Tôi nhìn anh.
“Anh chuẩn bị sẵn à?”
Anh gật đầu.
“Anh biết em sẽ khóc.”
Tôi bật cười.
“Vậy còn anh?”
Anh lấy từ túi áo ra chiếc khăn thứ hai.
“Anh cũng chuẩn bị.”
Cả lễ đường bật cười.
Tôi vừa khóc vừa cười.
Khi người chủ trì hỏi Giang Tự Bạch có đồng ý lấy tôi làm vợ không, anh đáp rất lớn:
“Tôi đồng ý.”
Đến lượt tôi.
Tôi nhìn anh.
Mỉm cười.
“Tôi đồng ý.”
Giang Tự Bạch cúi xuống.
Hôn tôi.
Tiếng vỗ tay vang lên.
Hoa rơi.
Ánh nắng chiếu qua cửa kính.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng cảm thấy những năm tháng tăm tối cuối cùng đã ở lại phía sau.
Không phải vì tôi quên.
Mà vì tôi đã có đủ can đảm để bước tiếp.
19. MÓN QUÀ CUỐI CÙNG CỦA MẸ
Sau đám cưới, tôi và Giang Tự Bạch chuyển đến một căn nhà mới.
Không phải biệt thự cũ.
Không phải căn hộ từng chứng kiến những ngày tôi tuyệt vọng.
Mà là một ngôi nhà có vườn.
Tôi trồng hoa hướng dương.
Giang Tự Bạch trồng cây ngân hạnh.
Anh còn làm một chiếc xích đu.
Tôi hỏi:
“Anh làm cái này cho ai?”
Anh đáp:
“Cho em.”
Tôi bật cười.
“Em ba mươi mấy tuổi rồi.”
Anh nhìn tôi.
“Thì sao?”
Tôi không nói được.
Anh mỉm cười.
“Em có thể làm những điều mình thích ở bất kỳ tuổi nào.”
Tôi nhìn chiếc xích đu.
Bỗng nhớ đến tuổi thơ.
Bố từng làm cho tôi một chiếc giống hệt.
Mẹ ngồi bên cạnh.
Bố đẩy xích đu.
Tôi cười rất lớn.
Tôi quay sang ôm Giang Tự Bạch.
“Cảm ơn anh.”
Anh hôn lên tóc tôi.
“Không cần cảm ơn.”
Một buổi chiều, khi đang sắp xếp đồ cũ của mẹ, tôi tìm thấy một chiếc hộp gỗ.
Bên trong là một cuốn sổ tay.
Tôi mở ra.
Trang đầu tiên viết:
【Những điều muốn làm cùng Vãn Ninh.】
Tôi đứng sững.
Bên dưới là một danh sách.
Đi du lịch biển.
Ăn bánh kem do Vãn Ninh làm.
Chụp ảnh gia đình.
Đi xem hoa anh đào.
Dạy Vãn Ninh nấu món canh cô ấy thích.
Tôi đọc từng dòng.
Nước mắt rơi xuống.
Có những việc đã được đánh dấu.
Có những việc chưa.
Ở trang cuối cùng, mẹ viết:
“Vãn Ninh của mẹ lớn rồi.
Con luôn bận rộn.
Mẹ biết con muốn mang lại cuộc sống tốt nhất cho gia đình.
Nhưng mẹ không cần nhiều tiền như vậy.
Mẹ chỉ mong con về nhà ăn cơm thường xuyên hơn.
Nếu một ngày mẹ không còn, con đừng tự trách mình.
Bố mẹ đã có một cuộc đời hạnh phúc vì được làm bố mẹ của con.
Con hãy sống cho chính mình.”
Tôi ôm cuốn sổ.
Khóc rất lâu.
Giang Tự Bạch tìm thấy tôi trong phòng.
Anh ngồi xuống.
Không hỏi gì.
Chỉ ôm tôi.
Tôi đưa cuốn sổ cho anh.
Anh đọc xong.
Sau đó nói:
“Chúng ta có thể làm tiếp những việc còn lại.”
Tôi ngẩng đầu.
“Nhưng mẹ không còn…”
Giang Tự Bạch nắm tay tôi.
Có thể bạn thích
“Anh biết.”
“Nhưng em vẫn có thể đến biển.”
“Vẫn có thể làm bánh.”
“Vẫn có thể ngắm hoa anh đào.”
“Và mỗi lần làm những việc ấy, em có thể nhớ đến mẹ.”
Tôi nhìn anh.
Nước mắt rơi xuống.
Tôi gật đầu.
“Được.”
Mùa xuân năm ấy, chúng tôi đến Kyoto ngắm hoa anh đào.
Tôi mang theo cuốn sổ của mẹ.
Đứng dưới tán hoa.
Chụp một bức ảnh.
Sau đó, tôi mở cuốn sổ.
Đánh dấu vào dòng:
Đi xem hoa anh đào.
