Chương 5
Anh nghe xong, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Minh Nguyệt.”
Tôi quay sang.
“Có chuyện gì?”
“Người của chúng ta vừa đến trung tâm Thanh Sơn.”
Tim tôi thắt lại.
“Thấy con bé chưa?”
“Chưa.”
“Tại sao?”
“Cơ sở đã đóng cửa.”
Tôi ngồi bật dậy.
“Đóng cửa?”
“Đúng. Theo người dân gần đó, khoảng một giờ trước có một chiếc xe cứu thương đến đưa một bé gái đi.”
Tôi cảm thấy máu trong người lạnh ngắt.
“Một giờ trước?”
“Ừ.”
Tôi lập tức hiểu ra.
Tạ Hoài Châu đã biết.
Hoặc Tống Thanh Dao đã biết.
Có người đang cố chuyển Tiểu Nặc đi trước khi tôi đến.
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Cho xe chạy nhanh hơn.”
Trình Dịch nói:
“Đã báo công an địa phương kiểm tra phương tiện phù hợp. Chúng ta không thể đuổi theo một chiếc xe chưa rõ biển số giữa đường núi.”
Tôi cắn chặt môi.
“Vậy phải làm sao?”
“Đến trung tâm trước. Có thể tìm được manh mối.”
Bốn giờ mười lăm phút.
Xe dừng trước một cánh cổng sắt hoen gỉ.
Tấm biển Trung tâm chăm sóc trẻ em Thanh Sơn treo nghiêng ngả dưới mái hiên.
Bên trong tối om.
Một nhân viên bảo vệ đang đứng cạnh cổng, nói chuyện với hai cán bộ công an.
Tôi vừa xuống xe đã chạy tới.
“Con gái tôi đâu?”
Người bảo vệ giật mình.
“Cô là ai?”
“Tôi là mẹ của Cố Tư Nặc!”
Nghe thấy cái tên ấy, sắc mặt ông ta thay đổi.
Tôi lập tức nhận ra.
“Ông biết con bé?”
Ông ta cúi đầu.
“Tôi… tôi không rõ.”
Tôi tiến lên.
“Xin ông.”
Giọng tôi run rẩy.
“Tôi không đến đây để gây chuyện.”
“Tôi chỉ muốn biết con gái mình ở đâu.”
Người bảo vệ nhìn tôi hồi lâu.
Cuối cùng, ông ta thở dài.
“Cô bé ở phòng số mười bảy.”
Tôi quay đầu nhìn tòa nhà.
“Phòng nào?”
“Tầng hai, cuối hành lang.”
Tôi lập tức chạy vào.
Không ai ngăn cản.
Hành lang tối và lạnh.
Mùi thuốc sát trùng thoang thoảng trong không khí.
Tôi chạy qua từng cánh cửa.
Mười ba.
Mười bốn.
Mười lăm.
Mười sáu.
Cuối cùng là phòng mười bảy.
Tôi đẩy cửa.
Bên trong chỉ có một chiếc giường nhỏ.
Một chiếc bàn gỗ.
Một tủ quần áo cũ.
Và một bức tranh dán trên tường.
Tôi đứng sững.
Trong tranh có hai người.
Một người phụ nữ mặc váy màu xanh.
Một bé gái nắm tay cô ấy.
Phía trên là mặt trời vàng rực.
Nét vẽ vụng về.
Nhưng tôi nhận ra ngay.
Đó là tôi.
Bởi bốn năm trước, Tiểu Nặc từng nói:
“Mẹ ơi, sau này con sẽ vẽ mẹ thật đẹp.”
Tôi chậm rãi bước tới.
Dưới bức tranh có một dòng chữ.
“Mẹ đến đón con.”
Chỉ bốn chữ.
Tôi đưa tay chạm vào tờ giấy.
Có thể bạn thích
Nước mắt rơi xuống không ngừng.
Trên bàn còn có một chiếc hộp thiếc.
Bên trong là những món đồ nhỏ.
Một chiếc kẹp tóc màu hồng.
Một viên đá hình trái tim.
Một chiếc cúc áo.
Và một chồng giấy gấp làm tư.
Tôi mở tờ đầu tiên.
“Mẹ ơi, hôm nay con không khóc.”
Tờ thứ hai.
“Mẹ ơi, hôm nay con tập đứng được ba giây.”
Tờ thứ ba.
“Mẹ ơi, con mơ thấy mẹ đến.”
Tờ thứ tư.
“Mẹ ơi, con không nhớ giọng mẹ nữa.”
Tôi không đọc nổi.
Hai chân mềm nhũn, tôi quỳ xuống trước chiếc bàn nhỏ.
Tôi ôm chặt những tờ giấy vào ngực.
“Tiểu Nặc…”
“Mẹ đến rồi.”
“Mẹ xin lỗi.”
“Mẹ đến muộn quá.”
Phía sau vang lên tiếng bước chân.
Tôi quay đầu.
Một người phụ nữ khoảng năm mươi tuổi đứng ở cửa.
Bà mặc áo khoác màu xám, khuôn mặt đầy vẻ mệt mỏi.
