Cười đến rơi cả nước mắt.
Tôi đưa điện thoại cho Tô Tình xem. Cô ấy vừa nhìn thấy đã nổi điên, ném luôn ly rượu đỏ xuống nền gạch hoa cương, vỡ tan như nhân cách của Trần Kiến Quân.
“Thằng súc vật! Thằng đầu đất! Nó nghĩ nó là ai? Hoàng thượng chắc?!”
Tôi lau nước mắt, kéo ra một bản hợp đồng mặt bằng ba tôi để lại, giọng sắc lạnh như gươm:
“Tô Tình, tôi muốn mở một tiệm trà.”
“Ngay trên mặt bằng sát mặt tiền trung tâm. Tên tôi đứng chủ sở hữu.”
Đôi mắt Tô Tình sáng rực như vừa trúng độc đắc.
“Tốt! Tớ giúp cậu chơi tới bến!”
“Cái tên quán để tớ nghĩ – Vãn Tình Tiểu Trúc. ‘Vãn’ là Lâm Vãn, ‘Tình’ là Tô Tình. Từ giờ, chúng ta cùng nhau bắt đầu lại.”
Ánh nắng chiều xuyên qua khung cửa sổ, rọi lên từng hạt bụi đang lơ lửng, như phủ một lớp hào quang mỏng lên cuốn sách cũ.
Tôi biết – bình minh của tôi, đã tới.
Việc thi công và setup tiệm trà do Tô Tình chỉ đạo – gọn gàng, chỉnh chu, chuyên nghiệp từng centimet.
Chưa đầy nửa tháng sau, một tiệm trà cao cấp, thanh nhã, sang trọng đã âm thầm mọc lên giữa phố thương mại đắt đỏ nhất thành phố.
Tôi không thèm quay đầu về cái “nhà” cũ ấy nữa.
Trần Kiến Quân gọi điện vài cuộc, tôi chẳng buồn nhấc máy. Có lẽ sau đó thấy mất mặt quá, ông ta cũng câm luôn.
Chỉ có đứa “quý tử” Trần Hạo của tôi là mất kiên nhẫn trước tiên.
Chiều hôm đó, tôi đang học pha trà với nghệ nhân Đài Loan thì điện thoại đổ chuông.
Không nói tên, tôi cũng đoán được là ai.
Đầu dây bên kia, giọng nó gắt lên như bị ai giật modem Wi-Fi:
“Mẹ! Mẹ làm trò này đủ chưa hả?! Về nhà nấu cơm đi! Cơm ngoài ngán muốn c.h.ế.t!”
“Áo sơ mi của con chất cả đống, mai họp mà không có gì mặc, mẹ muốn con mất mặt đúng không?!”
Nghe giọng nó, tôi cứ tưởng tôi là osin miễn phí chứ không phải mẹ đẻ nó.
Tôi đặt tay lên tách trà sứ men ngọc, cảm nhận hơi ấm từ lòng bàn tay truyền tới.
Giọng tôi bình thản như nước đá:
“Bố con chẳng vừa nói muốn chia đôi chi tiêu sao?”
“Tiền còn chia được thì việc nhà cũng phải chia.”
“Con hai mươi sáu tuổi đầu, không phải con nít. Tự giặt áo, tự vào bếp. Mẹ không đẻ osin.”
Dứt lời, tôi cúp máy thẳng.
Tôi tưởng tượng được cảnh nó ngồi đờ đẫn bên kia, tay vẫn cầm điện thoại mà não chưa load kịp.
Mười phút sau, đúng như tôi dự đoán — Trần Kiến Quân gọi tới, giọng bề trên không giấu nổi cay cú:
“Lâm Vãn, cô đang giở cái trò quái gì đấy? Trong nhà mất điện, mất nước, internet cũng ngắt, gas không có! Cô không thấy quá đáng à?!”
Tôi khẽ nâng tách trà, nhẹ thổi lớp lá trà lững lờ trên mặt nước, nhấp một ngụm nhỏ.
Trà thơm dìu dịu, ấm nóng luồn qua đầu lưỡi rồi tan dần trong cổ họng — mùi vị tự do, thật đắt giá.
Có thể bạn thích
Tôi nhấc điện thoại lên, giọng bình thản như gió xuân:
“Trần Kiến Quân, tất cả tài khoản nước, điện, gas, internet ở cái nhà anh đang ở — đứng tên tôi.”
“Anh đã muốn chia tiền, thì tôi nghĩ nên chia cho tới nơi tới chốn.”
“Tôi gọi lên đơn vị quản lý rồi, toàn bộ đều đã hủy.”
“Muốn dùng tiếp? Tự đi mà đăng ký mới. Mang chứng minh thư và sổ hồng ra trung tâm giao dịch, người ta hướng dẫn cho.”
Đầu dây bên kia thoáng im lặng vài giây, sau đó — đúng như tôi đoán — gào lên như trâu bị thiến.
“Lâm Vãn! Cô thần kinh à?! Sổ hồng cô ôm hết rồi, tôi lấy cái gì mà đi đăng ký?!”
