Chương 14
Cũng rất ít người biết có những đêm tôi và anh tranh luận đến sáng chỉ vì một câu hát.
Bây giờ, lần đầu tiên, tôi được công nhận với tư cách một người sáng tạo độc lập.
Trình Hoài Châu bước tới.
Anh không ôm tôi ngay.
Chỉ dang hai tay.
“Có cần ôm không?”
Tôi bật cười trong nước mắt.
“Có.”
Anh lập tức ôm lấy tôi.
Rất nhẹ.
Rất cẩn thận.
Giống như sợ chỉ cần siết mạnh một chút, tôi sẽ biến mất.
Tôi vùi mặt vào vai anh.
“Trình Hoài Châu.”
“Ừ?”
“Cảm ơn anh.”
Anh im lặng vài giây.
Sau đó nói:
“Đừng cảm ơn anh.”
“Tất cả đều do em làm được.”
Tôi ngẩng đầu.
Anh nhìn tôi.
“Anh chỉ đứng cạnh thôi.”
Tôi bật cười.
“Vậy cứ đứng cạnh đi.”
Anh khựng lại.
“Bao lâu?”
Tôi nhìn anh.
“Đến khi tôi bảo anh đi.”
Anh cười.
“Vậy chắc lâu lắm.”
Tôi nhướng mày.
“Sao anh biết?”
“Vì anh định khiến em không nỡ đuổi.”
Tôi bật cười.
Ngoài cửa sổ, nắng chiều trải dài trên sàn nhà.
Tôi chợt nhớ đến kiếp trước.
Ngày tôi nhận giải lần thứ tư, Tạ Cảnh Thâm đứng dưới sân khấu, mắt đỏ hoe.
Tôi từng nghĩ đó là khoảnh khắc hạnh phúc nhất cuộc đời mình.
Nhưng bây giờ, đứng trong căn hộ nhỏ, mặc bộ đồ ở nhà, ôm một người đàn ông đang cười ngốc nghếch vì tên tôi xuất hiện trong danh sách đề cử, tôi mới hiểu.
Hạnh phúc không nhất thiết phải có hàng triệu người chứng kiến.
Đôi khi, chỉ cần một người thật lòng vui vì mình đã trở thành phiên bản tốt hơn của chính mình.
24. Lời tỏ tình không có nhẫn
Đêm trước lễ trao giải, Trình Hoài Châu đưa tôi đến một quán bar nhỏ.
Tôi vừa bước vào đã khựng lại.
Sân khấu gỗ.
Những chiếc bàn tròn.
Ánh đèn vàng.
Một cây đàn piano cũ.
Tôi nhìn quanh.
“Đây là…”
Trình Hoài Châu gật đầu.
“Quán bar năm đó.”
Tôi quay sang.
“Anh tìm được?”
“Ừ.”
“Nhưng nơi này đã đóng cửa từ lâu.”
“Anh thuê lại.”
Tôi sững người.
“Thuê lại?”
Anh gật đầu.
“Chủ cũ định sửa thành nhà hàng.”
“Anh xin giữ nguyên sân khấu.”
Tôi nhìn anh.
“Anh làm vậy để làm gì?”
Trình Hoài Châu không trả lời ngay.
Anh bước lên sân khấu.
Ngồi trước cây đàn piano.
Sau đó nhìn tôi.
“Tống Nghiên.”
“Em còn nhớ lần đầu mình hát ở đây không?”
Tôi gật đầu.
“Năm mười ba tuổi.”
Anh mỉm cười.
“Anh ngồi ở bàn cuối cùng.”
“Em mặc váy trắng.”
“Giày không vừa chân.”
“Trong lúc hát còn suýt vấp dây micro.”
Có thể bạn thích
Tôi bật cười.
“Anh nhớ kỹ vậy?”
“Ừ.”
Anh nhìn tôi.
“Vì hôm đó, anh đã viết nốt nhạc đầu tiên của 《Cá Voi Mắc Cạn》.”
Tôi im lặng.
Anh đặt tay lên phím đàn.
Một giai điệu vang lên.
Không phải 《Cá Voi Mắc Cạn》.
Cũng không phải bất kỳ bài hát nào tôi từng nghe.
Giai điệu rất đơn giản.
Chỉ có piano.
Nhưng từng nốt nhạc đều dịu dàng đến lạ.
Tôi đứng dưới sân khấu.
Lắng nghe.
Khi bài hát kết thúc, Trình Hoài Châu nhìn tôi.
