Chương 2
Nhưng nếu bà biết những lời anh từng nói với tôi, có lẽ bà sẽ không còn nghĩ như vậy nữa.
Tôi vốn cho rằng cuộc sống yên bình ở quê sẽ cứ thế kéo dài cho đến ngày sinh con.
Nhưng rồi một hôm, mẹ đưa tôi tới dự một buổi tiệc gia đình.
Cố Thừa Ngôn cũng có mặt.
Ngay từ lúc bước vào, anh đã nhìn thấy tôi đang ngồi cạnh mẹ. Trước mặt tôi là một đĩa trái cây đã được gọt sẵn và một ly sữa ấm.
Ánh mắt anh chậm rãi hạ xuống, dừng lại ở bụng tôi.
Chiếc váy tôi mặc khá rộng, nhưng khi thai đã sang tháng thứ ba, đường cong nơi bụng dưới vẫn khó có thể che giấu hoàn toàn.
Cố Thừa Ngôn bước thẳng về phía tôi, giọng trầm xuống.
“Giang Nhược, em mang thai?”
Tôi bình tĩnh đặt ly sữa trong tay xuống bàn.
“Liên quan gì đến anh?”
Anh nhìn tôi chằm chằm.
“Đứa bé là của ai?”
Tôi không trả lời.
Gương mặt anh ngày càng khó coi.
“Em định nói với tôi rằng chỉ vài tuần sau khi chúng ta gặp nhau, em đã mang thai con của người khác?”
Tôi bật cười vì tức giận.
“Cố Thừa Ngôn, anh có thể đừng lúc nào cũng nghĩ mình là trung tâm của mọi chuyện được không?”
Anh không hề nhượng bộ.
“Vậy em nói đi, bố đứa bé là ai?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Là người mà tôi không cần phải giải thích với anh.”
Cố Thừa Ngôn im lặng.
Một lúc lâu sau, ánh mắt anh lại rơi xuống bụng tôi.
“Em định sinh đứa bé?”
Tôi đặt bàn tay lên bụng.
“Đúng.”
“Em có biết mình đang làm gì không?”
“Tôi biết rõ hơn anh.”
Tôi đứng dậy, không muốn tiếp tục cuộc nói chuyện này.
Nhưng đúng lúc ấy, mẹ từ bên ngoài bước vào.
Trên tay bà là tập hồ sơ khám thai mà lúc nãy tôi đã vô tình để quên trong túi xách.
Mẹ nhìn tôi, rồi lại nhìn Cố Thừa Ngôn đang đứng đối diện.
Ánh mắt bà dần trở nên phức tạp.
“Tiểu Nhược, con với Thừa Ngôn…”
Toàn thân tôi cứng đờ.
Cố Thừa Ngôn cũng im lặng.
Mẹ cúi xuống nhìn tờ siêu âm trong tập hồ sơ, sắc mặt chậm rãi thay đổi.
Bà không truy hỏi ngay trước mặt mọi người, cũng không lớn tiếng trách móc. Chỉ sau vài giây im lặng, bà bước tới nắm lấy tay tôi.
“Về nhà với mẹ.”
Tôi cúi đầu.
Một giọt nước mắt rơi xuống mu bàn tay.
Tôi hiểu bí mật mà mình đã cố giấu suốt ba tháng cuối cùng vẫn bị phát hiện.
Chỉ là tôi không ngờ, tối hôm ấy, Cố Thừa Ngôn lại xuất hiện trước cửa nhà tôi.
Anh không mang tiền.
Cũng không mang theo bất cứ món quà nào.
Người đàn ông ấy chỉ đứng dưới ánh đèn ngoài hiên, đôi mắt đỏ ngầu như đã rất lâu không được nghỉ ngơi.
Tôi đứng phía sau cánh cửa, còn anh nhìn tôi thật lâu mới khàn giọng hỏi:
“Giang Nhược, tại sao em không nói cho tôi biết?”
