Chương 18
Không còn chuyên cơ riêng.
Không còn những bữa tiệc xa hoa.
Cũng không còn người phụ nữ từng khiến anh sẵn sàng đánh đổi tất cả.
Tống Nhược Nghi đã biến mất khỏi giới giải trí sau khi những hành vi sai trái của cô ta bị phơi bày.
Các hợp đồng bị hủy bỏ.
Danh tiếng sụp đổ.
Những người từng tung hô cô ta cũng lần lượt quay lưng.
Tôi không quan tâm.
Bởi vì cuộc đời tôi đã bước sang một chương khác.
Một buổi chiều, khi đang đọc tài liệu trong văn phòng, tôi nhận được cuộc gọi từ trường mẫu giáo của An Nhiên.
Cô giáo nói con bé bị s/ố/t.
Tôi lập tức bỏ dở cuộc họp, chạy đến đón con.
Nhưng khi tới nơi, tôi nhìn thấy Tạ Hoài Trạch đã đứng trước cổng trường.
Anh đang bế An Nhiên.
Con bé ôm cổ anh, khuôn mặt đỏ hồng.
Tôi bước đến.
“Sao anh ở đây?”
Anh nhìn tôi.
“Cô giáo gọi cho anh trước vì không liên lạc được với em.”
Tôi lập tức lấy điện thoại.
Quả nhiên có ba cuộc gọi nhỡ.
Tôi khẽ gật đầu.
“Cảm ơn.”
Anh nhìn An Nhiên.
“Anh đã đưa con đi kh/á/m. B/á/c s/ĩ nói chỉ là s/ố/t nhẹ, cần theo dõi thêm.”
Tôi thở phào.
“Vậy tốt rồi.”
An Nhiên nhìn thấy tôi, lập tức vươn tay.
“Mẹ!”
Tôi bế con.
“Bảo bối, mẹ đây.”
Con bé dụi đầu vào vai tôi.
Tạ Hoài Trạch đứng bên cạnh.
Ánh mắt anh dịu dàng.
Một lúc lâu sau, anh hỏi:
“Tối nay anh có thể đến thăm con không?”
Tôi suy nghĩ.
“Được. Nhưng đừng ở quá muộn.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
Khi tôi chuẩn bị rời đi, anh bất ngờ gọi:
“Tịch Dao.”
Tôi quay đầu.
Anh nhìn tôi rất lâu.
Rồi mỉm cười.
“Em trông rất hạnh phúc.”
Tôi hơi ngạc nhiên.
Sau đó khẽ gật.
“Ừ.”
Anh cúi đầu.
“Vậy là tốt.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, giữa chúng tôi không còn oán hận.
Không còn tranh cãi.
Không còn những lời nói khiến nhau tổn thương.
Chỉ còn sự bình thản của hai người đã đi qua một đoạn đường rất dài.
Tôi mỉm cười.
“Anh cũng nên sống tốt.”
Anh nhìn tôi.
Đôi mắt hơi đỏ.
“Anh sẽ cố.”
Tôi gật đầu.
Rồi bế An Nhiên rời đi.
Có thể bạn thích
Phía sau, Tạ Hoài Trạch vẫn đứng đó.
Nhưng lần này, tôi biết anh sẽ không đuổi theo.
Và tôi cũng không cần anh đuổi theo nữa.
26
Mùa xuân năm An Nhiên tròn ba tuổi, tôi mua một căn nhà nhỏ ở ngoại ô.
Không phải biệt thự xa hoa.
Không có hàng chục người giúp việc.
Chỉ là một ngôi nhà hai tầng với khu vườn đầy hoa.
Tôi tự tay trồng một cây anh đào trước cửa.
An Nhiên rất thích.
Ngày nào con bé cũng chạy ra sân, ngẩng đầu nhìn những cành cây.
“Mẹ ơi, bao giờ hoa nở?”
Tôi mỉm cười.
“Khi mùa xuân đến.”
Con bé nghiêng đầu.
“Mùa xuân là gì ạ?”
Tôi bế con lên.
“Mùa xuân là khi những điều tốt đẹp bắt đầu.”
An Nhiên suy nghĩ rất lâu.
Rồi bất ngờ hỏi:
“Vậy mẹ có mùa xuân không?”
