“Con trai! Đuổi nó đi! Đuổi con đàn bà bất hiếu này ra khỏi nhà! Căn nhà này là của nhà mình! Là để dành cho Tình Tình làm của hồi môn đấy!”
Tôi quay đầu nhìn Chu Dịch—người mà tôi từng tin là chỗ dựa của mình.
Tôi muốn thấy anh ta phản đối, muốn nghe anh ta nói một câu “Mẹ nói bậy”.
Nhưng.
Không có gì.
Anh ta tránh ánh mắt tôi, môi run run nhưng không nói nổi một câu.
Sự im lặng của anh ta… chính là đồng thuận.
Khoảnh khắc ấy, tôi cảm giác m.á.u mình như đông lại.
Tất cả những gì tôi hy sinh cho gia đình này, bao nhiêu tin tưởng, bao nhiêu yêu thương—trong tích tắc vỡ tan thành bụi.
Thì ra với nhà họ Chu, từ đầu đến cuối, tôi chưa bao giờ là người nhà.
Tôi chỉ là cái máy rót tiền, là người để họ bóc lột, thậm chí còn muốn tính cả căn nhà của cha mẹ tôi vào “món quà hồi môn của Tình Tình”.
Trái tim tôi, c.h.ế.t từ giây phút ấy.
“Được thôi.”
Tôi nói nhỏ, không chút cảm xúc.
Từ tập hồ sơ trước mặt, tôi kéo ra phần cuối cùng.
Quan trọng nhất.
Tôi mở khóa túi, lấy ra hai thứ.
Một bản hợp đồng.
Và một cuốn sổ đỏ màu đỏ tươi.
“Nhắc đến chuyện nhà cửa thì… chúng ta nói cho rõ.”
Tôi đặt bản thỏa thuận lên bàn.
“Đây là thỏa thuận tài sản tiền hôn nhân có chữ ký tay và dấu vân tay của Chu Dịch. Hợp pháp, có hiệu lực.”
“Trong đó ghi rất rõ: tiền đặt cọc 1,8 triệu tệ mua căn hộ này do bố mẹ tôi chi toàn bộ. Là tài sản riêng trước hôn nhân của tôi.”
Tôi đặt cuốn sổ đỏ lên đó—một tiếng “bộp” vang lên cực kỳ rõ.
“Còn đây. Sổ đỏ. Chủ sở hữu duy nhất—Lâm Mạn.”
Tôi chậm rãi nói:
“Khoản vay sau hôn nhân có thể chia. Nhưng ba năm qua, tiền trả góp đều được trừ trực tiếp từ tài khoản đầu tư trước hôn nhân của tôi. Nên chính xác thì: nhà họ Chu các người không dính vào căn nhà này dù chỉ một xu.”
Một câu, như ném quả b.o.m giữa bàn ăn.
Chu Kiến Quốc trợn mắt.
Chu Dịch mặt xám như tro tàn.
Vương Tú Cầm thì ngã phịch xuống ghế, mắt trợn trắng:
“Không thể nào… không thể nào…”
Tôi thu lại tài liệu, nhìn lần cuối căn nhà từng là “tổ ấm”.
Rồi nhìn Chu Dịch.
“Giờ anh còn muốn tôi xin lỗi không?”
“Hay chúng ta nói thẳng—là anh và cha mẹ anh dọn ra khỏi căn nhà này, hay tôi đi?”
Tôi không đợi câu trả lời.
Tôi quay người, bước ra khỏi nơi khiến tôi ghê tởm này.
Phía sau, tiếng Vương Tú Cầm gào khóc như sụp đổ, Chu Dịch gọi tên tôi đầy tuyệt vọng.
Nhưng tôi không dừng lại.
Không quay đầu.
Không một giây do dự.
Tôi không về nhà.
Có thể bạn thích
Tôi gọi taxi đến căn hộ dịch vụ đã đặt sẵn từ lâu.
Phòng không lớn nhưng sạch sẽ, sáng sủa. Ánh đèn thành phố phản chiếu trên cửa kính sát đất đẹp đến lạ.
Tôi nằm xuống giường, nhìn trần nhà.
Không khóc.
Không đau.
