“Lòng bàn tay và mu bàn tay đều là thịt. Nhưng hình như trong mắt mấy người, chỉ có thịt bên trong mới đáng ăn, còn bên ngoài thì chặt bỏ cũng chẳng sao?”
Giọng tôi không lớn, nhưng từng chữ như lưỡi d.a.o bén ngọt, cắt thẳng vào cái “đạo lý gia trưởng” mà họ coi là chân lý.
Bà nội run lẩy bẩy, giận đến tím mặt:
“Con… con dám cãi lại người lớn à! Càng ngày càng hỗn!”
Bác cả trầm giọng, gằn từng chữ:
“Hôm nay bác nói rõ — Hạo Hạo nhất định phải được đi học! Nếu cháu không lo, thì người làm anh làm chị như bác sẽ thay ba mẹ cháu dạy dỗ cháu!”
Họ tưởng đông người thì tôi sẽ sợ.
Nhưng tiếc thay — người đứng trước họ bây giờ không còn là con bé Lâm Tĩnh cam chịu của kiếp trước nữa.
Thấy hù dọa không ăn thua, Lâm Hạo lập tức đổi chiến thuật.
Hắn bước ra từ sau lưng bác cả, đôi mắt đỏ hoe sưng mọng, trông như con thỏ tội nghiệp bị bắt nạt.
Tiếng cãi vã giữa sân sớm đã kéo cả đám hàng xóm tụ tập lại, buôn chuyện như hội.
Và ngay khi cảm thấy “đủ khán giả”, Lâm Hạo liền “phịch” một tiếng, quỳ sụp trước mặt tôi.
Cả sân nín thở.
“Chị!”
Hắn khóc đến nấc nghẹn, trán đập “bộp” xuống nền gạch đầy bụi.
“Em xin chị! Chị ơi, em biết nhà mình khổ, chị không muốn chu cấp thì em không trách!”
“Em đi bốc gạch, ra bến cảng vác bao cát, dù có bán cả nhà em cũng phải đi học! Em muốn thi đại học, muốn làm rạng danh nhà họ Lâm!”
Hắn vừa gào vừa dập đầu “bộp bộp bộp” xuống đất.
Chỉ mấy cú thôi, trán đã rớm máu, trông khổ sở đến mức người ngoài nhìn mà xót.
Mấy người hàng xóm bắt đầu xì xào:
“Con chị gì mà ác thế, em quỳ rạp rồi còn không động lòng.”
“Thằng nhỏ ngoan vậy, chịu khổ để đi học, chị nó chẳng có tí nhân tính nào.”
“Con bé Lâm Tĩnh này, học được mấy chữ đã coi trời bằng vung.”
Bác cả, bác gái thì nhìn nhau, ánh mắt lóe lên vẻ đắc ý.
Còn bà nội, thấy tình hình “cảm động” thế, liền rút khăn tay ra lau nước mắt, gào lên:
“Trời ơi cháu trai ngoan của bà! Sao số mày lại khổ thế này! Có người chị nào mà tàn nhẫn đến vậy chứ!”
Một vở kịch hoàn hảo.
Ba người họ phối hợp ăn ý đến mức đáng sợ — biến dư luận thành roi, biến đạo đức thành gông, muốn trói chặt tôi vào vai “người chị m.á.u lạnh”.
Nhưng lần này, tôi chỉ nhìn.
Không giận, không thương, không rối trí.
Chỉ lạnh nhạt quan sát Lâm Hạo đang quỳ, ngắm vệt đỏ trên trán và tia đắc ý lóe lên trong đáy mắt hắn.
Tôi mỉm cười — một nụ cười nhạt như gió thoảng.
Rồi, giữa tiếng sụt sùi giả tạo ấy, tôi cất giọng bình thản đến rợn người:
“Được thôi.”
Hai chữ nhẹ như không, nhưng khiến cả sân c.h.ế.t lặng.
Tiếng khóc giả của hắn khựng lại, mắt mở to, đầy bối rối.
Tôi nhìn thẳng vào hắn, giọng rõ ràng từng chữ:
Có thể bạn thích
“Muốn đi học hả? Thì đi đi.”
“Trên đường nhớ giữ mạng cho kỹ.”
Tĩnh lặng.
Đến mức có thể nghe thấy tiếng kim rơi.
Tất cả đều nhìn tôi như thể tôi vừa hóa điên.
Còn Lâm Hạo thì đơ mặt, nụ cười giả tạo trên môi đông cứng lại.
