Chu Tự Hành vội giữ bàn tay nhỏ lại.
Tôi bật cười ngay trên sân khấu.
Máy quay ghi lại khoảnh khắc ấy.
Sau sự kiện, một phóng viên hỏi tôi:
“Kiều tổng, cô cho rằng quyết định nào quan trọng nhất trong cuộc đời mình?”
Mọi người tưởng tôi sẽ nói nhận nhiệm vụ ở Nam Dương.
Hoặc gia nhập Trường Viễn.
Hoặc dự án nào đó.
Tôi nghĩ rất lâu.
Sau cùng trả lời:
“Học cách chịu trách nhiệm cho lựa chọn của chính mình.”
Phóng viên hỏi:
“Có thể nói cụ thể hơn không?”
Tôi nhìn dòng người phía xa.
“Ngày trẻ, chúng ta thường sợ người khác thất vọng.”
“Sợ bố mẹ thất vọng.”
“Sợ bạn đời thất vọng.”
“Sợ đồng nghiệp đánh giá.”
“Cho nên có lúc chúng ta sống một cuộc đời chỉ để không làm ai phật ý.”
“Tôi từng như vậy.”
“Sau này tôi nhận ra, nếu một quyết định là của mình, hậu quả cũng do mình chịu, vậy người cần được hỏi đầu tiên phải là chính mình.”
“Có thể lựa chọn của tôi không làm tất cả mọi người hài lòng.”
“Nhưng ít nhất khi nhìn lại, tôi biết đó là cuộc đời tôi tự chọn.”
Buổi phỏng vấn lên sóng tối hôm đó.
Rất nhiều người chia sẻ.
Tôi không đọc bình luận.
Về đến nhà đã gần mười một giờ.
Chu Tự Hành đang hâm cháo trong bếp.
Con gái ngủ trong nôi.
Tôi cởi giày.
“Anh chưa ngủ?”
“Chờ em.”
Anh đặt bát cháo xuống.
“Ăn chút đi.”
Tôi ngồi vào bàn.
Trên ban công, hàng sen đá năm nào đã phát triển thành mấy chục chậu.
Có cây nở hoa.
Có cây từng suýt ch/ế/t rồi sống lại.
Cũng có vài cây không cứu được.
Tôi thay bằng cây mới.
Chu Tự Hành ngồi đối diện.
“Phỏng vấn hôm nay hay lắm.”
“Anh xem rồi?”
“Ừ.”
“Có đoạn nào không ổn không?”
“Có.”
Tôi ngẩng đầu.
Anh nghiêm túc:
“Người quay phim không bắt được góc đẹp nhất của em.”
Tôi phì cười.
“Nhạt.”
Anh cũng cười.
Một lát sau, anh hỏi:
“Mai mấy giờ bay?”
Có thể bạn thích
“Sáu giờ rưỡi.”
“Anh đưa.”
“Không cần.”
“Anh muốn đưa.”
“Con thì sao?”
“Dì Trương tới lúc năm giờ.”
Tôi nhìn anh.
“Anh không thấy phiền à?”
“Phiền.”
Tôi nhướng mày.
Anh nói tiếp:
“Nhưng muốn làm.”
Tôi bật cười.
“Được.”
Ăn xong, tôi ra ban công tưới cây.
Ngoài cửa kính là ánh đèn thành phố kéo dài tới tận chân trời.
Tôi bỗng nhớ tới căn nhà cũ.
Nhớ sofa màu be.
Nhớ bức tranh trừu tượng.
Nhớ chai rượu vang tôi mua ngày nhận quyết định điều động.
Nhớ chính mình của rất nhiều năm trước.
Cô gái ấy từng nghĩ chỉ cần đủ hiểu chuyện, đủ nhường nhịn, đủ kiên nhẫn thì hôn nhân sẽ tốt.
Cô ấy sợ ly hôn.
Sợ bị nói thất bại.
Sợ người khác hỏi tại sao một người chồng tốt như Lục Cảnh Thâm mà vẫn không giữ được.
Sau đó cô ấy đi xa bốn năm.
Một mình sốt giữa đêm.
Một mình ký hợp đồng đầu tiên trị giá trăm triệu.
Một mình đứng giữa công trường đầy bụi.
Một mình cầm tay bó bột bước ra khỏi bệnh viện.
Cũng một mình học được rằng không ai cần được “giữ”.
Người muốn ở lại sẽ tự ở.
Người thật sự tôn trọng bạn sẽ không yêu cầu bạn cắt bỏ đôi cánh để chứng minh tình yêu.
Điện thoại trên bàn sáng lên.
Một tin tức tài chính được hệ thống đẩy tới.
Lục thị công bố báo cáo thường niên.
Lợi nhuận đã phục hồi.
Người phụ trách quỹ đầu tư, Lục Cảnh Thâm, được hội đồng đánh giá rất cao.
Tôi lướt qua.
Không bấm vào.
Chu Tự Hành từ trong nhà gọi:
“Kiều Nhược.”
“Hửm?”
“Con tỉnh rồi.”
Tôi đặt bình tưới xuống.
“Đến đây.”
Cánh cửa ban công khép lại sau lưng.
Ngoài kia vẫn là thành phố tôi từng rời bỏ trong một ngày mưa.
Nhưng tôi đã không còn là người phụ nữ năm ấy.
Bốn năm trước, Lục Cảnh Thâm nói với tôi:
“Đi rồi thì đừng hối hận.”
Bây giờ nếu được quay lại ngày đó, tôi vẫn sẽ kéo vali bước qua cánh cửa.
Vẫn nhận quyết định điều động.
Vẫn lên chuyến bay ấy.
Vẫn đi bốn năm.
Vẫn trở về.
Vẫn ly hôn.
Không phải vì tất cả những lựa chọn của tôi đều đúng.
Mà bởi vì chúng đưa tôi trở về với chính mình.
Còn Lục Cảnh Thâm?
Anh không phải kẻ xấu.
Chỉ là người từng được yêu quá nhiều nên học cách trân trọng quá muộn.
Anh từng nghĩ tôi sẽ mãi đứng nguyên nơi cũ.
Cho rằng chỉ cần anh quay đầu, tôi vẫn ở đó.
Nhưng anh quên mất một chuyện.
Người đã bước ra khỏi chiếc lồng sẽ không quay lại chỉ vì người từng khóa cửa cuối cùng cũng học được cách mở nó.
Có những lời xin lỗi có thể được tha thứ.
Có những tiếc nuối có thể được buông xuống.
Nhưng không phải mọi tình yêu cũ đều cần một lần bắt đầu lại.
Đôi khi kết cục tốt nhất chính là:
Anh hiểu mình sai ở đâu.
Tôi không còn đau nữa.
Anh sống cuộc đời của anh.
Tôi sống cuộc đời của tôi.
Không ai nợ ai.
Không ai chờ ai.
Và người từng bị tất cả mọi người yêu cầu phải nhường một bước cuối cùng cũng học được cách đứng vững tại chỗ, nhìn thẳng vào thế giới rồi nói:
Lần này, tôi không nhường nữa.
Hết.
