Chương 17
“Chưa đủ.”
Tôi bật cười.
Người chủ trì bắt đầu buổi lễ.
Khi đến phần lời thề, Trình Hoài Châu lấy ra một tờ giấy.
Tôi ngạc nhiên.
“Anh viết sẵn?”
Anh gật đầu.
“Ừ.”
“Không thuộc à?”
“Thuộc.”
“Vậy sao còn cầm?”
Anh nhìn tôi.
“Vì anh sợ khóc quên mất.”
Khách mời bật cười.
Tôi cũng cười.
Anh mở tờ giấy.
Sau đó nhìn tôi.
“Tống Nghiên.”
“Anh từng yêu em trong một cuộc đời mà em không biết.”
“Đã từng nghĩ tình yêu là đứng từ xa, nhìn người mình yêu hạnh phúc.”
“Nhưng sau này anh hiểu, yêu không chỉ là chúc phúc.”
“Mà còn là dũng cảm bước tới, thành thật nói ra tình cảm của mình.”
Anh dừng lại.
Giọng hơi run.
“Cảm ơn em vì đã cho anh cơ hội.”
“Cảm ơn em vì đã tin tưởng.”
“Cảm ơn em vì đã không bắt anh trở thành một người hoàn hảo.”
Anh nhìn tôi.
“Anh không biết tương lai sẽ có những khó khăn gì.”
“Nhưng anh muốn cùng em đối mặt.”
“Không phải đứng trước để che hết ánh sáng.”
“Cũng không phải đứng sau để âm thầm quyết định.”
“Mà là đứng cạnh.”
Nước mắt tôi rơi xuống.
Anh mỉm cười.
“Anh yêu em.”
Tôi nhìn anh.
Rất lâu sau mới nói:
“Trình Hoài Châu.”
“Kiếp trước, tôi từng nghĩ mình đã có tất cả.”
“Danh tiếng.”
“Giải thưởng.”
“Một cuộc hôn nhân được mọi người ngưỡng mộ.”
“Nhưng tôi đã quên hỏi bản thân có thật sự vui không.”
Tôi siết tay anh.
“Kiếp này, anh không cho tôi một cuộc đời hoàn hảo.”
“Anh cho tôi quyền được không hoàn hảo.”
“Được thất bại.”
“Được nghỉ ngơi.”
“Được tức giận.”
“Được là chính mình.”
Tôi mỉm cười trong nước mắt.
“Vì vậy, tôi không hứa sẽ yêu anh đến kiếp sau.”
“Nhưng tôi hứa sẽ trân trọng từng ngày chúng ta có trong kiếp này.”
Trình Hoài Châu cúi đầu.
Một giọt nước mắt rơi xuống.
Tôi bật cười.
“Anh lại khóc.”
Anh khàn giọng:
“Ừ.”
“Vì anh vui.”
Chúng tôi trao nhẫn.
Sau đó hôn nhau.
Tiếng vỗ tay vang lên.
Gió biển thổi qua.
Ánh nắng rơi trên vai.
Tôi nhắm mắt.
Lần đầu tiên sau hai kiếp, tôi không mong thời gian dừng lại.
Bởi vì tôi muốn nhìn thấy ngày mai.
29. Lời chúc phúc cuối cùng
Tạ Cảnh Thâm không đến đám cưới.
Anh gửi một món quà.
Đó là một chiếc hộp gỗ nhỏ.
Bên trong có một bản nhạc.
Không phải tình ca.
Mà là một bản piano không lời.
Tên bài hát là Tạm Biệt.
Kèm theo một tấm thiệp.
“Tống Nghiên.”
“Anh từng nghĩ nếu có kiếp sau, chúng ta nhất định phải ở bên nhau.”
“Nhưng bây giờ anh hiểu.”
Có thể bạn thích
“Có những người gặp nhau để cùng đi hết một đoạn đường.”
“Không phải để đi hết mọi cuộc đời.”
“Cảm ơn em vì mười hai năm đã qua.”
“Xin lỗi vì những điều anh không làm tốt.”
“Và chúc em hạnh phúc.”
“Lần này, là thật lòng.”
Tôi đọc xong.
Không khóc.
Chỉ mỉm cười.
Sau đó cất tấm thiệp vào hộp.
Trình Hoài Châu đứng cạnh.
Anh hỏi:
“Em muốn giữ không?”
Tôi gật đầu.
“Muốn.”
