Một trong số đó kéo dài đến 47 phút.
Tôi ghi lại số điện thoại ấy.
Sau đó, tôi bước vào phòng làm việc và bật máy tính.
Châu Thành vốn ngại phiền phức, nên tài khoản trình duyệt của hắn luôn được đăng nhập sẵn, ngay cả hộp thư điện tử cũng chưa từng đăng xuất.
Tôi không hiểu tại sao mình lại có thể bình tĩnh đến thế.
Có lẽ khi con người thật sự đối diện với một biến cố quá lớn, bộ não sẽ tự động khóa cảm xúc lại trước tiên.
Tôi bắt đầu tìm kiếm.
Hộp thư điện tử, lịch sử giao dịch, bản sao lưu những cuộc trò chuyện cũ, kho lưu trữ đám mây.
Loay hoay đến hơn 3 giờ sáng, cuối cùng tôi cũng tìm được họ tên đầy đủ và số điện thoại của Lâm Vy trong một danh bạ nhân viên của phòng ban từ năm ngoái.
Lâm Vy, 34 tuổi.
Đã kết hôn.
Thông tin này không phải do Châu Thành nói cho tôi biết.
Mà bởi trong danh sách đăng ký người tham dự tiệc tất niên năm ngoái, mục người thân đi cùng cô ta ghi rõ: “Chồng: Trần Hạo.”
Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ “Trần Hạo” rất lâu.
Sau đó, tôi bắt đầu tìm kiếm thông tin về người đàn ông này.
Bây giờ nghĩ lại, ngay cả bản thân tôi cũng không hiểu đêm hôm ấy mình lấy đâu ra nhiều kiên nhẫn đến vậy.
Tôi lần theo những thông tin công khai, rồi tìm đến các tài khoản mạng xã hội cũ của Lâm Vy mà trước đây cô ta chưa thiết lập chế độ riêng tư.
Vài năm trước, cô ta từng đăng một bức ảnh cưới.
Dòng chú thích rất bình thường:
“Anh Trần, quãng đời còn lại mong anh chiếu cố nhiều hơn.”
Người đàn ông trong ảnh đeo kính, nụ cười có phần ngượng nghịu.
Trong phần bình luận, có người gọi anh ấy là anh Hạo.
Tiếp tục kéo về những bài đăng cũ hơn, tôi tìm được một bức ảnh chụp lễ khai trương cửa hàng.
Ngay bên dưới biển hiệu có ghi số điện thoại liên hệ.
Người liên hệ: Trần Hạo.
Tôi lưu số điện thoại ấy vào máy.
Nhưng không gọi.
Tôi tiếp tục tìm kiếm bằng chứng.
Đến 4 giờ 12 phút sáng, tôi tìm thấy một hóa đơn điện tử của khách sạn trong máy tính Châu Thành.
Hóa đơn bao gồm bữa sáng dành cho hai người.
Ngày nhận phòng chính là 15 tháng 9.
Mà ngày 15 tháng 9 ấy, mẹ tôi phải phẫu thuật.
Tôi đã ở bệnh viện chăm sóc bà suốt cả ngày.
Vào lúc 5 giờ chiều, Châu Thành gửi cho tôi một tin nhắn WeChat:
“Tối nay anh thật sự không thể đi được, em chịu khó một chút, thay anh nói với mẹ một tiếng nhé.”
Khi ấy, tôi còn trả lời:
“Anh cứ lo công việc đi, bên này có em rồi.”
Đến khi nhìn thấy bản ghi giao dịch ấy, cuối cùng tôi cũng bật khóc.
Không phải kiểu gào khóc thảm thiết.
Có thể bạn thích
Nước mắt cứ thế tự trào ra, một giọt rơi xuống màn hình điện thoại.
Tôi lấy khăn giấy lau đi, rồi tiếp tục chụp màn hình.
Bởi vì lúc ấy, trong lòng tôi đột nhiên xuất hiện một nỗi sợ hãi vô cùng mãnh liệt.
Tôi sợ khi trời sáng, hắn tỉnh dậy, tất cả những thứ này sẽ bị xóa sạch.