Nhìn thấy tôi, bà bỗng đỏ mắt.
“Cô là mẹ của Nặc Nặc?”
Tôi đứng bật dậy.
“Vâng!”
“Con bé đâu?”
Người phụ nữ bước vào, đóng cửa lại.
“Tôi tên là Hứa Lan. Trước đây tôi phụ trách chăm sóc con bé.”
Tôi nắm lấy tay bà.
“Xin bà nói cho tôi biết con gái tôi đang ở đâu.”
Hứa Lan nhìn tôi.
“Cô bé vừa được chuyển đi.”
“Ai đưa đi?”
“Người của nhà họ Tạ.”
Tôi cảm thấy đầu óc choáng váng.
“Chuyển đến đâu?”
“Tôi không biết.”
Tôi buông tay bà.
Nhưng ngay sau đó, Hứa Lan nói tiếp:
“Có điều, trước khi đi, Nặc Nặc nhờ tôi đưa cô thứ này.”
Bà lấy từ túi áo ra một chiếc máy ghi âm nhỏ.
Tôi nhận lấy.
“Con bé đưa bà khi nào?”
“Khoảng hai giờ trước.”
“Con biết tôi sẽ đến?”
Hứa Lan gật đầu.
“Có người đã nói với con bé rằng mẹ nó đang trên đường tới.”
Tôi lập tức hỏi:
“Ai?”
Bà nhìn ra ngoài cửa.
Rồi hạ thấp giọng.
“Bác sĩ Lục.”
Chiếc máy ghi âm rất cũ.
Tôi nhấn nút phát.
Ban đầu chỉ có tiếng rè rè.
Sau đó, một giọng trẻ con yếu ớt vang lên.
“Mẹ ơi.”
Tôi lập tức che miệng.
Là Tiểu Nặc.
Giọng con bé đã khác rất nhiều.
Không còn trong trẻo như bốn năm trước.
Nhưng tôi vẫn nhận ra.
“Mẹ ơi, con là Nặc Nặc.”
“Dì Hứa nói mẹ sắp đến.”
“Con vui lắm.”
“Nhưng con hơi sợ.”
“Vì lần nào có người nói sẽ đưa con về nhà, cuối cùng con cũng phải chuyển đến một nơi khác.”
Tôi cắn chặt môi.
Giọng con bé tiếp tục.
“Mẹ ơi, con không trách mẹ đâu.”
“Con biết mẹ không bỏ con.”
“Bác sĩ Lục nói mẹ bị người ta nhốt lại.”
“Con đã cố gắng ngoan ngoãn.”
“Con không khóc nhiều nữa.”
“Con cũng tập đi mỗi ngày.”
“Nhưng chân con vẫn chưa nghe lời.”
Một khoảng im lặng ngắn.
Sau đó, con bé nhỏ giọng hỏi:
“Mẹ ơi, nếu con không đi được nữa, mẹ có còn muốn con không?”
Tôi bật khóc.
“Ngu ngốc!”
“Con bé ngốc này!”
“Sao mẹ có thể không muốn con!”
Tôi ôm chiếc máy ghi âm, khóc đến không thở nổi.
Trong máy, Tiểu Nặc lại nói:
“Dì Hứa bảo con phải giữ sức.”
“Con sẽ nghe lời.”
“Con muốn sống đến ngày gặp mẹ.”
“Con còn muốn mẹ chải tóc cho con.”
“Muốn mẹ kể chuyện trước khi ngủ.”
“Muốn ăn bánh sinh nhật mẹ làm.”
“Con đã chờ rất lâu rồi.”
“Mẹ ơi, lần này mẹ nhất định phải tìm thấy con nhé.”
Tiếng ghi âm kết thúc.
Tôi ngồi bất động.
Hứa Lan quay mặt đi lau nước mắt.
Trình Dịch đứng ở cửa, sắc mặt vô cùng khó coi.
Tôi chậm rãi đứng dậy.
“Bác sĩ Lục là ai?”
Hứa Lan đáp:
“Lục Cảnh Nghiêm.”
“Anh ấy từng là bác sĩ điều trị cho Tiểu Nặc ở B/ệ/nh viện An Hòa.”
Tôi sững người.
“Anh ấy còn sống?”
Hứa Lan ngạc nhiên.
“Tại sao cô hỏi vậy?”
Tôi nhìn bà.
“Ba năm trước, Tạ Hoài Châu nói với tôi rằng bác sĩ phụ trách điều trị cho Tiểu Nặc đã qua đời vì tai nạn.”
Hứa Lan lắc đầu.
“Không.”
“Bác sĩ Lục vẫn sống.”
“Chính anh ấy là người đã cứu Nặc Nặc.”
Tôi nín thở.
Bà nói tiếp:
“Ba năm trước, sau lần lấy tế bào gốc cuối cùng, Nặc Nặc rơi vào tình trạng nguy kịch.”
“Bác sĩ Lục phản đối việc tiếp tục thủ thuật từ trước đó, nhưng quyết định vẫn được đưa ra.”
