Chương 14
Nhưng tôi không cảm thấy rung động.
Không phải vì Tần Hành Dữ. Ít nhất tôi cố thuyết phục mình như vậy.
Sau ba lần hẹn, tôi nói thật với Phó Tử Khiêm.
Anh không giận. “Tôi đoán được.”
“Xin lỗi.”
“Không cần. Tình cảm không phải dự án để cố thêm ngân sách là thành công.”
Anh nâng ly. “Chúng ta vẫn là cộng sự tốt?”
“Tất nhiên.”
Chuyện tưởng như kết thúc ở đó. Nhưng một bức ảnh chúng tôi ăn tối bị đăng lên mạng, kèm tiêu đề tôi sắp tái hôn và cha ruột của Hoài Cẩn tranh quyền nuôi con.
Sáng hôm sau, trước cổng trường có phóng viên.
Hoài Cẩn bị đèn flash làm hoảng sợ, lên cơn khó thở. Giáo viên gọi cho tôi, nhưng Tần Hành Dữ đến trước vì đúng ngày anh đón con.
Anh dùng áo khoác che mặt Hoài Cẩn, bế con chạy qua đám đông. Một phóng viên đẩy micro sát vào đứa trẻ, hỏi:
“Cháu muốn sống với ba hay mẹ?”
Tần Hành Dữ dừng lại.
Tôi chưa từng thấy ánh mắt anh lạnh như vậy trong bốn năm qua.
“Hỏi một đứa trẻ câu đó, anh còn lương tâm không?”
Anh giao Hoài Cẩn cho trợ lý rồi quay lại, yêu cầu bảo vệ giữ hiện trường. Toàn bộ phóng viên xâm nhập khu vực trường bị lập biên bản. Cơ quan báo chí đăng bài phải công khai xin lỗi và xóa ảnh mặt trẻ em.
Nhưng tối đó, Hoài Cẩn vẫn sốt.
Thằng bé ôm cổ tôi, mơ màng hỏi: “Mẹ có lấy chú Phó rồi đưa con đi không?”
“Không.”
“Vậy ba có cướp con khỏi mẹ không?”
“Cũng không.”
“Trên mạng nói vậy.”
Tôi đau lòng ôm con chặt hơn. “Những người đó nói sai. Con sẽ luôn có cả ba và mẹ. Dù ba mẹ không sống cùng nhau, không ai bắt con phải chọn.”
Sáng hôm sau, Tần Hành Dữ đề nghị cùng tôi công khai một thông báo ngắn. Chúng tôi thống nhất từng câu qua luật sư, yêu cầu truyền thông chấm dứt đưa tin về đời tư của trẻ vị thành niên.
Trong buổi họp báo, một phóng viên vẫn hỏi: “Anh Tần, anh có xác nhận Giang Hoài Cẩn là con ruột không? Vì sao giấy khai sinh không có tên cha?”
Tôi siết ngón tay dưới bàn.
Năm ấy, tôi chủ động để trống mục đó. Tần Hành Dữ không phản đối.
Anh cầm micro, bình tĩnh trả lời: “Hoài Cẩn là con tôi về huyết thống, nhưng giấy khai sinh ghi thế nào là quyết định của mẹ cháu trong thời điểm cô ấy phải bảo vệ con khỏi áp lực từ gia đình tôi. Tôi tôn trọng quyết định đó.”
“Anh có cảm thấy bất công không?”
“Người từng chịu bất công không phải tôi.”
“Anh có định giành quyền nuôi con nếu cô Giang kết hôn với người khác?”
“Không.”
“Dù chồng mới của cô ấy có thể trở thành cha hợp pháp?”
Anh nhìn thẳng vào ống kính.
“Tư cách làm cha không nằm trong một ô trên giấy khai sinh, càng không được chứng minh bằng việc giành một đứa trẻ khỏi mẹ nó. Tôi sẽ yêu thương, chăm sóc và có mặt khi con cần. Còn cô Giang kết hôn với ai là quyền của cô ấy.”
Câu trả lời lan truyền khắp mạng.
