Chương 5
Tôi cúi đầu.
Không hiểu tại sao, sống mũi bỗng cay xè.
Tôi từng cho rằng mình đã hoàn toàn thoát khỏi cái bóng của Tạ Cảnh Thâm.
Nhưng hóa ra, ngay cả cách tôi xử lý một đoạn nhạc, cách tôi lấy hơi, cách tôi kết thúc một câu hát, vẫn còn mang dấu vết của anh.
Mười hai năm.
Một người có thể rời khỏi cuộc đời mình.
Nhưng thói quen do người đó để lại không dễ dàng biến mất.
Đêm ấy, tôi thu âm lại toàn bộ ca khúc.
Lần đầu tiên sau khi trọng sinh, tôi không nghĩ xem Tạ Cảnh Thâm sẽ đánh giá thế nào.
Tôi chỉ hát theo cảm xúc của mình.
Khi nốt cuối cùng kết thúc, phòng điều khiển im lặng rất lâu.
Trình Hoài Châu tháo tai nghe.
Anh nhìn tôi qua lớp kính.
Sau đó giơ ngón tay cái.
Tôi bật cười.
Nhưng tôi không biết rằng, cùng lúc ấy, ở một căn hộ cách phòng thu chưa đầy mười cây số, Tạ Cảnh Thâm đang ngồi một mình trước màn hình máy tính.
Trên màn hình là đoạn ghi hình vòng tuyển chọn năm đó.
Anh đã xem đi xem lại hơn ba mươi lần.
Mỗi lần, hình ảnh đều dừng ở khoảnh khắc tôi đứng trên sân khấu, mắt đỏ hoe nhìn anh.
Anh nghe thấy chính mình nói:
“Tôi chọn Hạ Tư Đồng.”
Sau đó, anh nhìn thấy nụ cười trên môi tôi biến mất.
Tạ Cảnh Thâm đưa tay che mắt.
Lần đầu tiên sau khi trọng sinh, anh nhận ra một điều.
Anh đã nghĩ mình chỉ thay đổi một lựa chọn.
Nhưng lựa chọn ấy lại khiến người từng yêu anh nhất hoàn toàn rời khỏi cuộc đời anh.
Điện thoại trên bàn bỗng rung lên.
Là một số máy lạ.
Anh nhận cuộc gọi.
Đầu dây bên kia truyền đến giọng đàn ông khàn khàn.
“Thầy Tạ, chuyện anh nhờ tôi điều tra đã có kết quả.”
Tạ Cảnh Thâm ngồi thẳng dậy.
“Nói.”
“Vụ tai nạn máy bay năm đó…”
Người kia ngập ngừng.
“Có lẽ không đơn giản như kết luận chính thức.”
10. Bức thư không được gửi đi
Ba ngày sau, tôi nhận được một bưu kiện.
Không có tên người gửi.
Bên trong là một chiếc USB màu bạc và một phong thư đã ố vàng.
Trên phong thư chỉ có ba chữ.
Tống Nghiên nhận.
Tôi nhìn nét chữ.
Tim đột nhiên đập mạnh.
Đó là chữ viết của tôi.
Nhưng tôi không nhớ mình từng viết phong thư này.
Tôi mở ra.
Bên trong chỉ có một tờ giấy.
“Nếu có một ngày em được sống lại, xin đừng tin những gì mình nhìn thấy.”
“Đặc biệt là người đàn ông đã nói sẽ yêu em mãi mãi.”
Tôi đứng bật dậy.
Từng ngón tay lạnh ngắt.
Trình Hoài Châu vừa bước vào phòng, nhìn thấy sắc mặt tôi liền dừng lại.
“Sao vậy?”
Tôi đưa phong thư cho anh.
Anh đọc xong, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Em lấy cái này ở đâu?”
“Có người gửi đến.”
“Người gửi là ai?”
“Không biết.”
Anh nhìn chiếc USB.
“Đừng mở vội.”
Tôi ngẩng đầu.
“Tại sao?”
Có thể bạn thích
Trình Hoài Châu im lặng.
Sự im lặng ấy khiến tôi lập tức cảnh giác.
“Anh biết gì đúng không?”
“Nghiên Nghiên…”
“Đừng gọi tôi như thế.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Trình Hoài Châu, nếu anh cũng định giấu tôi chuyện gì đó vì nghĩ như vậy là tốt cho tôi, thì chúng ta dừng ở đây.”
