Thành An quay đầu nhìn Hứa Ngọc Bình.
Ánh mắt ấy khiến trong lòng tôi chợt xuất hiện một dự cảm chẳng lành.
Quả nhiên, ông ấy nói:
“Nửa năm qua, Ngọc Bình luôn ở bên cạnh tôi.”
“Lúc tôi đ/au đ/ớn nhất, t/uyệt v/ọng nhất, bà ấy là người hiểu tôi.”
“Nếu không có bà ấy cùng tôi động viên nhau, có lẽ tôi đã chẳng thể ch/ống ch/ọi tới ngày hôm nay.”
“Tôi nợ bà ấy rất nhiều.”
Tôi nhìn ông ấy, gần như không thể tin nổi.
“Ông nợ bà ấy?”
“Phải.”
Thành An thở dài.
“Ngọc Bình không còn người thân bên cạnh. Bà ấy sống cô độc nhiều năm rồi.”
“Tôi đã suy nghĩ kỹ.”
“Quãng đời còn lại, tôi muốn chăm sóc bà ấy.”
Tôi hỏi:
“Vậy còn tôi?”
Ông ấy khựng lại.
Tôi chỉ vào chính mình.
“Ba năm qua tôi là cái gì?”
“Lúc ông không thể tự trở mình, ai thức dậy giữa đêm giúp ông?”
“Lúc ông không kiểm soát được chuyện v/ệ s/inh, ai dọn dẹp?”
“Lúc ông ăn không nổi, ai nấu hết món này đến món khác rồi từng thìa từng thìa đút cho ông?”
“Có mấy tháng ông gần như không thể c/ử đ/ộng. Người lau người, thay quần áo, x/oa b/óp tay chân cho ông mỗi ngày là ai?”
Tôi càng nói, giọng càng run.
Không phải vì muốn khóc.
Mà vì tôi thật sự cảm thấy chuyện trước mắt quá hoang đường.
Ba năm.
Hơn một nghìn ngày.
Tôi từ một người tóc chỉ lấm tấm bạc, biến thành dáng vẻ già nua như bây giờ.
Tay tôi đ/au vì ngày nào cũng phải đỡ ông ấy.
Lưng tôi cũng bắt đầu không đứng thẳng được.
Thế nhưng Thành An dường như chẳng nhớ gì cả.
Trong ký ức của ông ấy, người giúp ông ấy vượt qua b/ệnh t/ật lại trở thành Hứa Ngọc Bình.
Chỉ bởi mỗi ngày hai người nằm cạnh nhau, trò chuyện và động viên nhau vài câu.
Tôi nhìn thẳng vào mắt ông ấy.
“Thành An, bà ấy nằm trên giường nói với ông mấy câu cố lên, ông liền cảm thấy bà ấy đã c/ứu mình.”
“Vậy ba năm tôi hầu hạ ông từng chút một thì sao?”
“Trong mắt ông, những việc đó là điều đương nhiên à?”
Sắc mặt ông ấy thoáng trở nên khó xử.
Nhưng rất nhanh, ông ấy lại cau mày.
“Bà đừng nói khó nghe như vậy.”
Có thể bạn thích
“Tôi chưa từng phủ nhận những gì bà làm.”
“Chúng ta đã làm vợ chồng gần bốn mươi năm, tôi đương nhiên biết bà vất vả.”
“Nhưng chính vì đã sống với nhau lâu như vậy nên giữa chúng ta bây giờ là tình thân.”
“Tình cảm ấy sẽ không mất đi chỉ vì một tờ giấy ly hôn.”
Tôi nhìn ông ấy.
“Ý ông là gì?”
Thành An nắm lấy tay Hứa Ngọc Bình.
Ngay trước mặt tôi.
“Bà vẫn là người nhà của tôi.”
“Sau khi ly hôn, nếu bà gặp chuyện gì, tôi cũng sẽ không mặc kệ.”
“Nhưng Ngọc Bình khác.”
“Bà ấy không có gì cả.”
“Bà ấy cần một danh phận.”
Hứa Ngọc Bình đứng bên cạnh, đôi mắt hơi đỏ lên.
