Tôi từng nghĩ nó là lời hứa của cả đời.
Nhưng cuối cùng, nó chỉ trở thành minh chứng cho một tình yêu không được đáp lại.
Còn chiếc nhẫn trước mắt…
Không phải vật đính ước của hai gia tộc.
Không phải lời hứa của người lớn.
Không phải thứ dùng để ràng buộc một cô gái trẻ.
Mà là lựa chọn của chính tôi.
Tôi nhìn Lục Thanh.
Mỉm cười.
“Em đồng ý.”
Anh ngẩng đầu.
Ánh mắt sáng lên.
“Thật sao?”
Tôi bật cười.
“Anh muốn em đổi ý à?”
Anh lập tức lắc đầu.
“Không!”
Mọi người cười vang.
Mẹ đứng bên cạnh.
Nước mắt lăn xuống.
Lục Thanh đeo nhẫn vào tay tôi.
Chiếc nhẫn vừa vặn.
Tôi nhìn nó.
Rồi nhìn người đàn ông trước mặt.
Lần đầu tiên, tôi hiểu rằng một chiếc nhẫn không thể bảo đảm hạnh phúc.
Điều quan trọng là người đeo nó cho mình có thực sự tôn trọng mình hay không.
Một tuần trước đám cưới.
Tôi nhận được một bưu kiện.
Không có tên người gửi.
Bên trong là một chiếc hộp gỗ nhỏ.
Tôi mở ra.
Một chiếc nhẫn bạc cũ nằm bên trong.
Chiếc nhẫn đính ước năm mười sáu tuổi.
Kèm theo một lá thư.
Nét chữ quen thuộc.
Phó Cảnh Hoài.
“Tiểu Vãn.
Anh tìm lại được chiếc nhẫn này trong đồ cũ của ông nội.
Năm đó, ông từng nói người được trao chiếc nhẫn là người ông muốn bảo vệ.
Nhưng anh đã không làm được.
Anh trả lại nó cho em.
Không phải để nhắc em nhớ quá khứ.
Mà để em có quyền quyết định giữ hay bỏ.
Anh nghe nói em sắp kết hôn.
Chúc mừng em.
Lần này, mong em được yêu thương đúng cách.”
Tôi đọc xong.
Im lặng rất lâu.
Sau đó mang chiếc nhẫn đến bên mẹ.
Bà đang ngồi trong vườn.
Tôi đưa chiếc hộp cho bà.
“Mẹ.”
“Con muốn hỏi mẹ một chuyện.”
Bà nhìn chiếc nhẫn.
Rồi nhìn tôi.
“Chuyện gì?”
Tôi hỏi:
“Nếu một món đồ từng khiến mình đau khổ, nhưng cũng từng chứa đựng những kỷ niệm đẹp…”
“Mình nên giữ hay bỏ?”
Mẹ mỉm cười.
“Vãn Vãn.”
“Con không cần hỏi mẹ.”
“Chỉ cần hỏi chính mình.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
Một lúc lâu sau, tôi khép hộp lại.
“Con biết rồi.”
Ngày hôm sau, tôi mang chiếc nhẫn đến một tiệm kim hoàn.
Nhờ người thợ tháo viên đá.
Phần kim loại được nấu lại.
Tôi không làm thành nhẫn mới.
Mà làm thành một chiếc mặt dây chuyền nhỏ.
Hình con bướm.
Tôi tặng nó cho mẹ.
Có thể bạn thích
Bà nhìn món quà.
Đôi mắt đỏ hoe.
“Đẹp quá.”
Tôi mỉm cười.
“Con muốn biến một thứ từng khiến con đau khổ thành món quà cho người con yêu thương nhất.”
Mẹ ôm tôi.
“Vãn Vãn của mẹ đã lớn thật rồi.”
Tôi bật cười.
“Con ba mươi ba tuổi rồi mà.”
Bà lắc đầu.
“Trong mắt mẹ, con mãi là cô bé tám tuổi.”
Tôi ôm bà thật chặt.
Ngày cưới.
Trời trong xanh.
Lễ đường nằm bên bờ biển.
Không có những lời thề hoa mỹ.
Không có màn phô trương quyền lực.
Chỉ có những người thật lòng chúc phúc.
Khi tôi bước vào lễ đường, mẹ nắm tay tôi.
