“Cảnh Hành tỉnh lại rồi.”
“Nhưng cậu ấy rất kỳ lạ.”
Tôi nhíu mày.
“Kỳ lạ thế nào?”
Trần Hạo hạ giọng.
“Cậu ấy nói mình đã bốn mươi tám tuổi.”
Tim tôi đột nhiên ngừng một nhịp.
Tôi đứng bật dậy.
“Cậu nói gì?”
“Cậu ấy nói mình đã bốn mươi tám tuổi.”
“Nói rằng cậu đã chết.”
“Nói rằng hai người có hai đứa con trai.”
“Nói rằng…”
Giọng Trần Hạo run lên.
“Cậu ấy đã ly hôn với cậu trước khi cậu chết.”
Chiếc điện thoại trong tay tôi suýt rơi xuống.
Tôi đứng chết lặng.
Không khí xung quanh như đông cứng.
Một lúc lâu sau, tôi mới hỏi:
“Cậu ấy đang ở đâu?”
Tôi đến bệnh viện vào chiều hôm ấy.
Không phải vì muốn gặp lại.
Mà vì tôi cần biết.
Rốt cuộc chuyện gì đang xảy ra.
Tạ Cảnh Hành nằm trong phòng bệnh riêng.
Khi tôi bước vào, anh đang ngồi bên cửa sổ.
Khuôn mặt vẫn là người đàn ông ngoài hai mươi tuổi.
Nhưng ánh mắt…
Ánh mắt ấy khiến tôi lạnh sống lưng.
Tôi đã từng nhìn thấy.
Trong phòng bệnh năm bốn mươi bảy tuổi.
Ngày anh đến yêu cầu ly hôn.
Tạ Cảnh Hành chậm rãi quay đầu.
Khi nhìn thấy tôi, cả người anh run lên.
“Thanh Du…”
Tôi đứng cách giường ba mét.
Không bước tới.
Anh nhìn tôi.
Nước mắt lập tức trào ra.
“Em còn sống…”
Tôi siết chặt tay.
Anh đột nhiên xuống giường.
Bước loạng choạng về phía tôi.
“Thanh Du!”
Tôi lùi lại.
“Đứng yên.”
Anh lập tức dừng bước.
Nhìn tôi như nhìn một giấc mơ.
“Em thật sự còn sống…”
Tôi nhìn anh.
Một lúc lâu sau mới hỏi:
“Tạ Cảnh Hành.”
“Anh nhớ được những gì?”
Anh đứng im.
Sau đó chậm rãi nói:
“Anh nhớ em nằm trong phòng bệnh.”
Tim tôi thắt lại.
Anh tiếp tục:
“Anh nhớ em gầy đến mức chỉ còn da bọc xương.”
“Nhớ em hỏi anh ba mươi hai năm của em thì sao.”
“Nhớ…”
Giọng anh nghẹn lại.
“Nhớ anh đã không trả lời.”
Tôi đứng chết lặng.
Tạ Cảnh Hành bật khóc.
“Thanh Du, anh xin lỗi.”
Tôi nhìn anh.
Bỗng cảm thấy cả thế giới trở nên vô cùng hoang đường.
Hóa ra không chỉ mình tôi.
Anh cũng đã trở về.
Nhưng tại sao?
Tại sao lại là bây giờ?
Tạ Cảnh Hành kể rằng kiếp trước, sau khi tôi qua đời, anh vẫn tổ chức hôn lễ với Thẩm Nhược Đồng.
Không phải ngay lập tức.
Mà là ba tháng sau.
Anh nói khi ấy mình nghĩ mọi chuyện cuối cùng đã kết thúc.
Không còn cãi vã.
Không còn ghen tuông.
Không còn người vợ luôn hỏi anh đi đâu, gặp ai.
Có thể bạn thích
Tôi từng cho rằng cuộc hôn nhân thương mại của mình vô cùng hoàn hảo
Chồng đưa tôi dự tiệc tối
Tôi tặng con gái một căn nhà làm của hồi môn
Chỉ một câu yêu cầu tôi nhường ghế cho cô sư muội của anh ta
Trong buổi tiệc tối của công ty
Ngày tôi và Thẩm Hoài Cảnh đến Cục Dân chính hoàn tất thủ tục ly hôn
Anh tưởng mình sẽ hạnh phúc.
Nhưng ngày cưới, khi Thẩm Nhược Đồng mặc váy trắng bước về phía anh, anh bỗng nhớ đến tôi.
Nhớ ngày chúng tôi đính hôn.
