Một vài cổ đông lập tức xì xào.
Thịnh Quốc Thành cau mày.
Tôi tiếp tục:
“Thứ hai.”
“Chúng tôi đã chuyển một số chứng cứ liên quan đến hoạt động chuyển tiền bất hợp pháp cho cơ quan điều tra.”
Sắc mặt ông ta thay đổi.
Tôi nhìn thẳng vào ông.
“Và thứ ba.”
“Tôi sẽ không từ chức.”
Cả phòng lập tức náo loạn.
Thịnh Quốc Thành đứng bật dậy.
“Tô Vãn!”
“Cô đang đùa giỡn với cổ đông sao?”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Không.”
“Tôi đang thực hiện trách nhiệm của mình.”
Ông ta nghiến răng.
“Cô có biết hành động này sẽ khiến giá cổ phiếu sụt giảm không?”
Tôi nhìn ông ta.
“Có thể.”
“Nhưng che giấu sai phạm sẽ khiến tập đoàn mất tất cả.”
Thịnh Quốc Thành đập bàn.
“Cô không có quyền!”
Tôi mỉm cười.
“Vậy ai có quyền?”
Ông ta cứng đờ.
Tôi chậm rãi nói:
“Người đã giả ch/ế/t hai mươi tám năm trước?”
Cả phòng im phăng phắc.
Thịnh Quốc Thành tái mặt.
Tôi đưa mắt về phía màn hình.
Một bức ảnh xuất hiện.
Thịnh Quốc Hùng.
Tôi nói:
“Người đàn ông này được tuyên bố đã qua đời hai mươi tám năm trước.”
“Nhưng theo những chứng cứ chúng tôi thu thập, ông ấy vẫn còn sống dưới một danh tính khác.”
Các cổ đông đồng loạt đứng dậy.
Tiếng bàn tán vang lên dữ dội.
Thịnh Quốc Thành hét:
“Đây là vu khống!”
Tôi nhìn ông ta.
“Vậy chú có dám để cơ quan chức năng xác minh không?”
Ông ta im lặng.
Tôi tiếp tục:
“Chúng tôi đã chuyển dữ liệu giao dịch, hồ sơ nhận dạng và tài liệu liên quan đến cơ quan có thẩm quyền.”
“Không ai có thể tự ý kết luận thay họ.”
“Nhưng cũng không ai được phép tiếp tục che giấu.”
Thịnh Quốc Thành nhìn tôi.
Ánh mắt đầy căm hận.
“Cô nghĩ mình thắng rồi sao?”
Tôi mỉm cười.
“Cháu chưa từng nghĩ đây là trò chơi.”
“Bởi vì có một người phụ nữ đã mất mười bảy năm cuộc đời.”
“Và cháu không cho phép các người biến nỗi đau của bà ấy thành công cụ tranh giành quyền lực.”
Đúng lúc ấy, cửa phòng họp mở ra.
Một nhóm điều tra viên bước vào.
Người dẫn đầu xuất trình giấy tờ.
“Ông Thịnh Quốc Thành.”
“Chúng tôi cần ông phối hợp điều tra một số giao dịch tài chính và hành vi có dấu hiệu cản trở hoạt động điều tra.”
Thịnh Quốc Thành lùi lại.
“Không!”
“Các người không thể!”
Tôi đứng trên bục.
Bình tĩnh nhìn ông ta.
Ông ta quay sang tôi.
“Tô Vãn!”
“Cô sẽ hối hận!”
Tôi đáp:
“Người nên hối hận không phải tôi.”
Thịnh Quốc Thành bị đưa ra ngoài.
Nhưng ngay khi ông ta bước đến cửa, ông ta bất ngờ quay đầu.
Nở một nụ cười kỳ lạ.
“Vãn Vãn.”
“Con nghĩ bắt được ta là kết thúc sao?”
Tôi nhìn ông ta.
Ông ta chậm rãi nói:
“Anh trai ta vẫn còn sống.”
“Và ông ấy sẽ không bỏ qua cho con.”
Có thể bạn thích
Tôi mỉm cười.
“Vậy cháu chờ.”
Buổi chiều.
Tôi nhận được một cuộc gọi từ số lạ.
Giọng đàn ông già nua vang lên.
“Vãn Vãn.”