Tôi sững người.
Con bé nhìn tôi bằng đôi mắt trong veo.
“Mẹ có vui không?”
Tôi ôm con thật chặt.
“Có.”
Tôi mỉm cười.
“Mẹ rất vui.”
Bởi vì lần đầu tiên trong đời, tôi thật sự có một ngôi nhà thuộc về mình.
Không phải ngôi nhà được người khác thương hại ban cho.
Không phải căn biệt thự gắn với một cuộc hôn nhân hợp đồng.
Mà là nơi tôi có thể tự do cười.
Tự do khóc.
Tự do yêu thương.
Và tự do sống.
Một buổi tối, sau khi An Nhiên ngủ, tôi ngồi bên cửa sổ đọc lại cuốn nhật ký cũ.
Trang đầu tiên được viết vào năm tôi mười lăm tuổi.
“Hôm nay anh Hoài Trạch cứu mình khỏi cơn mưa.”
“Mình nghĩ anh ấy là người tốt nhất trên đời.”
Trang tiếp theo.
“Năm nay mình thi đỗ đại học. Anh ấy tặng mình một chiếc đồng hồ.”
“Mình hy vọng sau này có thể mãi ở bên anh ấy.”
Rồi đến trang cuối cùng.
Được viết vào ngày kỷ niệm kết hôn năm thứ ba.
“Hôm nay mình phát hiện m/a/ng th/ai.”
“Mình muốn nói với anh ấy.”
“Nhưng anh ấy không về.”
Tôi nhìn những dòng chữ ấy.
Không biết từ lúc nào, nước mắt đã rơi xuống.
Tôi không còn đau lòng vì Tạ Hoài Trạch.
Tôi chỉ thương cô gái năm xưa.
Cô gái đã dùng tám năm thanh xuân để yêu một người.
Dùng ba năm hôn nhân để chờ đợi.
Và từng nghĩ rằng chỉ cần mình đủ tốt, người ấy nhất định sẽ quay đầu.
Tôi nhẹ nhàng khép nhật ký.
Rồi lấy một cuốn sổ mới.
Viết lên trang đầu tiên:
“Hôm nay, An Nhiên hỏi mình có mùa xuân không.”
“Mình đã trả lời có.”
“Bởi vì cuối cùng, mình cũng hiểu.”
“Tình yêu không phải là chờ một người quay đầu.”
“Mà là học cách bước tiếp, ngay cả khi người ấy không đi cùng.”
Tôi đặt bút xuống.
Ngoài cửa sổ, gió đêm thổi qua những cành anh đào.
Những nụ hoa đầu tiên đang chậm rãi hé nở.
Tôi nhìn chúng.
Bỗng nhớ đến câu hỏi mình từng dành cho Tạ Hoài Trạch.
“Nếu một ngày anh phát hiện mình đã bỏ lỡ thứ rất quan trọng, anh có hối hận không?”
Năm ấy, anh đã trả lời:
“Anh chưa từng hối hận về lựa chọn của mình.”
Sau này, anh thật sự hối hận.
Nhưng tôi đã không còn đứng ở nơi cũ.
Tôi từng nghĩ ngày anh hối hận sẽ là ngày tôi chiến thắng.
Bây giờ mới hiểu.
Chiến thắng thật sự không phải khiến người từng làm tổn thương mình phải đau khổ.
Mà là khi nhớ lại tất cả, bản thân không còn đau nữa.
Tôi đứng dậy.
Tắt đèn.
Bước vào phòng ngủ.
An Nhiên đang nằm giữa chiếc giường nhỏ, ôm con gấu bông, ngủ rất ngoan.
Tôi cúi xuống hôn lên trán con.
“Ngủ ngon, bảo bối.”
Con bé mơ màng gọi:
“Mẹ…”
Tôi khẽ đáp:
“Mẹ đây.”
Bàn tay nhỏ xíu nắm lấy ngón tay tôi.
Tôi mỉm cười.
Ngoài kia, mùa xuân đã đến.
Và lần này, tôi không còn chờ bất kỳ ai mang mùa xuân đến cho mình nữa.
Bởi vì tôi đã tự tay trồng nên cả một khu vườn.
Hết.
