Chương 20
“Vợ.”
Uyển Chi đỏ mặt.
“Nghe vẫn chưa quen.”
Tôi mỉm cười.
“Sau này sẽ quen.”
Cô ấy quay đầu.
Nhìn tôi rất lâu.
Rồi đột nhiên hỏi:
“Anh Khải.”
“Ngày trước, em có từng bắt anh xuống suối nhặt giày không?”
Tôi chết lặng.
“Em…”
Cô ấy nhíu mày.
“Không biết tại sao.”
“Lúc nãy em mơ thấy một cảnh rất lạ.”
“Một cậu bé đang lội nước.”
“Còn em ngồi trên tảng đá cười.”
Tôi cảm thấy mắt mình nóng lên.
Uyển Chi nhìn tôi.
“Có thật không?”
Tôi gật đầu.
“Có.”
Cô ấy sững người.
“Vậy…”
“Em đang nhớ lại sao?”
Tôi ôm cô ấy.
“Có thể.”
Cô ấy bật khóc.
“Anh Khải…”
Tôi lắc đầu.
“Không sao.”
“Dù em nhớ hay không, anh vẫn yêu em.”
Uyển Chi ôm chặt tôi.
Rất lâu sau, cô ấy khẽ nói:
“Em cũng yêu anh.”
Tôi mỉm cười.
“Anh biết.”
Ngoài cửa sổ, trăng tròn treo trên mặt biển.
Ánh trăng rải xuống những con sóng.
Tôi nhìn vầng trăng ấy.
Lần đầu tiên trong đời, tôi không còn sợ đêm trăng tròn.
Không còn sợ tiếng chuông.
Không còn sợ những lời gọi từ bóng tối.
Bởi tôi đã hiểu.
Thứ đáng sợ nhất không phải những truyền thuyết cổ xưa.
Mà là khi con người dùng chúng để tước đi quyền được sống của người khác.
Và điều quý giá nhất không phải một sinh mệnh kéo dài vô tận.
Mà là được sống một cuộc đời hữu hạn bên những người mình yêu thương.
Tôi cúi xuống hôn lên trán Uyển Chi.
Cô ấy ngẩng đầu.
Mỉm cười.
“Anh Khải.”
“Sau này chúng ta có con, anh muốn đặt tên gì?”
Tôi suy nghĩ một lúc.
Rồi đáp:
“Nếu là con gái, đặt tên là Trần Minh Nguyệt.”
Cô ấy bật cười.
“Tại sao?”
Tôi nhìn vầng trăng ngoài cửa sổ.
“Bởi vì anh muốn con bé biết…”
“Trăng không chỉ thuộc về những đêm đáng sợ.”
“Nó còn có thể soi sáng đường về nhà.”
Uyển Chi tựa đầu vào vai tôi.
Có thể bạn thích
“Vậy nếu là con trai?”
Tôi mỉm cười.
“Đặt tên là Trần Tự Do.”
Cô ấy bật cười thành tiếng.
“Tên gì kỳ vậy?”
Tôi cũng cười.
“Vậy em đặt đi.”
Uyển Chi suy nghĩ rất lâu.
Cuối cùng khẽ nói:
“Em chỉ mong con chúng ta được tự do lựa chọn.”
Tôi ôm cô ấy chặt hơn.
“Nhất định.”
Nhiều năm sau, khi con gái chúng tôi hỏi tại sao quê nội có tên là Vọng Nguyệt, tôi đã kể cho con nghe một câu chuyện.
Về một ngôi làng từng sợ ánh trăng.
Về những người phụ nữ bị nhốt dưới lòng đất.
Về một chàng trai tưởng mình đã chết.
Và một cô gái dùng cả tuổi trẻ để bảo vệ người mình yêu.
Con bé nghe xong, ngẩng đầu hỏi:
“Bố ơi.”
“Cô gái ấy có hối hận không?”
Tôi nhìn Uyển Chi đang ngồi bên cửa sổ.
Cô ấy quay sang.
Mỉm cười.
Tôi đáp:
“Không biết.”
“Nhưng bố nghĩ…”
“Nếu được lựa chọn lại, cô ấy sẽ không cần hy sinh nữa.”
Con gái nghiêng đầu.
“Tại sao ạ?”
Tôi xoa đầu con.
“Bởi vì tình yêu không nên là một món nợ.”
“Càng không nên dùng mạng sống để chứng minh.”
Con bé suy nghĩ rất lâu.
Sau đó gật đầu.
“Con hiểu rồi.”
Tôi bật cười.
“Con hiểu gì?”
Nó ôm cổ tôi.
“Là nếu yêu ai đó, mình phải để người ấy được sống vui vẻ.”
Tôi sững người.
Rồi bật cười.
“Đúng.”
“Chính là như vậy.”
Ngoài sân, Uyển Chi đang gọi con gái ra ăn cơm.
Mẹ tôi ngồi dưới giàn hoa.
Cha tôi đang tưới cây.
Lâm Nhược Lan và Lâm Hạo vừa từ quê lên thăm.
Tiếng cười vang khắp căn nhà nhỏ.
Tôi nhìn tất cả.
Bỗng nhớ tới đêm năm hai mươi tuổi.
Đêm Uyển Chi mặc váy cưới đỏ tới tìm tôi.
Cô ấy quỳ xuống.
Cầu xin tôi đừng quay đầu.
Khi ấy, tôi tưởng đó là lời từ biệt.
Nhưng bây giờ tôi mới hiểu.
Có những người xuất hiện trong đời ta không phải để cùng ta chịu đựng mãi mãi.
Mà để cùng ta tìm đường bước ra khỏi đau khổ.
Tôi đứng dậy.
Đi về phía Uyển Chi.
Cô ấy nhìn tôi.
“Anh Khải, sao còn chưa vào ăn cơm?”
Tôi mỉm cười.
“Anh tới đây.”
Cô ấy đưa tay ra.
Tôi nắm lấy.
Bàn tay ấy ấm áp.
Có nhịp đập.
Có hơi thở.
Có cả những nếp nhăn rất nhỏ của năm tháng.
Không còn sợi dây đỏ.
Không còn vết khâu đen.
Không còn lời nguyền.
Tôi cúi xuống.
Hôn nhẹ lên mu bàn tay cô ấy.
Uyển Chi bật cười.
“Anh làm gì vậy?”
Tôi nhìn cô ấy.
“Không có gì.”
“Chỉ là…”
Tôi dừng lại.
Rồi mỉm cười.
“Anh rất vui vì năm ấy chúng ta đều sống sót.”
Uyển Chi nhìn tôi.
Đôi mắt cong cong như vầng trăng non.
Cô ấy khẽ đáp:
“Em cũng vậy.”
Từ xa, tiếng chuông nhà thờ vang lên.
Trong trẻo.
Bình yên.
Tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Ánh mặt trời đang chiếu xuống sân.
Và lần đầu tiên, tôi cảm thấy mình thật sự đã trở về nhà.