Tôi sợ hắn nhìn thẳng vào mắt tôi, nói một câu “Em nghĩ nhiều quá rồi”, rồi tôi lại ngu ngốc tin hắn thêm lần nữa.
Vì thế, bất cứ thứ gì có thể lưu lại, tôi đều giữ bằng được.
Vé xem phim.
Đơn đặt bàn nhà hàng.
Lịch sử thanh toán phí đỗ xe.
Hóa đơn khách sạn.
Những tin nhắn WeChat lúc nửa đêm.
Cả một vài khoản tiền không quá lớn mà hắn chuyển cho Lâm Vy.
520.
1314.
888.
Có một giao dịch mà phần ghi chú chỉ vỏn vẹn hai chữ:
“Ngoan nhé.”
Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ ấy, buồn nôn đến mức phải chạy vào nhà vệ sinh nôn khan.
Nhưng chẳng nôn ra được thứ gì.
Trong gương, gương mặt tôi trắng bệch đến đáng sợ.
Tôi chống hai tay lên bồn rửa mặt, trong đầu chỉ còn duy nhất một suy nghĩ.
Chồng của Lâm Vy có biết chuyện này hay không?
Lúc 4 giờ 47 phút sáng, tôi gửi cho Trần Hạo tin nhắn đầu tiên.
“Chào anh, tôi là vợ của Châu Thành. Tôi rất xin lỗi vì liên lạc với anh vào giờ này, nhưng có một chuyện tôi nghĩ anh cần phải biết. Vợ anh, Lâm Vy, và chồng tôi đang có quan hệ ngoài luồng. Tôi có bằng chứng liên quan. Nếu tôi không tìm nhầm số, tôi có thể gửi cho anh.”
Gửi xong, tôi úp điện thoại xuống mặt bàn.
Chưa đầy một phút sau, chuông điện thoại vang lên.
Trần Hạo gọi đến.
Tôi không nghe máy.
Không phải vì không dám, mà bởi lúc ấy tôi thật sự không thể thốt nên lời.
Anh ấy lại gọi lần nữa.
Đến cuộc gọi thứ hai, tôi mới bắt máy.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Sau đó, một người đàn ông lên tiếng hỏi: “Cô là ai?”
Giọng anh ấy rất trầm, còn mang theo chút khàn khàn của người vừa tỉnh ngủ.
Tôi đáp: “Tôi là vợ Châu Thành.”
“Tin nhắn cô vừa gửi có ý gì?”
Tôi liếc nhìn về phía phòng ngủ.
Châu Thành vẫn đang ngủ.
Tôi hạ thấp giọng: “Đúng như những gì tôi đã viết.”
“Có bằng chứng không?”
“Có.”
“Gửi cho tôi.”
Chỉ vỏn vẹn ba chữ.
Tôi hỏi: “Anh chắc chắn muốn xem ngay bây giờ chứ?”
Anh ấy đáp: “Gửi đi.”
Tôi lần lượt gửi từng bức ảnh chụp màn hình đã sắp xếp sẵn cho anh ấy.
Bức ảnh cuối cùng là hóa đơn điện tử của khách sạn.
Trần Hạo vẫn không nói gì.
Tôi có thể nghe thấy tiếng thở của anh ấy ở đầu dây bên kia.
Rất lâu sau, anh ấy mới hỏi: “Ngày 15 tháng 9 sao?”
“Đúng vậy.”
Anh ấy lại im lặng.
Sau đó, anh ấy nói: “Hôm đó, cô ấy bảo tôi rằng cô ấy phải đưa mẹ đi khám bệnh.”
Tôi siết chặt điện thoại trong tay, không đáp lời.
Một lúc lâu sau, Trần Hạo đột nhiên bật cười.
Tiếng cười ấy rất khẽ, nhưng nghe còn khó chịu hơn cả tiếng khóc.
“Cô biết không? Hôm đó tôi còn chuyển cho cô ấy hai nghìn tệ, bảo cô ấy mua chút đồ bổ cho mẹ.”
