Chương 1
Sau vụ tai nạn giao thông, tôi giả làm người thực vật để thử lòng chồng. Tới đêm thứ ba, tôi nghe anh thì thầm hỏi bác sĩ: “Khi nào thì có thể rút ống thở?”. Cả người tôi cứng đờ, đến một ngón tay cũng không dám nhúc nhích.
Đêm thứ ba sau vụ tai nạn, ngửi mùi thuốc sát trùng xộc vào mũi, tôi nghe tiếng cửa phòng bệnh khẽ đẩy ra.
Tiếng bước chân rất quen thuộc.
Là Chu Minh Viễn, chồng tôi.
Tôi nhắm nghiền mắt, cơ thể nằm bất động, tiếp tục giả làm người thực vật.
Máy theo dõi nhịp tim trên đầu giường cứ vài giây lại vang lên một tiếng bíp. Lần này Minh Viễn không gọi tên tôi như hai đêm trước. Anh đứng lặng bên giường rất lâu, rồi hạ thấp giọng hỏi bác sĩ:
“Cô ấy đang dùng máy thở này… khi nào thì có thể rút ra được?”
Khoảnh khắc ấy, sống lưng tôi như bị ai tạt một gáo nước lạnh buốt.
Bác sĩ khựng lại một chút.
“Ý anh là cái ống thở oxy này ấy hả?”
“Vâng.”
“Cô ấy hiện tại không phải đặt ống nội khí quản, cũng không dùng máy thở xâm lấn, chỉ là thở oxy qua ống thông mũi thôi. Khi nào rút cái này ra thì phải xem nồng độ oxy trong máu và tình trạng phục hồi.”
Chu Minh Viễn ngập ngừng.
“Vậy nếu cô ấy cứ mãi không tỉnh lại thì sao? Cũng không thể cứ kéo dài thế này mãi được đúng không?”
Những ngón tay giấu trong chăn của tôi đã cứng đờ.
Nhưng tôi không dám nhúc nhích.
Ngay cả nhịp thở cũng không dám để rối loạn.
Bởi vì ba ngày trước, tôi còn tưởng mình đã nghĩ ra một kế sách rất thông minh.
Tôi muốn xem thử người đàn ông đã kết hôn với mình bảy năm, rốt cuộc có bỏ rơi tôi vào lúc tôi thê thảm nhất hay không.
Bây giờ tôi chợt nhận ra, có lẽ tôi đã tự tay mang một câu hỏi không nên thử nhất đi tìm đáp án.
Có thể bạn thích
Chuyện bắt đầu từ vụ tai nạn giao thông đó.
Tôi tên Hứa Tĩnh, 34 tuổi, làm kế toán cho một công ty vật liệu xây dựng.
Chu Minh Viễn 36 tuổi, làm nhân viên kinh doanh cho một công ty phụ tùng ô tô.
Chúng tôi kết hôn được bảy năm, có một cô con gái 5 tuổi tên là Quả Quả.
Hôn nhân của chúng tôi chẳng ngọt ngào gì cho cam, nhưng cũng chưa đến mức lôi nhau ra tòa ly hôn.
Ít nhất là trước khi xảy ra tai nạn, tôi luôn nghĩ như vậy.
Vài năm gần đây, Minh Viễn thường xuyên đi công tác, một tháng có đến chục ngày không ở nhà. Lúc về nhà anh cũng ngày càng ít nói, ăn cơm xong là cuộn tròn trên sô pha bấm điện thoại.
Tôi hỏi chuyện khách hàng, anh bảo mệt.
Tôi kể chuyện của Quả Quả ở trường mẫu giáo, anh nghe được hai câu rồi ừ hữ cho qua.
Có lúc tôi không nhịn được hỏi: “Có phải anh cảm thấy không có chuyện gì để nói với em nữa không?”
Anh bèn úp điện thoại xuống.
“Hứa Tĩnh, em đừng có cả ngày suy diễn linh tinh được không? Anh ra ngoài tiếp khách nói chuyện cả ngày rồi, về nhà chỉ muốn yên tĩnh một lúc thôi.”
Nghe cũng có lý.
Nên rất nhiều lần, tôi đành nuốt những lời định nói vào trong.
Nhưng điều thực sự làm tôi lợn cợn trong lòng là chuyện xảy ra vào hai tháng trước.
Hôm đó Minh Viễn đi tắm, điện thoại để trên bàn ăn sạc pin.
WeChat báo một tin nhắn đến.
Không có danh xưng mờ ám, cũng chẳng có lời lẽ ướt át gì.
Chỉ có một câu:
“Anh về đến nhà chưa? Dạ dày không tốt, tối nay đừng uống đồ lạnh nhé.”
Người gửi tên là Lâm Vi.
Tôi biết cái tên này. Trưởng phòng phát triển kinh doanh của công ty Minh Viễn, ngoài 30 tuổi, ly hôn được hai năm.
Trước đây anh có nhắc đến cô ta vài lần, bảo Lâm Vi làm việc rất quyết đoán, trong tay có nhiều khách hàng.
Tôi không xem trộm điện thoại của anh.
Đợi anh tắm xong, tôi hỏi thẳng.
“Sao Lâm Vi biết dạ dày anh không tốt?”
Minh Viễn vừa lau tóc vừa liếc nhìn điện thoại.
