Phó Chính Viễn trừng mắt.
“Các người dám!”
Tôi nghiêng đầu.
“Ông quên rồi sao?”
“Từ sáng nay, người có quyền quyết định việc tổ chức sự kiện của Phó thị đã không còn là ông.”
Ông ta im bặt.
Tôi bước đến trước xe lăn.
“Bác Trần.”
Người đàn ông ngẩng đầu.
Đôi mắt đục ngầu của ông bỗng đỏ hoe.
“Tiểu thư…”
Hai chữ ấy khiến sống mũi tôi cay xè.
Đã mười bảy năm rồi.
Từ ngày mẹ mất, không còn ai gọi tôi bằng giọng điệu ấy nữa.
Tôi ngồi xuống trước mặt ông.
“Bác còn nhớ cháu sao?”
Trần Đức Sơn run rẩy đưa tay.
“Giống…”
“Cô giống mẹ cô quá.”
Một giọt nước mắt lăn xuống gò má đầy sẹo của ông.
“Tôi đã nghĩ cả đời này sẽ không còn cơ hội gặp lại cô.”
Tôi nắm lấy bàn tay khô gầy ấy.
“Bác Trần, cháu cần bác nói ra sự thật.”
Ông nhìn tôi.
“Cô có chịu nổi không?”
Tôi im lặng vài giây.
Sau đó gật đầu.
“Cháu đã đợi mười bảy năm.”
“Không có sự thật nào khiến cháu đau hơn việc sống trong dối trá.”
Trần Đức Sơn nhắm mắt.
Rồi ông chậm rãi mở chiếc hộp sắt.
Bên trong có một chiếc chìa khóa, một cuốn sổ nhỏ đã ố vàng và một chiếc máy ghi âm cũ.
Nhưng thứ khiến tôi sững người lại là một chiếc kẹp tóc màu xanh lam.
Trên đó có hình con bướm bằng bạc.
Tôi nhận ra nó ngay lập tức.
Đó là món quà sinh nhật cuối cùng tôi tặng mẹ.
Năm ấy tôi mới tám tuổi.
Tôi đã dành dụm tiền tiêu vặt suốt ba tháng để mua chiếc kẹp tóc ấy.
Mẹ rất thích.
Bà nói sẽ luôn mang theo bên mình.
Ngày xảy ra t/ai n/ạ/n, cảnh sát thông báo toàn bộ vật dụng cá nhân của bà đều bị thiêu hủy.
Tôi từng khóc suốt nhiều ngày vì không tìm lại được chiếc kẹp.
Vậy mà giờ đây…
Nó đang nằm trước mắt tôi.
“Bác Trần.”
Giọng tôi run lên.
“Chiếc kẹp này…”
“Là mẹ cô đưa cho tôi.”
Ông nghẹn ngào.
“Ngay trước khi chiếc xe bốc cháy.”
Tôi cảm thấy trái tim mình như ngừng đập.
Trần Đức Sơn nhìn thẳng vào tôi.
“Tiểu thư.”
“Đêm ấy, mẹ cô không ch/ế/t ngay trong vụ va chạm.”
“Bà ấy vẫn còn sống.”
Cả phòng tiệc lập tức náo loạn.
Tôi đứng bất động.
Mười bảy năm.
Suốt mười bảy năm, tôi luôn nghĩ mẹ đã ra đi trong một vụ t/ai n/ạ/n không may.
Nhưng hóa ra…
Bà từng có cơ hội sống sót.
Tôi siết chặt chiếc kẹp tóc.
“Sau đó thì sao?”
Trần Đức Sơn ngẩng đầu.
Ánh mắt ông dừng lại trên người Phó Chính Viễn.
“Sau đó, có người ra lệnh khóa cửa xe.”
“Không cho bất kỳ ai cứu bà ấy.”
Phó Chính Viễn lập tức hét lên.
“Ông nói bậy!”
Trần Đức Sơn không nhìn ông ta.
Ông chỉ chậm rãi nói tiếp:
Có thể bạn thích
“Người ra lệnh là một phụ nữ.”
“Bà ta mặc áo khoác màu kem.”
“Trên cổ đeo một sợi dây chuyền ngọc trai.”
Tôi nhắm mắt.
Mười bảy năm trước, trong lễ tang của mẹ, có một người phụ nữ cũng đeo sợi dây chuyền ấy.
Bà ta đứng bên cạnh bố tôi.
Khóc đến mức gần như ngất đi.