Thành An lập tức siết tay bà ta chặt hơn.
Rồi ông ấy nhìn tôi, nói như thể đang đưa ra một quyết định vô cùng công bằng:
“Tôi chỉ muốn dùng những năm tháng còn lại cho bà ấy một mái nhà.”
“Mai Lan, bà hiểu cho tôi lần này đi.”
Tôi không nói gì.
Gần bốn mươi năm sống chung khiến tôi hiểu Lục Thành An hơn bất cứ ai.
Tôi biết vẻ mặt của ông ấy khi do dự.
Biết lúc nào ông ấy chỉ đang nóng giận nhất thời.
Cũng biết khi nào ông ấy đã quyết định một chuyện, dù người khác nói gì cũng không thay đổi.
Và lúc này, ánh mắt ấy nói cho tôi biết một điều.
Ông ấy không hề nhất thời hồ đồ.
Ông ấy thật sự muốn kết thúc cuộc hôn nhân gần bốn mươi năm với tôi.
Để cưới người phụ nữ đã nằm cạnh giường b/ệnh của ông ấy nửa năm.
Tôi bỗng cảm thấy mọi lời tranh cãi đều trở nên thừa thãi.
Bởi một người đã xem sự hy sinh của tôi là nghĩa vụ thì tôi có kể lại một nghìn ngày ấy thêm bao nhiêu lần, ông ấy cũng sẽ chỉ cảm thấy đó là việc một người vợ nên làm.
Tôi nhìn bó hướng dương trong tay Hứa Ngọc Bình.
Một lúc lâu sau, tôi khẽ gật đầu.
“Được.”
Thành An ngẩn người.
Có lẽ chính ông ấy cũng không ngờ tôi sẽ đồng ý nhanh như vậy.
Tôi nhìn ông ấy, bình tĩnh nói tiếp:
“Ông muốn ly hôn, tôi thành toàn cho ông.”
“Nhưng Lục Thành An, ông nhớ kỹ một chuyện.”
“Từ ngày ký tên vào giấy ly hôn, tôi và ông không còn là người một nhà nữa.”
2. Một tờ giấy ly hôn, cắt đứt bốn mươi năm
Lục Thành An nhìn tôi rất lâu.
Có lẽ ông ấy đang chờ tôi nói thêm điều gì đó.
Chẳng hạn như khóc lóc, van xin, hoặc ít nhất cũng phải hỏi ông ấy có thật sự không còn chút tình cảm nào với tôi hay không.
Nhưng tôi không hỏi.
Tôi chỉ cúi xuống nhặt chiếc túi vải đặt cạnh chân giường.
Bên trong có một chiếc bình giữ nhiệt, hai hộp cơm và mấy lọ thuốc tôi đã chuẩn bị sẵn cho ông ấy từ sáng sớm.
Tôi lấy bình giữ nhiệt ra, đặt lên bàn.
“Thuốc của ông tôi đã chia theo từng ngày. Trong hộp màu xanh là thuốc buổi sáng, hộp màu trắng là thuốc buổi tối.”
Thành An hơi nhíu mày.
“Bà nói những chuyện này làm gì?”
“Tôi sợ sau này không còn cơ hội dặn nữa.”
Ông ấy lập tức mất kiên nhẫn.
“Mai Lan, tôi đã nói rồi. Chúng ta chỉ ly hôn trên giấy tờ, bà không cần phải làm như từ nay về sau chúng ta trở thành người xa lạ.”
Tôi nhìn ông ấy.
“Vậy ông định thế nào?”
“Thế nào là thế nào?”
“Sau khi ly hôn, ông sống với Hứa Ngọc Bình, còn tôi vẫn tiếp tục chăm sóc ông?”
Thành An im lặng.
Tôi hỏi tiếp:
“Ông đau ốm, tôi đến bệnh viện. Ông muốn ăn gì, tôi nấu. Quần áo bẩn, tôi giặt. Còn những lúc ông khỏe mạnh, ông sẽ nắm tay bà ấy đi dạo, cùng bà ấy hưởng thụ tuổi già?”
