Tám tuổi, tôi lần đầu phát hiện gia đình mình không hạnh phúc như những gì người ngoài vẫn tưởng.

Suốt nhiều năm, tối nào cha cũng dùng nồi nước hầm gia truyền để nấu riêng cho mẹ năm quả trứng gà, rồi giữ nóng trên bếp than đến tận sáng.

Mỗi sáng, cha tận mắt nhìn mẹ ăn hết hai quả, sau đó cẩn thận gói ba quả còn lại vào hộp để mẹ mang đến trường.

Từ khi có trí nhớ, tôi đã quen với cảnh tượng ấy.

Tôi cứ ngỡ mẹ rất thích món trứng hầm cha nấu.

Cho đến một ngày, tôi tận mắt chứng kiến mẹ vừa ra khỏi nhà đã chạy vào con hẻm vắng, vịn tường n/ô/n t/h/ố/c.

Sau đó, mẹ lấy ba quả trứng trong hộp ra, đ/ậ/p n/á/t xuống đất rồi dùng chân giẫm lên liên tục.

Cuối cùng, mẹ ngồi sụp xuống, ôm những mảnh trứng vỡ mà khóc nức nở.

Khi ấy, tôi còn quá nhỏ để hiểu chuyện gì đang xảy ra.

Vì một lần ngây thơ tiết lộ bí mật của mẹ, tôi đã vô tình đẩy cả gia đình vào bi kịch.

Và cái giá phải trả cho lời nói ấy là một vụ án d/i/ệ/t m/ô/n khiến năm người m/ấ/t m/ạ/n/g.