Ba tháng sau, bà ta trở thành mẹ kế của tôi.
Tên bà ta là Lâm Tú Lan.
Mẹ ruột của Tô Nhược Ninh.
Tôi từ từ mở mắt.
“Bác Trần.”
“Người phụ nữ ấy có phải Lâm Tú Lan không?”
Trần Đức Sơn gật đầu.
“Đúng.”
Tô Nhược Ninh bất ngờ lùi lại.
“Không thể nào!”
Tôi quay sang nhìn chị ta.
“Chị biết chuyện này từ khi nào?”
“Chị không biết!”
“Thật sao?”
“Chị thề!”
Tôi nhìn chị ta vài giây.
Sau đó khẽ gật đầu.
“Được.”
“Vậy chúng ta cùng nghe một thứ.”
Tôi đưa mắt về phía Lục Thanh.
Màn hình lớn phía sau sân khấu lập tức sáng lên.
Một tệp âm thanh được mở.
Ban đầu chỉ có tiếng gió và tiếng động cơ xe.
Sau đó, giọng một người phụ nữ vang lên.
“Anh Phó, mọi chuyện đã sắp xếp xong chưa?”
Một giọng đàn ông đáp lại.
“Yên tâm. Đoạn đường này không có camera.”
“Còn tài xế?”
“Đã xử lý.”
Người phụ nữ im lặng vài giây.
Rồi nói:
“Nhưng nếu cô ta không ch/ế/t thì sao?”
Giọng đàn ông trở nên lạnh lùng.
“Vậy thì đừng để cô ta bước ra khỏi chiếc xe ấy.”
Tôi nhìn Phó Chính Viễn.
Ông ta đã ngồi phịch xuống ghế.
Mồ hôi lạnh chảy dọc thái dương.
Đoạn ghi âm tiếp tục.
Một giọng thiếu niên bất ngờ vang lên.
“Bố!”
“Bố đang làm gì vậy?”
“Trong xe còn có người!”
Tôi quay phắt đầu.
Phó Cảnh Hoài đứng bất động.
Giọng nói ấy…
Chính là anh.
Nhưng trong đoạn ghi âm, cậu thiếu niên năm xưa không im lặng.
Cậu ta hét lên:
“Con đã mở khóa rồi!”
“Bố, mau cứu cô ấy!”
Sau đó là một tiếng động lớn.
Giọng Phó Chính Viễn vang lên đầy giận dữ.
“Cảnh Hoài!”
“Tránh ra!”
Đoạn ghi âm đột ngột kết thúc.
Tôi đứng chết lặng.
Có điều gì đó không đúng.
Nếu Phó Cảnh Hoài đã cố mở cửa xe…
Vậy tại sao Trần Đức Sơn lại nói anh chính là người mở cửa?
Và tại sao suốt mười bảy năm, anh chưa từng kể với tôi bất cứ điều gì?
Tôi quay sang nhìn anh.
Phó Cảnh Hoài đang nhìn chiếc máy ghi âm.
Đôi mắt anh đỏ ngầu.
Tôi hỏi:
“Anh có gì muốn nói không?”
Anh mấp máy môi.
Nhưng không phát ra âm thanh.
Tôi bước đến.
“Phó Cảnh Hoài.”
“Mười bảy năm trước, rốt cuộc đã xảy ra chuyện gì?”
Anh nhìn tôi.
Một lúc lâu sau, anh mới khàn giọng nói:
“Tiểu Vãn.”
“Anh xin lỗi.”
Tôi bật cười.
“Lại xin lỗi?”
“Anh định dùng hai chữ ấy để giải thích cho cái ch/ế/t của mẹ tôi sao?”
Anh cúi đầu.
“Không.”
“Anh không có tư cách.”
Tôi nhìn anh rất lâu.
Rồi quay người.
“Lục Thanh.”
“Báo cảnh sát.”
Phó Chính Viễn lập tức đứng bật dậy.
“Không được!”
Tôi dừng bước.
Ông ta nhìn tôi bằng ánh mắt gần như điên loạn.
“Tô Vãn!”
“Cô có biết nếu chuyện này bị điều tra lại, sẽ có bao nhiêu người bị liên lụy không?”
Tôi nhìn ông ta.
“Bao nhiêu?”
Ông ta nghiến răng.
“Cả nhà họ Tô!”
“Cả nhà họ Phó!”
“Và cả tập đoàn Thịnh Nguyên mà cô đang nắm giữ!”