Tôi nhìn bầu trời.
Khẽ nói:
“Mẹ.”
“Con đến rồi.”
Gió thổi qua.
Cánh hoa rơi xuống vai.
Giang Tự Bạch đứng bên cạnh.
Nắm tay tôi.
Tôi mỉm cười.
Lần đầu tiên, khi nhớ đến bố mẹ, tôi không chỉ cảm thấy đau lòng.
Tôi còn cảm thấy biết ơn.
Vì đã từng được yêu thương nhiều đến thế.
20. KHI HOA HƯỚNG DƯƠNG NỞ
Hai năm sau đám cưới.
Thẩm thị đã ổn định.
Tôi không còn làm việc đến ba giờ sáng.
Không còn bỏ bữa vì hợp đồng.
Không còn nghĩ rằng chỉ cần kiếm đủ tiền thì mọi người sẽ hạnh phúc.
Mỗi ngày, tôi dành thời gian cho gia đình.
Đọc sách.
Đi dạo.
Trồng hoa.
Thỉnh thoảng cùng Giang Tự Bạch nấu ăn.
Anh nấu không giỏi.
Nhưng rất chăm chỉ.
Có lần, anh làm cháy cả nồi canh.
Tôi nhìn căn bếp đầy khói.
Bật cười.
“Giang tổng, anh định đốt nhà à?”
Anh bình tĩnh tắt bếp.
“Tai nạn nhỏ.”
Tôi chỉ vào chiếc nồi đen sì.
“Nhỏ?”
Anh nhìn một lúc.
Sau đó nói:
“Anh mua nồi mới.”
Tôi cười đến đau bụng.
Anh bước tới.
Ôm eo tôi.
“Đừng cười nữa.”
Tôi ngẩng đầu.
“Không cho cười?”
Anh cúi xuống.
Hôn tôi.
“Cho.”
“Nhưng để anh hôn trước.”
Một buổi sáng, tôi thức dậy và cảm thấy buồn nôn.
Ban đầu, tôi nghĩ do ăn uống.
Nhưng tình trạng kéo dài vài ngày.
Giang Tự Bạch lo lắng đưa tôi đến bệnh viện.
Sau khi kiểm tra, bác sĩ mỉm cười.
“Chúc mừng hai người.”
Tôi đứng sững.
Giang Tự Bạch cũng đứng sững.
Bác sĩ nói tiếp:
“Cô Thẩm đã mang thai.”
Tôi nhìn bác sĩ.
Không nói được lời nào.
Giang Tự Bạch nắm chặt tay tôi.
“Bác sĩ, cô ấy…”
Giọng anh run rẩy.
“Cô ấy thật sự mang thai?”
Bác sĩ gật đầu.
“Đúng vậy.”
Tôi cúi đầu.
Đặt tay lên bụng.
Nước mắt lập tức rơi xuống.
Nhiều năm trước, tôi từng mất một đứa con.
Nỗi đau ấy chưa bao giờ hoàn toàn biến mất.
Bây giờ, một sinh mệnh mới lại đến.
Tôi vừa vui.
Vừa sợ.
Giang Tự Bạch lập tức nhận ra.
Anh ngồi xuống trước mặt tôi.
Nắm hai tay tôi.
“Vãn Ninh.”
Tôi nhìn anh.
“Em sợ.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
“Nếu lại xảy ra chuyện…”
Giang Tự Bạch nhẹ nhàng ôm tôi.
“Chúng ta sẽ chăm sóc sức khỏe thật tốt.”
“Nghe theo bác sĩ.”
“Đi khám đúng lịch.”
“Có chuyện gì thì cùng đối mặt.”
Tôi bật khóc.
“Anh không sợ sao?”
Anh nhìn tôi.
“Sợ.”
Tôi sững người.
Anh mỉm cười.
“Anh sợ em phải chịu đau.”
“Nhưng anh không muốn nỗi sợ khiến em không thể tận hưởng niềm vui hôm nay.”
Tôi nhìn anh.
Rất lâu sau mới gật đầu.
“Được.”
Trong suốt thai kỳ, Giang Tự Bạch chăm sóc tôi rất chu đáo.
Anh học nấu ăn.
Học cách chuẩn bị đồ dùng cho trẻ sơ sinh.
Đi cùng tôi trong những buổi khám.
Mỗi tối, anh đều đọc sách.
Tôi nằm bên cạnh.
Thỉnh thoảng trêu:
“Giang tổng, anh đang chuẩn bị thi à?”
Anh nghiêm túc đáp:
“Ừ.”
“Thi gì?”
“Thi làm bố.”
Tôi bật cười.
“Có ai chấm điểm không?”
Anh nhìn tôi.
“Có.”
“Ai?”
“Em.”
Tôi cười đến chảy nước mắt.
Chín tháng sau, con gái chúng tôi chào đời.
