Một tài khoản đăng lại video cầu hôn.
Kèm câu hỏi:
“Chiếc nhẫn ba mươi triệu tệ này rốt cuộc ai trả tiền?”
Bài viết nhanh chóng thu hút hàng triệu lượt xem.
Một người bình luận:
“Khoan đã, tối hôm đó Cố tổng vẫn đang có vợ hợp pháp mà?”
Người khác đáp:
“Đúng vậy. Tôi còn nhớ có người công khai chế giễu vợ anh ta ngay trong buổi cầu hôn.”
“Thế mà lúc ấy mọi người còn cổ vũ.”
Một đoạn video khác xuất hiện.
Trong đó, nữ minh tinh từng nói tôi xuất thân bình thường đang đứng trước phóng viên.
Cô ta cười gượng.
“Tôi chỉ nghe người khác nói.”
“Tôi không biết tình hình thực tế.”
Phóng viên hỏi:
“Vậy cô có muốn xin lỗi Lục Thanh Hoài không?”
Nữ minh tinh im lặng.
Sau đó đáp:
“Tôi xin lỗi vì đã phát biểu thiếu căn cứ.”
Cùng ngày, người bạn thân từng gọi Tô Nhược Ninh là chị dâu cũng đăng bài đính chính.
Anh ta nói mình không hiểu rõ tình trạng hôn nhân của Cố Đình Xuyên.
Tôi đọc xong chỉ cảm thấy buồn cười.
Tối hôm ấy, những người này cười lớn nhất.
Bây giờ, họ lại nói mình không biết gì.
Thư ký hỏi:
“Lục tổng, chúng ta có cần yêu cầu họ công khai xin lỗi thêm không?”
Tôi lắc đầu.
“Không cần.”
“Nhưng những bài viết vu khống cô…”
“Những nội dung có dấu hiệu xâm phạm quyền lợi hợp pháp thì chuyển luật sư.”
“Còn những người chỉ phát biểu thiếu suy nghĩ, tôi không có thời gian tranh cãi với từng người.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
“Có chuyện quan trọng hơn.”
Thư ký gật đầu.
“Vâng.”
Cô ấy đưa tôi một tập hồ sơ.
“Lục tổng, chúng tôi đã tìm được một người từng làm việc với Tô Kiến Thành.”
Tôi ngẩng đầu.
“Ai?”
“Trần Minh Viễn.”
“Cựu giám đốc kiểm soát rủi ro của Thiên Hằng.”
Tôi lập tức hỏi:
“Ông ấy đang ở đâu?”
“Ở một viện dưỡng lão ngoại ô.”
“Có thể gặp không?”
“Ông ấy đồng ý.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Chuẩn bị xe.”
14.
Viện dưỡng lão nằm dưới chân núi.
Khi tôi đến, trời vừa đổ mưa.
Trần Minh Viễn đã ngoài bảy mươi.
Ông ngồi bên cửa sổ, trên đùi phủ một chiếc chăn mỏng.
Thấy tôi, ông nhìn rất lâu.
Sau đó khẽ nói:
“Giống quá.”
Tôi bước đến.
“Cháu chào bác Trần.”
Ông mỉm cười.
“Cháu giống mẹ cháu lúc trẻ.”
Tôi ngồi xuống.
“Bác từng làm việc với mẹ cháu?”
“Gần hai mươi năm.”
Ông nhìn ra màn mưa.
“Mẹ cháu là người rất giỏi.”
“Nhưng cũng rất cứng rắn.”
“Tô Kiến Thành từng là người bà ấy tin tưởng.”
Tôi hỏi:
“Sau đó xảy ra chuyện gì?”
Trần Minh Viễn thở dài.
“Mười hai năm trước, Thiên Hằng đầu tư vào một dự án năng lượng ở nước ngoài.”
“Quy mô rất lớn.”
“Tô Kiến Thành phụ trách thẩm định.”
“Ban đầu mọi thứ đều bình thường.”
“Nhưng sau đó, chúng tôi phát hiện một số khoản thanh toán không khớp với tiến độ thực tế.”
Tôi nhìn ông.
“Khoản thất thoát sáu trăm triệu?”
Có thể bạn thích
Ông gật đầu.
“Đúng.”
“Chúng tôi nghi ngờ có người sử dụng công ty trung gian để chuyển tiền.”
“Mẹ cháu yêu cầu kiểm toán.”
“Ngay trước khi báo cáo hoàn tất, Tô Kiến Thành biến mất.”
Tôi hỏi:
“Ông ta có bị truy cứu trách nhiệm không?”
“Có hồ sơ được chuyển cho cơ quan có thẩm quyền.”
“Nhưng việc xác minh gặp khó khăn vì nhiều giao dịch ở nước ngoài.”
“Sau đó xuất hiện tin ông ta đã qua đ/ờ/i.”
Tôi im lặng.
Trần Minh Viễn nhìn tôi.
