Chỉ làm theo yêu cầu của người lớn.
Tôi đã tự an ủi rằng anh ngại.
Nhưng bây giờ, Cố Hoài Châu đang nhìn tôi.
Ánh mắt dịu dàng.
Không có miễn cưỡng.
Không có bất lực.
Chỉ có chân thành.
Tôi mỉm cười.
“Anh Cố.”
“Ừ?”
“Em đồng ý.”
Anh sững lại.
Sau đó bật cười.
Nụ cười rạng rỡ đến mức tôi cũng không nhịn được mà cười theo.
Anh đeo nhẫn cho tôi.
Kích cỡ vừa vặn.
Tôi nhìn anh.
“Anh đo từ bao giờ?”
Anh hơi ngượng.
“Anh nhờ Hứa Ninh giúp.”
Tôi bật cười.
“Thảo nào dạo này cậu ấy cứ hỏi em thích nhẫn kiểu gì.”
Cố Hoài Châu cũng cười.
Sau đó anh nắm tay tôi.
“Thanh Du.”
“Dạ?”
“Cảm ơn em đã chọn anh.”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Anh hơi ngạc nhiên.
Tôi mỉm cười.
“Em cũng cảm ơn anh đã chọn em.”
Gió thổi qua nghĩa trang.
Ánh nắng rơi xuống tấm ảnh bố.
Tôi nhìn ông.
Trong lòng thầm nói:
“Bố ơi.”
“Lần này con thật sự hạnh phúc.”
14. Đám cưới không có Tạ Cảnh Hành
Tin tôi sắp kết hôn nhanh chóng truyền về quê.
Mẹ vui đến mức mất ngủ.
Dì Trần cũng gọi điện chúc mừng.
Bà hỏi:
“Thanh Du, dì có thể đến dự không?”
Tôi bật cười.
“Tất nhiên rồi ạ.”
Dì im lặng một lúc.
Sau đó nói:
“Vậy… Cảnh Hành…”
Tôi hiểu.
Tôi nhẹ giọng:
“Dì Trần, con rất muốn dì và chú Tạ đến.”
“Nhưng con không muốn gặp Cảnh Hành.”
Dì thở dài.
“Dì hiểu.”
Tôi nói:
“Con xin lỗi.”
Dì lập tức đáp:
“Không, con không cần xin lỗi.”
“Đây là đám cưới của con.”
“Con có quyền quyết định ai sẽ xuất hiện.”
Tôi mỉm cười.
“Cảm ơn dì.”
Ngày cưới được chọn vào đầu mùa xuân.
Tôi không tổ chức quá linh đình.
Chỉ mời người thân, bạn bè và đồng nghiệp thân thiết.
Hứa Ninh làm phù dâu.
Trần Hạo cũng được mời.
Cậu ta đến cùng vài người bạn cũ.
Nhưng Tạ Cảnh Hành không xuất hiện.
Tôi biết anh đã nhận được tin.
Bởi trước ngày cưới, anh gửi một bức thư đến nhà mẹ tôi.
Trong thư chỉ có vài dòng.
“Thanh Du.”
Có thể bạn thích
“Anh biết mình không có tư cách xuất hiện.”
“Anh cũng biết em không cần lời chúc của anh.”
“Nhưng anh vẫn muốn nói.”
“Chúc em hạnh phúc.”
“Kiếp này, xin em hãy sống thật lâu.”
Tôi đọc hết.
Sau đó gấp thư lại.
Đặt vào ngăn kéo.
Không trả lời.
Ngày cưới.
Tôi mặc váy trắng.
Mẹ nắm tay tôi bước vào lễ đường.
Bà khóc.
Tôi cũng khóc.
Nhưng lần này, nước mắt không phải vì đau khổ.
Cố Hoài Châu đứng ở cuối lối đi.
Anh mặc vest đen.
Khi nhìn thấy tôi, mắt anh đỏ lên.
Mẹ trao tay tôi cho anh.
Nhẹ giọng nói:
“Chăm sóc con bé nhé.”
Cố Hoài Châu cúi đầu.
“Con sẽ cố gắng hết sức.”
Tôi nhìn anh.
Anh nhìn tôi.
Không ai nói những lời thề quá lớn lao.
Chúng tôi chỉ hứa sẽ tôn trọng.
Sẽ cùng chia sẻ.
