Chương 1
Tối trước ngày cậu tôi phẫu thuật, mợ gọi tôi vào cầu thang thoát hiểm, nhét cho tôi một phong bì.
“Một trăm nghìn tệ, sáng mai cháu đi đóng tiền đặt cọc, cậu cháu mới yên tâm.”
Tôi bóp thử phong bì, cảm giác mỏng một cách bất thường.
Kiếp trước, tôi đuổi theo hỏi, mợ nói:
“Ngân hàng đóng cửa rồi, sáng mai mợ sẽ bù đủ.”
Tôi lấy toàn bộ tiền tiết kiệm của mình ra ứng trước, gom đủ một trăm nghìn tệ nạp vào thẻ khám bệnh.
Ba ngày sau, mợ đăng một bức ảnh biên lai thanh toán vào nhóm gia đình.
Trên đó ghi: Tiền tạm ứng: 1.000 tệ.
Mợ vừa khóc vừa nói:
“Tôi đưa hết một trăm nghìn tiền cứu mạng cho nó, vậy mà nó chỉ đóng một nghìn! Số còn lại đâu rồi?!”
Chỉ sau một đêm, tôi biến thành kẻ ăn cắp tiền cứu mạng.
Không ai đến bệnh viện xin sao kê giao dịch, cũng chẳng ai báo cảnh sát điều tra.
Họ chỉ nói:
“Chuyện tiền mặt, ai mà nói cho rõ được.”
Mẹ tôi tức đến mức phải vào phòng cấp cứu, bố tôi bị họ ép quỳ trước từ đường nhận lỗi.
Sau ca phẫu thuật, cậu biết chuyện trong nhà náo loạn đến mức ấy, tức giận đến mức tự rút ống ôxy rồi qua đời ngay tại chỗ.
Tôi quỳ trước bia mộ cậu giải thích suốt một năm, nhưng không một ai tin tôi.
Cuối cùng, tôi nhảy xuống từ tầng mười tám.
Khi mở mắt lần nữa, tôi lại đứng trong cầu thang thoát hiểm, bàn tay mợ đang nhét phong bì vào tay tôi.
Kiếp này, tôi nhận lấy phong bì, mở ra ngay trước mặt mợ rồi quay người đi về phía quầy thu phí của khu nội trú.
“Phiền chị nạp toàn bộ số tiền trong phong bì vào thẻ khám bệnh, rồi in biên lai giúp tôi.”
…
Mợ sững người hai giây rồi đuổi theo:
“Vãn Vãn! Cháu đi đâu đấy?”
“Đi đóng tiền ạ.”
Tôi không quay đầu, tiếp tục bước về phía trước:
“Chẳng phải sáng mai phải đóng sao? Cháu đóng luôn tối nay, mợ cũng có thể yên tâm sớm hơn.”
Có thể bạn thích
Mợ túm mạnh lấy cánh tay tôi, sức lực lớn đến mức đáng sợ.
“Tối muộn thế này còn đóng tiền gì! Ngày mai! Để mai rồi tính!”
Tôi dừng bước, nhìn mợ:
“Mợ à, đóng sớm thì yên tâm sớm.”
Giọng mợ đột nhiên cao vút, những người đang xếp hàng trước quầy thu phí đồng loạt quay đầu nhìn:
“Tiền nằm trong tay mợ thì mợ mới yên tâm!”
“Một trăm nghìn tiền mặt, một cô gái trẻ như cháu nửa đêm cầm theo chạy lung tung, lỡ xảy ra chuyện thì ai chịu trách nhiệm?”
Một người phụ nữ trung niên đang chờ đóng tiền bên cạnh lập tức phụ họa:
“Đúng đấy, đứa trẻ này sao bướng thế?”
“Người lớn đưa tiền cho cháu là vì tin tưởng cháu, cứ nghe lời sắp xếp không được sao?”
“Người lớn cũng là muốn tốt cho cháu thôi! Ngoan ngoãn nghe lời đi!”
Mợ lúc nào cũng có bản lĩnh này.
Bất kể sự thật là gì, chỉ cần vài ba câu, mợ luôn có thể khiến mẹ tôi và những người khác tin mình.
Sau đó quay sang chỉ trích tôi là đứa con cháu không biết điều.
Kiếp trước cũng vậy.
Tôi nói tiền trong phong bì không đủ.
Mợ liền nói:
“Đứa trẻ này, cánh cứng rồi nên bắt đầu chê người lớn cho ít tiền à?”
Tôi nói tôi chỉ muốn đếm rõ ngay trước mặt mọi người.
Mợ lại nói:
“Đếm rõ? Ý cháu là mợ sẽ ăn chặn tiền cứu mạng của cậu cháu sao?”
Tôi nói một câu, mợ đã có mười câu chờ sẵn.
Câu nào cũng đứng trên danh nghĩa đạo hiếu, câu nào cũng đẩy tôi vào cái hố mang tên không biết điều.
Có người quay cảnh ấy đăng lên mạng, kèm dòng chữ:
“Cháu gái chê tiền cứu mạng quá ít, công khai cãi lại người lớn ngay trong bệnh viện.”
Đoạn video nổi như cồn suốt ba ngày, công ty sa thải tôi.
Ngày mẹ tức đến mức phải vào phòng cấp cứu, bố đã quỳ suốt cả đêm trong từ đường.
Sau đó nữa, tôi đứng trên bệ cửa sổ tầng mười tám rồi nhảy xuống.
“Vãn Vãn! Mợ đang nói chuyện với cháu đấy!”
Mợ ghé sát lại, hạ thấp giọng:
“Thế này đi, nghe lời mợ, trước tiên trả phong bì lại cho mợ.”
“Sáng mai sáu giờ mợ sẽ ra xếp hàng trước ngân hàng, chuyển tiền thẳng vào tài khoản của cháu. Như vậy tốt hơn gấp trăm lần việc cháu mang tiền mặt trên người, được không?”
Mợ cố tình nói rất rõ hai chữ “chuyển khoản ngân hàng”.
Trong lòng tôi khẽ động.
Kiếp trước, mợ nói dùng tiền mặt thuận tiện, không muốn mất công chạy đến ngân hàng thêm lần nữa.
Sao kiếp này bỗng nhiên lại đổi cách?
Nhưng trong lòng tôi vẫn bất an, liền gỡ từng ngón tay mợ đang bám trên cánh tay mình ra.
