“Bác Tống, cháu không hiểu ý bác.”
Cha tôi đập một tập hồ sơ xuống bàn.
“480 triệu.”
“Cậu nghĩ chuyển qua bốn công ty vỏ bọc thì tôi không lần ra được?”
Lục Trầm Chu im lặng.
Cha tiếp tục:
“Còn nữa.”
“Cậu đã kết hôn với Bạch Nhược San.”
“Vậy tại sao còn tiếp cận con gái tôi?”
Một khoảng lặng kéo dài.
Sau đó Lục Trầm Chu bật cười.
“Bác đã biết hết rồi?”
Cha tôi đứng dậy.
“Cút khỏi nhà họ Tống.”
“Từ hôm nay, cậu không được gặp Vãn Ninh nữa.”
Lục Trầm Chu không nhúc nhích.
Anh ta chậm rãi nói:
“Bác nghĩ Vãn Ninh sẽ nghe bác sao?”
Cha tôi sững lại.
Lục Trầm Chu tiếp tục:
“Cô ấy yêu cháu.”
“Chỉ cần cháu nói bác không chấp nhận chúng cháu vì gia thế, bác nghĩ cô ấy sẽ tin ai?”
Cha tôi giận đến mức bàn tay run lên.
“Cậu dám!”
Lục Trầm Chu cười.
“Bác có thể thử.”
Cha tôi bước đến.
Giọng ông lạnh lùng.
“Cậu đánh giá thấp con gái tôi rồi.”
“Vãn Ninh có thể yêu cậu.”
“Nhưng nó không phải đứa trẻ không phân biệt đúng sai.”
“Chỉ cần tôi đưa chứng cứ cho nó xem…”
Lục Trầm Chu đột nhiên ngắt lời.
“Vậy bác phải có cơ hội đưa đã.”
Tôi nín thở.
Trong video, cha tôi cau mày.
“Cậu có ý gì?”
Lục Trầm Chu không trả lời.
Anh ta chỉ nhìn đồng hồ.
Sau đó nói:
“Bác Tống, bác nên nghỉ ngơi.”
Cha tôi đột nhiên ôm ngực.
Chiếc cốc trên bàn đổ xuống.
Ông loạng choạng vịn vào ghế.
Lục Trầm Chu đứng bất động.
Cha tôi run rẩy đưa tay về phía ngăn kéo.
Nơi ông thường cất thuốc.
Nhưng khi mở ra, ông khựng lại.
Ông lấy ra một lọ thuốc.
Nhìn nhãn.
Rồi ngẩng đầu.
“Cậu…”
Lục Trầm Chu vẫn không nhúc nhích.
Cha tôi ngã xuống.
Tiếng động vang lên khiến tôi giật bắn.
Tôi ôm miệng.
Nước mắt tuôn ra không ngừng.
Trong video, Lục Trầm Chu bước đến bên cha.
Anh ta cúi xuống.
Nhìn ông.
Rất lâu sau mới lấy điện thoại ra.
Nhưng không gọi cấp cứu.
Anh ta gọi cho một người khác.
“Mẹ.”
Giọng anh ta bình tĩnh đến đáng sợ.
“Ông ấy phát hiện rồi.”
Đầu dây bên kia không nghe rõ.
Lục Trầm Chu nói tiếp:
“Thuốc đã đổi.”
“Bây giờ phải làm sao?”
Tôi cảm thấy toàn thân lạnh buốt.
Anh trai lập tức nắm lấy vai tôi.
“Vãn Ninh…”
Tôi không nghe thấy.
Bởi vì trong video, Lục Trầm Chu đột nhiên quay đầu nhìn về phía cửa.
Một giọng phụ nữ vang lên.
“Trầm Chu, tránh ra.”
Bà Lục xuất hiện.
Trên tay cầm một chiếc túi nhỏ.
Bà ta bước đến bên cha tôi.
Cúi xuống kiểm tra.
Sau đó nói:
“Chưa muộn.”
Lục Trầm Chu hỏi:
“Có cần gọi bác sĩ không?”
Bà ta im lặng vài giây.
Rồi đáp:
Có thể bạn thích
“Đợi thêm một chút.”
Tôi nhìn chằm chằm màn hình.
Không dám tin.
Cha tôi vẫn còn sống.
Ông đang cố gắng thở.
Cố gắng đưa tay về phía điện thoại.
Nhưng hai người kia chỉ đứng nhìn.
Một phút.
Hai phút.
Ba phút.
Cuối cùng, cha tôi không còn cử động.
Bà Lục mới lấy điện thoại ra.
“Gọi bác sĩ đi.”
Đoạn video kết thúc.
Tôi ngồi bất động.
Không khóc.
Không nói.
Anh trai lập tức đóng máy tính.
“Vãn Ninh, đừng xem nữa.”
Tôi nhìn anh.
“Anh.”
Giọng tôi khàn đặc.
“Cha đã đợi họ cứu.”
Tống Hoài Xuyên đỏ mắt.
Tôi tiếp tục:
“Ông ấy còn sống.”
“Ông ấy còn có thể được cứu.”
