Chương 17
Tôi nhìn anh.
Chu Khải cười khổ.
“Bởi vì mọi câu em nói đều là lời anh từng nói.”
Tôi bật cười.
“Vậy sau này anh còn nói có lòng là được không?”
Anh suy nghĩ một chút.
“Có.”
Tôi nhướng mày.
Anh vội nói tiếp:
“Nhưng anh sẽ không dùng câu ấy để yêu cầu người khác chịu thiệt.”
Tôi mỉm cười.
“Thế còn được.”
Chu Khải nắm tay tôi.
“Cảm ơn em.”
Tôi nhìn anh.
“Cảm ơn chuyện gì?”
“Vì đã không bỏ cuộc quá sớm.”
Tôi im lặng một lúc.
Sau đó, tôi nhẹ nhàng rút tay ra.
Chu Khải hơi sững người.
Tôi nhìn anh, mỉm cười.
“Anh hiểu nhầm rồi.”
“Em không ở lại vì em không nỡ bỏ cuộc.”
“Em ở lại vì anh đã bắt đầu thay đổi.”
“Nhưng nếu một ngày nào đó anh lại quay về như trước, em vẫn sẽ rời đi.”
Chu Khải nhìn tôi rất lâu.
Cuối cùng, anh gật đầu.
“Anh biết.”
Tôi quay đầu nhìn bầu trời đêm.
Gió đầu xuân vẫn còn hơi lạnh.
Nhưng lòng tôi lại vô cùng nhẹ nhõm.
Bởi sau tất cả, tôi đã hiểu một điều.
Một người phụ nữ không cần phải trở nên cay nghiệt mới có thể bảo vệ bản thân.
Cũng không cần phải biến mình thành người chỉ biết tính toán để được đối xử công bằng.
Cô ấy chỉ cần học cách nói không.
Học cách đặt ra giới hạn.
Học cách để những người vốn quen được cô ấy chăm sóc phải tự chịu trách nhiệm cho cuộc đời mình.
Và quan trọng nhất, đừng bao giờ dùng sự nhẫn nhịn của bản thân để đổi lấy thứ hòa thuận giả tạo.
Một năm sau, mẹ tôi lại phải nhập viện để làm một thủ thuật nhỏ.
Lần này, mọi chuyện hoàn toàn khác.
Ngay khi nghe tin, Chu Khải chủ động xin nghỉ phép nửa ngày.
Anh lái xe đưa mẹ đến bệnh viện.
Làm thủ tục nhập viện.
Đóng tiền tạm ứng.
Mua những vật dụng cần thiết.
Tôi đến sau vì phải bàn giao công việc.
Khi bước vào phòng bệnh, tôi nhìn thấy Chu Khải đang ngồi bên giường, cẩn thận gọt táo cho mẹ.
Anh gọt rất chậm.
Vỏ táo đứt thành từng đoạn ngắn.
Mẹ tôi ngồi tựa gối, vừa nhìn vừa cười.
“Con gọt thế này thì đến bao giờ mới xong?”
Có thể bạn thích
Chu Khải cười ngượng.
“Con ít làm nên chưa quen.”
Mẹ tôi nói:
“Thôi, để mẹ tự làm.”
Anh lập tức lắc đầu.
“Không được, mẹ cứ nghỉ đi.”
Tôi đứng ngoài cửa nhìn một lúc.
Không lên tiếng.
Chu Khải cuối cùng cũng gọt xong.
Anh cắt táo thành từng miếng nhỏ, đặt vào đĩa.
“Mẹ ăn đi ạ.”
Mẹ tôi cầm một miếng.
“Ngọt lắm.”
Chu Khải thở phào.
Tôi bước vào.
Anh quay đầu, lập tức đứng dậy.
“Em đến rồi à?”
Tôi gật đầu.
“Ừ.”
Anh chỉ vào chiếc tủ đầu giường.
“Anh mua ít trái cây và đồ ăn nhẹ. Bác sĩ dặn mẹ có thể ăn gì anh đã ghi lại rồi.”
Tôi nhìn chiếc tủ.
Trên đó có một túi cam.
Một hộp sữa.
Một ít bánh quy.
Và một túi táo.
Bên trong có đúng ba quả.
Tôi nhìn Chu Khải.
Anh cũng nhìn tôi.
Hai chúng tôi cùng bật cười.
Mẹ tôi không hiểu.
“Hai đứa cười gì thế?”
Chu Khải cầm túi táo lên.
“Không có gì đâu mẹ.”
Anh nhìn tôi.
“Chỉ là con vừa nhớ ra một bài học rất đắt giá.”
Tôi hỏi:
“Đắt bao nhiêu?”
Anh suy nghĩ một chút.
“Đắt bằng cả một cuộc hôn nhân suýt nữa bị anh đánh mất.”
Mẹ tôi bật cười.
“Thằng bé này, càng ngày càng biết nói chuyện.”
Tôi cũng cười.
Nhưng lần này, tôi không cười vì đã khiến ai đó mất mặt.
Tôi cười vì cuối cùng, những người từng coi sự nhẫn nhịn của tôi là điều hiển nhiên đã học được cách tôn trọng.
Và tôi cũng không còn là người phụ nữ phải nuốt mọi ấm ức vào lòng để giữ gìn hòa khí.
Ba quả táo năm ấy, tôi chưa từng quên.
Nhưng chúng không còn là chiếc gai mắc trong lòng tôi nữa.
Chúng trở thành một lời nhắc nhở.
Rằng tình thân không phải tấm giấy thông hành cho sự ích kỷ.
Rằng lòng tốt không phải khoản tiền gửi ngân hàng để người khác tùy tiện rút ra.
Và rằng, một người có thể rộng lượng bao nhiêu tùy thích, nhưng tuyệt đối không nên rộng lượng đến mức đánh mất sự tôn trọng dành cho chính mình.
Chiều hôm ấy, khi mẹ tôi ngủ, Chu Khải ngồi bên cạnh nắm tay tôi.
Anh khẽ nói:
“Sau này, dù là mẹ anh hay mẹ em, chúng ta đều chăm sóc như nhau nhé.”
Tôi nhìn anh.
“Không cần giống nhau từng đồng từng hào.”
Anh hơi ngạc nhiên.
Tôi mỉm cười.
“Chỉ cần giống nhau ở sự chân thành.”
Chu Khải gật đầu.
“Anh hiểu.”
Tôi nhìn ba quả táo đỏ nằm ngay ngắn trên tủ đầu giường.
Lần này, chúng không bị đẩy vào góc tủ.
Cũng không bị bỏ quên đến hỏng.
Bởi người mang chúng đến đã thật sự bỏ tâm sức vào việc chăm sóc người nằm trên giường bệnh.
Tôi chợt hiểu, thứ khiến người ta ấm lòng chưa bao giờ là giá trị của món quà.
Mà là khi mình yếu đuối nhất, vẫn có người thật lòng đặt mình trong lòng họ.
Và cũng từ ngày ấy, trong gia đình họ Chu không ai còn dám dùng câu “có lòng là được” để bắt tôi phải chịu thiệt nữa.
Bởi tất cả đều đã hiểu.
Có lòng hay không, không phải do người mang quà tự tuyên bố.
Mà phải xem trong lòng họ, người nhận món quà ấy có thực sự quan trọng hay không.
Hết.
