“Em mới không ngờ chị lại trở thành người như thế.”
Anh cúp máy.
Lần đầu tiên, anh không quay đầu khi nghe cô ta khóc.
08. Một lời xin lỗi đến quá muộn
Ngày thứ hai mươi ba.
Tôi đang họp trực tuyến với nhóm thiết kế của Vạn Hòa thì nhận được cuộc gọi từ số lạ.
Tôi không nghe.
Năm phút sau, số ấy lại gọi.
Tôi nhắn:
【Xin hỏi ai vậy?】
Đối phương trả lời:
【Là anh. Hoài Cảnh.】
Tôi nhìn màn hình.
Sau đó đặt điện thoại xuống.
Cuộc họp kéo dài thêm bốn mươi phút.
Khi kết thúc, tôi thấy mười một cuộc gọi nhỡ.
Cùng một tin nhắn.
【Anh đang ở dưới nhà em.】
Tôi cau mày.
Không biết anh tìm được địa chỉ bằng cách nào.
Tôi bước đến cửa sổ.
Dưới sân chung cư, một chiếc Maybach màu đen đỗ bên đường.
Thẩm Hoài Cảnh đứng cạnh xe.
Anh không mặc áo khoác.
Trời đang mưa nhỏ.
Tôi nhìn vài giây.
Sau đó kéo rèm lại.
Điện thoại lại rung.
【Tri Ý, anh biết em ở nhà.】
Tôi trả lời:
【Tôi không muốn gặp anh.】
Anh lập tức nhắn:
【Anh có chuyện muốn nói.】
【Nói qua điện thoại.】
Một lúc lâu sau, anh gọi đến.
Lần này tôi nghe.
“Có chuyện gì?”
Giọng anh khàn hơn trước.
“Tri Ý…”
Tôi im lặng.
Anh hỏi:
“Em sống ở đây có quen không?”
“Rất tốt.”
“Căn hộ hơi nhỏ.”
“Tôi thích.”
“Anh có thể…”
“Thẩm Hoài Cảnh.”
Tôi ngắt lời.
“Anh đến đây để nói chuyện nhà cửa?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Sau đó anh khẽ nói:
“Anh xin lỗi.”
Tôi sững người.
Bốn năm.
Đây là lần đầu tiên tôi nghe anh nói ba chữ ấy bằng giọng nghiêm túc đến vậy.
Anh tiếp tục:
“Anh đã biết chuyện mẹ em.”
Tôi nhìn chiếc khung ảnh đặt trên bàn.
Trong ảnh, mẹ đang mỉm cười.
Tôi hỏi:
“Biết rồi thì sao?”
Giọng anh nghẹn lại.
“Anh không biết hôm đó…”
“Anh biết.”
Tôi nhẹ nhàng ngắt lời.
“Anh biết mẹ tôi đang nguy kịch.”
“Anh biết tôi cần anh.”
“Anh chỉ không muốn đến.”
Có thể bạn thích
Thầy phong thủy từng nói, Tạ Cảnh Hành sinh ra đã mang một cái bóng không thuộc về mình
Sau khi chồng từ chối lời gợi ý g/ầ/n g/ũ/i của tôi
Suốt ba năm, tôi và chồng sống trong một cuộc hôn nhân
Kỷ niệm ba năm ngày cưới, chồng tôi đưa người phụ nữ anh yêu nhất về nhà
Sau khi trọng s/inh trở về, việc đầu tiên tôi làm là xóa tên Tạ Cảnh Hành khỏi nguyện vọng tương lai của mình
Ngày cưới, mười hai chiếc xe hoa nối đuôi nhau đỗ rầm rập dưới lầu
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
Cuối cùng anh nói:
“Anh sai rồi.”
Tôi nhìn bầu trời ngoài cửa sổ.
“Ừ.”
“Tri Ý…”
“Còn gì nữa không?”
Anh hít sâu.
“Chúng ta có thể bắt đầu lại không?”
Tôi bật cười.
Không phải vì vui.
Mà vì câu hỏi ấy quá buồn cười.
Tôi hỏi:
“Bắt đầu lại thế nào?”
Anh lập tức nói:
“Anh sẽ không gặp Nhược Vy nữa.”