Anh không hỏi thêm.
Chỉ giúp tôi đóng hộp.
Tôi nhìn anh.
“Anh không ghen?”
Trình Hoài Châu nhướng mày.
“Có.”
Tôi bật cười.
“Vậy sao còn giúp?”
Anh nhìn tôi.
“Vì đó là một phần cuộc đời em.”
“Anh không cần xóa nó đi để chứng minh mình quan trọng.”
Tôi im lặng.
Sau đó ôm anh.
Trình Hoài Châu cúi đầu.
“Làm sao vậy?”
Tôi lắc đầu.
“Không sao.”
Chỉ là đột nhiên cảm thấy rất may mắn.
May mắn vì sau tất cả, tôi vẫn có thể yêu.
Vẫn có thể tin.
Vẫn có thể bước vào một cuộc hôn nhân mà không sợ đánh mất chính mình.
Ở một thành phố khác, Tạ Cảnh Thâm ngồi một mình trong phòng thu.
Trên màn hình là bản tin về đám cưới của tôi.
Anh nhìn hình ảnh tôi mặc váy cưới.
Nhìn Trình Hoài Châu nắm tay tôi.
Nhìn nụ cười trên môi tôi.
Rất lâu sau, anh tắt màn hình.
Anh mở một bản nhạc mới.
Không phải viết cho tôi.
Không phải viết cho Hạ Tư Đồng.
Mà là bản nhạc đầu tiên anh viết cho chính mình.
Anh đặt tên nó là Ngày Mai.
Sau đó, anh bắt đầu chơi.
Ngoài cửa sổ, trời vừa sáng.
30. Kiếp này, tôi chọn chính mình
Năm năm sau.
Tôi ba mươi tuổi.
Trình Hoài Châu ba mươi sáu tuổi.
Chúng tôi có một cô con gái nhỏ.
Con bé tên Trình An.
Chữ An trong bình an.
Tôi từng nghĩ nếu có con, mình sẽ muốn con trở thành một người xuất sắc.
Biết hát.
Biết chơi đàn.
Có tài năng.
Có tham vọng.
Nhưng khi thật sự ôm con trong lòng, tôi chỉ mong con lớn lên khỏe mạnh.
Được yêu thương.
Được tự do lựa chọn cuộc đời.
Không cần trở thành thiên tài.
Không cần sống để hoàn thành kỳ vọng của bất kỳ ai.
Một buổi chiều, tôi đang ngồi trong phòng khách thì Trình An chạy tới.
“Mẹ!”
Tôi cúi xuống.
“Sao vậy con?”
Con bé giơ một bức tranh.
“Con vẽ nhà mình!”
Tôi nhận lấy.
Trong tranh có ba người.
Một người đàn ông cao lớn.
Một người phụ nữ mặc váy.
Và một cô bé đứng giữa.
Bên cạnh là một cây đàn piano.
Tôi bật cười.
“Đẹp quá.”
Trình An ngẩng đầu.
“Mẹ thích không?”
“Rất thích.”
Con bé vui vẻ chạy đi.
Tôi nhìn bức tranh.
Bất giác nhớ đến kiếp trước.
Mười hai năm hôn nhân với Tạ Cảnh Thâm, chúng tôi chưa từng có con.
Không phải không muốn.
Mà vì luôn quá bận.
Hết album này đến album khác.
Hết chuyến lưu diễn này đến chuyến lưu diễn khác.
Chúng tôi từng hẹn:
“Đợi năm sau.”
“Đợi xong giải thưởng này.”
“Đợi công ty ổn định.”
“Đợi có thời gian.”
Nhưng thời gian không đợi chúng tôi.
Cuối cùng, cuộc đời kết thúc trên một chuyến bay.
Không có năm sau.
Không có cơ hội.
Không có lời hứa nào được thực hiện.
Tôi nhìn Trình An đang chơi ngoài sân.
Rồi nhìn Trình Hoài Châu đang đứng trong bếp.
Anh mặc tạp dề.
Tay cầm muôi.
Miệng lẩm bẩm giai điệu mới.
Tôi bật cười.
“Trình Hoài Châu!”
Anh quay đầu.
“Gì vậy?”
“Anh lại cho nhiều muối?”
Anh khựng lại.
Sau đó nhìn nồi canh.
“Không có.”
Tôi đứng dậy.
“Để tôi xem.”
Anh lập tức che nồi.
“Không cần.”