Chỉ… trống rỗng.
Có lẽ, bi thương lớn nhất chính là khi tim đã c.h.ế.t.
Tối đó, Chu Dịch gọi hơn hai mươi cuộc, nhắn hàng chục tin:
“Vợ à, anh sai rồi.”
“Em đừng tin mẹ anh, bà chỉ nói linh tinh.”
“Em về đi, chúng ta nói chuyện.”
Tôi không trả lời bất kỳ tin nào.
Tôi bật chế độ máy bay.
Tôi cần khoảng lặng.
Cần thời gian để dọn lại chính mình.
Hôm sau, tôi xin nghỉ, liên hệ với một luật sư ly hôn nổi tiếng.
Tôi trình bày mọi việc một cách rõ ràng và tỉnh táo.
Luật sư nghe xong, nói ngắn gọn:
“Cô đang nắm toàn bộ lợi thế.
Nhà là tài sản riêng.
Thu nhập của cô phần lớn từ trước hôn nhân.
Nếu kiện, khả năng cao tòa sẽ chia tài sản nghiêng về phía cô, vì tổn thương tinh thần là thật.”
“Lời khuyên của tôi: nếu muốn ly hôn, hãy đàm phán ngay. Không được—kiện.”
Tôi gật đầu.
Lần đầu tiên từ khi kết hôn, tôi cảm giác mình thật sự có đường ra.
Tối hôm đó, Chu Dịch tìm được chỗ tôi ở.
Anh ta đứng ngoài cửa suốt đêm, mắt đỏ ngầu, người phờ phạc.
“Vợ à… cho anh vào. Anh xin em.”
Tôi dựa vào khung cửa, giọng lạnh như đá:
“Không còn gì để nói. Luật sư tôi sẽ gửi giấy ly hôn cho anh.”
“Không!”
Anh túm lấy tay tôi, gần như hoảng loạn.
“Anh sai rồi! Anh khốn nạn! Anh không nên im lặng khi mẹ anh làm vậy với em! Anh sẽ thay đổi… anh thề!”
Tôi nhìn anh ta.
Không thương xót.
Không d.a.o động.
“Chu Dịch, anh không phải không biết đúng sai.
Anh chỉ là… không quan tâm.”
Anh ta cứng người.
Tôi tiếp tục:
“Anh không phải chồng. Anh là một đứa con trai chưa cai sữa—mang thân người lớn.”
Lời nói của tôi khiến anh ta sụp xuống, ôm đầu:
“Anh… chỉ quen nghe mẹ quá rồi… Anh không biết phải làm sao…”
Tôi vào phòng, kéo vali đã chuẩn bị sẵn.
Tôi không phải người bỏ chạy.
Tôi cho anh ta một sự lựa chọn.
“Tôi sẽ dọn ra một thời gian.”
“Tôi cho anh một tháng.
Anh muốn gì thì suy nghĩ đi.”
“Muốn tiếp tục làm con trai của mẹ anh—hay trở thành người đàn ông của tôi.”
Tôi nói xong, kéo vali bước đi.
Phía sau cánh cửa, tiếng anh ta nghẹn lại thành tiếng khóc.
Nhưng lần này, trái tim tôi không còn mềm nữa.
Tương lai của Chu Dịch—anh ta phải tự cứu lấy mình.
Còn tôi, từ nay về sau, sống vì chính mình.
Ngày thứ ba tôi chuyển vào căn hộ dịch vụ, Chu Dịch thêm tôi vào một nhóm WeChat:
“Gia đình hòa thuận nhà họ Chu”.
Chỉ nghe tên là biết ai bày trò.
Vừa vào nhóm, tin nhắn thoại 60 giây của Vương Tú Cầm liền bật ra:
“Các cô các bác ơi! Nhà họ Chu chúng tôi rước phải con dâu sao chổi!”
“Nó cắt tiền sinh hoạt của tôi, đuổi con trai tôi khỏi nhà, giờ muốn ôm hết tiền ly hôn!”
“Tôi khổ quá… số tôi sao khổ thế này…”
Giọng bà ta lúc the thé, lúc nghẹn ngào, như đang thi diễn “nữ chính bi thương” cho họ hàng xem.