Bàn tay tôi vô thức đặt lên bụng.
“Bởi vì anh đã nói rồi.”
Có thể bạn thích
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, giọng rất nhẹ nhưng từng chữ đều rõ ràng.
“Anh bảo tôi đừng mơ tưởng nữa. Cho nên tôi không định để anh phải chịu trách nhiệm với đứa bé này.”
Cố Thừa Ngôn đứng sững bên ngoài cửa.
Lần đầu tiên, người đàn ông dường như lúc nào cũng bình tĩnh và nắm chắc mọi chuyện ấy lại hoàn toàn không biết phải đáp lại thế nào.
Tôi không chờ anh lên tiếng.
Cuối cùng, tôi khép cánh cửa lại trước mặt anh.
Cánh cửa đã đóng, nhưng bàn tay tôi vẫn đặt trên tay nắm rất lâu.
Bên ngoài hiên, mãi vẫn không vang lên tiếng bước chân rời đi.
Mẹ đứng ngay phía sau tôi. Mái tóc đã lấm tấm bạc vẫn còn vương hơi ẩm từ gian bếp. Bà nhìn đôi mắt đỏ hoe của tôi, không hỏi vì sao tôi mang thai, cũng không truy vấn tại sao bố đứa bé lại là Cố Thừa Ngôn.
Bà chỉ nhẹ giọng hỏi:
“Con có muốn mở cửa cho cậu ấy nữa không?”
Tôi lắc đầu.
“Vậy vào ăn cơm đi. Canh sắp nguội rồi.”
Tôi im lặng theo mẹ vào bếp.
Trên bàn vẫn chỉ có hai bộ bát đũa như mọi ngày. Trong bát của tôi, mẹ đã đặt sẵn một phần trứng hấp. Mặt trứng láng mịn, không hề có một lỗ khí nhỏ nào. Từ bé, bà đã biết tôi ghét nhất món trứng hấp bị rỗ.
Tôi cúi đầu nhìn bát cơm, sống mũi bỗng cay xè. Một giọt nước mắt không kìm được rơi xuống.
“Mẹ, con xin lỗi.”
Mẹ ngẩng lên.
“Xin lỗi chuyện gì?”
Tôi cắn môi.
“Con làm mẹ mất mặt.”
Chiếc thìa trong tay bà khẽ chạm vào thành bát, phát ra một tiếng rất nhẹ.
“Giang Nhược, ngẩng đầu lên.”
Tôi chậm rãi nhìn bà.
Ánh mắt mẹ bình tĩnh đến mức khiến tôi càng thấy khó chịu trong lòng.
“Người làm sai thì mới cần xin lỗi. Con muốn giữ con của mình, muốn sống tử tế, muốn tự chịu trách nhiệm với cuộc đời mình. Vậy con đang xin lỗi ai?”
Tôi nghẹn lời.
Mẹ kéo chiếc ghế bên cạnh lại gần rồi ngồi xuống, nắm lấy tay tôi. Lòng bàn tay bà thô ráp, phần gốc ngón trỏ đã chai cứng vì nhiều năm cầm kéo cắt vải cho khách.
“Mẹ từng nghĩ Cố Thừa Ngôn giỏi giang, gia cảnh tốt. Nếu hai đứa thật sự đến được với nhau thì cũng là chuyện tốt.”
Bà dừng lại một chút, giọng chậm hẳn xuống.
“Nhưng đó là khi mẹ tưởng cậu ấy biết thương con.”
Tôi cúi đầu, cổ họng nghẹn lại.
Mẹ siết tay tôi.
“Nếu biết lấy nhau rồi con phải ngồi trước bát cơm mà khóc thế này, mẹ thà để con ở nhà với mẹ cả đời.”
Phòng bếp vốn rất nhỏ, nhưng khoảnh khắc ấy lại khiến tôi có cảm giác mình cuối cùng cũng tìm được một nơi có thể thả lỏng tất cả.
