Mong con một đời bình an.
Ngày con chào đời, Cố Hoài Châu khóc.
Anh ôm con.
Rồi nhìn tôi.
“Thanh Du, em vất vả rồi.”
Tôi mỉm cười.
“Anh cũng vậy.”
Anh lắc đầu.
“Không, người vất vả nhất là em.”
Tôi nhìn anh.
Bỗng nhớ đến kiếp trước.
Ngày tôi sinh con trai đầu lòng, Tạ Cảnh Hành không có mặt.
Anh nói mình bận công việc.
Sau này tôi mới biết, hôm ấy Thẩm Nhược Đồng bị ốm.
Anh đưa cô ta đến bệnh viện.
Còn tôi một mình trong phòng sinh.
Khi con chào đời, người đầu tiên tôi nhìn thấy là y tá.
Không phải chồng.
Tôi từng nghĩ đó là chuyện bình thường.
Bởi Tạ Cảnh Hành luôn bận.
Nhưng bây giờ, nhìn Cố Hoài Châu vụng về bế con, tôi mới hiểu.
Có những sự vắng mặt không phải vì người ta không có thời gian.
Mà vì người ta không muốn dành thời gian cho mình.
Năm ba mươi chín tuổi.
Mẹ tôi vẫn khỏe mạnh.
Dì Trần cũng vậy.
Hai người thường xuyên gọi điện cho nhau.
Thỉnh thoảng còn cùng đi du lịch.
Tôi đưa con gái về thăm quê.
Dì Trần nhìn An Nhiên.
Mỉm cười.
“Con bé giống Thanh Du hồi nhỏ quá.”
Tôi bật cười.
“Thật ạ?”
Dì gật đầu.
“Nhất là đôi mắt.”
An Nhiên ngẩng đầu.
“Bà ơi, mẹ cháu hồi nhỏ có ngoan không?”
Dì Trần bật cười.
“Ngoan lắm.”
“Thế mẹ cháu có hay khóc không?”
Dì im lặng một chút.
Sau đó nhìn tôi.
“Trước đây có.”
“Nhưng bây giờ mẹ cháu rất mạnh mẽ.”
An Nhiên quay sang tôi.
“Mẹ ơi, con cũng muốn mạnh mẽ như mẹ.”
Tôi ngồi xuống.
Ôm con vào lòng.
“Con không cần giống mẹ.”
“Con chỉ cần trở thành người con muốn.”
Dì Trần đứng bên cạnh.
Mắt đỏ hoe.
Tôi biết dì đang nghĩ gì.
Nhưng không ai nhắc đến Tạ Cảnh Hành.
Bởi cái tên ấy đã trở thành một phần quá khứ.
Năm bốn mươi bảy tuổi.
Tôi đi khám sức khỏe định kỳ.
Ngày nhận kết quả, Cố Hoài Châu đi cùng.
Tôi ngồi trước bàn bác sĩ.
Tim đập rất nhanh.
Bởi kiếp trước, chính ở tuổi này, tôi được chẩn đoán mắc ung thư giai đoạn cuối.
Tôi vẫn nhớ căn phòng bệnh.
Nhớ mùi thuốc sát trùng.
Nhớ tiếng máy truyền dịch.
Nhớ cảm giác tuyệt vọng khi nghe bác sĩ nói mình chỉ còn khoảng ba tháng.
Bây giờ.
Tôi ngồi đây.
Bàn tay được Cố Hoài Châu nắm chặt.
Bác sĩ xem kết quả.
Sau đó mỉm cười.
“Các chỉ số hiện tại nhìn chung ổn.”
“Không có phát hiện bất thường nghiêm trọng trong đợt kiểm tra này.”
Tôi ngồi sững.
Cố Hoài Châu thở phào.
Anh quay sang tôi.
“Em nghe thấy chưa?”
Tôi gật đầu.
Nước mắt lập tức rơi xuống.
Anh hoảng hốt.
“Sao em khóc?”
Có thể bạn thích
Tôi lắc đầu.
“Không có gì.”
“Chỉ là…”
Tôi bật cười qua nước mắt.
“Em rất vui.”
Cố Hoài Châu ôm tôi.
“Ngốc quá.”
Tôi vùi mặt vào vai anh.
Khóc rất lâu.
Kiếp trước.
Năm bốn mươi bảy tuổi.
Tôi nằm một mình trong phòng bệnh.
Kiếp này.
Năm bốn mươi bảy tuổi.
Tôi vẫn khỏe mạnh.
