Chương 20
Một hôm, con dẫn bạn gái về nhà.
Cô bé tên Hạ Thanh.
Là một giáo viên tiểu học.
Gương mặt hiền lành.
Nói chuyện lễ phép.
Khi nhìn thấy tôi, cô bé hơi căng thẳng.
“Cháu chào cô.”
Tôi mỉm cười.
“Chào cháu.”
Bảo Bảo đứng bên cạnh, cười ngượng.
“Mẹ.”
“Đây là người con muốn kết hôn.”
Tôi nhìn con.
Rồi nhìn Hạ Thanh.
Một lúc lâu sau, tôi hỏi:
“Hai đứa đã suy nghĩ kỹ chưa?”
Cả hai cùng gật đầu.
Tôi bật cười.
“Vậy tốt.”
Bảo Bảo ngạc nhiên.
“Mẹ không hỏi thêm gì sao?”
Tôi nhìn con.
“Mẹ chỉ muốn biết hai đứa có thật lòng tôn trọng nhau không.”
Hạ Thanh lập tức đáp:
“Dạ có.”
Tôi gật đầu.
“Vậy là đủ để bắt đầu.”
“Còn sau này, hôn nhân cần rất nhiều cố gắng.”
Tôi nhìn Bảo Bảo.
“Con nhớ những gì mẹ từng dạy chứ?”
Con nghiêm túc gật đầu.
“Nhớ.”
“Không được nói dối.”
“Không được phản bội.”
“Không được lấy sự hy sinh của người khác làm điều hiển nhiên.”
Tôi mỉm cười.
“Đúng.”
“Và còn một điều nữa.”
Bảo Bảo nhìn tôi.
Tôi chậm rãi nói:
“Đừng bao giờ nghĩ rằng chỉ vì mình yêu ai đó, người ấy phải chịu đựng tất cả vì mình.”
Hạ Thanh cúi đầu.
Đôi mắt đỏ hoe.
Bảo Bảo nắm tay cô bé.
“Con hiểu.”
Nửa năm sau, hai đứa kết hôn.
Đám cưới được tổ chức trong một khách sạn nhỏ.
Không xa hoa.
Nhưng ấm cúng.
Tôi ngồi ở bàn gia đình.
Nhìn con trai mặc vest, nắm tay cô dâu bước lên sân khấu.
Bỗng nhớ đến ngày cưới của mình.
Năm ấy, tôi cũng từng cười như vậy.
Cũng từng tin rằng chỉ cần yêu nhau là đủ.
Nhưng hôm nay, tôi không còn sợ hãi.
Bởi tôi biết con trai mình đã được dạy cách chịu trách nhiệm với lựa chọn của bản thân.
Trong lúc làm lễ, Bảo Bảo đột nhiên cầm micro.
“Mẹ.”
Tôi ngẩng đầu.
Con nhìn tôi.
Giọng hơi run.
“Hôm nay, trước mặt mọi người, con muốn nói một điều.”
Cả hội trường im lặng.
Bảo Bảo tiếp tục:
“Con từng lớn lên trong một gia đình không trọn vẹn.”
“Nhưng con chưa bao giờ cảm thấy mình thiếu tình yêu.”
“Bởi mẹ đã cho con rất nhiều.”
“Không chỉ là cơm ăn, áo mặc.”
“Mà còn là lòng tự trọng.”
“Là sự can đảm.”
“Là cách đối xử tử tế với người khác.”
Tôi cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống mu bàn tay.
Có thể bạn thích
Bảo Bảo nghẹn ngào.
“Mẹ.”
“Cảm ơn mẹ đã không bỏ con lại.”
“Cảm ơn mẹ đã đưa con về nhà.”
“Và cảm ơn mẹ vì đã sống thật tốt.”
Tôi bật khóc.
Nhưng vẫn mỉm cười.
Hạ Thanh bước xuống sân khấu.
Cô bé nắm tay tôi.
“Mẹ.”
Đó là lần đầu tiên cô gọi tôi như vậy.
Tôi ngẩng đầu.
Cô bé mỉm cười.
“Sau này chúng con sẽ cùng chăm sóc mẹ.”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ tự chăm sóc mình được.”
Cả hai đứa bật cười.
Tôi nói tiếp:
“Chỉ cần hai con sống hạnh phúc.”
“Thỉnh thoảng về ăn cơm với mẹ.”
“Vậy là đủ.”
Tiếng vỗ tay vang lên.