Tôi ngồi bên cạnh, bỗng nhớ người đàn ông từng nói “con anh không thể không có hộ khẩu”.
Bốn năm trước, anh quan tâm đứa trẻ vì đó là máu mủ và quyền sở hữu của mình.
Bốn năm sau, anh đã hiểu con là một con người độc lập.
Sau họp báo, chúng tôi cùng về thăm Hoài Cẩn. Thằng bé đã hạ sốt, đang xếp mô hình tàu hỏa.
Nó ngẩng lên hỏi: “Ba, giấy khai sinh là gì?”
Anh ngồi xuống thảm. “Là một tờ giấy ghi ngày con ra đời và tên của những người chăm sóc con.”
“Tại sao không có tên ba?”
Anh nhìn tôi, rồi trả lời: “Vì lúc con ra đời, ba chưa đủ tốt để tên mình đứng cạnh mẹ con.”
“Bây giờ ba tốt chưa?”
Câu hỏi trẻ thơ khiến căn phòng im lặng.
Anh xoa đầu con. “Ba đang cố.”
Hoài Cẩn suy nghĩ, lấy một miếng dán hình ngôi sao dán lên ngực áo anh.
“Cô giáo nói bạn cố gắng thì được thưởng sao.”
Tần Hành Dữ cúi nhìn ngôi sao vàng méo mó, mắt đỏ lên.
Có thể bạn thích
Tôi quay đi lấy nước, giả vờ không nhìn thấy.
Đêm đó, sau khi Hoài Cẩn ngủ, tôi lấy giấy khai sinh ra khỏi két.
Ô tên cha vẫn trống.
Tôi cầm bút rất lâu nhưng không viết.
Không phải vì muốn trừng phạt anh.
Mà vì có những quyết định cần được đưa ra khi trái tim hoàn toàn tự do, không phải trong một phút cảm động.
Tôi cất tờ giấy lại.
Chưa phải lúc.
Cha tôi đột quỵ vào mùa đông năm ấy.
Sau vụ án của Giang Hạo Thành, tập đoàn Giang thị rơi vào khủng hoảng. Anh ta bị kết án mười hai năm tù với nhiều tội danh. Mẹ kế của tôi bị điều tra về vụ tai nạn năm xưa nhưng vì thiếu chứng cứ trực tiếp, cuối cùng chỉ bị truy tố vì cản trở điều tra và mua chuộc nhân chứng.
Cha vẫn cố giữ công ty, như thể chỉ cần Giang thị còn tồn tại thì gia đình ông chưa hoàn toàn sụp đổ.
Tôi nhận tin khi đang họp.
Thư ký cũ của ông nói: “Chủ tịch muốn gặp cô lần cuối.”
Tôi không đi ngay.
Trong suốt cuộc đời, ông có vô số cơ hội gặp tôi. Ngày mẹ mất. Ngày tôi tốt nghiệp. Ngày tôi mở công ty. Ngày scandal nổ ra. Ông đều chọn im lặng hoặc gọi đến để bảo vệ lợi ích của mình.
Bây giờ ông sắp chết, tại sao tôi phải lập tức chạy đến để giúp ông thanh thản?
Nhưng đêm đó, tôi mơ thấy mẹ.
Bà đứng dưới mái hiên căn phòng nhỏ phía sau bếp, tóc dài ướt mưa. Bà không trách tôi, chỉ hỏi: “Con có muốn biết sự thật không?”
Sáng hôm sau, tôi đến bệnh viện.
Cha gầy đến mức gần như không nhận ra. Một bên cơ thể không cử động được, giọng nói ngắt quãng.
Ông nhìn tôi, mắt đỏ lên.
“Vãn Vãn…”
Đây là lần đầu tiên ông gọi tôi thân mật như vậy.
Tôi ngồi cách giường một khoảng. “Ông muốn nói gì?”
Thư ký đưa tôi một tập tài liệu. Đó là bản di chúc mới, để lại ba mươi phần trăm cổ phần Giang thị cho tôi, kèm quyền biểu quyết trong quỹ gia đình.