Tôi đứng sững.
Người đàn ông nói tiếp:
“Ông là ông ngoại con.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Thịnh Quốc Hùng?”
Ông ta bật cười.
“Con thông minh hơn mẹ con.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Ông muốn gì?”
“Gặp con.”
“Để làm gì?”
Ông ta im lặng một chút.
Rồi nói:
“Để kết thúc chuyện của gia đình chúng ta.”
Tôi bật cười.
“Gia đình?”
“Ông còn nhớ hai chữ ấy sao?”
Giọng ông ta lạnh đi.
“Vãn Vãn.”
“Đừng nói chuyện với ông bằng thái độ đó.”
Tôi nhìn màn hình điện thoại.
“Ông không có tư cách dạy tôi.”
Một khoảng im lặng kéo dài.
Sau đó ông ta nói:
“Được.”
“Vậy ông sẽ nói thẳng.”
“Ông có một thứ con rất muốn.”
Tôi cau mày.
“Thứ gì?”
Ông ta đáp:
“Bản ghi âm cuối cùng của mẹ con.”
Tôi đứng sững.
Ông ta tiếp tục:
“Trong đó có lời thú nhận của một người.”
Tôi hỏi:
“Ai?”
Giọng ông ta vang lên chậm rãi.
“Phó Cảnh Hoài.”
Tôi im lặng.
Ông ta cười.
“Con tưởng thằng bé chỉ là người chứng kiến?”
“Không.”
“Nó còn giữ một bí mật khác.”
Tôi hỏi:
“Bí mật gì?”
Thịnh Quốc Hùng đáp:
“Năm mười bốn tuổi, nó đã ký vào một bản cam kết.”
“Cam kết không tiết lộ sự thật.”
“Đổi lại, bố nó được bảo vệ.”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Một lúc lâu sau mới nói:
“Ông muốn tôi gặp ông ở đâu?”
Ông ta đáp:
“Biệt thự bên hồ.”
“Căn nhà cũ của mẹ con.”
Tôi khẽ nhắm mắt.
“Được.”
Cuộc gọi kết thúc.
Lục Thanh đứng bên cạnh.
Anh hỏi:
“Chủ tịch, có cần chuẩn bị không?”
Tôi gật đầu.
“Có.”
“Liên hệ cảnh sát.”
“Chúng ta sẽ không đi một mình.”
Tối hôm ấy.
Tôi đến biệt thự bên hồ.
Bên ngoài trời mưa.
Giống hệt đêm năm năm trước.
Nhưng lần này, tôi không còn là cô gái bị đuổi khỏi nhà.
Tôi bước vào phòng khách.
Một người đàn ông tóc bạc đang ngồi bên lò sưởi.
Trên tay đeo chiếc nhẫn bạc hình chim ưng.
Ông ta ngẩng đầu.
Mỉm cười.
“Vãn Vãn.”
“Cuối cùng con cũng đến.”
Tôi nhìn ông ta.
“Thịnh Quốc Hùng.”
Nụ cười của ông ta biến mất.
“Con nên gọi ta là ông ngoại.”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Ông ngoại tôi đã ch/ế/t hai mươi tám năm trước.”
“Người đứng trước mặt tôi chỉ là một nghi phạm.”
Ông ta nhìn tôi rất lâu.
Rồi bật cười.
“Giống.”
“Con thật sự rất giống mẹ con.”
Tôi ngồi xuống đối diện.
“Đưa bản ghi âm cho tôi.”
Ông ta lắc đầu.
“Không vội.”
“Trước tiên, ta muốn hỏi con một câu.”
Tôi im lặng.
Ông ta nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Nếu phải lựa chọn giữa mẹ con và cả tập đoàn Thịnh Nguyên…”
“Con sẽ chọn ai?”
Tôi đáp ngay:
“Mẹ tôi.”
Ông ta bật cười.
“Không suy nghĩ?”
“Không cần.”
Ông ta nhìn tôi.
“Vậy nếu lựa chọn ấy khiến hàng nghìn nhân viên mất việc?”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Người lao động không nên phải trả giá cho sai phạm của người điều hành.”
“Tôi sẽ bảo vệ quyền lợi hợp pháp của họ.”
“Nhưng không dùng họ làm lý do để che giấu tội lỗi.”