Anh khựng lại.
Tôi nói tiếp:
“Kiếp trước, Tạ Cảnh Thâm quyết định thay tôi quá nhiều chuyện.”
“Bài hát nào nên hát, hợp đồng nào nên ký, chương trình nào nên tham gia.”
“Thậm chí đến kiếp này, anh ấy cũng tự quyết định rằng chúng tôi không nên ở bên nhau nữa.”
“Tôi không muốn lặp lại điều đó.”
Trình Hoài Châu nhìn tôi rất lâu.
Cuối cùng, anh kéo ghế ngồi xuống.
“Được.”
Anh nói.
“Anh sẽ kể.”
Tôi siết chặt phong thư.
Trình Hoài Châu chậm rãi mở lời.
“Kiếp trước, khoảng hai tháng trước vụ tai nạn, em từng tìm anh.”
Tôi sững người.
“Tôi?”
“Ừ.”
“Không thể nào.”
Kiếp trước, tôi và Trình Hoài Châu gần như không có quan hệ cá nhân.
Ngoại trừ vài lần chạm mặt tại lễ trao giải, chúng tôi thậm chí không trao đổi số điện thoại.
Anh nhìn tôi.
“Em đến phòng thu của anh lúc hai giờ sáng.”
“Em nói muốn nhờ anh kiểm tra một bản ghi âm.”
Tôi nhíu mày.
“Bản ghi âm gì?”
“Anh không biết.”
“Tại sao?”
“Vì em chưa kịp đưa cho anh.”
Trình Hoài Châu dừng lại.
“Đêm đó, Tạ Cảnh Thâm đến đón em.”
Tôi chợt thấy một cơn đau nhói chạy qua thái dương.
Một vài hình ảnh mơ hồ thoáng hiện.
Hành lang tối.
Tiếng bước chân vội vã.
Tôi đang cầm một chiếc túi màu đen.
Có người nắm cổ tay tôi.
Giọng đàn ông quen thuộc vang lên.
“Tiểu Nghiên, về nhà với anh.”
Tôi ôm đầu.
Trình Hoài Châu lập tức đứng dậy.
“Em sao vậy?”
“Không sao.”
Tôi cố ổn định hơi thở.
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó em không liên lạc với anh nữa.”
“Cho đến chuyến bay cuối cùng.”
Tôi ngẩng đầu.
Anh nói:
“Trước khi lên máy bay, em đã gửi cho anh một tin nhắn.”
“Nội dung là gì?”
Trình Hoài Châu nhìn tôi.
“Em nói, nếu lần này không trở về, hãy giúp em tìm ra sự thật.”
Căn phòng bỗng trở nên yên tĩnh.
Tôi nghe thấy tiếng điều hòa đang chạy.
Từng tiếng.
Từng tiếng.
Rất rõ.
Tôi lắc đầu.
“Không đúng.”
“Tôi không nhớ.”
“Anh biết.”
“Không, anh không hiểu.”
Giọng tôi run lên.
“Tôi nhớ rõ kiếp trước.”
“Tôi nhớ chúng tôi gặp nhau thế nào.”
“Nhớ từng lần nhận giải.”
“Nhớ cả những cuộc cãi vã.”
“Nhưng tôi hoàn toàn không nhớ chuyện anh vừa nói.”
Trình Hoài Châu nhìn chiếc USB.
“Vậy có lẽ thứ này sẽ cho em câu trả lời.”
Tôi cắm USB vào máy tính.
Bên trong chỉ có một tệp video.
Tên tệp là một ngày trước vụ tai nạn.
Tôi nhấn mở.
Màn hình tối đen vài giây.
Sau đó xuất hiện một người phụ nữ.
Là tôi.
Nhưng không giống tôi trong ký ức.
Người phụ nữ ấy gầy đến mức hai gò má hóp lại.
Mắt thâm quầng.
Môi tái nhợt.
Cô ấy ngồi trong một căn phòng khách sạn, liên tục nhìn về phía cửa.
Sau đó, cô ấy nhìn thẳng vào máy quay.
“Nếu ai đó xem được đoạn video này…”
Giọng cô ấy khàn đặc.
“Xin hãy tin tôi.”