Bà đưa tôi đến trước mặt Lục Thanh.
Rồi nhẹ nhàng đặt tay tôi vào tay anh.
“Thanh.”
Lục Thanh cúi đầu.
“Dạ, mẹ.”
Bà mỉm cười.
“Mẹ không giao con gái cho con.”
Tất cả mọi người hơi sững lại.
Mẹ nói tiếp:
“Vãn Vãn không phải món đồ để ai giao cho ai.”
“Con bé tự lựa chọn người đồng hành.”
“Vì vậy, mẹ chỉ mong hai đứa luôn tôn trọng nhau.”
Lục Thanh nhìn bà.
Rồi nghiêm túc gật đầu.
“Con hiểu.”
Tôi nhìn mẹ.
Nước mắt trào ra.
Bà nhẹ nhàng lau đi.
“Đừng khóc.”
“Hôm nay là ngày vui.”
Tôi bật cười.
“Con biết.”
Khi nghi thức bắt đầu, Lục Thanh nhìn tôi.
“Vãn Vãn.”
Tôi mỉm cười.
“Em đây.”
Anh nắm tay tôi.
“Cảm ơn em đã lựa chọn anh.”
Tôi nhìn anh.
“Cảm ơn anh đã chờ em sẵn sàng.”
Chúng tôi trao nhẫn.
Phía dưới, mẹ vỗ tay.
Những cánh hoa trắng bay trong gió.
Tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng nhớ lại đêm mưa năm hai mươi lăm tuổi.
Khi cánh cổng nhà họ Tô đóng lại.
Khi tôi bẻ đôi thẻ SIM.
Khi tôi đứng một mình dưới mưa, không biết ngày mai sẽ đi đâu.
Nếu có thể quay về thời điểm ấy…
Tôi muốn ôm lấy cô gái trẻ đó.
Nói với cô ấy rằng:
Đừng sợ.
Con đường phía trước sẽ rất khó khăn.
Sẽ có những ngày em đau đến mức không thể ngủ.
Sẽ có những lúc em nghi ngờ chính mình.
Nhưng rồi em sẽ tìm được mẹ.
Sẽ lấy lại công bằng.
Sẽ xây dựng sự nghiệp bằng đôi tay của mình.
Và quan trọng nhất…
Em sẽ học được cách yêu bản thân.
Tôi từng nghĩ mất đi Phó Cảnh Hoài là mất đi cả thế giới.
Nhưng hóa ra, khi buông tay anh…
Tôi mới thực sự tìm thấy thế giới của chính mình.
Nhiều năm sau.
Có một phóng viên hỏi tôi trong buổi phỏng vấn:
“Chủ tịch Tô, nếu được quay lại năm hai mươi lăm tuổi, bà có muốn thay đổi điều gì không?”
Tôi suy nghĩ rất lâu.
Rồi mỉm cười.
“Có.”
Phóng viên tò mò.
“Bà muốn thay đổi điều gì?”
Tôi nhìn chiếc nhẫn cưới trên tay.
Sau đó nhìn bức ảnh mẹ đặt trên bàn.
Tôi đáp:
“Tôi muốn nói với cô gái năm ấy một câu.”
“Đừng dành chín năm để chờ một người không lựa chọn mình.”
“Hãy dành thời gian ấy để trở thành người mà chính mình có thể tự hào.”
Phóng viên hỏi tiếp:
“Vậy bà có hối hận vì từng yêu Phó Cảnh Hoài không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vì sao?”
Tôi mỉm cười.
“Bởi vì tình yêu năm ấy là thật.”
“Chỉ có điều, không phải tình yêu nào cũng nên đi đến cuối đời.”
“Có những người xuất hiện để cùng ta đi tiếp.”
“Có những người xuất hiện để dạy ta biết khi nào nên dừng lại.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Ngoài kia, ánh nắng đang chiếu xuống khu vườn.
Mẹ ngồi trên ghế.
Lục Thanh đang cùng con gái chúng tôi tưới hoa.
Tiếng cười vang lên trong trẻo.
Tôi đứng dậy.
Khép tập hồ sơ.
Rồi bước ra ngoài.
Bởi vì lần này…
Không còn ai phải chờ tôi dưới mưa.
Và tôi cũng không cần đứng dưới mưa chờ bất kỳ ai nữa.
HẾT.