Vở bi kịch hắn dựng công phu đến thế, cuối cùng lại bị tôi phá tan bằng đúng ba chữ.
Tôi thật sự để cho hắn đi bốc gạch.
Màn kịch của Lâm Hạo kết thúc theo cách hắn không bao giờ ngờ — lúng túng, t.h.ả.m hại, và nhục nhã.
Bác cả, bác gái hốt hoảng kéo hắn dậy, vừa giả vờ thương vừa trách tôi độc ác.
Còn tôi, từ giây phút ấy, mang luôn danh “chị gái sắt đá, lòng dạ sắt thép”.
Trong làng, từ người lớn đến trẻ con đều biết chuyện.
Tôi trở thành tấm gương phản diện sống động nhất cho “đạo lý chị vì em”.
Lời đồn lan như cỏ cháy — mỗi câu một nhát dao, găm vào lưng tôi không thương tiếc.
“Nhìn kìa, con nhỏ nhà họ Lâm, bắt em nghỉ học đi bốc gạch.”
“Học được mấy chữ là quên hết đạo làm người.”
“Loại con gái này ai mà dám cưới, rước về chỉ chuốc họa.”
Còn tôi? Tôi nghe rõ từng chữ, từng tiếng.
Chỉ không buồn đáp.
Vì tôi biết — giải thích với những cái đầu rỗng thì khác nào dạy cá leo cây.
Trong mắt họ, người chị chịu khổ thay em mới là “hi sinh cao cả”, còn người dám sống vì mình thì là “ích kỷ vô lương”.
Tôi phớt lờ tất cả, về nhà đóng cửa, tách mình khỏi cái chợ đạo đức ồn ào đó.
Tôi lấy tờ giấy báo trúng tuyển ra, đọc đi đọc lại đến thuộc lòng từng chữ, để nhắc bản thân rằng đời này, tôi sẽ không cúi đầu thêm lần nữa.
Rồi tôi ngồi xuống, tính toán từng đồng.
Học phí: 6.000 tệ.
Ký túc: 1.200.
Vé tàu ghế cứng lên Kinh thành: 180.
Chi phí tháng đầu: 500.
Tổng cộng — gần tám ngàn.
Số tiền cha mẹ để lại sau hậu sự chẳng còn bao nhiêu, mà ngày nhập học đang đến gần.
Tôi không còn lựa chọn.
Không ai cho tôi dựa.
Tôi chỉ còn một con đường — dựa vào chính mình.
Và ngay lúc ấy, trong đầu tôi đã hình thành một kế hoạch.
Một kế hoạch đủ để thay đổi cả cuộc đời — một lần, và mãi mãi.
Một tuần sau, có lẽ thấy dư luận đủ “mạnh”, bác cả cùng họ hàng lại kéo đến.
Lần này, họ mang theo cả mấy ông trưởng thôn, rõ ràng muốn biến nhà tôi thành phiên “tòa xử chị gái vô đạo đức”.
Bác cả Lâm Quốc Cường ngồi giữa gian nhà, dáng vẻ oai vệ như quan tòa tối cao.
“Lâm Tĩnh, hôm nay mọi người cho cháu cơ hội cuối cùng.”
“Cháu phải có trách nhiệm làm chị, để Hạo Hạo đi học. Nếu cháu nghe lời, chuyện cũ xóa hết.”
Bà nội phụ họa ngay:
“Đúng đó! Nếu còn biết tôn trọng người lớn thì ngoan ngoãn nghe lời! Đừng để tao phải dùng gia pháp!”
Tôi nhìn quanh căn nhà chật chội đầy những gương mặt giả nhân giả nghĩa ấy — lòng bình thản đến lạ.
Vì tôi biết, hôm nay chính là ngày tôi chờ đợi.
Tôi không cãi, còn cố làm ra vẻ khó xử.
“Bác cả, bà nội… đâu phải cháu không muốn giúp.”
Tôi thở dài, giọng mệt mỏi:
“Chỉ là nhà mình sạch bách rồi. Cháu lại sắp lên thành phố học, ruộng vườn bỏ không cũng phí. Hay bán sớm cho xong, đỡ lo.”
Vừa nghe đến đó, ánh mắt bác cả lóe lên một tia tham lam rõ rệt.
Mảnh đất hoang sau núi — mảnh đất mà ông ta thèm rỏ dãi bao năm.
Ở kiếp trước, chính ông ta là người “mượn trông giúp”, rồi âm thầm chiếm đoạt.
Đến khi nhà nước bồi thường vì mở đường, tôi không nhận nổi một xu.