Sẽ không để người kia phải một mình đối diện với những ngày khó khăn.
Khi trao nhẫn, Cố Hoài Châu khẽ hỏi:
“Em có hối hận không?”
Tôi bật cười.
“Không.”
Anh mỉm cười.
“Anh cũng vậy.”
Tiếng vỗ tay vang lên.
Tôi nhìn xuống hàng ghế đầu.
Mẹ đang lau nước mắt.
Dì Trần ngồi bên cạnh.
Chú Tạ cũng mỉm cười.
Hứa Ninh khóc đến đỏ mắt.
Tất cả những người tôi yêu thương đều đang ở đây.
Tôi bỗng nhận ra.
Hạnh phúc không phải là khiến người từng bỏ rơi mình hối hận.
Mà là khi mình thật sự hạnh phúc, sự hối hận của người đó không còn quan trọng nữa.
Cùng lúc ấy.
Ở một thành phố khác.
Tạ Cảnh Hành ngồi một mình trong căn phòng nhỏ.
Trên bàn là chiếc vòng bạc cũ.
Bên cạnh là tấm ảnh chụp chúng tôi năm mười lăm tuổi.
Trong ảnh, tôi cười rất tươi.
Còn anh đứng bên cạnh, vẻ mặt thiếu kiên nhẫn.
Anh nhìn bức ảnh rất lâu.
Sau đó mở điện thoại.
Trên màn hình là bức ảnh cưới của tôi.
Tôi mặc váy trắng.
Cố Hoài Châu đứng bên cạnh.
Hai chúng tôi nhìn nhau cười.
Tạ Cảnh Hành đưa tay chạm vào màn hình.
Nhưng ngón tay chỉ chạm đến lớp kính lạnh.
Anh bật khóc.
Khóc đến mức vai run lên.
Kiếp trước, anh từng nghĩ mình đã chịu đựng một cuộc hôn nhân không tình yêu suốt ba mươi hai năm.
Bây giờ anh mới hiểu.
Người thật sự chịu đựng không phải anh.
Mà là người phụ nữ đã dành cả đời yêu anh.
Anh từng có tất cả.
Một người vợ yêu thương.
Hai đứa con.
Một gia đình.
Nhưng anh không trân trọng.
Đến khi mất đi, anh mới biết mình đã đánh mất điều gì.
Chỉ tiếc.
Trên đời này không có ai bắt buộc phải đứng chờ một người biết hối hận.
Tạ Cảnh Hành mở ngăn kéo.
Lấy ra một tờ giấy.
Đó là bản sao lá đơn ly hôn của kiếp trước mà anh đã chép lại từ ký ức.
Ở cuối trang, anh viết:
Lâm Thanh Du, anh trả lại tự do cho em.
Sau đó anh xé tờ giấy.
Từng mảnh.
Từng mảnh.
Rơi xuống sàn.
Nhưng dù xé bao nhiêu lần.
Anh cũng không thể xóa đi sự thật.
Rằng người phụ nữ ấy đã không còn thuộc về anh.
15. Ba mươi hai năm sau
Thời gian trôi qua.
Tôi và Cố Hoài Châu có một cuộc hôn nhân bình yên.
Không phải ngày nào cũng ngọt ngào.
Chúng tôi cũng cãi nhau.
Cũng có lúc bất đồng.
Có khi vì công việc.
Có khi vì những chuyện nhỏ nhặt trong gia đình.
Nhưng mỗi lần như vậy, chúng tôi đều ngồi xuống nói chuyện.
Không ai dùng im lặng để trừng phạt người kia.
Không ai bỏ đi để đối phương phải chạy theo.
Không ai lấy tình yêu làm cái cớ để kiểm soát.
Tôi tiếp tục công việc trong ngành cảnh sát.
Có những năm rất vất vả.
Có những nhiệm vụ kéo dài hàng tháng.
Có những lần trở về nhà, tôi mệt đến mức chỉ muốn ngủ.
Cố Hoài Châu luôn hiểu.
Anh cũng có sự nghiệp riêng.
Chúng tôi cùng nhau trưởng thành.
Cùng nhau đối diện với những thay đổi.
Và cùng nhau già đi.
Năm ba mươi tuổi, tôi sinh một cô con gái.
Chúng tôi đặt tên con là Cố An Nhiên.