“Cháu đang điều tra chuyện cũ?”
“Vâng.”
“Vì Cố Đình Xuyên?”
Tôi ngạc nhiên.
“Bác biết?”
Ông cười khổ.
“Mẹ cháu từng nói với bác.”
“Bà ấy nghi ngờ người đứng sau công ty Lam Hải có liên quan đến Tô Kiến Thành.”
Tôi lập tức hỏi:
“Mẹ cháu đã tìm được chứng cứ gì?”
Ông nhìn tôi.
“Có một cuốn sổ.”
“Cuốn sổ?”
“Đúng.”
“Mẹ cháu có thói quen ghi lại những giao dịch đáng ngờ bằng tay.”
“Bà ấy không hoàn toàn tin vào hệ thống điện tử.”
“Trước khi mất, bà ấy nhờ bác cất giữ một bản sao.”
Tôi nín thở.
“Bác còn giữ?”
Ông gật đầu.
“Có.”
Ông gọi người chăm sóc mang đến một chiếc hộp.
Bên trong là một cuốn sổ bìa xanh.
Tôi mở trang đầu.
Nét chữ của mẹ.
Những con số.
Những ngày tháng.
Những ký hiệu viết tắt.
Và một cái tên được khoanh tròn.
Tô Kiến Thành.
Bên cạnh là một dòng ghi chú.
“Không phải chỉ muốn lấy tiền.”
Tôi lật sang trang tiếp theo.
Một câu khác hiện ra.
“Mục tiêu cuối cùng có thể là quyền kiểm soát Thiên Hằng.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy.
Cảm giác lạnh buốt chạy dọc sống lưng.
Mẹ tôi đã nghi ngờ từ trước.
Tôi tiếp tục lật.
Đến trang cuối cùng, có một dòng chữ khiến tay tôi khựng lại.
“Người trong nội bộ đang hỗ trợ.”
Bên dưới là hai chữ viết tắt.
T.Q.
Tôi nhìn ông Trần.
“Bác biết T.Q. là ai không?”
Ông im lặng.
Sau đó lắc đầu.
“Bác không chắc.”
Tôi hỏi:
“Có thể là người trong Thiên Hằng?”
“Có thể.”
Ông nhìn tôi.
“Thanh Hoài, cháu phải cẩn thận.”
“Người đó có thể vẫn còn ở gần cháu.”
15.
Trên đường trở về, tôi liên tục suy nghĩ về hai chữ T.Q.
Thiên Hằng có rất nhiều người mang họ Tần, họ Trương, họ Tạ.
Nhưng trong số những người giữ chức vụ cao, chỉ có một người có tên viết tắt trùng khớp.
Tần Quang.
Ông Tần.
Người đã ở bên mẹ tôi suốt hai mươi năm.
Người vừa giúp tôi thu hồi quyền kiểm soát Cố thị.
Người tôi tin tưởng nhất sau khi mẹ qua đ/ờ/i.
Tôi nhìn điện thoại.
Tên ông Tần nằm ngay đầu danh sách cuộc gọi.
Tôi không muốn nghi ngờ ông.
Nhưng tôi cũng không thể bỏ qua.
Tôi gọi cho luật sư Laurent.
“Ông có thể giúp tôi kiểm tra một người không?”
“Cô muốn kiểm tra ai?”
“Tần Quang.”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Ông Tần?”
“Đúng.”
Laurent hỏi rất cẩn thận:
“Cô nghi ngờ điều gì?”
“Tôi chưa có kết luận.”
“Tôi chỉ muốn rà soát những giao dịch mà ông ấy từng phê duyệt trong mười hai năm qua.”
“Đặc biệt là các khoản liên quan đến Lam Hải và Tô Kiến Thành.”
Luật sư đáp:
“Tôi hiểu.”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Mưa vẫn rơi.
Bỗng nhiên, tôi cảm thấy thế giới mình từng tin tưởng đang bị bóc đi từng lớp.
Cố Đình Xuyên phản bội.
Cố lão gia che giấu.
Tô Nhược Ninh tính toán.
Bây giờ, ngay cả người tôi xem như chú ruột cũng xuất hiện trong một nghi vấn.
Tôi không biết cuối cùng sẽ còn lại bao nhiêu người đáng tin.
Nhưng có một điều tôi đã học được.
Tin tưởng không có nghĩa là từ bỏ kiểm chứng.
Tôi nhắn cho thư ký.
“Từ hôm nay, tất cả quyết định chuyển tài sản trên một mức nhất định phải có hai cấp phê duyệt độc lập.”
“Không ngoại lệ.”
Thư ký lập tức trả lời.
“Đã rõ, Lục tổng.”
16.
Hai ngày sau.
Luật sư Laurent gọi đến.
Giọng ông nghiêm túc.
“Cô Lục, chúng tôi đã hoàn tất rà soát sơ bộ.”