“Anh đã yêu cầu cô ấy dọn khỏi căn nhà anh mua.”
“Tiểu Dịch cũng sẽ không đến nhà chúng ta nữa.”
“Sau này anh sẽ về ăn cơm đúng giờ.”
“Anh sẽ dành thời gian cho em.”
“Chúng ta có thể đi du lịch.”
“Em từng muốn đến Iceland, đúng không?”
Tôi nhắm mắt.
Iceland.
Đó là nơi tôi từng muốn đến cùng anh nhất.
Năm đầu kết hôn, tôi đã mua một cuốn sách du lịch.
Đánh dấu những địa điểm muốn đi.
Thậm chí còn lên kế hoạch ngắm cực quang.
Nhưng anh nói bận.
Năm thứ hai, anh vẫn bận.
Năm thứ ba, anh đưa Tống Nhược Vy và Tiểu Dịch đi nghỉ dưỡng ở Thụy Sĩ.
Khi tôi hỏi, anh nói:
“Chị ấy vừa ly hôn, cần đổi không khí.”
Còn tôi—
Tôi đã cất cuốn sách vào ngăn kéo.
Không mở lại nữa.
Tôi hỏi:
“Thẩm Hoài Cảnh, anh có biết cực quang đẹp nhất vào mùa nào không?”
Anh im lặng.
“Anh không biết.”
Tôi khẽ cười.
“Anh thậm chí chưa từng hỏi tôi muốn đến Iceland để làm gì.”
“Tri Ý…”
“Tôi muốn đến đó vì mẹ.”
Giọng tôi rất bình tĩnh.
“Trước khi mất, bà từng nói muốn được nhìn thấy cực quang một lần.”
“Tôi đã hứa sẽ đưa bà đi.”
“Nhưng sau khi kết hôn, tôi luôn nghĩ mình còn nhiều thời gian.”
Tôi nhìn ảnh mẹ.
“Cuối cùng, bà không đợi được.”
Đầu dây bên kia vang lên tiếng thở nặng nề.
Tôi tiếp tục:
“Thẩm Hoài Cảnh.”
“Có những chuyện không thể làm lại.”
“Có những người cũng không thể chờ mãi.”
Anh khàn giọng:
“Anh biết.”
“Không.”
Tôi nhẹ nhàng nói:
“Anh không biết.”
“Nếu anh thật sự biết, chúng ta đã không đi đến hôm nay.”
Tôi cúp máy.
Sau đó kéo rèm ra.
Dưới sân, Thẩm Hoài Cảnh vẫn đứng trong mưa.
Anh cúi đầu nhìn điện thoại.
Dáng người cao lớn bỗng trở nên cô độc.
Tôi nhìn một lúc.
Rồi quay đi.
Không phải vì tôi muốn anh đau khổ.
Mà vì nỗi đau của anh—
đã không còn là trách nhiệm của tôi.
09. Người đến sau không phải để cứu tôi
Ngày thứ hai mươi lăm, Giang Tự Hành mời tôi đến văn phòng Vạn Hòa.
Chúng tôi cần trao đổi về dự án khu nghỉ dưỡng ven biển tại thành phố Hải Lâm.
Đây cũng là nơi tôi sắp chuyển đến.
Hải Lâm nằm cách thành phố hiện tại hơn hai nghìn cây số.
Có biển.
Có nắng.
Có những con đường trồng đầy hoa giấy.
Và quan trọng nhất—
Không có quá khứ của tôi.
Giang Tự Hành đưa tôi một tập hồ sơ.
“Dự án này sẽ do em phụ trách thiết kế tổng thể.”
Tôi ngạc nhiên.
“Em?”
Anh gật đầu.
“Đúng.”
“Nhưng em mới gia nhập công ty.”
“Anh biết.”
“Vậy tại sao?”
Giang Tự Hành nhìn tôi.
“Vì năng lực.”
Tôi im lặng.
Anh lấy từ ngăn kéo ra một tập ảnh.
Bên trong là những bản thiết kế cũ của tôi.
Từ thời đại học.
Có cả bản vẽ từng đoạt giải trong cuộc thi kiến trúc quốc tế.
Tôi kinh ngạc.
“Anh vẫn giữ?”
Giang Tự Hành mỉm cười.