“Bài này tên là 《Đến Kịp》.”
Tôi bật cười.
“Nghe hơi sến.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
“Vậy sao còn đặt?”
“Vì anh không nghĩ ra tên nào đúng hơn.”
Anh đứng dậy.
Bước xuống sân khấu.
Dừng trước mặt tôi.
“Tống Nghiên.”
“Kiếp trước, anh đến muộn.”
“Khi anh đủ dũng khí tìm em, em đã có người mình yêu.”
“Anh không muốn phá hỏng hạnh phúc của em.”
“Cho nên anh đứng từ xa.”
“Nhìn em nhận giải.”
“Nhìn em kết hôn.”
“Nhìn em trở thành ngôi sao sáng nhất.”
Tôi nhìn anh.
Anh tiếp tục:
“Anh từng nghĩ chỉ cần em hạnh phúc là đủ.”
“Nhưng đến chuyến bay cuối cùng, anh mới biết em đã không còn hạnh phúc như mọi người tưởng.”
Giọng anh hơi khàn.
“Anh đã hối hận.”
“Hối hận vì không hỏi em có ổn không.”
“Hối hận vì không nói cho em biết rằng ngoài Tạ Cảnh Thâm, vẫn có người tin vào âm nhạc của em.”
“Hối hận vì đã đứng quá xa.”
Tôi cảm thấy mắt nóng lên.
Trình Hoài Châu hít sâu.
“Kiếp này, anh không muốn đến muộn nữa.”
“Nhưng anh cũng không muốn dùng sự hối hận của kiếp trước để ép em phải chọn anh.”
Anh nhìn tôi.
“Cho nên anh chỉ hỏi một lần.”
“Tống Nghiên.”
“Em có muốn thử yêu anh không?”
Không có nhẫn.
Không có hoa.
Không có đám đông.
Chỉ có một người đàn ông đứng trước mặt tôi, đôi mắt đầy mong đợi nhưng vẫn cố giữ bình tĩnh.
Tôi nhìn anh rất lâu.
Sau đó hỏi:
“Nếu tôi không đồng ý?”
Anh mỉm cười.
“Anh vẫn sẽ làm nhạc với em.”
“Nếu tôi yêu người khác?”
Nụ cười trên môi anh hơi cứng lại.
Nhưng anh vẫn đáp:
“Anh sẽ buồn.”
“Rồi sao?”
“Rồi chúc em hạnh phúc.”
Tôi nhìn anh.
“Không tranh giành?”
Anh lắc đầu.
“Em không phải phần thưởng.”
Tôi im lặng.
Rất lâu sau, tôi bước tới.
Ôm lấy anh.
Trình Hoài Châu cứng người.
Tôi tựa trán vào vai anh.
“Anh biết không?”
“Gì?”
“Kiếp trước, tôi từng nghĩ tình yêu phải thật mãnh liệt.”
“Phải cùng nhau vượt qua sóng gió.”
“Phải hy sinh.”
“Phải chịu đựng.”
“Phải có những lời hứa đến kiếp sau.”
Tôi ngẩng đầu.
“Nhưng bây giờ tôi chỉ muốn một tình yêu bình thường.”
“Có thể cùng ăn tối.”
“Có thể cãi nhau rồi làm hòa.”
“Có thể nói không.”
“Có thể mệt thì nghỉ.”
“Có thể không cần trở thành ai khác để được yêu.”
Trình Hoài Châu nhìn tôi.
Anh khẽ gật đầu.
“Được.”
Tôi bật cười.
“Anh còn chưa nghe hết.”
“Không cần.”
Anh nhìn tôi.
“Những điều đó vốn là thứ em nên có.”
Nước mắt tôi rơi xuống.
Tôi nói:
“Vậy chúng ta thử nhé.”
Trình Hoài Châu đứng bất động.
Một giây.
Hai giây.
Sau đó anh ôm chặt lấy tôi.
Lần đầu tiên, tôi nghe thấy giọng anh run lên.
“Được.”
“Chúng ta thử.”
25. Người cũ trong đêm trao giải
Lễ trao giải Grammy diễn ra vào một đêm đầu xuân.
Tôi mặc chiếc váy dài màu xanh đậm.
Trình Hoài Châu mặc vest đen.
Khi chúng tôi xuất hiện trên thảm đỏ, phóng viên lập tức vây tới.
“Tống Nghiên, đây là lần đầu tiên cô tham dự Grammy với tư cách đồng sản xuất?”
Tôi gật đầu.
“Đúng vậy.”