“Nhưng họ không cứu.”
Anh trai ôm chặt tôi.
Tôi bật khóc.
Khóc đến mức không thở nổi.
Trong suốt sáu năm, tôi từng tự trách mình hàng nghìn lần.
Tôi nghĩ nếu năm đó mình chịu về nhà, có lẽ cha sẽ không đau lòng đến mức phát bệnh.
Tôi nghĩ cái ch/ết của cha có một phần lỗi của mình.
Nhưng hóa ra.
Không phải.
Cha tôi không phải ch/ết vì giận con gái.
Ông bị chính những người tôi tin tưởng nhất đẩy vào đường cùng.
Và khi ông nằm trên sàn, chờ được cứu, người đàn ông tôi gọi là chồng lại đứng nhìn.
Tôi không biết mình đã khóc bao lâu.
Chỉ nhớ khi ngẩng đầu, trời đã sáng.
Tôi lau nước mắt.
Nhìn anh trai.
“Anh.”
“Em muốn đến gặp cha.”
11
Nghĩa trang nằm trên một ngọn đồi phía ngoại ô.
Ngày hôm ấy trời rất đẹp.
Nắng chiếu qua những tán cây.
Tôi mang theo một bó hoa linh lan trắng.
Loài hoa mẹ thích nhất.
Cũng là loài hoa tôi từng mang đến mộ Bạch Nhược San suốt sáu năm.
Nghĩ đến điều đó, tôi thấy thật nực cười.
Một người còn sống được tôi tưởng nhớ mỗi năm.
Còn người cha đã mất, tôi lại không chịu đến thăm lấy một lần.
Tôi quỳ xuống trước bia mộ.
Trên ảnh, cha vẫn đang cười.
Ông mặc bộ vest đen.
Ánh mắt hiền từ.
Giống hệt ngày ông đưa tôi đến trường đại học.
Tôi đưa tay chạm lên gương mặt trong ảnh.
“Cha.”
“Con đến muộn rồi.”
Gió nhẹ thổi qua.
Tôi cúi đầu.
“Con xin lỗi.”
“Con đã không nghe lời cha.”
“Con còn nói những lời rất khó nghe.”
“Con nói cha chỉ quan tâm đến tiền bạc.”
“Con nói cha chưa từng hiểu con.”
“Con nói từ nay không muốn làm con gái cha nữa.”
Nước mắt rơi xuống nền đá.
“Nhưng cha vẫn chờ con.”
Tôi lấy từ túi xách ra một chiếc hộp nhung nhỏ.
Bên trong là những mảnh vòng ngọc đã vỡ.
Tôi đặt chiếc hộp trước bia mộ.
“Cha, con xin lỗi.”
“Con không giữ được đồ mẹ để lại.”
“Nhưng con sẽ tìm người sửa.”
“Dù không thể trở lại như ban đầu, con vẫn sẽ giữ nó cả đời.”
Tôi cúi đầu thật sâu.
Rất lâu.
Khi ngẩng lên, anh trai đang đứng cách đó không xa.
Anh không đến gần.
Chỉ lặng lẽ chờ.
Tôi nhìn ảnh cha.
“Cha.”
“Con đã tìm được bằng chứng rồi.”
“Những người hại cha, con sẽ không bỏ qua.”
“Con không cần họ quỳ xuống xin lỗi.”
“Cũng không cần họ trả lại sáu năm thanh xuân.”
“Con chỉ muốn họ chịu trách nhiệm cho những gì đã làm.”
Tôi đặt tay lên bia mộ.
“Cha yên tâm.”
“Lần này, con sẽ không mềm lòng.”
Khi chúng tôi chuẩn bị rời đi, điện thoại anh trai đột nhiên đổ chuông.
Anh nghe máy.
Sắc mặt lập tức thay đổi.
“Cái gì?”
Tôi quay lại.
“Anh?”
Tống Hoài Xuyên nhìn tôi.
Giọng anh trầm xuống.
“Bác sĩ riêng của cha mất tích rồi.”
Tôi sững người.
“Không thể nào.”
“Người của anh vừa đến nơi ở của ông ta.”
“Căn phòng trống không.”
“Điện thoại bị bỏ lại.”
“Camera hành lang bị phá hỏng.”
Tôi siết chặt túi xách.
“Còn chiếc USB?”
“Bản gốc vẫn ở chỗ luật sư.”
Tôi thở phào.
Nhưng ngay sau đó, anh trai nói tiếp:
“Có một chuyện nữa.”
“Bệnh viện vừa báo…”
“Người phụ trách lưu trữ hồ sơ bệnh án của cha năm đó đã qua đời trong một vụ tai nạn giao thông tối qua.”
Tôi đứng ch/ết lặng.
Hai người.
Một người mất tích.
Một người qua đời.
Đúng sau khi chứng cứ được khôi phục.
Tôi không tin đó là trùng hợp.
Anh trai nhìn tôi.
“Vãn Ninh, từ hôm nay em không được đi đâu một mình.”
Tôi gật đầu.
Nhưng trong lòng hiểu rất rõ.
Có người đang sợ.