“Tôi không cần.”
Cha thở khó nhọc. “Là… của con.”
“Không. Nó là thứ ông dùng để chuộc lỗi.”
Ông nhắm mắt, nước mắt chảy xuống thái dương.
“Mẹ con… năm đó… cha không biết tai nạn do họ làm.”
“Nhưng ông biết bà cần thuốc.”
Ông run lên.
Tôi mở bản sao bệnh án, đặt trước mặt ông. “Người của ông ký từ chối điều trị.”
“Cha… ở nước ngoài. Khi biết thì… đã muộn.”
“Vậy tại sao ông nói với tôi bà chết vì bệnh?”
“Cha sợ.”
“Sợ tôi biết ông đã chọn danh tiếng và gia đình hợp pháp thay vì cứu mẹ tôi?”
Ông không trả lời.
Im lặng chính là câu trả lời.
Tôi từng tưởng nếu có ngày đối chất, mình sẽ gào khóc, sẽ hỏi ông tại sao không yêu mẹ con tôi. Nhưng khi ngày đó thật sự đến, tôi chỉ thấy một người đàn ông già yếu đang nằm giữa đống hậu quả do chính mình tạo ra.
“Ông có từng yêu mẹ tôi không?”
Ông mấp máy môi. “Có.”
“Không.” Tôi lắc đầu. “Ông chỉ yêu cảm giác được bà ấy yêu.”
Câu nói ấy vừa thốt ra, tôi bỗng nghĩ đến Tần Hành Dữ.
Anh từng giống cha tôi đến đáng sợ: tin rằng cho tiền là yêu, giữ người bên cạnh là yêu, không quan tâm người kia phải trả giá gì.
Nhưng khác ở chỗ, khi tôi rời đi, anh đã nhìn thấy sai lầm và chịu thay đổi.
Cha tôi mất cả đời vẫn chỉ muốn dùng cổ phần để đổi lấy một tiếng tha thứ.
“Tôi sẽ nhận cổ phần.” Tôi nói.
Mắt ông sáng lên.
“Nhưng không phải để tha thứ cho ông. Tôi sẽ dùng nó lập quỹ hỗ trợ phụ nữ và trẻ em không được thừa nhận trong các tranh chấp gia đình. Tên quỹ là tên mẹ tôi.”
Ông nhìn tôi rất lâu rồi khó nhọc gật đầu.
Khi ra khỏi phòng bệnh, tôi thấy Tần Hành Dữ ở cuối hành lang.
“Anh đến làm gì?”
“Thư ký của cha em gọi. Ông ấy sợ em một mình.”
“Tôi không cần người đi cùng.”
“Anh biết. Anh chỉ đứng đây.”
Tôi nhìn anh. Bốn năm qua, anh đã thật sự học được cách đứng ngoài cánh cửa.
Không xông vào giải quyết, không thay tôi quyết định. Chỉ ở đó nếu tôi cần.
Tôi bước qua anh được vài bước thì dừng lại.
“Tần Hành Dữ.”
“Anh đây.”
“Đi bộ với tôi một đoạn.”
Anh không hỏi tại sao. Chỉ lặng lẽ đi bên cạnh.
Chúng tôi đi quanh khuôn viên bệnh viện. Tuyết đầu mùa rơi rất mỏng, tan ngay khi chạm đất. Tôi kể cho anh nghe cuộc nói chuyện với cha, kể về di chúc và quỹ từ thiện.
Anh nghe, không đưa lời khuyên.
Đến một chiếc ghế đá, tôi ngồi xuống.
“Tôi từng rất sợ mình giống mẹ.”
“Em không giống.”
“Tôi đã l*m t**h nhân của anh bảy năm.”
“Đó không phải lỗi của em.”
“Tôi tự nguyện bước vào.”
“Nhưng anh là người có quyền lực hơn. Anh có trách nhiệm không lợi dụng điều đó.”
Tôi nhìn anh. “Anh thật sự tin như vậy?”
“Phải.”
“Không phải nói để tôi vui?”
