Chương 11
“Nhà họ Lục không can thiệp cuộc sống của tôi.”
“Tôi đã thực hiện phần của mình.”
“Hy vọng ông cũng vậy.”
Ông nhìn tôi rất lâu.
“Tờ séc đó…”
Ông cười khổ.
“Có lẽ là khoản đầu tư lời nhất đời cô.”
Tôi nghĩ một chút.
“Đúng.”
“Mười hai tỷ đổi lấy tự do.”
“Rất lời.”
Ông không nói được gì.
Tôi bước qua ông.
Đi được vài bước, ông đột nhiên gọi.
“Thanh Ý.”
Tôi quay lại.
“Nếu ngày đó…”
Tôi đã biết ông muốn nói gì.
“Nếu ngày đó ông biết tôi có thai?”
Ông im lặng.
Tôi hỏi:
“Ông sẽ không ép tôi ly hôn đúng không?”
“Đúng.”
“Vậy nên càng không có gì để nói.”
Ông sững người.
Tôi nhìn thẳng vào mắt ông.
“Bởi vì nếu ngày đó ông không đuổi tôi đi chỉ vì tôi mang thai, thì thứ ông muốn giữ lại vẫn không phải tôi.”
“Chỉ là đứa trẻ trong bụng tôi.”
“Khác nhau sao?”
Rất khác.
Tôi không cần nói.
Ông hiểu.
Tôi quay người rời đi.
Lần này Lục Chính Đình không gọi lại nữa.
Tô Mạn Nghi sau cùng không vào tù lâu như nhà họ Lục mong muốn.
Một số cáo buộc dân sự được giải quyết bằng hoàn trả tài sản và bồi thường.
Nhưng cuộc sống của cô ta không còn như trước.
Hai người đàn ông có quan hệ huyết thống với ba đứa trẻ đều bị xác định.
Một người đã có gia đình.
Người còn lại là bạn trai cũ của cô ta.
Sau một loạt tranh chấp, quyền nuôi dưỡng và nghĩa vụ chu cấp được xử lý theo pháp luật.
Tôi chưa từng gặp lại cô ta.
Chỉ có một lần, cô ta gửi email cho tôi.
Nội dung rất dài.
Có trách móc.
Có oán hận.
Có cầu xin.
Cuối cùng là một câu:
“Nếu chị đã sống tốt như vậy, tại sao còn phải gửi bản xét nghiệm về phá hủy cuộc đời tôi?”
Tôi đọc xong.
Không trả lời.
Sau đó xóa email.
Tôi chưa từng phá hủy cuộc đời cô ta.
Tôi chỉ gửi sự thật về đúng nơi nó nên xuất hiện.
Nếu một cuộc đời chỉ có thể tồn tại nhờ một lời nói dối, vậy thì thứ phá hủy nó chưa bao giờ là người vạch trần sự thật.
Ba năm sau ngày tôi rời nhà họ Lục.
Dư An bắt đầu đi mẫu giáo.
Lục Hành Chu vẫn bay sang gặp con.
Ban đầu mỗi tháng một lần.
Có thể bạn thích
Sau đó vì công việc, hai tháng một lần.
Anh chưa từng phá vỡ những điều kiện tôi đặt ra.
Không tranh quyền nuôi.
Không ép đổi họ.
Không đưa bố mẹ anh đến.
Không dùng quà đắt tiền mua chuộc con.
Anh học cách làm cha từ đầu.
Thay tã thì đã muộn.
Nhưng học nấu món Dư An thích vẫn còn kịp.
Có lần thằng bé sốt.
Anh đang ở trong nước.
Biết tin, anh bay chuyến đêm sang.
Đến nơi thì Dư An đã hạ sốt.
Anh ngồi ngoài phòng ngủ cả đêm.
Sáng hôm sau, tôi đưa cho anh một cốc cà phê.
Anh nhận.
“Cảm ơn.”
“Không có gì.”
Anh nhìn tôi.
“Thanh Ý.”
“Ừ?”
“Anh không hỏi em chuyện quay lại nữa.”
“Tốt.”
“Nhưng có một chuyện anh vẫn muốn nói.”
Tôi chờ.
“Anh xin lỗi.”
Tôi im lặng.
“Không phải xin lỗi để em tha thứ.”
“Cũng không phải để em quay về.”
“Anh chỉ muốn nói…”
“Ngày đó anh đã sai.”
“Anh nghĩ im lặng là không làm tổn thương ai.”
“Thật ra im lặng chính là lựa chọn.”
“Anh đã lựa chọn đứng bên kia.”
“Anh hiểu quá muộn.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi không cảm thấy khó chịu khi nghe lời xin lỗi ấy.
Có lẽ vì nó không còn mang mục đích.
Không đòi tha thứ.
Không đòi quay lại.
Chỉ đơn giản là thừa nhận.
Tôi gật đầu.
“Tôi biết rồi.”
Chỉ vậy thôi.
Không có cái ôm.
Không nước mắt.
Không tái hợp.
Có những lời xin lỗi tồn tại không phải để nối lại một mối quan hệ.
Chỉ để khép nó lại cho tử tế.
Cuối năm ấy, quỹ của tôi hoàn thành vòng gọi vốn mới.
Tổng tài sản quản lý tăng gấp nhiều lần so với ngày đầu.
Trong buổi tiệc nội bộ, một cộng sự nâng ly.
“Thanh Ý.”
“Nếu quay lại ba năm trước, cô có còn nhận tấm séc ấy không?”
Tôi bật cười.
“Nhận chứ.”
“Mười hai tỷ đấy.”
Mọi người cười ầm.
Anh ta hỏi tiếp:
“Không tiếc cuộc hôn nhân à?”
Tôi nhìn qua cửa kính.
Bên ngoài tuyết đang rơi.
Dư An đang ở nhà cùng bảo mẫu.
Ngày mai tôi nghỉ.
Tôi đã hứa đưa con đi xem bảo tàng hàng không.
Tôi nghĩ tới ba năm trước.
Người phụ nữ ngồi trước bàn.
Một mình.
Bị cả gia đình chồng coi như vật cản.
Tôi từng yêu một người đến mức thu nhỏ cuộc đời mình lại.
Bỏ cơ hội.
Bỏ sự nghiệp.
Bỏ rất nhiều thứ mình thích.
Tôi từng nghĩ hôn nhân là phải hy sinh.
Sau này mới hiểu.
Một mối quan hệ tốt có thể cần nhường nhịn.
Nhưng không nên yêu cầu một người biến mất để người kia tỏa sáng.
Tôi nâng ly.
“Không tiếc.”
“Thứ đáng tiếc duy nhất là tôi đã mất ba năm mới hiểu mình có thể sống tốt đến mức nào.”
Mùa xuân năm sau.
Tôi đưa Dư An về nước chơi.
Lục Hành Chu tới sân bay đón con.
Thằng bé vừa nhìn thấy anh đã chạy tới.
“Bố!”
Đó là lần đầu tiên tôi nghe Dư An gọi anh như vậy.
Lục Hành Chu đứng sững.