Tôi nhìn hai đứa trẻ đứng bên nhau.
Trong lòng tràn đầy bình yên.
Tối hôm ấy, sau khi đám cưới kết thúc, tôi trở về căn nhà ở phố Hòa Bình.
Không bật đèn ngay.
Chỉ đứng trong sân.
Nhìn cây lựu đã hơn ba mươi năm tuổi.
Những cành cây vươn cao.
Tán lá xanh um.
Dưới gốc cây có một chiếc ghế gỗ.
Tôi ngồi xuống.
Gió đêm thổi nhẹ.
Tôi chợt nhớ đến ngày mười bảy tháng tám năm 1988.
Ngày ấy, tôi mới hai mươi sáu tuổi.
Ôm đứa con trai hai tuổi.
Quỳ trước di ảnh chồng.
Khóc đến mức tưởng như không thể sống tiếp.
Tôi từng nghĩ mình đã mất tất cả.
Nhưng hóa ra…
Tôi chỉ mất đi một lời nói dối.
Còn những thứ thật sự thuộc về mình, tôi đã giữ lại được.
Căn nhà mẹ để lại.
Đứa con trai bé bỏng.
Lòng tự trọng.
Và quyền quyết định cuộc đời.
Tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Những ngôi sao lấp lánh.
Tôi khẽ nói:
“Mẹ.”
“Con sống tốt rồi.”
Gió thổi qua tán cây.
Một quả lựu chín rơi xuống thảm cỏ.
Tôi cúi xuống nhặt lên.
Vỏ quả đỏ au.
Nặng trĩu trong tay.
Tôi bật cười.
Ngày ấy, Tạ Hạo Đình từng nói:
“Tuyết Nghi, anh sẽ cho em một cuộc sống tốt đẹp.”
Tôi đã tin.
Đã chờ.
Đã hy sinh.
Đã suýt đánh mất tất cả.
Nhưng cuối cùng, người cho tôi cuộc sống tốt đẹp ấy không phải anh ta.
Mà là chính tôi.
Tôi đứng dậy.
Cầm quả lựu bước vào nhà.
Trong phòng khách, trên tường treo một bức ảnh gia đình mới.
Tôi.
Bảo Bảo.
Hạ Thanh.
Ba người mỉm cười dưới ánh nắng.
Không có Tạ Hạo Đình.
Không có nhà họ Tạ.
Không có những khoản nợ.
Không có nước mắt tuyệt vọng.
Chỉ có những người thật lòng yêu thương nhau.
Tôi nhìn bức ảnh rất lâu.
Rồi nhẹ nhàng tắt đèn.
Cánh cửa khép lại.
Ngoài sân, cây lựu vẫn đung đưa trong gió.
Tôi biết ngày mai mình sẽ thức dậy.
Ăn sáng.
Đến xưởng.
Gặp những người quen.
Có thể sẽ có chuyện vui.
Cũng có thể gặp khó khăn.
Nhưng dù thế nào, tôi cũng không còn sợ nữa.
Bởi tôi đã hiểu một điều.
Phụ nữ không cần phải trở thành nữ chính trong câu chuyện của bất kỳ người đàn ông nào.
Chỉ cần làm chủ cuộc đời mình.
Và nếu một ngày nào đó, có người hỏi tôi rằng:
“Lâm Tuyết Nghi, điều khiến cô hả hê nhất trong cuộc đời là gì?”
Tôi sẽ không nói đó là ngày Tạ Hạo Đình bị bắt.
Cũng không phải ngày anh ta đứng trước cỗ quan tài của chính mình.
Càng không phải ngày nhà họ Tạ tan rã.
Tôi sẽ nói:
“Là ngày tôi nhận ra mình không cần anh ta nữa.”
Bởi sự trả thù lớn nhất không phải khiến một người phải sống trong đau khổ.
Mà là sống tốt đến mức người ấy không còn khả năng ảnh hưởng đến hạnh phúc của mình.
Năm ấy, tôi mua một cỗ quan tài bằng gỗ lim.
Muốn chôn vùi một người đàn ông phản bội.
Nhưng cuối cùng, thứ được chôn xuống lại là bốn năm ngu ngốc, nhẫn nhịn và tự đánh mất bản thân.
Còn Lâm Tuyết Nghi…
Người phụ nữ từng bị gọi là nữ phụ đáng thương ấy…
Đã bước ra khỏi câu chuyện của người khác.
Và sống trọn vẹn cuộc đời của chính mình.
HẾT.
