
Lần đầu tiên sau bốn năm, trên gương mặt người đàn ông ấy xuất hiện vẻ hoảng sợ thực sự.
Bởi anh cũng đã nhìn thấy bức ảnh.
Và anh biết rõ một chuyện mà tôi chưa biết.
Ba năm trước, chính tay anh đã ký vào giấy chứng t/ử của con gái.
Nhưng người ký tên xác nhận đưa th/i th/ể đi h/ỏ/a t/á/ng…
Lại là Tống Thanh D/a/o.
