Tôi chờ.
Ông ấy khàn giọng:
“Tôi nghe Minh Hạo nói bà đi du lịch nhiều nơi.”
“Ừ.”
“Còn học vẽ.”
“Đúng.”
“Bà…”
Ông ấy ngập ngừng.
“Bà có hạnh phúc không?”
Tôi nhìn ông ấy.
Rồi nhìn dòng sông phía xa.
Ánh nắng chiếu xuống mặt nước.
Lấp lánh như hàng nghìn mảnh vàng nhỏ.
Tôi mỉm cười.
“Có.”
Chỉ một chữ.
Nhưng tôi nói rất chắc chắn.
Thành An cúi đầu.
Một lúc lâu sau, ông ấy nói:
“Tôi từng nghĩ bà không thể sống thiếu tôi.”
Tôi không đáp.
Ông ấy cười khổ.
“Bây giờ mới biết…”
“Người không thể sống thiếu bà là tôi.”
Tôi nhìn ông ấy.
Trong lòng không còn oán hận.
Cũng không còn thương tiếc.
Chỉ có một chút cảm khái.
Tôi nói:
“Thành An, ông sẽ quen thôi.”
Ông ấy ngẩng đầu.
Tôi tiếp tục:
“Giống như tôi đã quen với cuộc sống không có ông.”
Thành An nhìn tôi rất lâu.
Rồi gật đầu.
“Ừ.”
Ông ấy quay sang Chu Văn Viễn.
“Ông là…”
Văn Viễn đứng dậy, lịch sự mỉm cười.
“Tôi là bạn của bà Mai Lan.”
Thành An nhìn ông ấy.
Một lúc sau, khẽ nói:
“Nhờ ông chăm sóc bà ấy.”
Tôi đặt cọ xuống.
“Không cần.”
Cả hai người đàn ông đều nhìn tôi.
Tôi mỉm cười.
“Tôi có thể tự chăm sóc mình.”
“Bạn bè thì cùng nhau chia sẻ niềm vui.”
“Không phải giao trách nhiệm chăm sóc tôi từ người đàn ông này sang người đàn ông khác.”
Chu Văn Viễn bật cười.
Ông ấy gật đầu.
“Bà nói đúng.”
Thành An sững người.
Rồi cúi đầu.
“Là tôi nói sai.”
Tôi không trách.
Chỉ mỉm cười.
“Ông đi dạo tiếp đi.”
Thành An nhìn tôi lần cuối.
“Mai Lan, tạm biệt.”
Tôi gật đầu.
“Tạm biệt.”
Ông ấy quay người.
Chậm rãi bước đi.
Chiếc gậy gõ xuống mặt đường từng tiếng đều đều.
Tôi nhìn theo một lúc.
Rồi quay lại giá vẽ.
Chu Văn Viễn hỏi:
“Bà ổn chứ?”
Tôi gật đầu.
“Ổn.”
Ông ấy nhìn bức tranh.
“Bà định vẽ thêm gì?”
Tôi cầm cọ.
Có thể bạn thích
Ngày tôi xuất viện sau ca p//h/ẫu th/uậ//t
Chồng đưa tôi dự tiệc tối
Kỷ niệm ba năm ngày cưới, chồng tôi đưa người phụ nữ anh yêu nhất về nhà
Thầy phong thủy từng nói, Tạ Cảnh Hành sinh ra đã mang một cái bóng không thuộc về mình
Tôi tới Cục Dân chính để xử lý giấy tờ
Sau khi chồng từ chối lời gợi ý g/ầ/n g/ũ/i của tôi
Nhìn dòng sông.
Rồi mỉm cười.
“Ánh nắng.”
20. Nửa đời sau, tôi chỉ sống cho mình
Năm tôi sáu mươi lăm tuổi, bức tranh đầu tiên của tôi được chọn trưng bày trong một triển lãm dành cho những người học hội họa sau tuổi nghỉ hưu.
Bức tranh có tên:
Hướng về phía mặt trời.
Trong tranh là một cánh đồng hoa hướng dương.
Nhưng không phải những bông hoa rực rỡ thường thấy.
Ở góc trái, có một bông hoa hơi nghiêng.
Cánh hoa không đều.
Thân cây mang dấu vết của mưa gió.
Nhưng nó vẫn hướng về phía ánh sáng.
Ngày khai mạc triển lãm, rất nhiều người đến xem.
Tú Vân đứng trước tranh, nhìn rất lâu.
Rồi hỏi:
“Bà vẽ mình à?”
Tôi bật cười.
“Sao bà biết?”
Tú Vân chỉ vào bông hoa hơi nghiêng.
“Giống bà.”
Tôi nhìn bức tranh.
Một lúc sau, tôi gật đầu.
“Ừ.”
“Có lẽ vậy.”
Tú Vân khoác tay tôi.
“Mai Lan, bà có biết tôi ngưỡng mộ bà ở điểm nào không?”
Tôi cười.
“Điểm nào?”
“Bà dám bắt đầu lại.”
Tôi nhìn bà ấy.
Tú Vân nói tiếp:
“Nhiều người sống trong một cuộc hôn nhân không hạnh phúc cả đời.”
“Không phải vì họ không biết mình khổ.”
“Mà vì họ sợ thay đổi.”
“Sợ tuổi già.”
“Sợ cô đơn.”
“Sợ người khác bàn tán.”
“Bà cũng từng sợ.”
Tôi gật đầu.
“Đúng.”
Tú Vân mỉm cười.
“Nhưng cuối cùng bà vẫn bước ra.”
Tôi nhìn những bức tranh treo trên tường.
Một lúc lâu sau, tôi nói:
“Thật ra tôi không dũng cảm như bà nghĩ.”
“Ngày ký giấy ly hôn, tôi cũng sợ.”
“Sợ không có ai bên cạnh lúc đau ốm.”
“Sợ con trai không nhận mình.”
“Sợ sống một mình đến cuối đời.”
“Nhưng rồi tôi nghĩ…”
Tôi dừng lại.
Tú Vân hỏi:
“Nghĩ gì?”
Tôi mỉm cười.
“Nếu tiếp tục sống như trước, tôi cũng đâu có ai thật sự ở bên mình.”
Tú Vân im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Thành An cần tôi chăm sóc.”
“Minh Hạo cần tôi giúp đỡ.”
“Nhưng khi tôi cần họ, họ lại bảo tôi phải hiểu chuyện.”
“Vậy nên tôi nghĩ, ít nhất mình phải học cách ở bên chính mình.”
Tú Vân nắm tay tôi.
“Bà làm được rồi.”
Tôi nhìn bức tranh.
“Ừ.”
“Tôi làm được rồi.”
Buổi tối hôm ấy, tôi về nhà một mình.
Không phải vì không có ai đi cùng.
Tú Vân muốn đưa tôi về.
Chu Văn Viễn cũng hỏi có cần đi chung không.
Nhưng tôi từ chối.
Tôi muốn đi bộ.
Muốn ngắm thành phố lên đèn.
Muốn tận hưởng cảm giác vừa hoàn thành một điều mà mình từng nghĩ không bao giờ làm được.
Trên đường về, tôi ghé qua một cửa hàng hoa.
Trong tủ kính có những bó hướng dương rất đẹp.
Tôi đứng nhìn.
Bỗng nhớ đến buổi sáng năm ấy.
Ngày Lục Thành An xuất viện.
Tôi cũng từng đứng trước một cửa hàng hoa như thế này.
Tôi đã chọn bó hướng dương đẹp nhất.
Cẩn thận ôm đến bệnh viện.
Muốn tặng chồng mình một lời chúc.
Nhưng cuối cùng, ông ấy lại đưa bó hoa ấy cho người phụ nữ khác.
Ngày đó, tôi cảm thấy cả cuộc đời mình bị người ta cướp mất.
Bây giờ nghĩ lại, tôi mới hiểu.
Không ai có thể cướp đi cuộc đời tôi.
Trừ khi chính tôi trao quyền quyết định nó cho họ.
Tôi bước vào cửa hàng.
Cô nhân viên mỉm cười.
“Cô muốn mua hoa tặng ai ạ?”
Tôi nhìn những bông hướng dương.
“Cho tôi một bó.”
Cô gái hỏi:
“Cô muốn viết thiệp không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có.”
“Cô muốn ghi gì ạ?”
Tôi cầm bút.
Viết lên tấm thiệp nhỏ:
Gửi Mai Lan.
Cảm ơn bà vì cuối cùng đã không bỏ rơi chính mình.
Tôi nhìn dòng chữ.
Rồi mỉm cười.
Cô nhân viên gói hoa rất đẹp.
Tôi ôm bó hướng dương bước ra ngoài.
Ánh đèn đường rơi xuống những cánh hoa vàng.
Gió đêm mát dịu.
Tôi đi chậm rãi.
Không ai gọi điện thúc giục tôi về nấu cơm.