Tôi nhào vào lòng mẹ, khóc đến mức gần như không thở nổi.
Bà không nói thêm gì, chỉ nhẹ nhàng vỗ lưng tôi.
Đúng lúc ấy, ngoài cửa lại vang lên tiếng gõ.
Tôi lập tức cứng người.
Mẹ vỗ vai tôi rồi đứng dậy.
Tôi vội nắm lấy tay bà.
“Mẹ, đừng cãi nhau với anh ấy.”
“Mẹ chỉ nói vài câu thôi.”
Bà đi ra ngoài, mở cửa vừa đủ để mình bước qua rồi khép lại phía sau.
Từ trong bếp, tôi vẫn nghe thấy giọng Cố Thừa Ngôn.
“Bác gái.”
Mẹ đáp rất bình tĩnh:
“Thừa Ngôn, nhà bác nhỏ, không có phòng khách riêng. Cháu cứ đứng ở đây thì Tiểu Nhược sẽ không ăn nổi cơm.”
“Cháu muốn nói chuyện với cô ấy.”
“Cháu đã nói đủ rồi.”
Bên ngoài im lặng.
Một lúc sau, mẹ tiếp tục:
“Những gì cần nói, Tiểu Nhược cũng đã nói rõ. Nó không xin tiền cháu, không yêu cầu cháu cưới, càng không mang đứa bé ra để mặc cả với cháu. Tối nay cháu về đi.”
Rất lâu sau, giọng Cố Thừa Ngôn mới vang lên lần nữa, khàn hơn trước.
“Cháu có thể biết cô ấy đang khám ở bệnh viện nào không?”
“Muốn biết thì chờ nó đồng ý. Hồ sơ sức khỏe của con gái bác không phải thứ ai muốn xem cũng được.”
Tôi ngồi trong bếp, chậm rãi nhắm mắt lại.
Đó là lần đầu tiên có người đứng trước Cố Thừa Ngôn và nói thay tôi một điều mà trước đây tôi chưa từng đủ can đảm nói ra.
Anh không có quyền quyết định tất cả.
Khoảng mười phút sau, bên ngoài cuối cùng cũng vang lên tiếng động cơ. Chiếc xe rời khỏi đầu ngõ, âm thanh mỗi lúc một xa.
Mẹ trở vào như thể chẳng có chuyện gì vừa xảy ra. Bà xắn tay áo, mang bát canh đã nguội đi hâm lại.
“Ngày mai con đi lấy tiền công may với mẹ. Tiện đường mua đôi dép rộng hơn một chút, chân con dạo này bắt đầu sưng rồi.”
Giọng bà bình thản như đang nói về một ngày hoàn toàn bình thường.
Tôi nhìn bóng lưng mẹ, trong lòng chợt mềm xuống.
“Vâng.”
Hôm ấy, tôi ăn hết bát cơm đầu tiên sau nhiều tuần chỉ có thể miễn cưỡng nuốt vài miếng.
Sáng hôm sau, người tìm đến nhà lại là một người khác.
Một phụ nữ mặc áo khoác màu kem đứng trước cửa. Tôi vừa nhìn đã nhận ra bà.
Tần Uyển.
Mẹ của Cố Thừa Ngôn.
Bốn năm trước, khi còn làm cộng tác viên cho một triển lãm do tập đoàn Cố thị tài trợ, tôi từng gặp bà vài lần. Bà là kiểu người dù xuất hiện giữa một nơi đông đúc vẫn khiến người khác chú ý, nhưng không phải bởi sự phô trương.
Bà luôn nhớ tên những cô gái làm việc phía sau hậu trường, thỉnh thoảng còn bảo tài xế mua bánh cho cả nhóm.
Hôm nay bà không đeo bất kỳ món trang sức nào, trên tay chỉ cầm một chiếc túi giấy đơn giản.
“Bác có thể vào không?”
Tôi im lặng vài giây rồi tránh sang một bên.