Có chồng.
Có con gái.
Có mẹ.
Có bạn bè.
Có công việc mình yêu thích.
Tôi không biết tương lai sẽ ra sao.
Cũng không biết mình sẽ sống đến bao nhiêu tuổi.
Nhưng ít nhất.
Tôi đã không còn sống trong cô độc.
Cũng năm ấy, tôi nhận được tin Tạ Cảnh Hành nghỉ hưu sớm vì vấn đề sức khỏe.
Anh không kết hôn.
Không có con.
Sau khi chuyển qua vài đơn vị, anh trở về quê chăm sóc bố mẹ.
Trần Hạo kể rằng anh vẫn giữ chiếc vòng bạc năm xưa.
Tôi nghe xong chỉ gật đầu.
Không hỏi thêm.
Trần Hạo nhìn tôi.
“Thanh Du, cậu không tò mò sao?”
Tôi mỉm cười.
“Tò mò gì?”
“Cảnh Hành sống thế nào.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Ngoài sân, Cố Hoài Châu đang cùng con gái tưới cây.
Tiếng cười vang lên.
Tôi nhẹ giọng:
“Trần Hạo.”
“Ừ?”
“Tôi đã có cuộc đời của mình rồi.”
“Cuộc đời cậu ấy thế nào, không còn liên quan đến tôi nữa.”
Năm năm mươi tuổi.
Tôi được khen thưởng vì những đóng góp trong công tác.
Ngày nhận bằng khen, tôi mặc cảnh phục.
Đứng trên sân khấu.
Dưới hàng ghế, Cố Hoài Châu và con gái vỗ tay rất lớn.
Tôi nhìn họ.
Mỉm cười.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng nhớ đến đêm mười tám tuổi.
Quán net cũ.
Chiếc máy tính chậm chạp.
Con trỏ chuột đặt trên dòng nguyện vọng.
Tôi đã xóa tên Tạ Cảnh Hành.
Chỉ một thao tác nhỏ.
Nhưng thay đổi cả cuộc đời.
Năm năm mươi lăm tuổi.
Dì Trần qua đời.
Tôi trở về dự tang lễ.
Tạ Cảnh Hành đứng trước linh cữu.
Mái tóc đã bạc nhiều.
Khuôn mặt hốc hác.
Khi nhìn thấy tôi, anh khựng lại.
Tôi bước đến.
Đặt bó hoa xuống.
Cúi đầu trước di ảnh dì.
Trong ảnh, dì Trần vẫn mỉm cười hiền hậu.
Tôi bật khóc.
Dì là một trong những người đã yêu thương tôi chân thành nhất.
Dù hai kiếp có bao nhiêu chuyện xảy ra, tôi vẫn luôn biết ơn dì.
Sau lễ viếng, Tạ Cảnh Hành bước tới.
“Thanh Du.”
Tôi quay đầu.
“Ừ.”
Anh nhìn tôi.
Rất lâu sau mới nói:
“Cảm ơn em đã đến.”
Tôi gật đầu.
“Dì Trần rất thương tôi.”
Anh cúi đầu.
“Anh biết.”
Một khoảng im lặng kéo dài.
Sau đó anh hỏi:
“Em sống tốt chứ?”
Tôi mỉm cười.
“Rất tốt.”
Anh nhìn nụ cười ấy.
Khóe mắt đỏ lên.
“Vậy thì tốt.”
Tôi chuẩn bị rời đi.
Anh bỗng gọi:
“Thanh Du.”
Tôi quay đầu.
Anh nhìn tôi.
Giọng rất nhẹ.
“Kiếp trước…”
Tôi khựng lại.
Anh nói:
“Anh chưa từng cảm ơn em.”
Tôi im lặng.
Anh tiếp tục:
“Cảm ơn em đã yêu anh suốt ba mươi hai năm.”
“Cũng xin lỗi vì đã không trân trọng.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Mái tóc bạc.
Đôi mắt mệt mỏi.
Bỗng nhận ra mình thật sự không còn hận anh.
Không phải vì đã tha thứ cho mọi chuyện.
Mà vì những chuyện ấy đã không còn khả năng làm tổn thương tôi nữa.
Tôi nhẹ giọng:
“Tạ Cảnh Hành.”
“Ừ?”
“Chúng ta đều đã già rồi.”
Anh cười khổ.
“Ừ.”
Tôi nói:
“Đừng sống mãi trong quá khứ nữa.”
Anh nhìn tôi.