Nhớ tôi đứng dưới ánh đèn.
Mỉm cười nhìn anh.
Khi ấy, anh đã không cười lại.
Anh nói:
“Anh cứ tưởng mình sẽ vui.”
“Nhưng không.”
“Anh chỉ thấy trống rỗng.”
Tôi đứng bên cửa.
Không nói.
Anh tiếp tục:
“Sau đó anh mới phát hiện…”
“Những năm tháng em ở bên anh, anh chưa từng thật sự nhìn em.”
“Anh không biết em thích ăn gì.”
“Không biết em sợ điều gì.”
“Không biết em đã từ bỏ bao nhiêu thứ.”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết những chuyện đó sau khi tôi chết?”
Anh cúi đầu.
“Ừ.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười rất nhẹ.
Nhưng khiến Tạ Cảnh Hành run lên.
“Tạ Cảnh Hành.”
“Anh có biết điều nực cười nhất là gì không?”
Anh ngẩng đầu.
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Ngay cả khi tôi sắp chết, anh vẫn không muốn nhìn tôi.”
“Anh đến bệnh viện chỉ để đưa đơn ly hôn.”
“Anh nói anh nợ Thẩm Nhược Đồng.”
“Vậy còn tôi?”
Anh bật khóc.
Tôi hỏi:
“Anh có từng nghĩ tôi cũng là một con người không?”
“Một người biết đau.”
“Biết buồn.”
“Biết tuyệt vọng.”
“Hay trong mắt anh, tôi chỉ là người vợ phiền phức đã cản trở tình yêu của anh suốt ba mươi hai năm?”
Anh quỳ xuống.
“Thanh Du…”
Tôi lùi lại.
“Đừng.”
Anh ngẩng đầu.
Nước mắt giàn giụa.
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn anh.
Bỗng nhớ đến lời ước trước khi chết.
Không lấy anh.
Không sinh con cho anh.
Không bước vào nhà họ Tạ.
Không dùng cả đời đổi lấy một câu xin lỗi.
Bây giờ.
Anh lại nói hai chữ ấy.
Nhưng lần này, tôi không cần nữa.
Tôi hỏi:
“Anh trở về từ lúc nào?”
Tạ Cảnh Hành im lặng.
Sau đó đáp:
“Ba ngày trước.”
Tôi nhíu mày.
“Ba ngày trước?”
Anh gật đầu.
“Anh tỉnh lại trong phòng.”
“Nhìn thấy mình mới hai mươi mấy tuổi.”
“Anh tưởng đang nằm mơ.”
“Cho đến khi nhìn thấy lịch.”
Anh nhìn tôi.
“Anh lập tức đi tìm em.”
Tôi im lặng.
Vậy nghĩa là suốt những năm qua, người theo đuổi tôi vẫn là Tạ Cảnh Hành của kiếp này.
Chỉ ba ngày trước, anh mới có ký ức kiếp trước.
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao anh ngất?”
Anh cúi đầu.
“Bởi anh nhớ lại ngày em chết.”
Căn phòng im lặng.
Anh nói:
“Thanh Du, sau khi em mất, anh không biết em được chôn ở đâu.”
Tôi sững người.
Anh bật khóc.
“Hai đứa con không nói.”
“Mẹ em đã mất.”
“Người thân của em cũng không muốn gặp anh.”
“Anh tìm rất lâu.”
“Cuối cùng mới biết em để lại di nguyện…”
Giọng anh đứt quãng.
“Không muốn anh đến dự tang lễ.”
Tôi nhắm mắt.
Đúng.
Kiếp trước, tôi đã viết điều đó trong di chúc.
Không phải vì hận.
Mà vì không muốn đến giây phút cuối cùng, mình vẫn phải nhìn thấy anh.
Tạ Cảnh Hành nói tiếp:
“Anh tìm được mộ em.”
“Trên bia chỉ có tên.”
“Không có tên chồng.”
“Không có tên con.”
“Chỉ có một dòng chữ…”
Anh ngẩng đầu.
Giọng run rẩy.
“Cuối cùng cũng được tự do.”
Tôi mở mắt.
Đó chính là dòng chữ tôi đã chọn.
Tạ Cảnh Hành nhìn tôi.
“Thanh Du, khi nhìn thấy dòng chữ ấy, anh mới hiểu…”
“Em đã đau khổ đến mức nào.”
Tôi im lặng.
Rất lâu sau mới nói:
“Anh hiểu quá muộn rồi.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
“Anh không cầu xin em tha thứ.”
Tôi nhìn anh.
Anh tiếp tục:
