Cha mẹ tôi mất sớm.
Tôi bỏ học, lăn lộn khắp nơi để kiếm tiền nuôi em trai học hết đại học.
Ngày nó đạt mức lương trăm vạn một năm, nó đưa cho tôi một tấm thẻ ngân hàng.
“Chị à, trong đây có mười ngàn. Chị về quê xây cái nhà, rồi kiếm ai lấy chồng đi. Hồi đó mà chị chịu học trung cấp, giờ đâu phải ngày nào cũng vặn ốc trong xưởng.”
Tôi sững người.
Không thể tin nổi, kẻ đang nói câu đó lại là đứa em trai mà tôi từng còng lưng nuôi lớn bằng mồ hôi và tuổi trẻ của chính mình.
Trong giọng điệu thờ ơ, khinh khỉnh ấy, tôi nghe rõ ràng một điều: nó phủ nhận toàn bộ hai mươi năm tôi đã hi sinh cho nó.
Và rồi — tôi trọng sinh.
Quay về cái ngày mình vừa nhận giấy báo trúng tuyển đại học, còn nó vừa thi đỗ cấp ba.
Trước mắt tôi, Lâm Hạo cũng đã trọng sinh.
Nó nhìn tôi, ánh mắt đầy chờ đợi — tưởng rằng tôi sẽ lại xé nát tờ giấy báo kia như kiếp trước.
Tôi chỉ thấy lạnh buốt trong lòng.
Được thôi, lần này, chị sẽ làm đúng như em mong muốn — chỉ mong em đừng hối hận.
–
Tôi rút ánh nhìn khỏi đôi mắt chứa đầy tính toán của nó.
Trong đáy mắt ấy, tôi thấy rõ lòng tham vô đáy — thứ sẽ nuốt trọn cả đời tôi nếu tôi còn dại dột tin tưởng thêm lần nữa.
Tôi cầm tờ giấy báo trúng tuyển đại học — dòng chữ “Đại học Kinh Hoa” in vàng lấp lánh trên nền đỏ.
Thứ mà ở kiếp trước, tôi chỉ dám mơ đến, giờ đang nằm trong tay mình.
Dưới ánh nhìn đắc thắng của Lâm Hạo, tôi không còn run rẩy như trước.
Tôi cẩn thận gấp lại, nhét vào túi áo — chỗ gần trái tim nhất.
Rồi tôi nhặt tờ khác lên — giấy báo trúng tuyển cấp ba trọng điểm của nó.
Đưa lại, giọng tôi bình thản nhưng lạnh như nước đá:
“Lâm Hạo, nhà mình hết tiền rồi.”
“Chị sẽ học đại học. Tiền học chị tự lo.”
“Còn em — đi làm đi. Hoặc, tự nghĩ cách đóng học phí cho mình.”
Không khí trong căn nhà nghèo khét lẹt mùi dầu mỡ như đông cứng lại.
Gương mặt tự tin của nó vỡ toang, ánh mắt từ đắc ý chuyển thành ngỡ ngàng, rồi bốc cháy thành phẫn nộ.
“Lâm Tĩnh, chị điên rồi à!”
Nó bật dậy, đá tung cái ghế, tiếng “rầm” vang dội.
“Chị biết mình đang nói cái gì không? Em mới là hy vọng duy nhất của cái nhà này! Là em!”
Tiếng hét của nó xé tan sự tĩnh mịch trong căn nhà cũ nát —
và cũng chính khoảnh khắc đó, màn dạo đầu cho cuộc phản công của tôi chính thức bắt đầu.
Có thể bạn thích
Tôi chẳng buồn đáp.
Chỉ bình thản thu dọn chén đũa, mặc kệ tiếng gào giận dữ của nó vang lên sau lưng.
Thấy tôi vẫn im lặng, nó bắt đầu hoảng, rồi xông đến, nắm chặt cổ tay tôi, kéo vào phòng.
“Rầm!” — cửa bị đóng sập lại, ngăn cách mọi ánh mắt tò mò bên ngoài.
Giọng nó hạ thấp, lộ rõ vẻ căng thẳng và méo mó:
“Chị… chị cũng trọng sinh đúng không?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt nó, thản nhiên:
“Phải thì sao?”
Ánh mắt điềm tĩnh của tôi khiến toàn bộ những lời nó định nói nghẹn lại trong cổ họng.
Nó đổi giọng, giả vờ dịu dàng, bắt đầu tuôn ra những câu tôi đã nghe đến phát chán ở kiếp trước:
“Chị quên rồi à? Sau này em kiếm được trăm vạn một năm đấy! Em là hy vọng của nhà họ Lâm! Giờ chị chịu khổ chút thôi, sau này em sẽ trả gấp trăm, gấp ngàn lần! Mua nhà, mua xe, để chị sống sung sướng!”
Giọng nó ngọt như rót mật — cũng là giọng nói đã từng đ.á.n.h lừa tôi cả một kiếp người.
Lần này, nó còn đem “trọng sinh” ra làm con bài mới, tưởng tôi sẽ lại mủi lòng.
“Chị đi học cái đại học hạng ba đó thì được gì chứ?”
“Chị học xong ra trường, lương năm ngàn một tháng là hết cỡ! Chị đang tự hủy tương lai của cả hai đấy!”
Tôi bật cười.
Một nụ cười nhạt, lạnh, nhưng đủ khiến người ta rùng mình.
“Lâm Hạo, tương lai của em không liên quan gì đến chị.”
“Kiếp trước, chị đã cho em một cơ hội rồi.”
“Còn cái gọi là ‘báo đáp gấp trăm, gấp ngàn lần’ của em…”
“Cuối cùng gói gọn trong mười ngàn đồng — món ‘trợ cấp nghỉ việc’ cho con chị gái ngu ngốc đã hi sinh cả thanh xuân cho em.”
“Mười ngàn, để mua đứt hai mươi năm đời chị. Em nghĩ chị sẽ ký lại cái hợp đồng ngu xuẩn đó lần nữa à?”
Mặt Lâm Hạo đỏ bừng, mắt trợn trừng.
Hai chữ “mười ngàn” như tát thẳng vào mặt nó, bóc trần lớp mặt nạ đạo đức giả mà nó luôn dùng để che giấu sự ích kỷ.
Đó là nỗi nhục lớn nhất trong đời nó — và tôi thì vừa ném thẳng vào mặt nó, không thương tiếc.
Nó há miệng, nhưng chẳng nói được lời nào.
Vì nó biết — từng chữ tôi nói, đều là sự thật trần trụi.
Không phản đòn được bằng lý lẽ, Lâm Hạo quay sang trò sở trường nhất — mách lẻo.
Nó vừa khóc vừa chạy ra khỏi nhà, mà tôi chẳng cần đoán cũng biết nó sẽ tìm ai — nhà bác cả.
Quả nhiên, chưa đầy nửa tiếng sau, cửa gỗ bị đẩy tung.
Bác cả Lâm Quốc Cường, bác gái Trương Thúy Hoa, và bà nội chống gậy hùng hổ bước vào như ba vị quan tòa sắp tuyên án tử hình.
“Con bé lòng dạ sắt đá này!”
Bà nội đập gậy “cộc cộc cộc” xuống nền đất, như muốn đóng đinh tội lỗi của tôi.
“Nhà họ Lâm sao lại sinh ra đứa vô ơn như mày!”
Bác gái Trương Thúy Hoa chống nạnh, giọng the thé chát chúa:
“Em trai mày khóc chạy sang nhà bác, nói mày không cho nó đi học! Mày còn chút lương tâm nào không? Ba mẹ mày mà biết, chắc đội mồ sống dậy mất!”
Bác cả Lâm Quốc Cường giữ vẻ nghiêm nghị giả tạo, nói như đọc lời thánh chỉ:
“Lâm Tĩnh, cháu làm vậy là sai. Hạo Hạo là con trai duy nhất của dòng họ Lâm, tương lai của nó mới là quan trọng nhất. Con gái có học đến đâu rồi cũng phải lấy chồng, cháu nhường cho em là chuyện hiển nhiên.”
Ba người họ kẻ tung người hứng, phối hợp trơn tru như đã tập sẵn.
Họ nhét cho tôi cái mũ “ích kỷ, bất hiếu, trái đạo lý” lên đầu.
Tôi im lặng nghe hết, không ngắt lời, cho đến khi họ cạn hơi, mới từ tốn lên tiếng:
“Bà, bác cả, bác gái — nói xong rồi chứ?”
Sự bình tĩnh của tôi khiến cả ba người khựng lại.
Tôi ngẩng đầu, ánh mắt sắc lạnh lướt qua từng gương mặt méo mó vì giận dữ:
“Trước khi mất, ba mẹ cháu chỉ dặn một điều — hai chị em phải đùm bọc nhau. Không ai bảo cháu phải bỏ học để