Tôi cười khẩy, giọng lạnh như băng đá:
“Đó là chuyện của anh. Hay anh định trách tôi vì mình trắng tay?”
Rồi… cúp máy.
Không biện hộ. Không lòng vòng.
Tôi tưởng tượng ra sắc mặt của Trần Kiến Quân lúc đó — chắc đen sì như m.ô.n.g nồi gang, tức đến nghẹn họng mà không cãi nổi nửa câu.
Ông ta đành phải tự bỏ tiền ra ở khách sạn, ăn tiệm mỗi ngày. Nhưng chẳng mấy chốc, cái ví không đáy cũng bắt đầu cạn.
Lần đầu tiên trong đời, ông ta nếm mùi không có vợ hầu cơm, không có người hầu hóa đơn. Từ đ.á.n.h răng tới thay gas đều phải tự thân vận động. Cảnh giới cao nhất của mất mặt, là sống trong nhà người khác mua, dùng điện người khác trả, mà còn tưởng mình là gia chủ.
Ngày “Vãn Tình Tiểu Trúc” chính thức khai trương, Tô Tình huy động hết mạng lưới quan hệ, mời đến không ít celeb, nhân vật truyền thông, cả vài cây bút review quyền lực trong giới lifestyle.
Không khí của tiệm — thanh nhã, tao nhã nhưng không kém phần sang trọng. Trà thượng hạng, điểm tâm handmade, nhân viên phục vụ như bước ra từ khách sạn 5 sao.
Mà đặc biệt nhất — là “bà chủ từng bị chồng đòi chia tiền”, giờ ngồi trong tiệm gẩy nhẹ một câu, vẫn khiến thiên hạ phải ngước nhìn.
Tiệm trà hot đến phát ngốt. Khách đặt trước ba ngày chưa chắc có bàn.
Chuyện này, tất nhiên, bay tới tai Trần Kiến Quân.
Một kẻ sĩ diện như ông ta, nhìn thấy “vợ cũ” phất lên, thiên hạ tung hô, trong khi mình lén lút húp mì gói — chắc nuốt không trôi.
Thế là, dưới sự kích động ngọt như rót mật từ cô bồ “bạch nguyệt quang” Trương Nhã, ông ta quyết định dắt tình nhân đến quán trà… thị uy.
Chiều hôm đó, quán đang đông nghịt khách.
Trần Kiến Quân diện vest xám tro, Trương Nhã mặc đầm đỏ rực như đi lễ đính hôn. Hai người ngang nhiên sải bước vào, mặt vênh như được mời làm đại sứ thương hiệu.
Chọn ngay bàn trung tâm gần cửa kính, vừa ngồi xuống, ông ta đã bắt đầu cất giọng nghe mà muốn lấy chổi đập.
“Trang trí thế này cũng được, nhưng vẫn… rẻ tiền. Nhìn là biết dân tay ngang, không có gu.”
Trương Nhã vội vàng bắt sóng, kéo giọng the thé lên một quãng tám:
“Anh Kiến Quân à, đừng khắt khe quá. Chị ấy lần đầu mở quán, có được như này cũng là gồng lắm rồi.”
Vừa nói vừa lén liếc tôi, nụ cười nhếch mép đúng kiểu muốn bị vả.
“Chị ấy giờ thong dong quá mà, mở quán uống trà như mấy bà hưu trí chơi dưỡng sinh ấy.”
Tôi nhìn hai con người tưởng mình đang diễn vở kịch đỉnh cao, chỉ thấy buồn cười.
Không giận. Không phản ứng.
Tôi không sai người ra tiếp — mà tự mình mang menu đến.
Gương mặt lạnh nhạt, nụ cười lịch sự, ngữ điệu không thừa một từ:
“Chào hai vị, dùng món gì ạ?”
Trần Kiến Quân liếc menu, rồi như cố tình ra oai, chỉ ngay dòng trà đắt nhất.
“Lấy cho tôi loại Đại Hồng Bào gốc, thêm mấy phần bánh trà đắt nhất.”
Còn Trương Nhã thì nhìn tôi như nhìn con kiến bò lên mâm, ánh mắt dương dương tự đắc không che giấu.
Tôi gật đầu, xoay người trở lại quầy.
Trà và bánh được mang lên. Hai người kia vừa ăn vừa tiếp tục diễn vở “hạ bệ nữ chính” bằng đủ lời bóng gió.
Tôi để yên, chẳng cắt lời.
Đến khi họ diễn đủ, tôi mới nhẹ nhàng đặt hóa đơn lên bàn.
“Tổng cộng tám nghìn tám trăm tám mươi tám tệ. Mời anh Trần thanh toán.”
Trần Kiến Quân đứng bật dậy như bị ong đốt:
“Cái quái gì?! Một ấm trà với mấy cái bánh mà gần chín ngàn?! Cô cướp à?!”
Tôi vẫn cười, chỉ tay lên bảng giá treo ngay cạnh:
“Anh gọi loại trà quý nhất vùng Vũ Di, bánh là đặc sản thủ công, menu niêm yết rõ ràng.”
