Tôi tiến lên một bước, giọng lạnh như đá tảng:
“Thứ mà anh yêu xưa giờ chưa bao giờ là tôi — một đứa nhân viên văn phòng bình thường, cơm hộp rẻ tiền, không son không phấn.
Anh yêu là cái ‘bệ phóng’ mà tôi vô tình trở thành. Là cái thang giúp anh leo khỏi cái tầng lớp t.h.ả.m hại của mình. Đáng tiếc, vở kịch hết rồi. Tôi cũng đã chán đóng vai tiểu thư ngu dại vì yêu.”
Hắn ngồi sụp xuống như con bù nhìn bị gió giật, hai tay vò đầu, giọng lạc đi, nghe vừa t.h.ả.m vừa hèn:
“Tôi… tôi chỉ muốn sống dễ thở hơn thôi! Cùng cô dành dụm từng đồng tiền cọc, ngày nào cũng tính toán, chắt bóp từng bữa… Chỉ mong có nổi một chỗ đứng ở thành phố này. Tôi sai chỗ nào?!
Tại sao cô trúng số rồi lại phá nát tương lai tôi đã lên kế hoạch cẩn thận?!”
Tôi nhìn dáng hắn gục xuống như một cái bao bố rách, trong lòng chỉ có một chữ:
Tởm.
“Anh không sai. Chỉ là — muốn leo cao bằng dối trá, thì té cũng đáng. Đàn ông có chí thì tự mình dựng nổi mái nhà, chứ không phải đu dây sống nhờ túi tiền bạn gái rồi còn quay lại gài bẫy cô ta.”
Tôi quay đi, bước xuống núi, từng bước vững như giẫm lên chính lòng tự tôn của mình vừa giành lại được.
Vài bước sau, tôi ngoái lại, ánh mắt khinh bỉ như lưỡi dao:
“Còn ba mươi ngàn tiền tiết kiệm chung? Anh giữ đi. Xem như tiền học phí cho 5 năm diễn vai người yêu lý tưởng.
Từ nay, đừng mơ còn ai ngu mà trả học phí cho anh nữa.”
Vừa xuống núi, điện thoại bắt sóng trở lại, loạt tin nhắn nổ liên tục.
Tin đầu tiên là của Tiểu Tiểu:
“Ổn không người đàn bà thép? Sống không?!”
Tôi nhếch môi, nhắn lại:
“Ổn. Diễn viên chính vừa nhận giải Razzie. Hạ màn rồi.”
Ngày hôm sau, tôi mở cửa nhà bố mẹ.
Trong bếp, mùi gà hầm thoang thoảng — mùi duy nhất trong cái nhà này từng khiến tôi thấy ấm.
Vừa thấy tôi, mẹ quăng ngay muôi xuống bếp, mặt sa sầm như bị sét đánh:
“Ồ, còn biết lết về đây à? Không có tiền trả kiện tụng nên lại mò về moi móc hả?
Nói cho mày biết: một xu cũng đừng hòng rút từ nhà này nữa! Tao sinh ra mày là tội nghiệp nhất đời tao rồi đấy!”
Tôi không đáp. Lặng lẽ lấy điện thoại ra, mở danh sách ghi âm, bấm phát.
Giọng bà vang lên, sắc như d.a.o lam, từng câu từng chữ cứa vào màng nhĩ:
Có thể bạn thích
“Mười vạn thôi mà! Đồ ngu! Đi ‘khảo sát dự án’ chứ có phải nằm ra cho người ta m.ổ x.ẻ đâu! Ngủ một đêm thì làm sao?! Em mày còn đang đợi tiền cưới vợ đó!”
“Mau đổi tên chị mày trong điện thoại đi, đừng để bạn gái mày thấy! Đừng để nó phá hỏng đám cưới mày!”
Tôi ngẩng đầu lên. Cái lạnh trong ánh mắt tôi đủ khiến người c.h.ế.t sống lại cũng phải rùng mình.
“Mẹ, năm năm qua con gửi về tổng cộng bốn trăm hai mươi bảy ngàn sáu trăm tệ. Ghi rõ từng khoản, từng ngày, trong này.
Coi như trả dứt ơn nuôi dưỡng hai mươi mấy năm, không thiếu một xu.”
Bà há hốc miệng, mặt đỏ như luộc cua:
“Mày… mày nói láo! Bốn trăm ngàn là mua đứt tao à?! Tao đẻ mày, nuôi mày, giờ mày dám tính toán như dân ngoài đường à?
Tiền cưới của em mày, mua nhà, sính lễ… mày tưởng tự mọc ra chắc?! Đồ súc sinh, vong ân bội nghĩa!”
Tôi cười nhạt, giọng đều như máy chém:
“Lý Tiểu Bảo có cưới được vợ hay không, có mua nổi cái chuồng ch.ó nào ở thành phố này hay không — từ giờ, đừng réo tên tôi nữa.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà, giọng nhấn từng chữ:
“Từ hôm nay, tôi thực hiện đúng Luật Pháp quy định về nghĩa vụ phụng dưỡng cha mẹ — mỗi tháng, chuyển cho bố năm trăm tệ.
Còn nếu mẹ hoặc Lý Tiểu Bảo dám gọi, nhắn tin, hay đến nhà tôi mượn cớ nào vòi tiền, thì bản ghi âm vừa rồi sẽ đến tay toàn bộ họ hàng, tổ dân phố, bạn nhảy quảng trường — và cả nhà nội lẫn nhà ngoại.
Cái sĩ diện mà mẹ ôm chặt như của báu ấy, tôi sẽ xé nát rồi nhét vô mõm mấy bà tám trong chợ cho mẹ xem.”
Cánh cửa phòng Tiểu Bảo hé ra.
Tôi xoay đầu, trừng mắt nhìn vào — ánh mắt đủ dọa c.h.ế.t ba hồn bảy vía thằng vô dụng ấy.
Nó lập tức sập cửa rầm một tiếng như trốn quỷ.
Cha tôi vẫn ngồi co ro trên ghế sofa, điếu t.h.u.ố.c cháy tới tận đầu lọc, ho sặc sụa trong làn khói đặc quánh — vẫn hèn như ngày đầu tiên.
Tôi không buồn liếc lại. Xoay người kéo cửa ra thẳng.
Sau lưng vang lên tiếng mẹ gào như lên đồng, c.h.ử.i rủa, đập bát đập đĩa loảng xoảng như biểu diễn tiết mục tấu hài.
Mà tất cả giờ đây, với tôi, chẳng khác gì tiếng ồn của máy điều hòa cũ — xa lạ, mờ nhạt, vô nghĩa.
Vừa tới thang máy, điện thoại ting một tiếng.
Là tin nhắn từ bố:
“Bố giấu dưới gối năm ngàn, nếu con thật sự cần thì lấy…”
Tôi gõ trả lời:
“Con không cần. Bố giữ mà hút t.h.u.ố.c cho tử tế. Đừng mua loại rẻ nữa, hút xong như muốn c.h.ế.t vậy.”
Gửi xong, nước mắt tôi cuối cùng cũng rơi xuống.
Không phải vì đau, không phải vì giận.
Mà là vì — đến lúc rồi. Tôi thật sự buông tay.
Nắng chiếu thẳng vào mặt, ấm đến lạ.
Tôi ngẩng đầu, hít một hơi thật sâu.
Phổi tôi, tâm trí tôi, cuối cùng cũng được dọn sạch.
Cơ thể nhẹ tênh như được tháo bỏ hàng tấn gông xiềng vô hình đã đè nặng suốt cả tuổi thanh xuân.
Một tuần sau, điện thoại báo tin chuyển khoản: 30.000 từ Trần Thanh Phong — ghi chú: “tiền tiết kiệm chung”.
Ngay sau đó là cả chuỗi tin nhắn sến súa như mớ mì Ý đổ thêm đường:
“Tiểu Uyển, anh biết anh sai rồi… Là anh bị đồng tiền làm mờ mắt…
